Джасултан. Просто ночь
Иногда я просыпаюсь от того, что всё… слишком тихо.
Нет криков.
Нет магии.
Нет интриг, нападений, шпионов.
Нет необходимости быть сильной.
Только я, шелковая простыня, аромат кофе и его дыхание у моего плеча.
Он спит беспокойно. Всегда.
Как будто даже во сне не может поверить, что я здесь.
Что я осталась.
Иногда я не верю сама.
Я ведь пришла туда, чтобы убежать от всего.
А осталась, потому что впервые в жизни стала собой.
Хатидже говорит, что я спасла её не от смерти, а от равнодушия.
Роксолана утверждает, что, не будь меня, она бы так и осталась слишком острой, слишком упрямой, слишком одинокой.
Но я…
я думаю, что они спасли меня.
Своей нежностью, своими язвами, своим знанием — что даже самые грозные женщины плачут ночью, когда никто не видит.
В Академии вырос сад.
Мы посадили его в день памяти всех, кто не дошёл.
Я сажала белый цветок.
А девочка, которую спасли из цепей — синий.
А та, что прошла через огонь — оранжевый.
Теперь этот сад — живая карта нашей истории.
Иногда я хожу туда одна.
Снимаю обувь.
И просто иду босиком по пыльной дорожке.
Без короны.
Без имени.
Без титула.
Просто женщина.
Просто я.
И шепчу:
— Я — здесь.
— Я выбрала.
— И больше никогда не стану меньше, чем могу быть.