Galantine de volaille pour dames frivoles

N

On l'a conduit au Quai, le môme, tout de suite après avoir pris sa dépose. Pas lui faire avoir d'ennuis avec sa vioque, il est allé lui dire qu'il allait réviser les maths chez son pote Rigourdin dont le père travaille aux Pompes Funèbres Générales.

Au bout de deux plombes, on s'est obtenu un portrait robot de sa séductrice. L'image était figée, comme toujours dans ces cas-là, mais on se rendait parfaitement compte qu'il s'agissait d'une mousmé de première classe. Blonde, avec un regard dur et intense et un cou plutôt allongé, à la Modigliani.

Il était intéressé, Blaise, par nos techniques. N'en revenait pas. « C'est terriblement elle ! » assurait-il en tripotant le résultat du puzzle.

Et comme je l'avais mis en confiance, timidement, il a chuchoté :

— Vous croyez que je pourrais avoir une épreuve ?

Malin, va ! Pour se taper des rassis devant l'icône, en évoquant les instants capiteux vécus dans le logis de l'Impasse des Ternes !

— Je te ferai poster un tirage !

— Hé, non, pas de blague ! Ou alors chez mon camarade Rigourdin.

— O.K., laisse l'adresse.

Ensuite je l'ai fait reconduire dans son quartier. Au fond, il vivait une chouette aventure, tu ne crois pas ?

Les éditions spéciales ont annoncé l'assassinat de l'Excellence. Et puis des flashes à la radio et sur les différentes chaînes tévé.

On avait retrouvé le corps mutilé de Tabîtâ Hungoû, l'ambassadeur du Toufoulkan, dans un terrain vague, Porte de la Chapelle ! Commako qu'on écrit l'Histoire !

Le Mastar nous a rejoints à la Cabane Pébroque, pété à mort. Soûl perdu, à ne plus pouvoir apercevoir ses mains au bout de ses bras ! Une caisse pareille, ça faisait des années que je lui en avais pas vu ramasser !

Il a fait une entrée bizarre dans mon burlingue. T'aurais dit une créature du paléolithique moyen. Un être en haute précursion ! Il faisait un peu peur. Je l'aurais préféré nu. Là, on l'aurait situé carrément dans la classe animale, mais ses fringues l'apparentaient à la race humaine, comme ces uniformes de groom qu'on mettait aux singes joueurs d'orgues de barbarie les transformaient en espèce de gamins anormaux.

Il a ouvert la lourde et s'est tenu un bon moment dans l'encadrure, vacillant comme un immeuble dynamité dont on filme l'effondrement au ralenti.

Sa tête s'était tassée. Y avait plus que des poils dans du rubicond. A la place du regard, deux glaves de tubard au dernier degré. Ses lèvres ont tenté de remuer, juste une partie de son râtelier est sortie de sa bouche. C'est tout ce qu'il parvenait à exprimer, Alexandre-Benoît : son dentier. Il a voulu un geste pour se le rengainer dans la clape, et c'est ce mouvement brusque qui l'a déséquilibré. Son embardée lui a pris la moitié du burlingue qu'au bout de quatre mètres, il a heurté une chaise du genou et s'est catapulté ventre contre terre. Sa hure a sonné contre le montant d'un bureau de métal supportant notre antédiluvienne machine à écrire. Et puis, plus rien : le silence, l'immobilité.

