Бродячая музыка

Мой свет, душа моя, скажи —

как теплишься еще в режимности,

держащей нас в ранжире живности,

замешанной на жадной лжи?

Где жить бы, пестуя заброшенность?

Где эта крепость, форт, маяк?

Там волны жарче, чем коньяк.

Там не бывает гость непрошеным.

Травинок скудных не топча,

бродить в камнях, слегка лишь тёсанных,

кормить залётных птиц вопросами,

отвал из галек взяв в топчан.

Не жалуясь на жалкость участи,

жить то потайно, то вразброс,

да Miserere петь под нос,

шушукаясь с водой плескучею.