Cocottes-minute

ENQUÊTE SUR UN CITOYEN AU-DESSOUS DE TOUT SOUPÇON

Lorsque j'ai terminé de téléphoner à la maison mère à propos de la Mercedes de Maurice Purgon, je reviens au rade du troquet où Béru, imperturbable, lit Le Parisien Libéré.

Bientôt, on va retrouver l'ancien médecin militaire. Et puis ? On l'enfermera, c'est certain. Il relève du cabanon plus que des assises.

Le Gros fait signe à la mastroquette de lui renouveler sa conso.

Il dit, en tapotant son baveux :

— Ils nous pompent l'air av'c les éléphants. T'sais c'qu'y z'ont l'culot d'écrire ? Qu'c'est des animals sans défense ! Vraiment, faut pas crainde d'prend' l'monde pour des cons. Sans défenses, les éléphants !

— Tu payes et on s'en va, réponds-je.

Je me sens tout mécontent du dedans. Ça tourne foirade avec ces deux vieux. Les vengeurs perpétuels. Dans le fond, ça dénote du refoulement sexuel, non ? Buter des violeurs pour leur couper le zizi fait appel à d'étranges instincts. Doit pas faire bon dans son bénouze, au docteur. Quant à la vie humaine, lui, connaît pas. Pour un médecin, bravo ! La manière qu'il a effacé la petite Marie-France, cette nuit, froidement, parce qu'elle risquait de le faire démasquer. Elle en savait trop, avait la puce à l'oreille. Alors, il n'a pas hésité une seconde.

Juste qu'on va rejoindre M. Blanc, voilà mon chosefrère, le commissaire Mazurier Louis, qui se pointe, escorté de deux de ses péones. Il pousse une frime étrange venue d'ailleurs en m'apercevant.

— Comment ! Tu es sur le coup de la doctoresse, toi aussi ? ne peut-il s'empêcher de rouscailler.

Je lui souris franc et loyal.

— T'es fou ! je passais !

Il est aussi crédule qu'un marchand de voitures d'occasion à qui tu essaies de faire croire que le compteur de ta vieille DS marque réellement huit mille bornes parce qu'elle appartenait à ton vieux papa qui s'en servait très peu, because ses rhumatismes déformants.

— Tu passais ! O.K., tu passais.

— Ça avance, ton enquête ? je lui demande aimablement.

— Hé ! dis, mollo : j'arrive.

— Elle a été butée comment, cette petite doctoresse ?

— Revolvérisée.

— Le service de la balistique éclairera ta lanterne. Tu verras que le feu qui a craché ces noyaux est un vieux pistolet de l'armée.

Mazurier, son regard se met à faire la colle. Tu croirais de la soupe de semoule en train de refroidir.

— Dis voir, l'ami, si tu sais des trucs, tu ferais bien de les déposer dans la corbeille de mariage, aboie-t-il.

— Je sais rien : j'ai des flashes.

— Mon cul, oui ! Toi, faut toujours que tu fasses bande à part avec ton équipe réduite de zozos dont je ne voudrais même pas pour jouer les gugusses à la fête de la Police !

Bérurier réagit.

— C'est des rognes qu'on cherche ? demande-t-il en retirant son dentier pour le serrer dans sa poche.

Mon confrère qui connaît la répute du Mastar, rengracie :

— Merde ! Si on ne peut plus plaisanter, c'est à désespérer de la France !

Tout de suite les grands mots ! L'envolée de la patrouille de France !

Il sourit jaune, ajoute :

— Chiotte d'enquête, je couve la grippe. Je dois cogner le 39.

— J'ai un remède efficace, déclare le Gros : le café-marc.

— Je connais, merci, dit Mazurier.

— Tu connais, mais pas les proportions, Louis, affirme Sa Majesté. V'là la recette exaguete et testuelle. Tu prends un bol. Tu mets une pièce d'un franc au fond. N'ensute, tu verses du café dessus jusqu'à ce que tu voyes plus la pièce ; tu m'suis ?