Par acquit de conscience, nous l'avons examiné, M. Blanc et moi, voir s'il n'aurait pas fait une crise cradingue ou s'il se serait pas fracturé la cabêche en tombant. Mais non : souffle régulier, état précomateux, nonobstant. Il avait trop chargé la carriole, le Gros. Il filtrait plus. On a hésité à le faire transporter à l'hosto. Jérémie penchant pour car il n'a pas encore l'habitude de Béru en plein ; mais moi qui connais à mort le Seigneur des comptoirs, je savais bien qu'il valait mieux le laisser gésir sur le plancher. On a dégauchi un vieux pardingue moisi dans un placard oublié. Y a toujours des hardes en perdition dans les administrations. Des épaves de fringues. De ces frusques malodorantes et trouées qui furent quelque chose à une époque, sans qu'on sache trop bien quoi. Là, ce devait être un lardeuss, on en aurait juré. C'était long avec deux manches et des poches déchiquetées. Cela avait dû appartenir à un suspect tabassé jadis. Avant l'époque des bavures interdites. On l'a étalé sur le Mastar. On se voulait charitables, malgré notre mépris. Te dire la mansuétude de Jérémie nonobstant son aversion pour Lord Pléonasme, il lui a mis trois-quatre Journaux pliés en quatre sous la nuque.

Ensuite on l'a laissé cuver. Fallait pas tenter de le dessoûler trop vite. II avait plus les moyens de refaire surface. L'avait dépassé le stade où un café fort additionné d'ammoniaque te ramène un poivrot. Seul, du temps le guérirait, Dudule ! Des heures ! Un jour entier peut-être bien, tant il était en perdition.

On s'est cassos, le Noirpiot and me. On avait d'autres chats à fouetter. Une enquête à faire. Ne restait plus lerche avant l'heure que m'avait fixée le Vieux pour lui amener sur un coussin de velours bleu France la clé de l'énigme.

On carillonne à une porte de fer toute rouillée, mais le fil de la sonnette n'est plus relié à rien. Il tirebouchonne par-dessus le mur tel un pampre de vigne. Je pousse le vantail posé au-delà des barreaux, il s'ouvre en grinçant, nous dévoilant une sorte de jardin en friche tout en longueur, d'environ quatre mètres de large sur cent de long. Un sentier pelé, causé par un passage permanent, conduit à l'extrémité du terrain, là que se trouve une bicoque en déliquescence, d'un étage, avec un toit pointu, et qui ressemble à une grande niche à clébard.

Dans l'allée, y a une grande bringue aux tifs roussâtres coiffés en nattes, qui fait du tricycle. L'engin est conçu pour un gamin de six ans, aussi la fille qui mesure un mètre soixante-dix est-elle obligée d'écarter à fond ses cannes pour pouvoir pédaler.

Elle ne porte pas de culotte et la selle disparaît presque dans sa chatte.

Je fais jouer le loquet après avoir passé la main à travers les barreaux et la portelle s'ouvre en grinçant.

Ces masures de la banlieue parisienne m'émeuvent toujours. Elles sont si humbles, si tristes malgré des arrière-pensées prétentieuses. Un jour, un mec sans moyens a voulu se donner l'impression qu'il en avait. Il a acheté à kroum cette pauvre bande de terrain et l'urbanisme de l'époque, encore plus tarte que celui d'aujourd'hui, l'a laissé édifier son clapier.

Et puis tout ça s'est délabré. Et aujourd'hui, mon pote Akourdidé y élève sa fille azimutée et ses cochons d'Inde en se fichant pas mal du décor.

Notre survenance épouvante la gerce au tricycle qui abandonne son bolide en glapissant pintade. Ses bieurlements alertent le retraité et le voilà qui surgit sur son seuil, comme le petit bonhomme annonciateur de pluie dans les baromètres-chalets.

En nous reconnaissant, il fait un grand geste de bienvenue, puis entreprend de calmer sa grande fille toute simplette.

Il a sa blouse grise de jadis. Celle qu'il mettait, le vieux rat, pour évoluer dans la poussière des Sommiers. C'est un petit gusman, avec une calvitie en forme de coucourbe, un teint plombé, un bout de ventre malsain au-dessus de jambes maigrelettes. De loin, tu croirais quelque échassier en disgrâce, achevant de se déplumer loin des siens.

Il a expédié sa gosse à l'intérieur de la cahute et s'avance en souriant.

