Galantine de volaille pour dames frivoles

A

Comme il fait un temps éclatant et que l'Impasse des Ternes n'est pas tellement éloignée, nous décidons de nous y rendre à pincebroque, Jérémie et moi.

On arque un bon bout en silence, le caberluche grevé de lourdes pensées. Police-Secours vient d'évacuer le corps de Son Excellence ; nous avons discrètement interrogé les deux voisins de palier d'Alicia Surcouff en prétextant un vol de bijoux. Mais ni le général Conhachier, ni maître Laglotte qui encadrent le lieu du crime n'ont perçu le moindre bruit. Le premier dort tôt et lourdement, le deuxième écoute ses plaidoiries sur cassettes une grande partie de la nuit. En outre, ce sont des êtres qui vivent seuls, le regard résolument braqué sur eux-mêmes, et la vie de leurs semblables, fussent-ils des voisins de palier, les indiffère.

— Il était drôlement salopé, ce pauvre bougre d'ambassadeur, finit par murmurer M. Blanc au bout d'un silence.

Ses narines sont si dilatées qu'on dirait un parachute. Temps à autre, il coule un doigt pareil à une barre de Mars entre son col et son cou pour détendre l'atmosphère. M'est avis qu'il se fait un peu de lard, depuis sa promotion sociale, l'ancien balayeur du quartier Saint-Sulpice. Les hommes, sitôt qu'ils prennent de l'importance, prennent également du poids.

— Tu penses quoi de cette affaire ? demandé-je, sachant combien ce Noirpiot est riche en déductions judicieuses.

— Une arme de tueur à gages ! riposte-t-il sans barguigner.

« Tu as vu cet impact ? Y a que les pros pour utiliser de l'artillerie aussi lourde ! Un malfrat ordinaire va pas trimbaler une arquebuse pareille dans ses poches ! C'est pour du ponctuel, un feu de ce calibre. On le prend pour une opération précise. C'est pas de l'instrument de défense ou d'attaque. »

— Je le pense également, admets-je, mais ce qui me chicane, ce sont les sévices. Un flingueur patenté exécute, point à la ligne. Ensuite il remise sa rapière et rentre chez lui avec la satisfaction du devoir accompli.

On se parcourt encore une centaine de mètres sans mot dire ni maudire personne.

— Note, reprends-je, que ça faisait peut-être partie de sa mission, les tortures.

— Je crois pas.

— Ah non ?

— Si le tueur avait projeté de torturer son client, il se serait muni d'un matériel ad hoc ; là il a utilisé ce qui lui tombait sous la main : une cigarette, un marteau, un coupe-cors, c'est de la bricole.

Quand je te disais qu'il est stupéfiant, M. Blanc. Il possède un chou capable d'inventer la théorie sur la relativité du temps si ce con d'Einstein n'était pas né avant lui !

— Bon, alors on imagine un tueur qui, avant de buter sa victime désignée, décide de lui infliger un traitement gestapiste par sadisme, ou pour régaler sa copine ?

— Pourquoi pas ? Remarque, les tueurs à gages ne vont pas par deux, et surtout pas par couple. Or là, on est presque certain qu'il y avait un homme et une femme.

— A cause du rouge à lèvres ? Mais la femme était peut-être seule, après tout ?

Jérémie fait la moue.

— Hum, faut de l'énergie pour suspendre un mec par une main avec des menottes.

— L'énergie, c'est pas ce qui manque aux femmes.

— Mais la force ?

Une terrasse de café me tente. Il fait si doux, ce matin, si tendre. Quand on vient de quitter un pauvre mec massacré, l'envie vous biche de profiter des joies quotidiennes. La vie de Paris m'a rattrapé : tout à l'heure, y avait pas de trèpe en circule, ou peu. Et voilà que c'est reparti à grouiller comme des astèques sur une charogne.

— Viens, je t'offre un pot, j'ai un coup de turlu à donner.

Il m'obéit sans rechigner, lui qui d'ordinaire abhorre les bistrots à cause de sa pruderie héréditaire. Jérémie, les gonzesses le feraient rougir s'il n'était pas black, et il dit pis que pendre de l'alcool, bien qu'il ne soit pas musulman mais catholique-païen. Un cas ! Par moments, j'ai idée qu'il doit loncher Ramadé, sa gerce, à travers une chemise de nuit à trous, kif les vieux culs-bénits du siècle trépassé.

On commande deux grands noirs, ce qui fait ricaner le regard du loufiat, si je puis dire. N'après quoi, je descends turluter près du réduit où l'on empile les seaux vides et les balais. J'ai plein de numéros mystérious sur mon calepin ; ils se trouvent en queue de peloton. Le genre « adresses utiles de tante Marthe ». Je feuillette à la recherche de Paul Akourdidé, un mec des Sommiers qui aura passé sa carrière à roupiller dessus ; mais d'un œil seulement car, de l'autre, il a lu, relu et mémorisé tant de blazes que sa mémoire ressemble au Who's who de la voyoucratie. L'est en retraite depuis six mois, Paulet. Meudon ! Une petite bâtisse utrillienne coincée entre deux chouettes villas. C'est là qu'il existe avec sa fille un peu demeurée et ses cochons d'Inde (il en fait l'élevage et ça pue depuis le bout de sa rue !). Sa dame l'a quitté, jadis, pour faire la vie avec un boxeur arabe qui, par la suite, l'a mise au tapin. A cette heure, si elle vit encore, Froufrou ne doit même plus être apte à pomper un camionneur flamand !