— Fiévreusement, ricane Mazurier.

— Après ça, reprend Béru, tu verses du marc sur le café jusqu'à ce que tu revoyes la pièce. Et alors là, t'écluses sans l'avaler.

Le commissaire a le tact de rire. Puis, me prenant par le bras.

— Pourquoi as-tu parlé d'un vieux pistolet de l'armée, Antoine ?

— Au pif, Loulou, au pif, parole ! Mais il se peut que je me goure.

Je le plante sur une bourrade. Retour à ma chignole. Plus de Jérémie. Rarissime qu'il se débine sur le sentier de la guerre, le Négus. Lui, c'est l'assiégé modèle, style « Je meurs mais ne me rends pas ». On le tue sur place, M. Blanc. Il est stoïque. N'a peur de rien, pas même du temps qu'on use à attendre, c'est-à-dire qu'on gaspille alors qu'il nous est si chichement imparti.

— Où a-t-il z'été ? peste Bérurier, toujours disposé à en remettre pour casser la cabane au Noirpiot.

Il pète un bon coup franc et massif dans la grand-rue, faisant se retourner Mme Mongenoud, la femme du notaire qui revient de la teinturerie.

Elle le foudroie d'un regard outré.

— C'est la vie, lui objecte Bérurier. Le gaz part !

Puis, à moi :

— J'vas faire un câlin à Germaine en attendant l'retour d'ce grand chien panzé.

Il pénètre dans la pharmacie.

Je reste seul au volant de ma belle chignole blanche. Faudrait que je la change contre une tire qui consomme moins, plus maniable. J'arrive pas à me décider. C'est mon luxe. Quand j'enfonce le champignon, il se passe quelque chose. Et puis, trousser une frangine dans ce carrosse ajoute au plaisir. J'en ai déjà ramoné quelques-unes sur le cuir fauve de la banquette arrière ; c'est le privilège des vitres teintées spéciales que j'ai fait poser. Tu peux loncher sur les Champs-Elysées sans choquer personne. Juste que la caisse remue un peu, mais le badaud pense que t'as laissé ton bouvier des Flandres à l'intérieur.

Je renverse ma tronche sur l'appuie-tête et je récapitule.

Le problo du château reste à élucider. Un qui me titille la pensarde, c'est le cousin Gonzague. Où était-il la nuit au cours de laquelle Riton a été égorgé et découillé ? Est-ce lui qui a écrit ce message qui enveloppait le caillou balancé dans la vitre de l'office ? Lui qui a glissé l'appareil reproducteur de l'ancien taulard sous le traversin de sa cousine ? Franchement, je fais une plongée dans un drôle d'univers ; cette fois, j'ai touché des gens bizarres, complètement azimutés les uns et les autres.

Une somnolence me gagne. Dans un flou irréel, j'imagine mon Toinet sautant la grosse Berthe. Ce gamin besognant une baleine, intrépide Jonas de communale ! L'éveil, la poussée irrésistible des sens ! Il joue encore et baise déjà ! Ligne de partage des zoos, comme ce point indiqué sur l'autoroute Paris-Lyon où la flotte cesse d'aller à l'Atlantique pour couler vers la Méditerranée. Le môme est toujours un gamin, mais avec des pulsions d'homme. Toujours est-il qu'il promet !

Une silhouette sombre s'inscrit dans mon champ de vision : M. Blanc qui radine.

Il prend place à mon côté. Il a des toiles d'araignée dans ses cheveux crépus et les larges ailes de son pif palpitent comme les flancs d'un animal forcé.

— D'où viens-tu ?

— De la grange du père Maréchal.

Car je lui ai relaté ma converse avec dame Purgon.

— Tu y as trouvé un élément intéressant ?

— Plutôt !

— Quoi donc ?

— La Mercedes.

Je suis sidéré. Et moi qui, certain que l'ancien médecin militaire était parti avec sa caisse, négligeais d'aller vérifier !

— Elle y est encore ? effaré-je.