— Commissaire ! Si je m'attendais ! Vous déplacer jusqu'ici en personne !

C'est un modeste que tout impressionne, Akourdidé. Un être diffus, ténu, auquel une poignée de main fait de l'usage. Je lui en vote une, justement, puis lui présente l'inspecteur Blanc lequel lui en accorde une autre pour faire la paire. Des poignées de mains à poignées ! Byzance !

— Entrez, messieurs !

Seigneur ! Il a évidé tout le rez-de-chaussée de sa baraque et les murs sont tapissés de cages. En entrant, t'es chaviré par l'odeur. Des centaines de cochons d'Inde bouffent, pissent, forniquent ou se battent, composant un formidable remuement assorti de couinements.

Au centre du local, il y a une table surchargée de nourriture pour les bestioles et, au fond, l'étroit escadrin menant à la partie habitable.

— Je me permets de vous précéder, il déclare en s'engageant dans l'escalier.

Dans un sens, le haut est pire que le bas. Là encore il se compose d'une seule pièce. Ce bordel ! Deux lits de fer disposés côte à côte. Un évier et une cuisinière à charbon. Une table de jardin en fer, des chaises également en fer (Akourdidé ne semble pas apprécier le bois). Une théorie d'armoires en toile pourvues de fermetures Eclair. Tout le reste de la place est occupé par des livres empilés jusqu'au plaftard.

La grande bringue demeurée s'est placée dans un angle, nez au mur, comme une élève au piquet.

— Asseyez-vous, je vous prie ! invite Akourdidé.

On lui obéit, en évitant de se regarder, M. Blanc et moi. Lui, dans son antre de nègre, il mène une vie plus normale. Certes, on fait le méchoui à même le carreau de la cuisine chez Ramadé, son épouse. Ses chiares mènent une bacchanale d'enfer et la lumière ne s'y éteint jamais car il y a toujours un ou plusieurs des occupants en train de bouffer ou d'écouter de la musique ; mais ça reste un appartement, avec des chambres, un living, une salle d'eau. Ici, c'est une sorte de roulotte sédentaire. Une niche humaine. T'as envie de pleurer. De demander pardon. Tu te sens concerné par ce mode d'existence.

— Je ne vous offre rien à boire, car je n'ai rien, déclare notre ex-collaborateur.

Il ajoute :

— Ma fille et moi ne buvons que de l'eau.

— Tu es allé au Sommier, tantôt ?

— J'en arrive.

Il sourit et va chercher une liasse de feuillets sur son traversin.

— Je vous ai relevé deux affaires non solutionnées dans lesquelles il y a eu assassinat avec utilisation de menottes.

— Magnifique, Paul !

— Je ne sais pas si vous pourrez me relire, commissaire ?

Il me présente ses fafs et je constate qu'ils paraissent noircis par des caractères arabes.

— Effectivement, je ne lis pas le Coran dans le texte, avoué-je en les lui rendant.

Il rit.

— Moi non plus, commissaire. C'est du français, mais j'écris mal.

— En ce cas, j'espère que tu te relis bien ?

Il se met à déchiffrer ses hiéroglyphes, lesquels auraient flanqué la gerbe à Champollion.

— Le 14 avril 83, au Vésinet, le général Hougredocq est assassiné d'une balle en plein cœur de calibre II en l'absence de son épouse qui se trouvait à Deauville chez sa sœur. A noter que c'était le jour de congé de la domestique et qu'on a trouvé des traces de menottes aux poignets du général.

