Безжалостный союз

Глава 11

Мне не следовало целовать ее.

Она проникла в мое сердце, и я не знаю, что с этим делать.

Я бросаюсь обратно в дом, направляясь прямиком в свой офис. Захлопнув за собой дверь, я хватаю лампу со своего стола и с бессловесным криком швыряю ее через всю комнату. В комнате становится темно. Как уместно.

Я живу во тьме. Я живу во тьме с тех пор, как был ребенком. Эмилия полна решимости вытащить меня из этого, но это все, что я когда-либо знал.

Мне не следовало целовать ее. Поцелуй означает, что я начинаю заботиться о ней, а это значит, что у нее есть сила стать моей слабостью.

И я не слабый. Много лет назад я поклялся, что больше никогда не буду слабым. Я никому не позволю снова причинить мне боль. Но вот эта женщина пробивается сквозь мои барьеры. Почему она не может просто выслушать меня? Почему она вообще хочет познакомиться со мной? Было бы намного проще, если бы она просто держалась на расстоянии.

Я знал, что появление жены в моей жизни все усложнит, но я хотел власти. Я хотел развивать свою империю. Я не думал о реальной жизни с женщиной. Я трахал женщин раньше, конечно. Но я никогда не жил с одной. У меня никогда не было ответственности ни перед кем. Я уже облажался с Эмилией. Я видел, как она ела в одиночестве, и вид у нее был такой, словно она вот-вот расплачется над тарелкой с едой. Я видел, как она бродила по залам с потерянным и смущенным видом.

И все же... Кажется, я не могу это изменить. Я не хочу это менять. Эмилия просто будет в большей безопасности, если ее будут держать внутри, подальше от всех, включая меня. Таким образом, никто не сможет причинить ей боль. Я видел достаточно насилия в своей жизни. Я отказываюсь больше это видеть.

Вот почему я правлю из своего офиса. Я бугимен Лос-Анджелеса, вселяющий страх в своих врагов. Только самые близкие из моих людей видели меня, и я все еще могу внушать уважение в своей империи.

Не то чтобы я никогда раньше не выходил из дома. Иногда мне приходилось иметь дело с кем-то или назначать встречу в другом месте. Я посещал публичные дома, чтобы насытиться, обуздать эту грань внутри себя.

Но я не хожу по улицам средь бела дня. Я не хожу куда-нибудь вкусно поесть. Я не хожу в кино. Я не наслаждаюсь своей жизнью.

Потому что я этого не заслуживаю.

Жестокое обращение началось, когда мне было десять лет.

В первый день, когда это случилось, я бегал по дому, и моей матери это не понравилось.

— Ты прекратишь, Марко? — она зашипела, хватая меня за руку и останавливая как вкопанного.

— Извини. — Моя мама и раньше огрызалась на меня, так что я решил, что она просто отпустит меня, и я вернусь к игре.

Вместо этого она впилась ногтями в мою кожу, пока не выступила кровь. — Ты можешь что-нибудь сломать. У меня по всему дому расставлены скульптуры, которые я не хочу видеть сломанными. Ты немедленно прекратишь эту чушь.

— Ты делаешь мне больно, — выдохнул я.

По ее лицу скользнула усмешка, и она царапнула ногтями мою руку, пустив еще больше крови. — Может, это послужит тебе уроком, а? — Наконец она отпускает меня, и я убегаю, прижимая к себе окровавленную руку.

Беатрис Алди, моя мать. Она всегда была холодной женщиной и редко улыбалась. Казалось, что с тех пор, как я был маленьким, она ненавидела меня. Но обычно она приберегала свой гнев для короткого крика или нагоняя, может быть, для небольшой порки. Большего она никогда не делала.

Пока она этого не делала.

В тот день, когда я протянул окровавленную руку моему отцу, великому Паоло Алди, лидеру итальянской мафии, он просто покачал головой и напомнил мне, чтобы я не обижался на мою мать.

— Ты же знаешь свою мать, — сказал он мне. — Она легко расстраивается.

— Но моя рука...

— Марко, скоро ты станешь мужчиной. У тебя нет времени тратить слезы на пару царапин. С тобой все будет в порядке. — Он отвернулся от меня, заканчивая наш разговор.

Беатрис снова стала держаться от меня на расстоянии в течение следующих нескольких недель, пока я не сделал что-то, что снова ее расстроило.

Мы с родителями собирались в оперу, и я надел не тот костюм. Беатрис ударила меня по лицу, велев переодеться. Когда я это сделал, костюм, который я выбрал, все еще был не на высоте. Итак, она царапнула ногтями мое лицо, до крови. Отец велел мне привести себя в порядок, глядя на меня с отвращением, как будто я сам вызвал кровавый рубец у себя на лице, хотя он видел, как это сделала Беатрис.