La prostite, c'est beau quand t'es jeune et carrossée Bertone, mais quand t'as morflé ta dose de carats, que t'as des dominos empochables et des miches en goutte d'huile, avec un intervalle de deux mains en haut des cuisses, c'est plus rentable !

Il met un bout à répondre, Akourdidé. D'origine, il est libanais et, bien que né en Francerie, avec une mother native de Pithiviers, il parle doucereux, tu vois ? Genre loukoum, en zézayant légèrement.

— Oh ! cher commissaire, quelle grande joie vous me faites !

— Tu sais bien que tu es comme les Incorruptibles, Popaul : dans les cas difficiles, on fait appel à toi !

— Que puis-je pour servir votre renommée ? demande cet être délicat.

— Je voudrais te poser une question un peu glauque, amigo : un tueur à gages qui travaillerait avec gros calibre en compagnie d'une gonzesse ; t'aurais ça dans un recoin de tes méninges ?

— Vous ne pouvez pas m'en dire plus, commissaire ?

— C'est tout ce que je tiens à ta disposition, et encore, rien n'est prouvé rigoureusement.

Il fait un petit bruit de bouche, comme quand t'as bouffé une blanquette de veau et qu'il t'en est resté entre les chailles.

Il turbine du bulbe, le retraité. Tu penses que ce genre de colle ça lui tient à cœur. Le voilà en pleine surchauffe de la matière grisâtre !

— Franchement, je ne vois pas, commissaire. Vous savez, dans les différents compartiments du crime, les tueurs à gages sont les plus difficiles à cadrer. Il n'y a rien de plus prudent, de plus méfiant, de mieux organisé. Ce qui les rend presque invulnérables, c'est qu'ils butent des gens qui n'ont aucun rapport avec eux et qu'ils n'ont jamais vus la plupart du temps.

« De plus, ils opèrent de manière ponctuelle, en espaçant leurs prestations. Il est rare qu'ils frayent avec le mitan ; certains ont même un job de couverture. Et puis, surtout, ils sont très peu nombreux. »

— Justement, ça devrait permettre de les connaître, objecté-je.

— Ne croyez pas ça, commissaire.

— Ecoute, Paulet, il faut bien qu'ils aient un point de chute, voire un « imprésario ». Suppose que je sois disposé à faire flinguer ma belle-mère, à qui devrais-je m'adresser ?

— C'est une question de coup de pot.

— Mais encore ? Allez, je te pose la colle : si je cherchais un tueur à gages, comment le recruterais-je ?

Un long temps de réflexion, car Akourdidé n'est pas du genre cacatoès qui jacte pour ne rien dire de valable.

Puis :

— Je suppose qu'il existe une frange interlope où il faut aller grenouiller. Je viens de vous dire qu'un tueur professionnel ne se mêle pas au Milieu ; il n'en reste pas moins que c'est par des accointances de mauvais aloi qu'on parvient à trouver la porte où frapper. Vous tentez de rencontrer des gens au pedigree douteux et vous leur glissez dans le tuyau de l'oreille que vous aimeriez trouver un volontaire pour « donner une bonne correction », moyennant finances, à quelqu'un qui vous désoblige.

Y a qu'Akourdidé pour user d'expressions aussi surannées que « mauvais aloi », « désobliger » ou « interlope » :

— Et tu penses que le bouche à oreille constitue la seule filière valable ?

— C'est probable, commissaire. Dans l'univers des gorilles retraités, aussi, il doit être porteur. Les tueurs à gages sont parfois d'anciens mercenaires qui se sont carrément mis à leur compte, la guérilla ne payant plus son homme.

— Y en a bien qui sont tombés ?

— Naturellement, exemple Main-de-cuir, ainsi surnommé parce qu'il portait une prothèse en guise de main gauche. Lui, il avait conservé un côté « tête brûlée forte en gueule » qui l'a perdu. Il existe aussi des gars qui croient faire le poids. Des cavillons cruels pour qui un flingue est un fonds de commerce et qui vous surineraient n'importe qui pour une poignée de fèves. Ils sont donnés en moins de jouge par des arcans que leurs exploits défrisent.

— Je te pose la question antonyme, Popaul : tu as bien eu vent de mecs insaisissables ?

— Certes, mais ce ne sont que des points d'interrogation. On flaire leur participation à des petits airs de parenté entre certaines affaires. On se dit : le tueur de la rue de Passy doit être le même que celui du Vésinet, l'année dernière. Une manière de loger sa balle dans la nuque de la victime, ou bien d'en grouper deux en plein cœur par sécurité. Certains butent les gens dans leur bagnole, au déboulé de leur garage. D'autres s'introduisent chez eux pour les plomber.