Là, Akourdidé avale sa cotonneuse salive, jette un œil navré à sa pauvre grande fille et reprend :

— Seconde affaire. Elle a eu lieu l'an passé à Paris, dans une luxueuse maison de rendez-vous proche des Champs-Elysées. Un important P.-D.G. autrichien, Wolfgan Deflanelh, qui dirigeait une usine de produits chimiques, a été abattu d'une balle dans le cœur, de calibre 9, cette fois-ci. On l'avait bâillonné avec des bandes de sparadrap et attaché à l'aide de menottes au robinet de vidange du bidet. La balle a été tirée dans le dos. L'arme comportait un silencieux. La victime s'est entamé les paumes des mains dans les efforts qu'elle a produits pour se défaire des cadennes. On présume qu'elle avait été amenée là par une femme. Le lit non défait indique qu'elle fut tuée dès son arrivée dans le baisodrome. Le meurtre n'a été découvert que six heures après qu'il eut été commis.

— On a eu un signalement de la fille ?

— La préposée à la serviette a prétendu qu'il s'agissait d'une personne d'un certain âge, aux cheveux gris, portant des lunettes à verres teintés et un manteau de fourrure noire. Le meurtre a eu lieu le 24 novembre.

— La femme s'était camouflée, dis-je.

— Très probablement, convient Akourdidé. J'ai relevé encore plusieurs affaires non élucidées où le meurtrier a tué d'une balle de gros calibre dans le cœur, mais là, on ne mentionnait pas de traces de menottes. Pour mémoire elles figurent sur mes notes.

— Donne ! Je les transmettrai pour décryptage à Mathias qui est quelque peu égyptologue !

Il me rend ses feuillets mystérieux en souriant. Quelle drôle d'existence que celle de ce fonctionnaire à la retraite. Quelle pauvre vie mutilée, passée entre une enfant demeurée et des douzaines de cochons d'inde dans un taudis biscornu. il attend encore quelque chose, Paul Akourdidé ? Il espère confusément, quelque part, tu crois ? En qui ? En quoi ?

— A mon tour de te confier un document, Paulet, déclaré-je en lui produisant le portrait robot réalisé à partir des indications de Blaise de Herredia. Ce dessin évoque un souvenir dans ta grange à idées ?

Il examine l'épreuve avec une acuité d'aigle observant un agnelet téméraire qui s'écarte du troupeau. Cela dure comme tu peux pas savoir. On le croirait en hypnose, Akourdidé ; parti à naviguer à bord de chimères fragiles sur des mers Caraïbes.

M. Blanc me cligne de l'œil. On sent qu'il va finir par accoucher d'un œuf d'autruche, le retraité. Inopportune, sa grande bringue, toujours au piquet, pousse un grand cri désespéré qui vous glace la moelle pépinière dont parle ce soûlographe de Bérurier.

Akourdidé se précipite.

— Non ! Ramona ! N'aie pas peur, ma chenille ! On va chanter.

Et il se met à fredonner « Il tétait une bergère, Henri le héron, épate à con. »

La gosse finit par fredonner avec lui. C'est terrible. On regarde en biais cette scène douloureuse, Jérémie et moi. On voudrait mourir de pitié. La fille se calme. Papa lui chuchote d'aller jouer dans le jardin. Elle finit par se ranger à ce conseil. Moi, je me dis que c'est râpé, pour le portrait. Que mon pote a délesté ; ses recherches mentales, fallait pas les troubler. Il travaillait dans le ténu. Se faufilait à travers des montagnes de barbe à papa.

Mais, contre toute appréhension, il revient à nous et déclare en montrant le portait robot :

— L'affaire de La Varenne-Saint-Hilaire, il y a huit ans. Ce vieux veuf qu'on a retrouvé pendu dans sa cave à l'espagnolette du soupirail…

Tu parles d'une encyclopédie du crime, Popaul ! J'ai été rudement bien inspiré de le tuber, ce morninge. Moi, ce qui assure mon succès, ce sont mes élans incontrôlés. Pourquoi me suis-je mis à penser à lui en sortant de chez la môme Surcouff ? Pourquoi ai-je couru l'appeler dans ce troquet paisible où la caissière pognait le plongeur ?

— Raconte !

