Девичник

Она всех книг моих сильней

И людям, стало быть, нужней

Моих стихов, моих поэм,

Еще не читана никем.

Пусть знаю только я одна,

Как трудно пишется она,

И сколько вложено в нее.

Но в ней — бессмертие мое,

У этой книжки сто дорог

И километры светлых строк,

И человечные

слова,

И бесконечные

права!

Я эту книжку не пишу,

Я на руках ее ношу,

Над ней пою, над ней молчу,

Ее молчать и петь учу.

Но не молчит она — поет!

И мне работать не дает.

Она болит — опять терпи.

Она зовет — опять не спи!

Опять

не спать

до петухов!

Опять — увы! — не до стихов:

Всю ночь кричит сынишка —

Моя живая книжка.