И на этом все пошло дальше.

Пощечина здесь. Порез там. Никогда ничего серьезного, но это было постоянно. Сначала это было каждые несколько недель, а потом стало происходить каждые несколько дней, пока не стало ежедневным. Не проходило и дня, чтобы я не делал что-то не так в глазах моей матери.

Во мне начала закипать ярость.

Пока однажды мне не захотелось отомстить Беатрис.

Итак, я подошел к одной из ее драгоценных скульптур, которую она любила больше, чем меня, и, находясь с ней в одной комнате, перевернул ее, удовлетворенно наблюдая, как она разбилась о кафельный пол.

Беатрис разразилась истерическим криком. — Как ты мог это сделать? — Она бросилась к разбитому бюсту и попыталась собрать осколки, но это было бесполезно. Их было слишком много.

Я начал смеяться.

Она с рычанием развернулась. — Ты, маленький засранец! — Она схватила меня за ухо и дернула к себе. Я закричал, но это ее не остановило. Мои мольбы о том, чтобы она прекратила, ничего не изменили. — Ты заплатишь за это.

Она схватила меня за руку и потащила из дома. Я пытался сопротивляться, но она все равно была больше и сильнее меня. Скачок моего роста пришелся на четырнадцать лет, так что в то время я был еще совсем маленьким ребенком.

Беатрис вывела меня в сад — еще одно место, где она любила проводить время, чтобы сбежать от мира. — и подвела поближе к сараю. Взяв пару садовых ножниц, она толкнула меня на землю.

Я поморщился, из меня вышибло дух.

— Я так устала от тебя, мальчишка, — прорычала она, направляя на меня ножницы. — Я так чертовски устала от тебя.

Она ударила меня концом ножниц по лицу. Я до сих пор помню ту ужасную боль. После того дня я убедился, что мне больше никогда не будет так больно, и поднял свою терпимость к боли на гораздо более высокий уровень.

Беатрис провела ножницами по моему лицу. В воздухе стоял сильный запах меди. У меня текла кровь, но я был в таком сильном шоке, что сначала не понял этого. Она просто продолжала вонзать лезвия мне в лицо, пока я не потерял сознание.

Когда я проснулся, я все еще лежал на земле в саду. Беатрис больше не держала ножницы, но она все еще стояла надо мной, бросая на меня взгляд, от которого меня пробирал холод до костей.

— Не расстраивай меня, Марко, — спокойно сказала она. — Никогда больше. Ты просто маленький засранец, который не заслуживает любви. — Она оставила меня лежать там.

Когда я оглянулся, то увидела ножницы рядом со мной, покрытые моей кровью. Я встал, несмотря на то, как сильно меня трясло, и убрал их обратно в сарай. Когда я вернулся в дом, то обнаружил, что мой отец стоит у задней двери и просто смотрит на меня.

Кровь отхлынула от моего лица, капельки упали на деревянный пол.

— Что ты натворил на этот раз, Марко? — Спросил отец, скрестив руки на груди и глядя на меня так, словно я этого заслуживаю.

И в тот момент я понял, что так и было. Я довел свою мать до предела. Это была моя вина. Я действительно не заслуживал любви, а заслуживал только ненависти.

Я ничего не сказала, потому что начала плакать.

Отец посмотрел на меня с жалостью. — Повзрослей, сынок. У меня нет на это времени, и у тебя тоже. Если ты хочешь добиться успеха в этом мире, если ты хочешь возглавить его после того, как я уйду на пенсию, тогда тебе нужно быть сильным. Нет времени на слезы. Нет времени на любовь. Теперь вытри лицо. Из-за тебя кровь на полу. Он отвернулся от меня, как будто я даже не стоил его времени.

Мне пришлось самому вымыть лицо, но это было нелегко. Моя плоть была разорвана на лице, открытая рана. Итак, я схватил аптечку и наложила себе швы. Мне пришлось прикусить губку, чтобы не закричать, когда я вонзал иглу в лицо. Как только моя рана была зашита, я уставился на себя, на швы, идущие от виска, через нос и через другую щеку. Это было некрасиво. Я был уродлив.

Я оскалил зубы, глядя на свое отражение в зеркале. Если я собирался выглядеть как монстр, я решил, что буду им. Мне нужно было быть безжалостным, чтобы выжить. Я всегда был бы чудовищем, поэтому другие боялись бы меня, а не я их.

Я расправил плечи и высоко поднял голову. Я отказываюсь когда-либо снова бояться.

Теперь я беру свою лампу и заменяю ее новой, снова освещая свой офис. Со вздохом я опускаюсь на свой стол. Я стараюсь не думать о своем прошлом, и мне это удавалось, пока не появилась Эмилия. Когда она рядом, это открывает шлюзы моей памяти, и все возвращается.