— Un type qui vivait seul dans une grande maison. Son nom, bougez pas, un nom de métier. Quelque chose comme « Le Tapissier ou Le Cordonnier », je me rappelle plus. Un jour, il engage une gamine pour lui faire le ménage. Bien entendu, il la saute sans délai. Son nom à elle… Ça va me revenir. Un curieux prénom toujours est-il. Elodie ! Voilа : Elodie ! Elodie avec un patronyme pas trop français, genre Chmeurgue, Smirgue… Mais je retrouverai. La môme devait avoir dix-huit ans environ. Une pétroleuse ! Elle a commencé par se faire offrir un maximum de choses. Et puis, comme ça n'allait pas assez vite, elle a vidé le coffre du vieux. Le bonhomme a porté plainte. On a arrêté Elodie qui a reconnu les faits. Le dabe a alors retiré sa plainte et ils ont repris la vie commune. Jusqu'au jour où, rentrant d'un bal de banlieue, la gosse a trouvé le bonhomme pendu. Elle s'est sauvée, de peur qu'on ne l'accuse. C'est elle qui a prétendu cela par la suite, lorsqu'elle a été interpellée de nouveau… Le juge d'instruction l'a convaincue de meurtre. Elle a nié mordicus. Elle est passée aux assiettes tout de même. Son avocat l'a défendue comme un champion, démontrant qu'aucune preuve de sa culpabilité n'avait été apportée. Il a mis l'accent sur la force et le poids du vieux comparé à la fragilité de sa petite amie… Bref, on l'a acquittée. Ça y est, son nom me revient, monsieur le commissaire : Elodie Smurgh !

— Tu es sûr qu'il s'agit de cette fille ?

— Positivement, adverbise-t-il ; je me rappelle un croquis d'audience tout à fait semblable à ce portrait robot.

— Et qu'est-il advenu de cette souris ?

— Je l'ignore. Je ne crois pas qu'elle ait refait parler d'elle par la suite ; soit qu'elle se soit tenue peinarde, soit qu'elle ait acquis trop de chou pour se laisser gauler.

Jérémie s'est emparé du cliché, l'a retourné. Il écrit Elodie sur le papier glacé avec un feutre et demande :

— Ça s'écrit comment, Smurgh ?

Manurier-la-goutte-au-nez s'aborgnise sur un microscope grand comme Michel Jobert, si tu te souviens encore de lui.

Mon entrée ne le fait même pas battre d'un cil.

En pull troué, avec sa limouille cradoche et sa cravate en cuir tressé à boucle métallique (il l'a achetée pendant des vacances aux Saintes-Marie-de-la-Mer, il y a une quinzaine d'années — pour faire genre — et ne l'a jamais plus posée) il ressemble à un rat de bibliothèque. Une stalactite morvesque pend de son pif pointu. Une goutte finit par s'en détacher, qui choit sur le bord de la lamelle de verre préservant ce qu'il scrute.

— C'est beau, y a de l'action ? lui demandé-je.

Il se relève et masse ses reins endoloris par la position qu'il vient de quitter.

— Travail de titan ! grommelle « La Perle de Rosée » en reniflant quatre de ses dix-huit centimètres de stalactite.

Je me penche et constate qu'il étudie des empreintes.

— Quelque chose ?

— Comment répondre par l'affirmative devant un tel sac de nœuds !

— Pourquoi tu te moucherais pas, un jour, juste pour voir l'effet que ça fait ? suggéré-je. Tu veux mon paquet de Kleenex ?

Vexé, il se torche le blair d'un revers de manche (une manche qui, dès lors, essuie des revers).

Son nose à l'extrémité rougeoyante ne tarde pas à fournir une nouvelle sécrétion plus limpide que la précédente.

— J'en suis aux empreintes sur les boutons d'ascenseur. Je vous le dis tout de suite : il n'y en avait aucune sur le manche du marteau ni sur celui du coupe-cors.

— Et sur les boutons, oui ?