On est là, on bavasse. J'ai l'impression d'interviouver le retraité des Sommiers en vue d'un papier pour France-Soir. On pourrait en dégoiser encore des tinées sans que je me fasse tartocher. L'est intéressant, Akourdidé. Depuis mon recoin, j'aperçois le jeune plongeur de l'établissement, un gentil Nordaf frisotté en train de lutiner la caissière descendue faire pipi. Il lui explique comme quoi « Vous êtes une sacrée jolie femme, madame Marthe » et la vioque, garnie de cul et de doudounes surgonflés, coupe à mort dans le madrigal, pâme comme une vache, trémousse son fion grassouillet. L'Arbi, lui reste plus qu'à se régaler un chouille. Une petite main tombée (préalablement essuyée à son tablier blanc). Un frottis-frotta d'inspiration canine contre le monstre dargeot de la mère. Il a les amygdales enflées, cézigo ! Alors il rechigne point trop sur le produit. Avec le tricotin qu'il promène, il bêche pas question carats de la mémé, son poids, ses bas à varices. La fine bouche c'est pour les bande-mou ! Le tringleur impétueux, pourvu qu'il trouve un orifice à crinière où caser sa bonne marchandise, il est joyce ! C'est pourquoi, quand les hordes soldatesques déferlent, les grands-mères ont droit encore à des coups de rapière, les vieilles chéries. Elles écument le trop-plein des ardeurs érotiques ; l'aubaine !

M^me Marthe, elle émoustille, je peux te dire. Dommage qu'elle soit bardée de gaine, culotte renforcée et autres sous-vêtements à armature. Le Maghrébin s'y ébrèche les ongles.

— Vous êtes toujours en ligne, monsieur le commissaire ?

— Bien sûr, Paul. Je réfléchissais. T'as rien de plus à me bonnir ?

— Votre problème se présente comment ?

La fliquerie lui revient au galop, l'apôtre. La nostalgie est bien toujours ce qu'elle était !

Je lui narre. L'Excellence suspendue par une pattoune dans la baignoire, les sévices affreux, la balle de fin de match, grosse comme un pruneau d'Agen.

— Bougez pas, s'écrie-t-il, je pense à quelque chose !

Dès lors, comme on dit puis en politique, je retiens mon souffle. Mais pas le plongeur nordaf, au fond du couloir. La mère Marthe, charitable, lui astique le pollux à tout va. Ce qu'est unique, chez la femme, c'est son abnégation. Pouvant pas se laisser beurrer le trésor ici, voilà que la brave caissière éponge les ardeurs du Nordaf à la mano, lui décrisper la glandaille, Moktar, qu'il reste opérationnel à son bac. Te le fourbit à l'énergie ! Que ça gicle ou que ça casse, bongu de bois ! Lui il est chibraqué de première. Alors il laisse voguer l'esquif de ses fantasmes, regard perdu, mâchoires crochetées. Et dame Marthe te lui moignonne le Nestor en trombe. C'est que dis : le temps presse. Deux employés absents de leur poste, ça pourrait éveiller les soupçons patronaux.

— A quoi penses-tu, Paul ?

— Les menottes, vous dites qu'il a été suspendu par des menottes ?

— Yes, mec, pourquoi ?

— Deux ou trois affaires d'assassinats, restées sans solution, mentionnaient l'utilisation de menottes. On en trouvait des traces aux poignets des victimes, car le meurtrier les récupérait avant de partir. Si vous voulez, je peux retourner aux archives faire des recherches ?

Il ne demande que ça, le brave Paulet. Aller renifler encore l'Himalaya de papiers administratifs jaunis, poisseux, pisseux.

— Tu serais vraiment un pape, mec !

— J'irai tantôt. Dans le cas présent, votre assassin a donc laissé les menottes sur place.

— Peut-être parce qu'il n'y a plus pensé après sa séance de tortures ; peut-être aussi parce qu'il n'a pas eu le courage de manipuler le cadavre ensanglanté ?

— Sans doute.

— Bon, je te rappellerai en fin de journée.

Je raccroche juste au moment où le plongeur, cédant à la belle empoignade de M^me Marthe, éternue ses langueurs. Ma survenance intempestive abasourdit le couple qui ne m'avait pas retapissé dans ma cabine garnie d'isolant.

— Continuez ! Continuez ! fais-je à la caissière. Surtout ne le laissez pas quimper avant l'arrêt complet des réacteurs, ce serait traumatisant pour lui.

Et puis je monte rejoindre Sa Noirceur Jérémie. Mon café est froid ; je l'avale néanmoins.

— Du nouveau ? interroge M. Blanc.

Je lui résume ma converse avec Akourdidé.

— Peut-être qu'en établissant un rapport avec les autres affaires dont il m'a parlé, on parviendra à confectionner un bout de brouillon de piste, conclus-je.

Il acquiesce.

— Il va falloir travailler sur la paire de menottes pour en découvrir l'origine.

— Ne t'inquiète pas, les gars du labo sont de première et je te parie un crochet à bottine contre un crochet au menton qu'ils sont déjà dessus.

On se lève d'un presque commun accord. J'adresse, de loin, un signe amitieux à la caissière qui vient de rejoindre sa dunette après s'être lavé LA main. Elle est digne d'estime, cette non-raciste. Faut que je dise à Harlem Désir (ou à son homologue tramway) qu'il l'inscrive en tête de ses compagnons du dix-septième, Marthe Plumeau. Elle est l'orgueil de sa profession, de sa religion et de sa race !

