Бродячая музыка

Кувшин из грубодутого стекла

вдруг принялся за коллекционерство!

Наоборотное однако же. Чудно:

он копит цвет, чтоб тут же расточать.

Но нынче что он за игру затеял?

Ну, ладно, солнце, или гобелен

малиновых на западе закатов!

А то вдруг на мой лес напал циклон,

и дождь по тёмным брёвнам натекает

на стёклышки окна, на подоконник,

на спелую — ой, перезреть успела! —

полынь, суёт в кибитку мне плоды

рябины с заскорузлыми ветвями...

От них? — стекло сверкает, как хрусталь,

и в колбе расширяются оттенки

оранжевого. Тут же пиала.

Я убрала её. Огонь остался.

А синее пронзительно откель?

Небес не видно, из огрузлых туч

лишь серым разрисовывает местность.

О чём же ты, стекло? Ну, хорошо:

наполнено колодцыной водою —

ты празднуешь. Ну, дважды хорошо:

впустило в птичье горлышко рябину.

И трижды хорошо. Я поняла.

Жила Тамара в крепости из роз.

А мой весёлый дом — дворец из сосен,

и звонче даже — замок из ольхи

и цитадель из спорыша и пижмы.

А главное — со мной теперь играет

и превращает свет в цвета — стекло.