— Empoussiérée, avec des brins de paille et des fientes de poules. C'est un modèle vénérable, un peu genre tank ; peut-être que le maréchal Goering a traîné son gros cul sur ses banquettes de cuir !

— Donc, Maurice Purgon est parti en empruntant un autre moyen de transport ?

— Donc, oui, fait M. Blanc.

Il murmure :

— II est chié, ce mec.

Je pénètre dans la pharmacie, histoire de poser certaines questions à Germaine Letailleur.

Elle est accoudée à la banque-vitrine contenant des parfums, des savonnettes et de l'after-chèvre (comme dit le Gravos). Je la trouve toute bizarre. L'air abasourdi, si tu vois ; comme une qui vient de recevoir les résultats de ses examens médicaux et qui aurait appris du fâcheux. Elle se tient penchée, les coudes écartés, la tête rentrée, le regard en flaque, la bouche entrouverte sur une langue mousseuse.

— Tiens, lui dis-je, je croyais que mon collaborateur était ici.

Un grognement m'informe qu'il y est bel et bien. Je contourne la banque et j'avise l''Energumène agenouillé derrière la femme du taxidriver dont il a relevé la jupe et tombé le slip, en train de lui faire « feuille de rose ». Ninette, c'est la première fois qu'on lui décerne cette haute distinction. Broutée, elle l'a déjà été (plus ou moins bien, d'ailleurs), mais langue de velours dans l'obturateur, jamais encore. C'est une grande première.

Sachant combien il est déplaisant d'être interrompu durant une aussi délicate manœuvre, je prends place sur l'unique chaise du magasin. Décidément, il est en rut inassouvissable, Bérurier, ces temps-ci. Je me dis que c'est la pleine lune et que ça doit lui turgescer la membrane, lui mettre la folie en tête. Si ça continue, il va sauter sur les dames dans la rue, tel un clébard sur une chienne !

Le bruit de lapage, discret au début, s'accentue. II met l'accent tonique, Alexandre-Benoît. Les coudes de la préparatrice s'écartent de plus en plus. Elle finit par poser sa joue sur le comptoir.

Et que voilà un livreur arbi qui radine avec une pile de cartons dans les bras.

— Salut, maâme Germaine !

Because son chargement, il voit pas que la personne part en brioche. Va déposer sa charge dans l'arrière-boutique. C'est en revenant qu'il avise mon pote en prière devant le magistral fessier tourmenté de vergetures. « Fluctuat nec vergetur ». Il stoppe, surpris.

Regarde avec intérêt. Puis, à moi :

— Qu'est-ce qui s'passe, m'siou ?

— Elle a eu un malaise, dis-je, le docteur Bérurier lui fait la respiration artificielle anale.

— C'est pas grave ?

— Non. Tout de suite après, il va probablement lui faire une componction lombaire et le tour sera joué. Certes, elle aura de la peine à marcher pendant quelques jours et elle devra mettre un oreiller sur sa selle de vélomoteur, sinon tout sera O.K.

— Ah ! bon, se réjouit cette belle et saine nature.

— Vous êtes le garçon de course de Mme Purgon ?

— Oui, m'siou.

— Vous pouvez me dire s'il y a souvent des autobus pour Paris, depuis Vilain-le-Bel ?

— Oui, m'siou, y en a toutes les deux heures, ou toutes les heures paires, au choix.

J'interroge ma tocante. Elle annonce 11 heures moins cinq. Rapide calcul mental. Maurice Purgon a dû prendre le bus de 10 plombes.

— Le bus met combien de temps pour aller à Paris ?

— Une heure vingt.

— La tête de ligne se trouve où ?

— Porte Maillot, m'siou.

Je vais téléphoner à Pinaud.

II répond, Dieu soit loué (au prix fort !).

— Ta Rolls est disponible ? je demande.

— Elle m'attend devant chez moi, j'allais partir déjeuner avec ma pédicure.

— Tu invites ta pédicure à bouffer, toi ?

— Chez Lasserre. Elle a vingt-huit ans et elle est blonde, se justifie-t-il.