— Sur celui du troisième, elles fourmillent, ce qui est logique : on trouve celles d'Alicia Surcouff, plus les nôtres et les vôtres, probablement.

« Par contre, je n'ai découvert qu'une infime trace d'index sur le bouton du rez-de-chaussée et il y a gros à parier qu'elle appartient à l'un des meurtriers. »

— D'où te vient cette certitude ?

— Réfléchissez : l'actrice est montée, elle a découvert le drame et appelé la police ; sont arrivés alors : le procureur, le commissaire de quartier, le légiste, nous et vous. Vous parlez d'un fromage ! Tout ça par-dessus l'empreinte du criminel ! Par contre, comme nous avons relevé les empreintes immédiatement à notre arrivée, aucune des personnes que je viens de citer n'a eu l'opportunité de toucher au bouton du rez-de-chaussée. Il est donc vraisemblable que les dernières empreintes qui s'y trouvent soient celles de l'assassin.

— Bien dit, mon vieux Manurier ! A première vue, s'agit-il d'une empreinte d'homme ou de femme ?

Il me désigne son microscope, comme s'il me suffisait d'y river l'une de mes prunelles pour y lire la réponse.

— Trace infime, vous dis-je. Je vais devoir procéder à des agrandissements. Mais si j'osais me mouiller, je pencherais pour une empreinte femelle.

— Peut-être vais-je pouvoir réduire ton travail de titan, vieil enrhumé. Cherche aux Sommiers la fiche d'une dénommée Elodie Smurgh et compare ses empreintes avec le petit brimborion que tu as pu relever. J'attends ta réponse dans mon burlingue. Bouge-toi le cul car j'ai rencard avec le Dabe dans vingt-cinq minutes !

Comme il dort bien !

Avec une espèce d'application angélique. De bonne volonté éperdue. Comment, où, et avec qui a-t-il ramassé une telle muflée, le gros porc épique ? Mystère.

Qui ne s'éclaircira pas aujourd'hui car, tel qu'il est parti, je lui suppose encore vingt-quatre plombes d'autonomie, au Mastar. C'est du sans escale. Si des besoins naturels lui viennent, il les soulagera sous soi, l'artiste. Tel un cosmonaute qui, prisonnier de sa fusée, ne peut rentrer déféquer à la maison.

Moi, si j'ai fait romancier au lieu de cosmonaute, c'est à cause des chiottes. Bédoler dans ma combinaison spatiale, je m'en sentais pas capable. Les téléspectateurs, quand on leur montrait le retour sur Terre des vaillants pionniers de l'espace, ils se gaffaient pas que ces héros étaient pleins de merde. Si t'as l'occase, un jour, de passer par Washington, va visiter le Musée de l'Aéronautique. Bon, y a l'avion de Lindbergh, mais ça, ça reste terrestre malgré tout. Ce qui te chancetique, ce sont les premiers engins spatiaux, ces énormes toupies bourrées de fils, de condensateurs, de bidules et de trucmuches avec, à peine discernables dans cet enchevêtrement, deux places pour des hommes. Fallait-il avoir des couilles géantes pour oser prendre place là-dedans et se laisser valdinguer dans l'intersidéral ! Ces gonziers qu'on a déjà oublié les blazes, je les salue bas. Ils auront fait du genre humain autre chose qu'un paillasson ! Tu crois que sur leurs agendas, ils avaient noté des rencards pour la semaine de leur retour ? Probable. La foi ! En Dieu, peut-être ? En tout cas en la technique ! Moi, ces places réduites qui les obligeaient à se tenir tête-bêche, recroquevillés à l'extrême, je comprenais pas où ils pouvaient loger leurs gigantesques burnes, les focards de l'espace. Et puis ils en sont revenus, ils ont depuis fait des gosses, pris du ventre, regardé Dynastie à la tévé. Sont rentrés dans l'atmosphère glandue, là que le con prolifère, que se développe le vice et qu'on meurt pour de bon, pas plus avancés qu'avant le déluge !