Эмилия сказала мне, что я красивый. Я знаю, что она просто пыталась быть милой. Как кто-то может заботиться о таком мужчине, как я, за пределами моего понимания.

Она поцеловала меня в ответ, но я сомневаюсь, что я ей нравлюсь. Думаю, ей просто одиноко. Будь я кем-то другим, она сделала бы то же самое. Я знаю.

Вот почему я не могу позволить себе приблизиться к ней.

Стук в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я знаю, что это она с другой стороны. — Эмилия, уходи.

— Марко?

— Эмилия. Я хочу, чтобы меня оставили в покое.

Я слышу, как она вздыхает и ее шаги затихают, когда она уходит. Хотя я и сказал ей уйти, часть меня хочет, чтобы она осталась.

У меня звонит телефон. — Что? — Я хватаю трубку.

— Просто проверяю, не подумал ли ты еще о моем предложении.

У меня кровь стынет в жилах. Это Виктор, блядь, Левин. После того, как Эмилия сказала мне, что он связался с ней, я позвонил Виктору, дав ему понять, что не заинтересован в работе с ним. Несмотря на это, он все равно сделал свое предложение о том, чтобы мы объединились. Моим ответом было просто повесить трубку.

Теперь он перезванивает. — Виктор, я сказала тебе "нет". Перестань мне звонить. — Я швыряю телефон на пол, чуть не разбивая экран.

Я провожу рукой по лицу. Черт. Между моим браком и бизнесом моя жизнь идет не так, как я планировал. Все должно было быть легко. Моя сделка с Риккардо Моретти в значительной степени гарантировала, что я буду иметь влияние на Восточном побережье, но с тех пор, как он умер, все пошатнулось. Я работал с Франко Моретти, но он более неустойчив к переменам. Итак, мой рост к большей власти идет медленнее, чем я ожидал. И с моими сложными чувствами к Эмилии... В последнее время я стал еще злее.

Я не выхожу из своего офиса до конца дня, поскольку у меня еще много работы. Через Лонг-Бич прибывает партия оружия, к которой я должен быть готов.

Я бросаю взгляд на монитор своего компьютера, показывающий записи с камер, установленных по всему дому. Эмилия в столовой, ест в одиночестве, как обычно. Внезапное желание наполняет мое сердце жаждой присоединиться к ней. На что было бы похоже вкусно поужинать со своей женой? Я мог бы встать, войти в столовую, посидеть с ней, поговорить, быть с ней.

Момент, когда чувство проявляется, — это момент, когда оно проходит.

Эмилия слишком хороша для меня. Она потрясающе красива, и у нее есть сердце, которое могло бы спасти мир. Честно говоря, ее решимость быть рядом со своей семьей вдохновляет. Я с трудом могу даже представить, каково это — скучать по своей семье.

Оба моих родителя сейчас мертвы.

Я не скучаю ни по одному из них.

Я унаследовал этот дом после их смерти. Можно было бы подумать, что я захочу съехать после всего, что произошло, но я привык к этому месту. С чего бы мне хотеть быть где-то еще?

Эмилия в конце концов заканчивает ужинать и идет в свою спальню. Я не ставил туда камеру, хотя мне любопытно узнать, чем она занимается.

Звенит дверной звонок, привлекая мое внимание к другой камере. Перед входом стоит курьер с коробкой в руках. Обычно дверь открывает Камилла, но она в отъезде, разбирается со своей семьей. Мне показалось странным, что она написала мне, что не придет, поскольку обычно она звонит, если не может прийти. Но я доверяю Камилле. Возможно, она просто занята и у нее не было времени позвонить мне.

Это мое дело — получить посылку.

Когда я открываю дверь, курьер реагирует на это так, как я привык. Глаза расширяются. Нос слегка морщится. Прежде чем они осознают, насколько это грубо, и выражение их лиц становится нейтральным, хотя их глаза не могут оторваться от моего шрама.

Этот человек не исключение. Он откашливается, не поднимая головы. — Доставка для Марко Алди. Вам нужно расписаться здесь. — Он протягивает мне блокнот.

— Я ничего не заказывал.

Он проверяет блокнот, прежде чем передать его. — Ну, здесь указано ваше имя и адрес. Вам нужна доставка или нет?

Я вздыхаю и подписываю, забирая у него коробку. Он выглядит довольным, что уходит, когда быстро кивает мне и спешит вниз по ступенькам. Я беру коробку с собой в свой офис и открываю ее.

Я замираю от открывшегося передо мной зрелища.

Холодная мертвая голова Камиллы, завернутая в пузырчатую пленку.