— Tu auras du retard. Il faut que tu fonces Porte Maillot, au terminus des bus en provenance de Mantes. Dans une trentaine de minutes va descendre un vieillard dont voici le signalement.

Là, je le lui donne. Mais comme tu le sais déjà je te fastide pas avec une redite superflue.

— Tu as un chauffeur, n'est-ce pas ?

— Naturellement, assure le nouveau milliardaire.

— Tu lui demandes de bomber. Quand tu verras l'homme en question, il se nomme Maurice Purgon, tu lui balanceras une vanne quelconque, comme quoi c'est sa sœur qui t'a demandé de venir le chercher. Bref, tu l'embarqueras dans ta somptueuse calèche et tu le conduiras tout droit dans mon burlingue de la Grande Taule. S'il renaude, n'hésite pas à le menacer de ton feu : c'est un tueur, fais très gaffe.

— Sois tranquille. Et ma pédicure ?

— Tu me donneras son adresse, j'irai te la baiser quand j'aurai un moment ; si on ne s'entraidait pas, où irions-nous ! Grouille !

Je raccroche.

Le petit arbi livreur me touche l'épaule.

— M'siou, t'as vu ?

Il me désigne le couple du comptoir. Sa Majesté a changé d'exercice. Ayant préparé le terrain, il sodomise Germaine avec tact, apportant à la délicate opération une grâce dont je ne le croyais pas capable.

— Eh bien oui, mon garçon : je vous l'avais dit : componction lombaire.

— En somme, fait le coursier, c'est comme une enculade ?

— Ça y ressemble, admets-je.

Là-dessus, le ronfleur du tubophone retentit. Je décroche, pas perturber le « traitement » de Mme Letailleur. Et j'ai raison car c'est mon gonzier des écoutes qui carillonne.

— Je viens de vous entendre, commissaire, c'est pourquoi je me permets de vous appeler à ce numéro.

— A quel sujet ?

— L'autre numéro vient d'être utilisé. Je vous passe mon enregistrement ?

— Et comment !

Mise en train du convecteur morduré. La voix haltetante de Mme Purgon, pleine d'asthme et d'émotion :

— Allô ! L'hôtel du Coq en Plâtre à Houdan ?

— Oui, madame.

— Vous avez une chambre de retenue au nom de Maurice Purgon, n'est-ce pas ?

— Je vais voir. Oui, en effet. Mais M. Purgon n'est pas encore descendu chez nous.

— Je sais. Voulez-vous lui demander d'appeler sa sœur dès qu'il arrivera ? C'est très important.

— Nous lui ferons la commission, vous pouvez y compter.

— Merci.

On raccroche de part et d'autre.

— Parfait ! jubilé-je. Bravo pour cette initiative, vieux. Vous me dites votre nom que je vous mouille la compresse en haut lieu ?

— Adrien Poilard.

— C'est dans le marbre.

Un cri de trident (comme dit l'Hénorme). C'est Germaine qui a du mal à héberger la gloire de mon pote.

— Tu me déchires ! elle proteste.

— Occupe-toi pas d'ça, fillette, j't'raccommod'rai, halète cette locomotive haut son pied.

— Il est aussi chirurgien, m'siou ? s'inquiète le gentil livreur.

— Faculté de Montpellier, chef de service à Laennec. C'est lui l'inventeur de cette méthode.

— C'est intéressant, m'siou, reconnaît le porteur de potions magiques, mais franchement, je vous assure que c'est kif-kif une enculade ! Tu jurerais vraiment qu'il l'encule, je vous promets !

Je narre à Jérémie.

Il reste d'ébène. Juste son éteignoir de cierges qui palpite. Son pif, tu croirais un parachute sombre chahuté par des courants aériens.

Il finit par murmurer :

— Et il s'y rend comment, à Houdan, le coupeur de sexes ? En auto-stop ?

Silence. Mazurier ressort du troquet avec ses turlupins à rapière, s'essuyant les lèvres du dos de la main. Il déteste pas le blanc, mon confrère.