Jérémie visionne le poussah avec répulsion.

— C'est vraiment un tas de merde, diagnostique-t-il. Je comprends pas. J'ai beau m'efforcer, ça m'échappe.

— Quoi donc, Blanche-Neige ?

— Toi et lui. Votre amitié. Toi, plutôt intello sous tes airs canailles, et lui uniquement organique, pis qu'animal ! T'es chié, c'est pas pour dire ! Il est gros, sale, puant !

— Mais fidèle ! enchaîné-je. Mais courageux ! Mais dévoué ! Mais bourré de tendresse ! Et si reposant ! Si totalement en vie, monsieur Blanc !

Mon plaidoyer ne fait qu'exacerber la rogne de Jérémie.

— Ce type, tu lui confies une mission délicate. Et au lieu de ramener des renseignements, il ramène une cuite phénoménale ! Tu parles d'un zélé collaborateur !

— Attendons de connaître comment et pourquoi il l'a ramassée, cette pinture !

Il hausse les épaules.

— Tu es vraiment touché par la grâce, Antoine ! Faut être chié pour défendre l'indéfendable !

A cet instant, un bredouillis bulbeux, caverneux, se fait entendre. Ça provient de la masse de chair étalée sur le plancher. Par quel orifice en est-elle sortie ?

Je m'agenouille sur la rive de Béru.

— Tu as parlé, Gros ?

Silence. Un borborygme. Re-silence. Puis, une voix indéterminable de ventriloque gavé de cassoulet se produit. Je tends mes baffles. Elle dit :

— Gaffe ! C'v' chier !

— Qu'est-ce qui va chier, Gros ?

Mais plus rien ne se manifeste. Il est retombé dans le sirop de goudron intégral. J'ai beau l'exhorter, le secouer, rien ne vient. L'appareil est en rade, panne sèche (si je puis dire !).

— Je savais, murmuré-je, soucieux, en abandonnant le pachyderme à son inertie.

— Que savais-tu ? grogne M. Blanc.

— Qu'il n'avait pas ramassé une muflée de cette ampleur sans raison. Il a dû se produire quelque chose au cours de son enquête. Elle lui a permis de découvrir que « ça allait chier ». Je vais tout de même mander un toubib pour tenter de lui faire retrouver quelque lucidité.

J'appelle le docteur Kopstétos, un Grec d'origine ; chypriote plus précisément. Il prend du rond comme un fou, mais c'est le médecin le plus sympa que j'aie jamais rencontré. Tout l'amuse et il amuse tout le monde. Je lui expose mon dilemme et il promet de rabattre chez les draupers avec un matériel ad hoc et des vulnéraires surefficaces.

Ma tocante indique dix-huit heures vingt. Il est temps de grimper chez Achille.

— Tu vas attendre le toubib et lui prêter aide et assistance ! enjoins-je à Jérémie.

Il rouscaille comme quoi il s'est engagé comme flic, pas comme infirmier et que, dessoûler un tas de viande avariée n'entre pas dans ses attributions.

Je le laisse grincher à sa guise et je sors.

Ce faisant, me casse le nez sur « La goutte de rosée » dont le pif pointu ressemble à un tisonnier rougi. Lui, si maussade de nature, montre un visage radieux comme une petite culotte de jeune fille.

— Bravo, commissaire ! il me lance.

Il serait britiche, il ajouterait : « Congratulation ».

Je réalise alors que tout baigne. Et un hymne confus retentit dans ma chère grande âme, à gauche en entrant.

— Vous avez vu juste, poursuit Manurier, le brin d'empreinte que j'ai relevé coïncide parfaitement avec celles de la fille Smurgh.

Je lui saisis la main et la baise comme s'il s'agissait d'une dextre épiscopale.

— Tu es musical, quand tu le veux, Manu, assuré-je. Pour ton anniversaire, je t'offrirai une douzaine de mouchoirs !