Заклинаю виной, той, что смерти подобна,
пену ласковых дней, странно глухонемых.
Будто бы не со мной — жемчуг взглядов недобрых.
Будто бы и не мне — иглы прутьев стальных.
Будто — холод камней, траур чреворожденья,
тонкорунные стебли обугленных сот.
Будто бы и не мне монолит привидений
в превосходнейшей степени давит висок.