De plus en plus, je me sens baigner dans une vraie enquête villageoise. On tournique dans une grand-rue. On respire la bonne odeur de la province françouaise. Y a des bruits paisibles, des gens qui le sont davantage encore, des odeurs qui n'appartiennent qu'à des bourgs posés sur une grasse campagne. On trouve de la boue de betteraves écrasées sur l'asphalte ; des traces de roues de tracteur. Pour peu qu'on emprunte une ruelle transversale, très vite, après avoir longé quelques villas fleuries, elle débouche sur des vergers et des labours.

M. Blanc, je le trouve bizarroïde, aujourd'hui. Lointain. Comme si une partie de son être était restée dans son village, sur les bords du fleuve Sénégal. Les vacances l'ont replongé dans son élément noix de coco.

— Imagine, soupire-t-il.

— Quoi ?

— Ce type, le docteur assassin… Il a pris la place de sa frangine. Et puis tu débarques. Il comprend que ça sent le roussi. Il demande à la pharmacienne de rentrer ; elle le fait plus rapidement que prévu. Elle le trouve enfermé dans l'appartement. Le lui apprend. Alors, il décide de ficher le camp. Et vite, car l'étau se resserre.

— Belle métaphore, coupé-je ; je t'en fais compliment.

— Va te chier !

— Je suis ton supérieur !

— Va te chier quand même !

Il poursuit sa lente réflexion :

— Or, donc, il fuit. Il fuit sans utiliser sa voiture, par prudence. Et cet homme prudent va retenir une chambre dans une hôtellerie réputée, comme n'importe quel bon bourgeois en vacances ! Au moment où la traque commence ! Et il y va de quelle manière, à Houdan ? En taxi ? Tu crois qu'il y en a dans ce bled ? En train ? Y a pas de gare ! En stop ? Ça m'étonnerait. Pas toi ?

— II y va avec la bagnole de sa sœurette, monsieur Ducon. Car, bien qu'elle soit miraude, elle conduit encore.

Ça lui coupe le souffle, à Blanc de blanc.

— Possible ! fait-il loyalement.

Je rerentre dans la pharmacie. Juste qu'une petite fille vient acheter des pastilles Valda pour la toux. La Germaine est en décarrade de fade. Messire Superbraque amoniaqué la verge à plein chapeau sous le regard fasciné du livreur maghrébin. La fillette joint sa curiosité à la sienne. C'est impressionnant. La banque tremble avec son chargement interne de parfums, de tubes de rouge à lèvres, d'after-chèvre et de pulvérisateurs Elnett. Un vrai début de séisme. San Francisco ! Tokyo ! L'épicentre, elle l'a dans la moniche, Germaine, car le Mammouth lui a délaissé l'œil de bronze, trop endolori, pour rallier des voies plus classiques. La levrette, il a toujours raffolé, Béru. C'est plus bestial comme coït, donc plus proche de sa nature.

Il te lui mijote un superbe emplâtrage, le Tonitruant. Avec grandes claques des baloches sonnées en tocsin, agrippage au bassin de ses paluches musculeuses, invectives fouailleuses. Quel rude, superbe et formidable gaillard ! Il pourrait être masseur de beufs à Kobé, catcheur poids lourd aux U.S.A., jouer les menhirs dans un film sur la Gaule ! Impérial ! Le sacre du braquemart ! La dame Letailleur imaginait pas ; affublée de son taximan ragoteur, qu'elle connaîtrait un jour pareille fête galante des sens !

Elle psalmodie, le visage dans ses coudes croisés :

— Oh ! la la ! Oh ! la la !

Je m'approche et lui tapote l'épaule.

— Mande pardon de vous perturber, simplement je voulais vous demander si Mme Purgon possède une auto ?

Elle relève sa face dévastée par l'intensité de la jouissance.

— Renault 5, fait-elle.

— Où la gare-t-elle ?

Béru se fâche.

— Tu vois pas que madame pâme ? Qu'é l'est su'l'point d'sortir son train d'atterrissage, bordel !