— Pendant que tu téléphonais, j'ai beaucoup réfléchi, annonce Jérémie.

— C'est la meilleure façon de lutter contre l'engourdissement du cerveau, grand !

— Le meurtrier avait le code de la porte et les clés de l'appartement, pas vrai ?

— Il a bien fallu.

— Alors, de deux choses l'une, il était soit de connivence avec l'actrice, soit avec sa femme de ménage. Il n'existe pas, a priori, de troisième hypothèse possible.

— A priori, non, confirmé-je.

— Policia ! s'exclame Maria-José de Herredia après avoir contemplé ma carte. Ma porqué, policia ?

— Une vocation, réponds-je, tout petit, quand on jouait au gendarme et au voleur avec les copains, c'est moi qui faisais le gendarme.

La F.M.[3] est une dame d'une quarante-cinquaine d'années, bien en chair, coiffée court et bouclé, dont la fine moustache donne à penser sur son système pileux privé. Un regard sombre mais limpide d'honnête personne. On la devine travailleuse avec des opinions politiques oscillant entre Mario Soares et Mélanie de Souza.

Elle cesse de fixer ma brème pour plonger dans mes deux grands yeux marqués de roux.

Je lui propose un tendre sourire rassurant.

— Ne vous inquiétez pas, Maria-José, nous avons seulement besoin de petits renseignements concernant M^lle Surcouff.

Bon, du moment que ça n'est pas elle qui est directo en cause, elle retrouve une vitesse de croisière convenable, médème Fado. Qu'ouf ! elle a eu les jetons ! Est-ce que son camionneur d'époux n'aurait-il pas, malencontreusement, écrasé une vieillarde sans le remarquer, ou bien son écolier de fils sniffé de la blanche ? L'époque est farceuse, semée d'embûches de Noël.

— Vous détenez un jeu de clés de son appartement, n'est-ce pas ?

— Si, porqué ?

— Vous pouvez-vous-t-il me le montrer ?

La moustachue ouvre le tiroir de gauche de son buffet de cuisine et y prend un porte-clés en cuir, fermant par une tirette Eclair. Me le présente.

Je l'ouvre et trouve à l'intérieur deux clés coriaces, avec des crénelures rébarbatives, fixées à un anneau.

— Vous les rangez toujours au même endroit ?

— Touzours.

— Personne ne vous les aurait demandées, par hasard, ces derniers étangs ?

Là, elle insurge, Mémère ! Sa dignité professionnelle mise en cause, qu'est-ce à dire ? Non, mais dis : elle s'abuse pas, la Portugaise, on piétine sa probité, hein ? On conchie son honnêteté, ma parole !

— Por qui vous mé prenez ! elle tonitruie. Vos croyez qué si on mé lé demandait je lé donnerais ?

— Calmez-vous, belle âme ! Quelqu'un aurait pu venir les chercher de la part de M^lle Alicia…

— Mémé si cé sérait son papa qu'il vienne démander los clédos, jé réfouserais dé donner !

Nous assistons à un grand moment vigoureux de conscience professionnelle. M. Blanc, qui examine le trousseau (un trousseau, des trous sales), déclare :

— Nous vous confisquons ces clés pour la journée ; on vous les rapportera demain.

La damoche rouscaille à mort, on la calme en lui signant une décharge en bonne uniforme.

Une fois dehors, je pose ma dextre sur l'épaule sinistre de Jérémie.

— Il a repéré quelque chose, le grand Sherlock en négatif ? demandé-je.

Il hoche la tête :

— Je ne sais pas ; ne suis sûr de rien. Mathias nous le dira.

— Que nous dira-t-il, Duraton ?

— Si une empreinte des clés a été prise. II y a une espèce de molécule rose entre deux dents de l'une d'elles…

Il ajoute :

— Pourquoi ne lui as-tu rien demandé, à la Portugaise ?

— Qu'entends-tu par là, Noirpiot ?

— Tu n'as mentionné que les clés. Pas un mot sur son boulot chez la Surcouff, ni sur ce qu'elle pense de sa patronne ; rien sur les habitudes et les fréquentations de celle-ci. C'était voulu ?

Drôle de colle qu'il me pose. C'est vrai que j'ai été au-dessous de tout. Je pourrais biaiser, mentir, jouer au sagace mystérieux ; prétendre que ma discrétion fait partie d'un plan. Mais je déteste berlurer mes aminches.

— Non, grand, ce n'était pas voulu. Il s'est trouvé que j'étais uniquement préoccupé par les clés.

— Ton subconscient qui a fait une fixation. Et, plus que ton sub : ton instinct. Je suis certain que ces putains de clés vont nous apprendre des choses.

Un temps, il murmure :

— Tu veux que je te dise ? T'es chié ! J'en ai rencontré des mecs chiés, mais aussi chiés que toi, jamais !

Et on affrète un taxoche pour se rabattre à la Grande Turne.

Le Mathias, il est en train de décortiquer les fringues d'une vieillarde assassinée dans son pauvre logis. Des crèmes de merde l'ont estourbie à coups de tisonnier pour lui engourdir sept cents balles ! De tout temps, on a vu des mecs tuer les autres pour des nèfles. Note qu'il faut pas sombrer dans le côté « c'est dommage », car, après tout, buter quelqu'un pour trois francs ou pour trois milliards, c'est du kif !

