Безжалостный союз

Глава 17

— Не могу поверить, что прошло всего чуть больше месяца с тех пор, как мы поженились, — говорю я, утыкаясь головой в грудь Марко. Мы лежим в постели обнаженные. После нашего дня в саду он был намного откровеннее со мной. В нем есть легкость, которой я никогда не видела.

Он все еще что-то скрывает от меня, я это знаю. Марко не рассказал, откуда у него эти шрамы, и я не уверена, что он когда-нибудь расскажет. Честно говоря, мне уже все равно. Мне достаточно того, что он открыт для нас и нашего брака.

Мои пальцы скользят по шраму на его груди, и он глубоко вздыхает, вжимаясь в матрас. — Я знаю. Кажется, что прошла целая вечность, и в то же время, будто мы поженились только вчера. — Его рука заложена за голову, он напрягает бицепс. Он такой мужественный, что это почти пугает меня, но с каждой вещью, которую он открывает, он нравится мне все больше.

— Чем займёмся сегодня? — Я целую его в грудь.

— Хммм, не сегодня. Мне нужно закончить работу. Но завтра я свободен.

— Хорошо. — Я разочарована, но Марко нужно работать, и я должна уважать это. Я просто хочу, чтобы он был только мой.

Он целует меня в макушку, прежде чем встать и надеть рубашку на пуговицах. Я смотрю, как он переодевается в свой костюм, выглядя как босс мафии, которым он и является.

— Почему ты носишь костюм каждый день, когда работаешь дома?

Он натягивает пиджак. — Потому что это напоминает мне о том, какой властью я обладаю, даже если меня больше никто не видит. Мне нужно выглядеть достойно.

— Мне это нравится.

— Да? — Он целует меня в губы.

Я обвиваю рукой его шею, прижимаясь губами к его губам. Через мгновение он отстраняется со стоном. — Мне действительно нужно работать.

— Я просто проверяла.

Он одаривает меня той улыбкой, которую, я почти уверена, никто другой не видел, прежде чем выйти из комнаты. Я осматриваю комнату Марко, когда он уходит, отмечая теплые тона стен и пола, смешанные с холодными тонами мебели. Как и во всем доме, у него нет фотографий. В моей спальне в Нью-Йорке все стены увешаны фотографиями моей семьи. Я уважаю то, что у Марко другой стиль, чем у меня, но я не могу не задаться вопросом, не декоративный ли выбор удерживает его от размещения фотографий.

В конце концов я встаю с кровати и переодеваюсь в простое синее летнее платье. Я пишу Джемме, чтобы узнать, как у нее дела, и она отвечает коротким сообщением о том, как сильно она скучает по мне и как ей не нравится быть новым родителем в нашей семье.

Я хмурюсь, читая сообщение. Как дела у мамы? Я спрашиваю. Я нетерпеливо жду, пока три маленькие точки, которые она печатает, зависнут на моем экране.

Странно.

Я фыркаю. Дай мне еще что-нибудь, Джемма, я думаю. Я звоню ей, отчаянно желая услышать лучший ответ. — В чем странность? — Спрашиваю после того, как она отвечает.

— В последнее время ее тошнит. Часто тошнит.

— У нее простуда? Что в этом странного?

— Это не так. Странно то, что она почти не выходила из своей комнаты за неделю. Я помню, когда я был моложе и у нее случалась простуда, она даже не останавливалась передохнуть. Сейчас она только и делает, что отдыхает.

— Ты проверяешь, все ли с ней в порядке? — Я начинаю расхаживать по комнате, когда беспокойство поселяется в моей груди.

— Да. Я проверяю, как она, но обычно она говорит мне просто оставить ее в покое, что я и делаю. Я не хочу, чтобы мне откусывали голову каждые несколько минут.

Я медленно выдыхаю. — Хорошо. Просто скажи ей, что я надеюсь, что ей скоро станет лучше, и что я люблю ее.

— Я так и сделаю, Эм.

— А как у тебя дела? Я знаю, нелегко стать вторым родителем, когда в этом никогда не было необходимости.

— Это отстой. Это заставило меня осознать, как много ты здесь сделала. Я могла бы принять тебя как должное.

— Ты поняла это, не так ли? — Спрашиваю я, улыбаясь.

— Эй, мне всего шестнадцать. Сделай мне поблажку.

Я сама была всего лишь подростком, когда мне пришлось стать второй мамой для своих братьев и сестер. — Как дела у всех остальных?

— В последнее время Антонио стал более замкнутым. Я пытаюсь разговорить его, но ты меня знаешь. Я не сильна во всех этих слащавых вещах, как ты. Обычно он просто кричит на меня, чтобы я покинула его комнату. Сесилия продолжает говорить о том, как она надеется, что папа на Небесах, а Миа всегда говорит, как сильно она скучает по тебе. Но в остальном мы продвигаемся вперед.

