Горизонтальная страна: Стихотворения

За огородом начинался лес.

И развивалась леса сердцевина.

В ней шевелилась длинная пружина

и шелестел таинственный процесс.

И, заплетаясь, уходила в лес

густая полимерная малина.

Стояло солнце, плотное, как глина,

и длинный луч качался, как отвес.

Делился пруд и снова тарахтел.

Он первый лед разламывал, как китель,

и снова сокращался, как числитель,

и снова что-то выдумать хотел.

С какой глубокомысленной тоской

копаясь в темном фейерверке видов,

он ворошил новорождённых гадов

и потрошил разгневанной рукой!

Но как цвела наждачная роса,

когда сходились, щелкнув, варианты

и шли огнеупорные мутанты,

как будто бы десанты, сквозь леса.

Как хорошо в корпускулярный хлам

уйти с башкой, вращаясь, как Коперник,

и, наступив с размаху в муравейник,

провозгласить: «Природа есть не храм!»

Московский лес игрушечно кипит.

В нем зайцы мрут и плавают министры.

А он стоит, промытый, как транзистор,

и щелкает,

и дышит,

и свистит!..

Цветы не пахнут. Пахнет самосвал.

Два трактора буксуют на дороге.

Четыре агронома, свесив ноги,

сидят на стульях около реки.

Сидят и смотрят вдаль из-под руки.

Туда, где жар закатов остывает.

И восемь рыбок медленно всплывают

внизу, как телефонные звонки.

К ним подойдет, расталкивая плес,

гофрированный гад из мезозоя,

он без сапог, на нем пальто чужое,

он весь — как бронепоезд без колес…

Они зажарят мясо — и съедят.

Задвинут речь — и свалит их зевота.

Потом внезапно вспомнят, что суббота,

и спиннинги над ними засвистят…

«Природа есть не храм». И не вольфрам!

В ней можно наступать на муравейник!

А по утрам гремит, как рукомойник,

наполненный водою по утрам.

Сама в себе развешана природа.

На холмах экспонируют холмы

своих холмов округлости, где мы

гуляем в котелках и с веерами,

мужчины — в брюках, дамы — с топорами,

собачки с автоматиками и

небритый Марк в рубашке из бензина.

За деньги можно, вынимая рук

пустые клешни из вечерних брюк,

смотреть, как развивается природа:

направо — лес, налево — вытрезвитель,

а прямо — речка в собственном соку,

и пароход, похожий на клюку,

и паровоз над ними, как числитель.

Прекрасен лес и в лесе человек!

Я так люблю варенье из малины.

По почве погулять, насобирать

для самовара пучеглазых шишек

и возвратиться к вечеру домой…

.

А загорится — бомбами потушим!