Mais, vaillante, la grosse sabrée murmure :

— Le box au coin de la rue, il reste ouvert toute la journée.

— Merci, et bonne continuation, fais-je en me retirant.

Au passage, je dis à la petite fille :

— Tu reviendras plus tard, mon ange, la pharmacienne est en train de se faire masser.

Effectivement, il y a un box à l'endroit indiqué et une petite Renault bleu métallisé s'y trouve, dont le pare-brise porte le caducée rouge.

Long regard triomphant de M. Blanc qui reste sur le trottoir, mains aux poches.

On retourne à ma guinde, sans échanger une broque. Abîmés dans des supposes toutes plus pernicieuses l'une que les autres.

— Et les zobs ? murmuré-je. II en a fait quoi, le vieux sadique ? C'est une denrée périssable, non ? A force de les emmener promener, ils commencent à ne plus être très frais, non ?

Retour de Bérurier, satisfait. On dit qu'après l'amour l'animal est triste, mais lui, il est hilare. On pourrait penser qu'il vient d'hériter une fortune de plusieurs millions de dollars.

— Dis-moi, Bite-d'airain, où est ta chignole ?

— Bédame, j'l'ai laissée au château où est-ce que j't'ai rejoint c'morninge.

— On va aller la récupérer et tu fileras à Houdan, hostellerie du Coq en Plâtre. Tu demanderas après Maurice Purgon, lequel a retenu une chambre dans cette réputée maison. S'il y est, tu le serres ; s'il n'y est pas, tu l'attends. Leur spécialité, c'est le feuilleté de ris de veau et le coq au vin.

— Banco ! exulte le Joyeux, je raffole les missions dangereuses !

Ça fait curieuse pension de famille, les trois loubards et ces dames, attablés sous la haute présidence du cousin Gonzague.

Ça jactait, mais notre venue les rend carpes. La police assagit les mœurs bien plus que la musique. II n'est que de voir, sur les autoroutes, les frappadingues du volant bombant à outrance, la manière gentillette qu'ils lèvent le pied en apercevant deux motards à l'horizon. Se rangent sagement derrière les archers à moteur et les filochent gentiment, sans quitter de l'œil leurs blancs baudriers.

— Vous allez partager notre repas, messieurs, intervient Francine de Saint-Braque. Rajoutez deux couverts pour nos amis policiers ! Il y a au menu de la tomate-mozzarelle et du poulet chasseur.

Comme il fait faim, j'accepte. Moi, le côté : « Jamais pendant le service », je laisse ça aux chiasseux et aux hypocrites de ma profession. Le nombre de bouffements que j'ai pris, le nombre de coups de bite que j'ai tirés avec des personnes auxquelles, par la suite, j'ai passé les menottes, n'est plus répertoriable.

On s'installe donc.

La converse repart cahin-caha. II est question de l'assassinat du docteur Pardevent.

Le cousin me demande si, d'après moi, l'auteur en serait l'assassin de Riton. Je réponds par un sourire et un haussement d'épaules.

Je me suis placé entre lui et Francine. Déjà, la frénétique a collé sa jambe contre la mienne.

Je me penche sur Gonzague.

— C'est intéressant, la philatélie, lui dis-je. Quand j'étais enfant, j'ai voulu commencer une collection de timbres. Ma mère m'a offert un album, malheureusement tous les timbres que j'achetais ou qu'on me donnait, je les fixais avec de la colle forte !

— Quelle horreur !

— N'est-ce pas ? Vous voyagez beaucoup ?

— Non, je travaille presque uniquement par courrier.

— Où étiez-vous, l'avant-dernière nuit ?

Il avait du blanc de poulet dans la clape et, dès lors, ne parvient plus à l'avaler tellement l'émotion le rend filandreux.

— Buvez, conseillé-je, ça facilitera le passage.

Il boit un coup de bourgueil et, miracle, ça passe, comme promis.

— Alors, monsieur de Vatefaire ? insisté-je.

Les autres ne nous écoutent pas et ont repris leur petite converse.