— А Франческа?

— А, точно.

Я закатываю глаза. Бедная Франческа. Всегда забытая в нашей семье. Если бы не я, ее могло бы унести ветром, и никто бы не заметил.

— Просто ее нормальная, спокойная натура.

— Хорошо, Джемма. Спасибо. — Я ценю помощь моей сестры, но она не самый чуткий человек. После потери нашего отца моим братьям и сестрам, вероятно, приходится труднее, чем показывает Джемма, и я не могу быть рядом, чтобы помочь им. Теперь, когда отношения между мной и Марко налаживаются, я должна спросить его, можем ли мы в ближайшее время съездить в Нью-Йорк, чтобы я могла проведать всех.

— А Франко? — Спрашиваю я.

— Все еще задница, вот и все.

— Хорошо. Просто не забывай быть рядом со всеми, хорошо? Постарайся ради меня.

— Я так и сделаю, Эм. Я не полная идиотка, ты же знаешь. — От ее слов у меня на глаза наворачиваются слезы. Джемма все еще так молода и ведет себя подобающим образом, а теперь ей приходится взрослеть быстрее, потому что меня там больше нет. Я бы хотела, чтобы она всю оставшуюся жизнь была просто безрассудным подростком, но все меняется.

После того, как мы вешаем трубку, я расхаживаю по дому, чувствуя себя выбитой из колеи словами Джеммы о нашей маме. Я могла бы позвонить ей, но Джулия только сказала бы мне не волноваться. Я ничем не могу помочь, и это загоняет меня на стену.

Я выхожу в сад, просто чтобы проветрить голову. Облачно, обещают дождь. Вот и вся солнечная Калифорния. Я максимально использую погоду, прогуливаясь по дорожке и вдыхая запах цветов. Мой взгляд останавливается на скамейке, где мы с Марко занимались любовью, и я краснею при воспоминании об этом.

У нас наконец-то все налаживается, и хотя я все еще беспокоюсь о своей семье, по крайней мере, мне больше не нужно беспокоиться о своем браке.

Громкий треск в воздухе заставляет меня подпрыгнуть. Я поднимаю взгляд как раз в тот момент, когда на меня начинает лить дождь. Я раскрываю объятия и откидываю голову назад, впитывая его, но делать это в одиночку не так весело. Может быть, мне стоит убедить его присоединиться ко мне, пропустить работу на день и потанцевать под дождем.

Я решаю вернуться в дом, когда мои глаза замечают что-то на земле. Это садовые ножницы. Марко забрал их у меня, когда я нашла их в сарае и порезалась. Должно быть, он не положил их обратно. Я не хочу, чтобы они заржавели под дождем, поэтому я поднимаю их и несу обратно в сарай. Дверь со скрипом открывается, и, когда я вхожу, до меня доходит тот же затхлый запах, что и раньше. Я кладу ножницы на полку и улучаю момент, чтобы осмотреться. Сарай полон коробок.

Любопытство берет верх, и я открываю одну, заглядывая внутрь. То, что я вижу, заставляет меня ахнуть.

Это фотографии. Распечатанные с камеры. Глаза людей на фотографии красные, и я улыбаюсь, вспоминая фотографии, которые сделала моя мама, когда я была ребенком. Она предпочитала пользоваться фотоаппаратом, а не телефоном, потому что ей нравилось делать снимки в альбомах для вырезок.

Я присматриваюсь к одной фотографии, изучая изображенного на ней мальчика. Ему, наверное, около пяти, на лице широкая улыбка, черные волосы падают на глаза. Я узнаю Марко даже в детстве.

Тогда у него не было шрама, и мне еще больше любопытно узнать, как он его получил.

Я беру другую фотографию, на которой темноволосая женщина держит новорожденного ребенка. Она хмуро смотрит в камеру, и гнев в ее глазах заставляет меня отпрянуть назад. Это свойственно несчастной женщине, но по какой причине, я не знаю.

Я сажусь и придвигаю коробку поближе к себе, перебирая фотографии. Фотографии юного Марко появляются повсюду по мере того, как он становится все старше. Когда он становится старше, я замечаю одну вещь: улыбка, которую я видела, когда ему было пять, исчезает, сменяясь хмурым взглядом. Женщина также чаще появляется на фотографиях. Мне становится ясно, что она мать Марко.

Там нет фотографий его отца, я предполагаю, потому что именно он делает снимки. Я помню, Марко рассказывал мне, как они с отцом ходили в его любимый мексиканский ресторан, когда он был маленьким. Всякий раз, когда я пыталась заговорить о его матери, Марко всегда замолкал.

