А мы с тобой не чужие (СИ)

Глава 2

«Приветик. С чего ты взяла, что я вышла замуж? Я не замужем»

«Как… не замужем? А ребенок? Это же твоя дочь на фото?»

Несколько мгновений ответа нет. Как будто Юля хочет что-то написать, а потом стирает. Снова пишет, снова стирает.

«Не по телефону. Это личное», — наконец приходит ответ.

На миг задумываюсь. Личное? Что ж, тогда придется встретиться.

«Приезжай к нам домой завтра? Поужинаем вместе. Думаю, Сережа будет не против. Мы же не виделись целую вечность», — приглашаю ее к себе.

«Давай лучше в городе? Посидим где-нибудь, кофе выпьем?» — почему-то она упорно отказывается от семейной встречи. Я прямо чувствую ее напряжение, когда упоминаю Сережу. Странно, ведь Сергей ее непосредственный начальник. Чего стоит поужинать вместе? Тем более, что виделись мы с Юлей в последний раз тогда же, два года назад.

«Давай завтра вечером? В пять часов будет удобно?» — сдаюсь, подумав немного.

«Удобно. Давай в пять у входа в центральный универмаг? Там на первом этаже есть хорошее кафе»

«Меня устраивает».

«Значит, там и увидимся. До встречи»

«До встречи»

Откладываю телефон в сторону, на миг задумываюсь. Что Юля скрывает? Может, Сережа ее чем-то обидел? Он и дома не всегда душка, а в своей фирме… как знать?

«Если она не замужем, значит, ребенка рожала для себя. Впрочем, в нашем возрасте немудрено. Часики тикают», — размышляю я, а сама прислушиваюсь к каждому шороху. Жду Сергея.

«А может, она не рожала? Например, взяла дочку из дома ребенка? Поэтому и не решается об этом рассказать», — продолжаю гадать на кофейной гуще.

Наконец слышится тихий щелчок — Сережа открывает дверь своим ключом и входит в прихожую. Натыкается на меня в полумраке и вздрагивает от неожиданности.

— Даша! Напугала… — улыбается неловко и снимает с себя пиджак. — Прости, что так поздно. Устал сегодня, как собака. Так все надоело! В отпуск хочется…

Я горько усмехаюсь. Да, в отпуск, как же. До октября можно и не мечтать.

Он подхватывает меня за талию, прижимает к себе.

— Дашуль, а давай в отпуск сорвемся? — шепчет тихо на ушко.

Я напрягаюсь.

— Не могу, Сереж. Только получила повышение. Декан такой противный! Следит за всеми. В этом семестре я без нагрузки, но он раньше октября меня ни за что не отпустит!

Сергей вздыхает, выпускает меня из своих объятий.

— Может, ну его, это повышение? — смотрит на меня с надеждой. — Зачем тебе работа, Дашенька? Дом — полная чаша, денег куры не клюют. Кому нужны твои переработки? Давай в декрет, а?

Я напрягаюсь. Он так и не оставил эту безумную затею. Сережа бредит дочерью. Я знаю, что моя зарплата ничего в семье не решает, но остановиться не могу. Так уж устроен мой мозг: мама с детства вбила мне в голову, что без карьеры я буду никем. Вот и стремлюсь вперед, к новым горизонтам, чтобы поставить галочку своему самолюбию. Да и в декрет не хочется. Не пережила я еще боль потери своего маленького ангелочка. Кто-то, наверное, ухмыльнется — два года уже пролетело, пора бы захлопнуть ту дверь. Но для меня ничего не прошло. Стоит закрыть глаза, как снова слышу скрежет тормозов, плач напуганного Дани и стремительно расползающееся кровавое пятно на юбке.

— Давай пока без декретов? — умоляюще смотрю на мужа. — Только крылья расправили, Данечку на ноги поставили. Поживем хоть немного для себя?

— Даш, а что плохого в декрете? Не понимаю я тебя. Денег достаточно, я прикрою. Работа твоя не волк, в лес не убежит. Хочешь, на время декрета переедем к морю? Поживем для себя, квартира же в Сочи пустует! Работать я и дистанционно могу.

— А школа? Данил только адаптировался. Срывать его в другой город?

Сергей хмурится, а я молчу. Я чувствую, как между нами растет напряжение, и настроение окончательно портится.