Les hardes puent la pisse d'octogénaire. Mathias les examine, centimètre par centimètre, le nez chaussé d'étranges besicles dont chacun des deux verres est une loupe.

Notre silence lui fait relever la tronche. Il doit nous voir gros comme des maisons.

Je le trouve encore plus roux que d'habitude. Tu dirais un lion, ou un écureuil.

— T'as jamais eu l'idée de te faire teindre les crins ? je lui demande. En noir, par exemple ?

— Et mes taches de rousseur, commissaire, qu'en ferais-je ?

— Tu les passerais à l'acide sulfurique pour les déguiser en trous. Dès lors, tu aurais l'air d'un brun mal remis de la petite vérole.

— Je suis si laid que cela ?

— Mais non, t'es plus beau qu'un Van Gogh ; seulement tu te remarques de loin, comme un incendie de forêt dans le Haut-Var !

M. Blanc dépose les clés devant le Rouillé.

— Tu peux les examiner et nous dire si un moulage quelconque a été pris dernièrement ?

Il est tout de suite partant, le père de famille nombreuse. Il se saisit du trousseau et se retire au fond de son antre. Y a séance de microscope, puis des tests pratiqués à l'aide de drogues mystérieuses. Quand il revient à nous, son sourire le précède.

— Effectivement, une empreinte a été recueillie au moyen d'une pâte à base de poulardium et de corgnolon valvaire décentré.

Jérémie me balance un regard pareil à deux projecteurs de défense antiaérienne. Il avait donc vu juste, mon balayeur surdoué !

— Impec ! fais-je au blondinet, tu nous fais un monstre plaisir, Mathias. Ta dame est enceinte ?

— Comment le savez-vous ?

— Elle, quand elle est pas aux œufs, elle est au lait ! dis-je. Ça va vous faire le combientième, fiston ?

— Dix-huit !

— Le compte est beau, n'y touche plus après ça ! Pourquoi t'offrirais pas une boîte de pilules à ta dame pour son anniversaire ?

— Tu viens, au lieu de débloquer ? ronchonne Jérémie. T'es chié, avec ta grande gueule de camelot ! Tu sais que tu nous pompes l'air, à la longue ?

Maussade, ce jour, le mâchuré. La vie parisienne lui reste en travers de la gorge. Je sens qu'il regrette ses cocotiers jolis, mon pote. Et les langueurs du soir qui tombe sur les rives du fleuve Sénégal.

Une fois dans mon burlingue, il rêvasse :

— Comment s'y est-on pris pour obtenir un moulage des clés sans que la Portugaise le sache ?

— Quelqu'un a pu s'introduire à son domicile en son absence, fouiller et trouver les caroubles.

— Peut-être mais c'était aléatoire. Suppose qu'elle les conserve en permanence dans son sac fourre-tout de ménagère ?

Il a raison, M. Blanc. Toujours ! Il possède la science infusée, comme dit le Gros.

— Raisonnons, reprends-je. Je veux m'approprier les clés de ce logement, sachant que trois personnes les possèdent : la propriétaire, son amant et sa femme de ménage ; tout de suite je songe à la femme de ménage ; logique ?

— Impeccable.

— Comment les lui piquer ? Si je lui tire son sac dans la rue, la brave dame portera plainte, et sa patronne, apprenant que ses clés ont disparu, fera changer les serrures de l'appartement par mesure de précaution.

— Logique.

— Donc, il faut que je les obtienne à son insu… Je dois opérer en douceur. M'introduire chez elle quand il n'y a personne, mais quand elle n'est pas chez elle c'est parce qu'elle est au boulot, et que, donc, elle a pris les clés.

La porte s'ouvre à la volée, marquant durement la peinture murale, couleur colique d'hépatique colonial, de son loquet.

Achille le Majestueux se dresse, tel Superman, dans l'encadrement. Il est flanqué d'une gonzesse dont je ne te dis que ça. Une brune aux tifs frisottés, le regard bleu pervenche, une bouche à pipe surdimensionnée et alors foutue, mon pôvre, qu'oh ! la la ! qu'est-ce qu'on attend pour être heureux ? Qu'est-ce qu'on attend pour faire la fête ?

Elle porte un tailleur super-classe noir, à revers bleu-Klein. Un clip est piqué au revers, que ça représente la panthère Cartier en brillants. Saboulée de cette manière dès le morninge, que doit-ce t'être quand elle se rend à une soirée chez Sciclounoff, madoué !

Le Vioque nous fustige de sa prunelle glaciaire.

— Vous êtes bien sûr que vous enquêtez, San-Antonio ? me lance-t-il, un sultan (pardon : insultant).

— A perdre haleine, monsieur le directeur !

— Ici ? Dans ce bureau ?

— Je faisais le point.

Il a un sourire suffisant (et même excédentaire).

— A quelle heure comptez-vous avoir élucidé le meurtre de Son Excellence ? demande-t-il.

Dis, il constipe du bulbe, Chilou ! Ou alors il fait sous lui ! C'est sa nouvelle mousmé qui lui saccage la boîte à idées ?