Почему Марко не выставляет эти фотографии у себя дома? Зачем хранить их в грязном, заплесневелом сарае, спрятанными в коробках?

Я хватаю коробку и выхожу из сарая, бегу под дождем обратно к дому. Я сажусь за обеденный стол и заканчиваю разбираться с остальным, рассматривая фотографии Марко, нахмурившегося рождественским утром, и Марко с опущенной головой, и Марко, показывающего язык в камеру.

Следующая фотография, которую я нахожу, — Марко и его мама. Она стоит позади него с выражением лица, которое говорит, что она предпочла бы быть где угодно, только не здесь. Ни один из них не смотрит друг на друга, как будто их заставили сфотографироваться вместе. Насмешка на лице его мамы заставляет меня содрогнуться.

— Что ты делаешь?

Голос Марко заставляет меня подпрыгнуть. По какой-то причине я запихиваю фотографию обратно в коробку, как будто не хочу, чтобы меня застукали с ней в руках.

— Я нашла это... в сарае... — Я замолкаю, увидев гнев на лице Марко.

Он бросается вперед и вырывает коробку у меня из рук, разглядывая ее изнутри, прежде чем отбросить в сторону. — Зачем тебе это? — Он указывает на коробку.

— Э-э... Как я уже сказала, я нашла это в сарае. Ничего не было заперто. Я как раз клала ножницы на место и решил посмотреть.

— Это были не твои вещи, чтобы на них смотреть! — кричит он, пугая меня так сильно, что я встаю и отступаю, чуть не спотыкаясь о свой стул.

— Я… мне жаль, Марко. Я не знала.

— Зачем тебе нужно копаться в моей жизни? А? — Его глаза сверкают, а ноздри раздуваются.

— Потому что ты мне ничего не рассказываешь, — огрызаюсь я в ответ.

— Я тебе ничего не рассказываю? Я открыл тебе свое сердце!

— Правда? Тогда о чем эти фотографии? Почему ты никогда не рассказывал мне о них? Почему ты хранишь их в коробках, оставленных в твоем сарае, как какой-то грязный секрет?

— Ты такая же, как все они, — рычит он. — Слишком любопытная. Почему ты не можешь просто перестать настаивать на ответах?

— Почему ты не можешь просто сказать мне?

— Почему ты не можешь просто перестать быть такой чертовски любопытной все время? Это утомительно. Может быть, я не хочу отвечать на каждый твой вопрос. Может быть, я тебе не доверяю!

Я задыхаюсь, чувствуя, как мое сердце разбивается в этот самый момент. В глубине души я знаю, что часть меня влюблена в Марко. Сейчас? Она разлетается на куски.

Я бью его по лицу, прежде чем успеваю остановиться, и он смотрит на меня широко раскрытыми глазами. — Ты можешь сколько угодно отталкивать меня, но ты не имеешь права быть со мной грубым.

Он хватает меня за запястья, заставляя вскрикнуть от боли. — Ты не можешь меня бить, — рычит он.

Я вырываюсь из его хватки. — Ты делаешь мне больно.

Марко тут же отпускает меня. Он тяжело дышит и смотрит на меня так, словно хочет либо поцеловать, либо убить. Я замираю, ожидая увидеть, что он сделает дальше.

Марко низко рычит, хватая мое лицо и целуя с такой страстью, что это почти причиняет боль. Прежде чем я успеваю отреагировать, он поднимает меня и сажает на стол. Наши губы и языки сплетаются в пьянящем поцелуе. Мои руки цепляются за его рубашку, разрывая ее, пуговицы рассыпаются по полу.

Марко ворчит, задирая мое платье и стаскивая трусики. Я не останавливаю его. Его руки сжимают мою талию так крепко, что я знаю, что позже у меня появятся синяки. Я протягиваю руку между нами и вытаскиваю его эрекцию из штанов. Марко грубо касается рукой меня между ног. Я морщусь от шероховатости, но удовольствие от прикосновения его большого пальца к моему клитору слишком приятно, чтобы возражать. Он сжимает рукой мои складочки, вырывая у меня крик.

Я крепко сжимаю его член, пока Марко не отступает на шаг. От его взгляда у меня мурашки бегут по спине. С рычанием он хватает меня за бедра и подтягивает к краю стола, широко раздвигая мои ноги. Я ахаю и откидываюсь назад, когда он выравнивает свою эрекцию с моим входом, прежде чем войти в меня одним мощным толчком.

Марко обхватывает рукой мое горло, не причиняя боли, и я тихо стону, но я чувствую тяжесть его руки. Он начинает входить в меня. Я хватаю его за запястье и впиваюсь пальцами в кожу, выпуская кровь. Это подстегивает Марко, и он увеличивает темп. Я задыхаюсь от каждого толчка его бедер. Сквозь боль ощущается сильное удовольствие, и это сочетание представляет собой опьяняющую смесь.