— J'étais chez moi, rétroque le cousin Gonzague, bon zig.

— Nenni, mon cher.

Il est au supplice.

— En ce cas, je devais être chez des… heu… amis.

— Lesquels ?

Là, ça bloque mochement dans sa boîte à idées. Je sens qu'il désempare à tire-d'ailes et larigot. N'avait pas prévu que je le coincerais sur ce point délicat.

— Ecoutez, commissaire…

— Je ne fais que ça.

— Je pense que ma vie privée ne regarde que moi.

— Votre vie privée, certes, mais votre emploi du temps regarde la police lorsqu'un meurtre atroce est commis chez une de vos parentes où je vous trouve en débarquant. Alors, ces amis ?

— Non, non, il y a des choses qu'un gentleman…

— Voyons, Gonzague, mon biquet, ne laissez pas sous-entendre des choses qui ne sont pas. Vous n'avez pas de liaison, sinon avec votre main droite et parfois avec la gauche quand vous commettez le péché d'adultère.

Délaissant son embarras, je me sers de poulet chasseur. Exquis. La grosse cuistaude y tâte ! C'est doré, « saisi » comme il faut, avec un petit arrière-goût de vin blanc et de persil. Je bicherais bien mon pilon avec les doigts, mais dis, je suis dans la haute société, non ?

Et voilà tout à coup que je m'épate. J'adore me surprendre moi-même. Des trucs impulsifs qui me viennent sans que je les prémédite. Je chique les médiums.

— L'autre nuit, c'était la pleine lune, n'est-ce pas ?

Qu'est-ce qui a bien pu me pousser à balancer cette question (en anglais : this question), je peux me gratter le trou du luth pendant cent six ans, je pigerai jamais. Mon sub ? Même pas : mon ange gardien ! Mon lutin intime ! Moi, je pensais ardemment à cette excellente fricassée de poultock. Et puis voilà que je bombarde à l'improviste, à l'improvise, avec cette apostrophe saugrenue.

Mais alors, tu verrais l'effet qu'elle produit ! Il a beau être smart de partout, M. de Vatefaire. Elevé au Jockey-Club. Maniéré en diable, il glaviote sa bouchée étrangleuse dans sa serviette. Un instant je me dis qu'il va poursuivre sur sa lancée et aller carrément au refile. Gerber sur la vénérable table la clape qui a précédé et le bourgueil ! Les olives amuse-gueules ! Son petit déje pas complètement digéré. Des reliquats biliaires. Sa rate, son foie, son gésier !

— Qu'avez-vous, Gonzague ! s'alarme Francine.

— Il s'est étranglé avec un os, fais-je.

Je tapote charitablement le dos étroit et arrondi du cousin. Il a un profil de bouteille de Perrier.

— Ça va passer ? je susurre charitablement.

— Oui, oui, halète le malheureux, en larmoyant.

Le calme revient. La converse repart. Mon pote Jérémie est en train de se faire charger à bloc par l'une des trois donzelles : la plus vioque (encore hautement comestible, j'en réponds taille de guêpe, loloches convenables, frime agréable, bouche salingue). Elle a drôlement envie de se le respirer, le Noirpiot. Les Blacks, ça leur porte à l'imaginance, ces dames ! Elles savent qu'ils sont bien chibrés et qu'ils liment pendant des plombes à la langoureuse, sur Epéda multisoupirs. Elle est où, la main droite de cette Ninette ? Je la vois plus. Tu veux parier qu'elle lui torticole le chauve à col roulé sous la nappe ? Il paraît tout chose, mon pote. Pensif. Il rutile des roustons, je gage ! Elles sont tellement expertes, ces dévoreuses.

— Je vous parlais de la pleine lune, cousin, réattaqué-je.

Le voilà engoncé dans sa gêne. Son grand cou télescopique rentré au max dans son col de limouille[6] façon tortue craintive.

— Pourquoi me parlez-vous de la pleine lune, commissaire ? balbutie mon pauvre voisin d'étable.