Он закрывается в ванной комнате, а я прижимаюсь спиной к стене. Прикрываю глаза. Как же он не понимает, что мне больно думать о новой беременности? В глубине души я еще горюю по своей нерожденной дочери. От того и отгородилась работой, повышением. Чтобы не заглядывать себе в душу. Потому что если туда заглянуть, то моя душа лежит, свернувшись клубочком, в больничной палате и до сих пор горько плачет. Внутри я так и осталась в той больнице, где спасали меня, а не потерянную дочь. Так и не отпустила свою малышку, которая не выжила у меня внутри.

Стряхнув с себя горе, я иду на нашу красивую кухню. И почему для мужчины слово «декрет» звучит как «отпуск все включено в роскошном отеле»? Может, кому-то из женщин такие периоды в жизни были сплошным праздником, но не мне. Мне в первом декрете было по-настоящему тяжело, несмотря на материальную и моральную поддержку Сережи. А после гибели долгожданной дочери и вовсе страшно даже думать о новой попытке.

Быстро разогреваю ужин. Стол сервирован еще с вечера, а оставшихся в ресторане вкусностей свекровь нагрузила полный пакет. Тороплюсь в гардеробную, выдергиваю из шкафа красивый шелковый халатик, на ходу подкрашиваю губы блеском и распускаю волосы, которые темной тяжелой волной рассыпаются по плечам. Все, как любит мой муж.

Сергей заглядывает на нашу красивую, обставленную по последнему слову техники кухню полчаса спустя, он в одном набедренном полотенце после душа.

Его крепкий торс притягивает взгляд. По еще слегка влажным волосам на груди стекает капля прохладной воды, и я зачарованно застываю у плиты. Красивый, мужественный, взрослый. Сильный. И пахнет до одури приятно мужским дезодорантом, свежестью и чем-то еще. За таким любая женщина пойдет, закрыв глаза.

— Не разогревай, я поел, — звучит безразличное. И почему-то от этого «Я поел» сердце больно вздрагивает. Где он мог поесть? Разве что перекусил в офисе? Так там еда невкусная.

— Сереж, ну, хоть немного? Мама ведь старалась. Салат, как ты любишь. По ее рецепту, — упрашиваю его. — Свинина, запеченная под сыром?

Он качает головой.

— Не хочу, поздно уже для ужина. Да и, куда мясо? Мой тренер не советует есть после восьми часов вечера. Мне скоро сорок три, Даш. Возраст уже не тот, чтобы накидываться в полночь жирной пищей.

Он буднично целует меня в губы и уходит в спальню.

Я растерянно смотрю на разогретые блюда на столе. Не хочет. Сережа приехал домой с работы почти в полночь, и он не голоден?! Это что-то новенькое…

Не голоден, и не надо. Я вдруг чувствую, что очень давно не была в его крепких объятиях. Мне нужны его прикосновения и поцелуи. До жути. На скорую руку убираю посуду и продукты в холодильник и устремляюсь в нашу спальню. По дороге притормаживаю у настенного зеркала. Может, со мной что-то не так? Отражение в зеркале убеждает меня, что все отлично. Я выгляжу прекрасно. Длинные волосы, стройные ноги, аппетитная фигура — из тех, что не тощая, но и не полная. Ничего лишнего. Все идеально.

Открываю дверь в спальню и слышу ритмичное дыхание. Сережа спит.

«Наверное, он устал на работе. Бизнес есть бизнес, тут ничего не поделаешь. Чтобы выжить, надо работать на износ», — сидя на краю постели и рассматривая красивое лицо спящего мужа, успокаиваю себя я. Но почему-то глубоко внутри царапает сомнение. Мужчина в расцвете лет при деньгах, с хорошим здоровьем — и спокойно обходится без супружеских отношений? Что-то не так… определенно не так.

Будто подтверждая мои слова, в оставшемся без присмотра на тумбе телефоне Сережи всплывает сообщение:

«Непромокаемые трусики для приучения к горшку — две пачки. Мультизлаковая каша молочная «Шагайка» — две пачки. Кофе крепкий «эспрессо», «Эгоист» — 1 пачка».

Несколько мгновений таращусь на сообщение, не понимая, что оно означает….