Инсектариум

Синяками-тучами плоть небес покрылась,

Точно лупит кто её, голубую гать.

Снизу вверх свою кляну тихую бескрылость:

Не взлететь, взаправду — не летать!..

Рёвом выси хлещет гром — сок гневливой муки,

Вспухли мученически жилы молний синих…

На земле скукожившись, я ломаю руки —

Для чего поднять меня в воздух вы не в силах?

Для чего — беспёры вы, отчего — не крылья?

До ломоты взмахивай вами — не взлететь…

Вот и корчусь я в траве, точно туша рыбья,

Кутаясь в предательскую сеть.

А трава мокра от слёз голубени битой,

Буйным ливнем небосвод плачет-не стыдится…

Хочется мне Удали — дремучей, первобытной,

Мощи тех, кто знать не знал, что они — не птицы.

В небо хочется упасть, в ненасытный омут,

И пойти ко дну, хлебнув хляби грозовой…

Извела тоски земная хворь —

Как матроса, пусть меня хоронят

В пьяном море над моей Москвой.