— Je suppose qu'elle revêt pour vous une importance particulière, Gonzague. Vos pratiques, en tout cas, m'inclinent à le penser. Chez qui étiez-vous, l'avant-dernière nuit ? Il va falloir me le dire, mon bon, sinon je serai contraint de vous emmener dans mon bureau du Quai où l'on est orfèvre en matière d'interrogatoire. Les couloirs sont pleins de journalistes aux aguets. Vous aimeriez vous voir à la une des journaux ou aux infos du soir sur votre chaîne favorite ? Un de Vatefaire ! Ça l'afficherait mal ![7]

Il ne mange plus. Du bout de sa fourchette désemparée, il picore ce qui subsiste de mets dans son assiette.

— Chacun sa philosophie et ses croyances, chacun sa religion, murmure-t-il.

— Entièrement d'accord, l'encouragé-je ; là je vous reçois cinq sur cinq.

— J'appartiens à une…

— Secte ?

— Si vous voulez ; une secte, donc, qui a ses rites. Rassurez-vous, ils n'ont rien de répréhensible. La nuit dont vous parlez, quelques-uns de mes frères, enfin, de mes… heu… compagnons et moi-même, étions dans les bois de Saint-Cucufa où nous avons dévolu à notre culte. Certains soirs de pleine lune sont propices aux requêtes. Avant-hier en était un. Notre cérémonie dure la nuit entière pour ne cesser qu'à l'aurore. Cela fait, nous allons consommer un petit en-cas revigorant chez l'un de nous.

— En l'occurrence, c'était chez qui, Gonzague ?

— Est-il vraiment indispensable que je le précise ?

— Tout à fait indispensable. Rassurez-vous, le ou les personnes que vous m'indiquerez seront questionnées avec tact et il n'est pas question de leur causer la moindre tracasserie. Dès qu'elles nous auront confirmé votre alibi, nous les oublierons.

Je le regarde droit aux yeux. Il réalise que je ne le berlure pas. En soupirant, il tire un agenda Hermès de sa fouille et écrit quelques lignes sur une page périmée qu'il déchire ensuite et me tend.

— Jérémie ! appelé-je.

Le Négus me toise depuis sa place. S'il n'était pas noir comme un appareil-photo, il serait rouge, vu qu'il est complètement entrepris par sa compagne de bouffe.

— Quand madame t'aura lâché le zifolo farceur, referme ta braguette subrepticement et viens ici ! crié-je.

Honteux, il se pointe. Je lui tends le papelard.

— Tu fonces à cette adresse. Tu expliques qui tu es. Tu demandes à la personne en question si M. Gonzague de Vatefaire était avec elle, l'avant-dernière nuit ; si oui, où se trouvaient-ils et ce qu'ils faisaient. En cas d'ergotage, sois ferme sur les prix. J'attends de tes nouvelles par téléphone.

— Je n'ai pas de voiture, plaide le tout black.

— Prends la mienne.

— Ta Maserati ! abasourdit-il.

— C'est une auto, non ?

— Bon.

Il s'arrête.

— Est-ce que tu me permettrais de…

II ose pas préciser, mais j'ai pigé.

— D'emmener madame là-bas avec toi ? Banco, fils. Mais lime-la seulement après m'avoir téléphoné le résultat de ta visite. Et fais gaffe : en cours de route elle va te papouiller le décolleté austral, songe que tu pilotes une caisse bourrée de chevaux piaffeurs !

Il contourne la tablée pour aller chuchoter sa propose à l'oreille de la dame. Pas si vertueux que ça, le Négro, quand une salope l'entreprend sérieusement.

— Ne me dites pas qu'il arrête Agnès ? me demande Francine en les voyant sortir.

— Il s'en garderait bien ! la rassuré-je. Elle est en trop bon chemin pour être arrêtée.

Puis, au cousin :

— Il est bien évident qu'en attendant l'appel de mon collaborateur, vous ne donnez aucun coup de fil, ni ne parlez à personne ! Disons qu'on ne se quitte plus. Soyez gentil, Gonzague, passez-moi le plat !