Moi, du trac au talc, en matant le cadran de ma tocante :

— Est-ce que dix-huîtres vous conviendrait, monsieur le directeur ?

Il sort un délicat agenda Hermès en peau de saurien, le compulse.

— Ce serait parfait. Disons même dix-huit heures trente dans mon bureau, je ne veux pas vous bousculer.

— Entendu, monsieur le disjoncteur.

Il remarque pas la déviation car, dans cette chose infiniment conne qui s'appelle une conversation, les gens ne prêtent attention qu'à l'intonation. Les mots, ils s'en branlent. On pourrait seulement se les fredonner, si on voulait ; les dialogues deviendraient, pour lors, plus harmonieux.

Rasséréné, il fait :

— On me talonne en haut lieu, comprenez-vous, mon petit ?

— Je m'en doute, monsieur le directeur.

— Approchez que je vous présente à M^lle Zouzou.

« Ma très chère chérie, voilà le fameux commissaire que vous me disiez souhaiter connaître. Le plus doué de mes disciples. Je lui ai tout appris. »

Le disciple s'incline devant la beauté fatidique qui espérait le rencontrer, presse la main qu'elle lui présente en songeant qu'elle a des seins de force huit sur l'échelle de Playtex, et un dargif auquel il aimerait confectionner un slip avec ses deux mains ferventes.

Je la regarde fortement pour imprimer mon numéro de téléphone dans sa rétine, lui faire comprendre que j'ai pas encore attrapé le S.I.D.A. et que le jour où les fabricants de préservatifs créeront la taille colosse j'essaierai d'en faire un passe-montagne à mon gros chauve à col roulé. Elle semble enregistrer le tout, m'honore d'un battement de cils qui m'indique les mensurations de sa chattoune, plus un sourire en ivoire poli qui ensorcellerait un diffuseur de pâte dentifrice.

Message reçu de part et d'autre.

La demoiselle Zouzou dernier modèle avise alors Jérémie, à l'arrière-plan et murmure :

— Monsieur est un de vos collaborateurs ?

Le Dabe empresse.

— Venez, ma chère, nous allons être en retard à la remise du Prix Bitanlhair, et comme je fais partie du jury…

Il embarque la brune étincelante en chuchotant :

— Je ne vous ai pas présenté l'autre type car, sans doute ne l'avez-vous pas remarqué, il est noir !

On le regarde s'avancer et on pige tout de suite c'est bien de lui qu'il s'agit.

A cause de sa ressemblance avec sa mère !

Son portrait tout craché ! Sauf que l'adolescent, n'a pas de moustache.

Je l'aborde, bille en tronche.

— Dis voir, gars, tu es bien le fils Herredia ?

Frime lombaire, yeux et poils noirs, peau mate, un grain de beauté avec satellites dans la région du menton.

Ses vieux ont dû le mettre en garde contre les tantouzes racoleuses, toujours à l'affût d'un chibre de jeune homme, car il se ferme comme une frontière de l'Est.

— Pourquoi ?

Je lui montre ma carte plastifiée, très brièvement, pas en faire un documentaire sur écran large. D'un côté, ça le rassure, de l'autre, ça l'inquiète ; comme quoi, dans l'existence, la carburation s'opère jamais parfaitement.

— Tas deux minutes, grand ? On aimerait bavarder avec toi.

Il doit avoir dix-huit balais à peine. Il est sympa, avec un regard intelligent.

La présence de M. Blanc le trouble.

— Bavarder de quoi ? demande-t-il. Je n'ai rien à me reprocher.

— Parce que tu te figures que nous n'adressons la parole qu'aux gens qui ont mauvaise conscience ? pouffé-je.

Au lieu de répondre, il demande à Jérémie :

— Vous avez une carte de police, vous aussi ?

Mon pote sort la pièce demandée et la place à trois millimètres et demi du nez de notre jeune client.

— Nègre et flic, dit-il, sarcastique, tu vois, ça existe. Et ça ne fait que commencer, un jour, le pape sera noir, le président des Etats-Unis aussi, et peut-être même le roi d'Angleterre ; je ne désespère pas. Tu es content, je peux la remettre dans mon portefeuille ?

Le garçon ne répond pas. On se dirige jusqu'à ma bagnole.

— Monte devant, fils !

Il obéit. Je prends place au volant et M. Blanc s'installe à l'arrière.

— Quelqu'un de chez moi a eu des ennuis ? s'inquiète le môme.

— Non, rassure-toi. Quel est ton nom ?

— Blaise.

— A l'aise ! je rigole.

Pourquoi éprouvé-je cet obscur contentement qui me fait comprendre que je suis sur la bonne voie ?

Je m'accoude au cerclo de mon volant et me place face à Blaise.

— Tu sais, attaqué-je, je déteste finasser avec les gens sympathiques. Je pourrais te raconter une histoire de corne-cul, mais je préfère y aller franco de port. Ouvre grand tes cages à miel. Quelqu'un qu'on appellera « X », comme dans tes problèmes d'algèbre, a utilisé les clés de l'appartement de miss Alicia Surcouff, que ta maman détient. De ça, on en est persuadés presque sûrs et positivement certains.

