Лес

. . .

Порой мне снится, будто я сижу на кухне на диванчике, застеленном полосатым пледом, — одну ножку подпирает том старой советской книжки — и пью чай из кружки с оленем. У нее давно облетела золотистая каемка и на боку трещина. Я смотрю на красный чайник со свистком, на бабушкину икону, одиноко стоящую в углу. Ее давно пора выкинуть, но не поднимается рука. За входной дверью какие-то шорохи, я поворачиваю голову и вижу, как дверь падает на пол и в квартиру врываются люди, очень много людей. Кружка с оленем падает на пол и разлетается на части. И я просыпаюсь.