Девичник

Бывают в жизни глупые обиды:

не спишь из-за какой-то чепухи.

Ко мне пришел, довольно скромный с виду,

парнишка, сочиняющий стихи.

Он мне сказал, должно быть, для порядка,

что глубока поэзия моя,

И тут же сразу вытащил тетрадку —

свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,

дрожал басок, срываясь на верхах.

Но, кроме расторопности и треска,

я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,

как «глубока» поэзия моя,

сказал, что много развелось поэтов

и настоящих, и таких, как я.

Он мне сказал —

хоть верьте, хоть не верьте, —

что весь мой труд —

артель «Напрасный труд»,

а строчки не дотянут до бессмертья,

на полпути к бессмертию умрут!

…Мы все бываем в юности жестоки,

изруганные кем-то в первый раз.

Но пусть неумирающие строки

большое Время выберет без нас.

А для меня гораздо больше значит,

когда, над строчкой голову склоня,

хоть кто-то вздрогнет, кто-нибудь заплачет

и кто-то скажет:

— Это про меня.