Lâche-le, il tiendra tout seul

13. A L'HEURE OÙ LE MONT FUIT SOUS L'OMBRE QUI LE GAGNE

— Un chien dans une église ! Mais, monsieur, à quoi pensez-vous ! s'écrie en chuchotant[7] une duègne morigéneuse vêtue de rides et de noir.

Elle me désigne Salami qui se déplace en ce saint lieu, la truffe survoltée par des senteurs d'encens et de hardes bénites[8].

— Cet animal est également une créature du Seigneur, madame, fais-je-t-il valoir avec conviction.

— Ce qui n'empêche pas que l'église est interdite aux animaux ! grince la girouette vitupérante.

— Que ne l'est-elle également aux tartufes ! déploré-je, en continuant de déambuler derrière mon beau cador[9].

— Je vais alerter M. le chanoine Prandeloigne ! déclare la gorgone.

— Faites ! Et qu'il vous bénisse, histoire de vous enlever le plus gros !

Insensible à ces aigredouceries peu compatibles avec la solennité de l'endroit, mon chien continue de fouinasser dans l'église, au grand dam des quelques fidèles venus prier le Seigneur pour qu'Il arrange leurs bidons. Son apparente errance le conduit à un confessionnal sur la porte duquel est inscrit : « R.P. CHATOUNET » en belle écriture ronde, plus guère usitée à notre époque frivole.

Ce diable (le mot convient pile) de Salami se met sur ses courtes pattes arrière, passe son pif sous le rideau de la guitoune à péchés et se retourne pour m'indiquer de délourder.

Je.

N'aussitôt, il pénètre dans la guérite, respire longuement l'odeur de vieux bois, de croquenots sédentaires, de pets refroidis et de sirop pour la gorge, avant de japper.

— Ta gueule ! Tu vas me faire excommunier ! m'emporté-je.

Tu crois que ça affecte ce mécréant ? Lui, il appartient à la religion de l'Os à Moelle, alors nos béniteries, il s'en traîne le cul par terre, fatalos !

Le revoilà dressé, à gronder et geindre en fixant le plafond de la cabane rédempteuse.

Delors, je me hisse sur le siège et découvre l'objet de son énervement : un vieux revolver accroché à un clou, au-dessus de la porte. Arme à six coups (comme ma pomme quand je suis inspiré), passablement déglinguée. C'est pas avec une bricole de ce type qu'on aurait pu décoiffer ce pauvre Kennedy.

— Ah ! ça, monsieur, qu'est-ce que vous manigancez là ? s'exclame une voix de basse noble.

Le chanoine annoncé à l'extérieur, calvitie, briochard, patiné deux étoiles, bée de réprobation.

— Je vais appeler la police ! annonce-t-il.

— A quoi bon ? Je suis la Police ! le calmé-je en produisant ma brème enchanteresse.

Du coup, il forme la pagode chinoise avec ses deux sourcils.

Je lui montre le revolver.

— Je viens de trouver ceci dans le confessionnal. S'agit-il d'un nouveau modèle de goupillon, mon père ?

Là, il me visionne pleins phares, les coquilles dilatées par l'effarance.

— Il serait temps que je rencontre le père Chatounet, assuré-je.

— Je le cherche moi-même.

— A deux, nous aurons peut-être plus de chance, dis-je en enfouillant le riboustin auquel il ne manque pas une balle.

Le brave chanoine me drive dans les salles attenantes à la basilique. Une fois hors du saint lieu, il me fait part de son inquiétude concernant le père Chatounet, car ce digne homme n'a pas reparu depuis la première messe du matin. Or, ses effets civils sont encore accrochés dans le vestiaire et, au réfectoire, son petit déje l'attend toujours, la théière emmitouflée d'une cloche de lainage.

— Vous pouvez me fournir un bref curriculum de ce prêtre ?

— Il a été mon professeur, jadis, au petit séminaire. Par la suite, il s'est fait missionnaire et on l'a envoyé dans un bled perdu de Somalie où il est devenu une espèce d'apôtre du désert. Il y a une dizaine d'années, je suis allé lui rendre visite, j'ai été marqué par son ascétisme. C'est un de ces êtres profondément voués aux autres dont, un jour, l'Église fait des saints.

— Les saints possèdent-ils des armes à feu, monsieur le chanoine ? demandé-je doucement.

Il hausse les épaules.

— Rien ne dit que celle-ci lui appartienne.

— En ce cas, serait-elle à vous ou à l'un de vos diacres ?

Vaincu par ma logique, il s'en tire d'un majestueux signe de croix.

— Est-il envisageable que le père Chatounet ait des ennemis ? reprends-je, irrité par ce mystère.

— L'hypothèse est invraisemblable !

— Et cependant il en a ! affirmé-je avec force. Si je vous disais qu'on cherche à l'impliquer dans un rapt d'enfant ?

— J'éclaterais de rire !

— Riez. Je viens de découvrir dans sa chambre d'hôtel les vêtements d'une fillette kidnappée au cours de la nuit !

— Mais c'est de la folie !

— Bonne supposition. Ce missionnaire a peut-être perdu la raison sous le soleil d'Afrique ?

— Sûrement pas !

— Rien de vous a frappé dans son comportement, depuis qu'il est de retour ? Réfléchissez bien, monseigneur.

Touché !

Il devient perplexe car c'est un honnête homme ne plaisantant pas avec les problèmes de conscience.

— Alors ? insisté-je.

— Effectivement il paraissait assez soucieux, mais comme il est atteint d'une grave maladie qui l'a contraint à quitter la Somalie, je pensais…

Il n'achève pas sa phrase car des aboiements véhéments retentissent dans la pièce voisine.

— Votre chien, encore ! grommelle mon terlocuteur, agacé.

— En effet !

— Pensez-vous que la présence de cet animal en ces lieux offre un intérêt quelconque ?

— Primordial !

Nous nous rendons dans le local proche où les desservants de la basilique rangent leurs vêtements sacerdotaux. La pièce, de dimensions modestes, abrite un très large meuble à tiroirs destiné aux soutanes, aubes et chasubles. Salami est occupé à gratter furieusement le dernier tiroir ! Ce qui rend mon chanoine hypocondriaque.

— Un meuble du dix-huitième siècle ! lamente-t-il. Monsieur, ne pouvez-vous ordonner à cette bête de cesser ses déprédations ?

Je lui donne satisfaction, pour le plus vif mécontentement du basset, lequel me coule des regards dépourvus de la moindre estime.

Cela dit, connaissant mon cador, je me doute qu'il n'agit pas de la sorte par plaisir.

— Vous permettez, monseigneur ? demandé-je en m'agenouillant devant le meuble afin d'actionner le débondage.

Vérole ! Comme disait la comtesse de Ségur à sa petite-fille qui s'était carré deux doigts dans la chattoune, il est terriblement dur à ouvrir !

J'arc-boute, bande mes muscles.

Devant mes vains efforts, le chat noir (pardon, c'est dans la confusion), je veux dire : le chanoine, unit ses forces aux miennes.

Ho ! Hisse !

Ça vient. Doucement, mais sûrement.

Nous parvenons à nos fins, comme il est écrit dans les proses bien torchées, mais rasoirs.

Le reste, tu le devines, puisque tu n'es que la moitié d'un abruti : le corps du père Chatounet est allongé dans l'immense tiroir.