Горизонтальная страна: Стихотворения

Человек работает во сне,

словно домна, цех или колун.

Это ничего, что на спине

он лежит и вроде бы уснул.

Мозг его работает во сне,

как страна работает весной.

(Как страна в какой-нибудь стране,

как магнитофон переносной.)

Сквозь себя проходит, как сквозь лес,

сам с собой выходит на таран.

Как металлургический процесс

и полифонический экран.

Сон его на секторы разбит.

Потому, наверно, и красив.

Сколько в нем непройденных орбит,

столько в нем обратных перспектив.

Мозг его долбает сам себя.

Постепенно строится, как мост.

В сущности, как мост через себя.

Потому — извилистый, как мозг.

Мозг его работает, как скот.

И глядит вокруг, как водопой.

Никакой он не калейдоскоп,

не аккумулятор никакой.

Если проецирует во тьму

собственные мысли про буфет —

сразу погружается во тьму

или же спускается в буфет.

Одуревший от мифологем,

человек уснет, как истукан.

А мозг его, как будто автоген,

все виденья режет пополам.

А если накануне перебрал,

водку пил с портвейном пополам —

сразу натыкается на хлам,

создает искусственный астрал.

Там, где человека человек

посылает взглядом в магазин.

Кажется, там тыща человек,

но, в сущности, он там всегда один.

У природы есть немного тем,

и она варьирует их тем,

что она варьирует их тем,

кто хотел бы заняться не тем.

Пусть один работает на пне,

а другой — за письменным столом.

Но человек работает — во сне,

интересном, как металлолом.

Потому, что он не ЭВМ.

Даже если служит в МВД.

Вне систем, конструкций или схем

все равно очнется на звезде,

там, где я, свободный дзэн-буддист,

не читавший Фрейда и Лилли,

сплю, как величайший гуманист,

на платформе станции Фили.