Я ахаю, когда Марко кусает меня за шею. Я никогда раньше не видела в нем такой грубой, дикой стороны. Это та сторона, которую он обычно приберегает для своих врагов. Я знаю, потому что видела, с какой злостью он отзывался о Викторе. В данный момент я враг Марко.

Каждый раз, когда его член входит в меня, я чувствую покалывание удовольствия, этот признак того, что мой оргазм быстро приближается. Меня пугает, что я могу кончить в такой момент. Что это говорит обо мне?

Марко снова входит в меня, доводя до крайности. Мое тело дрожит, но он продолжает атаку и не замедляет темп. Как будто он использует мое тело, чтобы преподать мне урок.

Мое тело падает на стол, я слишком устала, чтобы держаться на ногах. Руки Марко ударяются о стол рядом с моей головой, когда он кончает, рыча глубоко в горле. Наши глаза встречаются в пылком взгляде, мы оба не уверены, что делать дальше.

Борьба, кажется, оставляет Марко, когда он прислоняется ко мне, утыкаясь головой в мою шею. Я запускаю пальцы в его волосы, чувствуя потребность утешить его, несмотря на его необоснованный гнев по отношению ко мне.

— Марко? — Шепчу я. — Что это было?

Он шевелится и выходит из меня, не глядя на меня, пока поправляет свою одежду. — Я причинил тебе боль? — Его голос хриплый и испуганный.

— Ты напугал меня, но...

Он фыркает. — Я действительно монстр, каким меня все считают.

Я сажусь, поправляя платье, и тянусь к нему. — Марко, давай поговорим об этом.

— Нам не о чем говорить. — Взгляд, который он бросает на меня, полон муки. — Я тебя недостоин. — Он выходит из комнаты, прежде чем я успеваю его остановить.

Я встаю на дрожащие ноги, держась за стол, чтобы не упасть, прежде чем подойти к коробке, все еще стоящей на земле. Она опрокинулась, когда Марко бросил ее, и некоторые фотографии валяются на земле. Фотография сверху стопки — та, на которую я смотрела до того, как вошел Марко. Я беру ее в руки, уставившись на Марко и его маму. Переворачивая, я вижу два имени на обороте.

Марко и Беатрис.

Я запихиваю фотографию обратно в коробку, затем беру ее и возвращаюсь в сарай, чтобы вернуть на место. По какой-то причине Марко плохо реагирует на эти фотографии, и я почти уверена, что он не хотел бы, чтобы они были в доме. Я не знала, что они запрещены. Не то чтобы сарай был заперт. Но, возможно, мне следовало спросить Марко о фотографиях, прежде чем просто занести коробку внутрь, как будто она моя собственность.

Когда я возвращаюсь внутрь, я почти раздавлена тем, насколько тихо в доме. Звуков, которые Камилла напевала себе под нос, работая по дому, больше не слышно, и Марко снова заперся в своем кабинете. Я не могу выносить тишину, поэтому спешу к входной двери, спотыкаясь на ступеньках, пытаясь отдышаться.

Что было на этих фотографиях такого, что заставило Марко так отреагировать?

Дождь все еще льет как из ведра, намочив мои волосы и платье, но запах дождя успокаивает меня. Это напоминает мне о доме — моем доме в Нью-Йорке с остальными членами моей семьи. Не об этом мега-особняке в Лос-Анджелесе, где холодно и темно. Я думала, что могла бы сделать это место своим домом, и на мгновение увидела его. Я видела все это перед собой — у нас с Марко будет ребенок, мы поедем в Нью-Йорк на Рождество, будем счастливой маленькой семьей.

И теперь это будущее ускользает прежде, чем я успеваю по-настоящему осознать его.

Марко так решительно настроен оттолкнуть меня. Я не знаю, что делать. Мне нечего будет делать, если Марко откажется меня впустить.

Я наклоняюсь, из меня вырываются рыдания. Мне просто нужно тепло. Мне нужна любовь. Мне нужно, чтобы кто-нибудь позаботился обо мне для разнообразия.

Шаги шлепают по мокрому тротуару, когда кто-то приближается ко мне. Все, что я могу видеть, — это ноги, обутые в дорогие на вид кожаные туфли. Когда я встаю, вытирая слезы. Мои глаза фокусируются на мужчине, стоящем передо мной.

Виктор Левин.

Мое сердце замирает, когда я со вздохом отступаю назад. — Что...

Он мрачно улыбается мне, его красивое лицо становится уродливым из-за опасности, таящейся под поверхностью. — Привет, Эмилия. Не пригласишь меня войти?