Инсектариум

Несбыточно-страшный сон оказался вещим:

По дому, который Домом… едва не стал,

С трудом собираю пропахшие счастьем вещи,

К уже-не-своим — но приросшие будто — местам.

Руками, твоих поцелуев впитавшими запах,

Во гроб я картонный — прошлое хороню.

Им — дрожно.

Знаю сквозь занавес слёз внезапных:

Сюда, в эти стены, придёт не ко мне Завтра —

Придя, приласкает уже-не-мою родню.

А город-избранник немым сероглазьем окон

Здесь видит меня не в последний ли раз — извне?

Солёным лицом я бурею, как пойманый окунь:

Сама-то коптимая на нутряном огне.

Храм нежности сжался в каморку. Он, словно мёртвый, —

Пустынно мне чужд. Пуповинная рвётся нить.

Ты ходишь восьмёркой, над тою глумясь восьмёркой,

Которую набок к ногам я твоим уронить

Однажды решилась. Решилась — и кинулась оземь

Всей плотью, всем духом — пред Господом…

Глупо: ты

Поставил на ноги дуру светлоголосьем.

То было давно. Вечность в злое вернулась восемь:

В то восемь, что — пополудни и как поддых.

И вечер последний устал притворяться вечным.

В глазах у тебя — люБЕЗДНость. В моих — люболь.

В картонном гробу холодеют мои вещи,

Насмерть пропахнув уже-не-моим… тобой.