Je lui montre les clés.

— Tu mords cette minuscule particule rosâtre ? C'est un plastique spécial dont on se sert pour prendre des moulages de haute précision.

Esprit vif, ça l'intéresse. Il regarde. Il veut piger.

— Oui, et alors, monsieur le commissaire ?

Tiens ! il a eu le temps de lire mon grade sur ma brème.

— Et alors, comme nous ne suspectons pas ta mère d'avoir confié ses clés à quiconque, nous sommes amenés à nous dire que quelqu'un s'est probablement introduit chez vous pour prendre leurs empreintes.

Pas besoin de monter le son ! Tout de suite je note le changement qui s'est opéré chez le gamin. Il est écarlate. Obligé de garder la bouche entrouverte pour ne pas périr étouffé. Jérémie me file une œillade grosse comme un gant de boxe. Jubilatoire, mon équipier. Encore une idée à lui, l'interrogatoire du fils Herredia.

Je regarde l'adolescent exactement comme il convient de le faire, parvenu à ce point de l'action.

— Ce quelqu'un, notre proverbial flair de policiers nous souffle que tu le connais.

Pas joyce joyce, le môme ! Il n'aurait pas atteint sa majorité légale, il pisserait dans son froc ! Ses lèvres — l'inférieure principalement — ont un léger tremblement.

Il regarde le vide, là que tout est si plaisant, si accueillant ! On sent qu'il aimerait s'y incorporer, s'y fondre comme du sugar dans de l'eau chaude.

Alors, compatissant, je lui pose la main sur l'épaule.

— Ce qu'il y a de positif avec toi, Blaise, c'est que t'as du chou, comme Pascal dont tu portes le prénom. Etant intelligent, tu comprends immédiatement que la meilleure conduite à adopter, c'est de tout nous dire. Nous, on ne demande que ton bonheur. On n'a pas l'habitude de tourmenter les jeunes gens.

Jérémie qui, jusque-là, m'a laissé la pleine initiative de l'interrogatoire, lève son doigt, noir à l'extérieur et café au lait clair à l'intérieur, afin de solliciter la parole.

Le président des débats la lui accorde (à violon).

Alors il laisse simplement tomber :

— Une simple histoire de cul, pas vrai ?

Et là, c'est comme un coup de lancette dans un beau furoncle bon à être vendangé. Ça ne coule pas : ça gicle. Il nous balance le bonheur, le gamin, les larmes au bord de ses longs cils portugais. Un jour de la semaine passée, il rentrait du lycée sous des trombes d'eau. Il avait pas d'imper, encore moins de pébroque. Une dame qui sortait d'un porche pour monter dans sa voiture le hèle :

— Mon pauvre garçon ! Vous allez où ? Attendez, je vous ramène.

Une fille superbissime : blonde, avec des lunettes teintées et un parfum qui aurait flanqué la trique à un escargot…

A peine qu'il est à son côté, la voilà-t-elle pas qui se met à le draguer comme une folle ! Dès le premier feu rouge, la main sur le genou. Au second, la paluche remontée de 40 centimètres en direction du delta du paf ! Et tout ça, sans faire pute. Bonne chique, bon gendre, si tu vois ? Le coup de la pulsion incoercible. La dadame de trente carats foudroyée par le bel adolescent ! Blé en herbe ! Et si mystérieuse, la belle amazone ! Du maintien, malgré qu'elle lui fourbisse le chipolata. De la grâce. Un savoir-faire éblouissant ! Il en était transporté, le gamin ! Le ciel qu'ouvrait à deux battants ! Somptueux !

Au bout de peu, elle s'est arrêtée dans un renfoncement, sous les arbres du boulevard. Lui a demandé, après quelques pelles velouteuses s'il avait pas un coin où passer une demi-heure, Blaise. Elle pouvait pas le driver chez elle vu qu'elle habitait Neuilly et que son mari dentiste occupait les lieux avec sa roulette de merde et tout son bataclan à tortures, le con. Alors, Blaise s'est rappelé qu'on était mardi toute la journée et que, tiens-moi bien, le mardi, sa mère, exceptionnellement, sa mère allait garder la mercerie de M^me Manupied, dont c'était le jour d'amant. Les autres days elle ménageait chez l'actrice et rentrait en même temps que lui au logis ; mais pas le mardi, vu que M^me Manupied allait se faire calcer à Charenton par un vieux zig déplumé qui marchait difficilement d'à la suite d'un accident. Il pouvait piner à mort, Evariste, ça le dérangeait pas, mais marcher, c'était croix et bannière ; alors M^me Manupied se rendait au fade sur place. Moyennant quoi, le kroum lui arrangeait ses problèmes fiscaux, tout ça…

Pour m'en revenir, le mardi, il avait deux plombes de battement, seul à la casa, Blaise. Et voilà que son gentil mandrin en pleine apothéose, il se rappelle la chose et propose à madame de venir chez eux, Impasse des Ternes. Simplement, qu'ils n'entrent pas ensemble dans l'immeuble, la mère Foidevin, la pipelette, étant fumière au-delà du possible, toujours à rapiner sur Pierre, Paul, Blaise, cette salope vivante !

