На крымском кладбище высоком
в ракушечниковом песке
растёт, налившись спелым соком,
цвет, где звезда блестит в доске.
Подобен дикой орхидее
на стебле жилистом пустом
бутон, на каждый день недели —
свой, завитой крутым винтом.
Пройдёт, быть может, час — прикован,
увидит, кто бессменно ждал,
костёр лиловый лепестковый
с шмелём внутри — не опоздал!
Стрижи, цикады, придыханье
туй, пёстрых птиц блаженный стон,
когда, с шиповником в кармане,
шоссе минуя и каньон,
сквозь плети сизой ежевики
бреду с мечтой о стариках,
чьи в ирисах светлели лики,
чей облик проступал сквозь прах.