Где-то рядом

Мужик, не узнанный художник,

картину продал и кирнул…

Он здесь чужой, словно заложник,

которого уж не вернут.

Он жизнь у океана прожил.

И тут рисует океан.

Конечно, и другое может,

но память тянет за аркан.

Была жена, теперь — другая.

В другой стране и дочь, и сын.

Теперь он сам себя ругает,

что зря растратил столько сил.

Что доверялся без разбору.

Работал — есть на то талант.

Случалось, пил, но без позора.

Ждал от судьбы счастливый грант.

Она вручила… Только поздно…

Уж слава — как запретный плод.

А он напористо, серьёзно

рисует океанский флот.

И вдруг купили: вот удача!

Кирнул на радостях мужик…

Как будто жить заново начал…

Как будто мир стал не чужим…