Сколько песен не спето!
Сколько слов — в забытьи!
Вот и вставлено лето
в память о житии…
Не апостол, не схимник…
След дождя по стеклу.
Ветер воющий зимний
вьёт из строчек петлю.
Значит, тем и живучи.
Значит, в этом и сок…
И спасает, и мучит,
и преследует Бог.