Не знаю, как быть, от усталости сердце лечу
цветистой травой в розовато-сиреневой дымке,
нисколько, никак не умею побыть невидимкой —
проведывать милых заглазно, подобно лучу.
Стучусь по домам. Где покормят, чтоб слаще был сон?
Вон козу доят — ах, не ту же ли, впрочем, ослицу,
успешно родные тогда заместившую лица,
когда с нею некогда странствовал Стивенсон?..