Et donc, ça se fait comme prévu. Il monte quatre à quatre, change de slip à la volée, manière d'assurer le coup, pas avoir de fâcheuses surprises du dernier moment avec un calbar oblitéré.

La dame se pointe. Réagit pas devant la modestie du logement. Se goinfre d'autor le môme. Lui, l'amour, il connaissait par lerchouille. Juste une fois, à une sauterie, il avait éjaculé entre les cuisses d'une rapide, dans la salle de bains des parents absents. Mais c'était de la décharge publique, pas de l'amour en vrai. Là, sa belle rencontre lui a fait le grand jeu : la féerie cinghalaise, la mousse de pied de veau, le cadran des supplices, et d'autres trucs qu'il a oublié le nom, mais qui te font voltiger les sécrétions ésotériques par-dessus le mur du lycée !

— Et ensuite ? je lui demande. Elle n'est pas partie comme ça, n'est-ce pas ? Je parie que vous avez causé, les deux ?

— Beuh, oui.

Ce qu'ils se sont dit ? Il a du mal à s'en souvenir. Il avait les cannes en flanelle, le tempérament essoré à zéro. Oui, pour parler, ils ont parlé… De ses parents, ça il se le rappelle : papa et son semi-remorque, m'man et ses ménages chez Alicia Surcouff.

— A un moment donné, elle a dû te parler des clés, mon grand. Je sais qu'elle a amené la converse sur ce détail. Cherche ! T'avais beau avoir les roubinches fanés, tu ne peux pas avoir oublié. Elle a dû prendre un détour, le faire à l'allusion, à la confiance que la mère Surcouff accordait à ta daronne ou un machin de ce tonneau, mais vous avez abordé la question des clés. Et cette gentille dame s'y est prise de telle sorte que tu les lui as montrées, vrai ou faux ?

Il cramoise jusque dans les cheveux, le Blaise. Opine. Un brave petit. Ne cherche pas à m'empailler. II sait que je suis le plus marle et que ses éventuels mensonges, je les démonterais comme des éléments de Légo.

Effectivement, la converse est allée dans la direction que j'indique, à croire que j'écoutais derrière la porte. La « dame » a dit qu'elle connaissait Alicia Surcouff. Que c'était une bonne actrice, mais une fille méfiante. Et lui, le gentil nœud volant, il a déclaré que non, qu'à preuve, elle confiait ses clés à maman. La dame a chiqué l'incrédulité. Alors il est allé les chercher dans le tiroir de la cuistance pour les lui montrer. Après, ils ont changé de converse. Sa belle conquête l'a prié d'aller chercher dans sa tire un petit bocal de cerises à l'eau-de-vie, pour fêter ça ! Elle venait de l'acheter, ainsi que d'autres produits d'épicerie de luxe. Blaise ne se l'est pas fait répéter. Ils ont bouffé toutes les cerises. Au bout du compte, il était légèrement murgé, le jeune Casanova. Il a voulu remettre le couvert et lui filer une dernière bitée cosaque, mais elle a déclaré qu'elle n'avait plus le temps. Elle est partie sur des promesses de revoyure un peu floues. Depuis lors, il se languit d'elle, le gentil Roméo. L'aimerait faire rebelote ! Il se met à dépérir. Ne s'alimente plus. Si je te disais : il a conservé les noyaux des cerises qu'elle a mangées et il les suce, le soir, avant de s'endormir. Fanatisé complet ! C'est beau l'adolescence. Y a que ça d'authentique. C'est juste un moment privilégié de la vie, pendant lequel les individus ne sont pas trop débectants. Y a des lambeaux de poésie tortillés autour de leur bitoune. Mais ça ne dure pas longtemps. Très vite, ils deviennent dégueulasses comme tout le monde. Bien féroces et bien menteurs, avec des désirs impurs et plus la moindre innocence !

Il se fout à chialer.

Intelligent, le mignon Portugais, il pige qu'il a été eu par la « dame ». Que ce n'est pas pour sa frimousse de collégien ni pour sa quéquette de grand garçon qu'elle a fait ça, mais pour des motifs inavouables.

Je le biche par le cou.

— Pleure pas, grand, tu n'as rien à te reprocher. Ce que tu as vécu là, dans le fond, c'est une belle aventure. Elle t'a bien régalé, la gonzesse. Maintenant tu sais que ça existe. Tu vas en trouver d'autres avec qui tu recommenceras l'opération, mais en y apportant l'amour. Des vraies filles ardentes qui t'aimeront pour de bon. Allez, on n'en parle plus. Deux tombeaux, M. Blanc et moi. Ta mother n'en saura jamais rien, ni elle ni personne ; on te le jure !

Il réconforte. On a un moment entre hommes. Tout baigne. Le courant passe.

— Par contre, tu vas nous fournir un max de détails sur cette fille, sa voiture, ses fringues, sa couleur d'yeux, de cheveux, de peau, de chatte. Tout ! Capital, garçon ! Et ne crois pas la trahir en agissant de la sorte.

Je sors mon calepin, mon Bic.

— Laisse-toi aller, c'est pas une disserte, Blaise. Balance tel que ça te vient ! Sache seulement qu'il s'agit d'une dangereuse criminelle et qu'à chaque détail que tu fourniras, tu rendras service à la société !