Метка сталкера (ЛП)

Глава 18. Окли

Я приседаю за столом, колени сводит от долгого нахождения в одной позе. Желудок сжимается от каждого влажного, тошнотворного звука, доносящегося из другого конца комнаты. То, что я увидела, последовав за Зандером, не имело ничего общего с моими ожиданиями.

Я убеждала себя, что справлюсь. Я повидала места преступлений. Фотографировала тела. Опрашивала выживших, переживших немыслимое насилие. Но быть свидетелем самого акта — не то же самое, что видеть его последствия, как солнечный свет отличается от тени. Фантазия сталкивается с реальностью.

Приглушённые крики доктора Венделла отдаются в костях, первобытные и полные отчаяния. Я прижимаю кулак ко рту, сдерживая подступающую тошноту.

Но под тошнотой во мне пульсирует нечто иное. Тёмное любопытство, которое я никогда никому не признавала.

Сверление прекращается. Воцаряется тишина — тягучая и ужасная.

Затем раздаётся голос Зандера, будто он комментирует погоду.

Я шевелюсь, пытаясь ослабить давление на сведённую судорогой икру. Локоть задевает ящик стола. Самый тихий звук, который я сама едва слышу.

Но достаточно различимый.

Я замираю, затаив дыхание.

— Знаешь, чего никогда не говорят о нейрохирургии своими руками? — Его голос непринуждённый, почти дружеский. — Абсолютный бардак, который она создаёт.

Он приближается. Мне следует бежать. Кричать. Что — то делать. Но тело отказывается подчиняться. А часть меня — та, что я скрывала годами, — хочет увидеть, что будет дальше.

Щелчок снятия с предохранителя рушит все надежды остаться незамеченной.

Когда он заходит за угол стола с наведённым оружием, я всё ещё застыла на месте, прижимая к груди фотоаппарат, словно щит.

Его глаза расширяются за маской. На нём полный пластиковый комбинезон поверх одежды, на руках — хирургические перчатки.

— Окли? — Пистолет опускается. — Какого чёрта ты здесь делаешь?

Мой желудок восстаёт против извращённого любопытства моего разума. Я показываю один палец в отчаянном жесте «секундочку», бросаюсь к мусорной корзине у стола и опустошаю в неё всё содержимое своего желудка. Конвульсии сотрясают всё моё тело, слёзы текут по лицу.

Клиническая часть моего мозга отмечает, что у меня шок. Остальной части меня слишком плохо, чтобы заботиться об этом.

Когда спазмы наконец отступают, я вытираю рот тыльной стороной ладони, сжимая мусорную корзину мёртвой хваткой, словно это последняя шлюпка на «Титанике». Унижение жжёт сильнее, чем кислота в горле. Ничто так не говорит «воспринимай меня всерьёз как твоего сообщника в убийстве», как украшение чьей — то мусорной корзины своим полуд переваренным обедом.

— Я знала, — выдавливаю я, голос сорванный. — Я знала, что ты убийца. — Новая волна тошноты грозит вырваться, но я проглатываю её силой воли. — Я хотела показать тебе, что я справлюсь. Что я могу помочь с Блэквеллом.

Я жестом указываю на операционный стол, сосредотачиваясь буквально на чём угодно другом.

— Что ж, это прослушивание прошло просто замечательно. От крутого потенциального напарника до блюющего беспорядка за шестьдесят секунд. Но я могу улучшиться. Обещаю.

Рвение в моём голосе удивляет даже меня. Что именно я обещаю?

Зандер смотрит на меня, маска всё ещё на месте, глаза нечитаемы. Пистолет теперь висит у его бедра. Его свободная рука сжимается и разжимается, сдержанный человек, борющийся с вышедшими из — под контроля обстоятельствами.

— Ты следила за мной. — Не вопрос. Его голос звучит иначе. Собранный, контролируемый, такой, каким я раньше его не слышала. — Ты видела всё.

В словах звучат нотки недоверия. Мастер слежки, за которым следили, не заметив. Его идеальная система скомпрометирована.

Я киваю, не доверяя себе снова заговорить. Мой желудок сжимается, но извергать уже нечего.

— И ты пришла сюда добровольно? — Недоверие в его голосе было бы почти комичным в другом контексте. — Зачем? Наблюдать? Участвовать? Сдать меня?

— Мне нужно было увидеть, — говорю я, отодвигая корзину и снова вытирая рот. — Мне нужно было увидеть, что это на самом деле значит.

Он снимает маску.

Я сглатываю, когда он открывается мне. Острые скулы, сильная челюсть с лёгкой щетиной, и губы, которые не должны выглядеть так чувственно на ком — то, кто только что сверлил череп человека.

— О, — вырывается у меня прежде, чем я успеваю остановиться.

Он так же прекрасен, как я помню. Дикой, притягательной красотой, от которой мой и так неустойчивый желудок кувыркается уже по другим причинам. На его шее брызги крови, словно багровые созвездия на бледной коже, и я ненавижу себя за то, что всё ещё нахожу его привлекательным.

То же болезненное любопытство, что влечёт меня на места преступлений, превратилось во что — то иное, что я отказываюсь называть.

Его глаза сужаются, по лицу пробегает недоумение.

Зандер протягивает мне бутылку воды с ближайшей тележки вместе с маленькой жестяной коробочкой мятных леденцов. Я полощу рот и сплёвываю в мусорную корзину, затем с благодарностью кладу леденец в рот. Прохладная мята помогает успокоить желудок и заглушает остаточный привкус желчи.

— Спасибо, — выдавливаю я, снова вытирая рот чистым платком, что он предлагает.

Он кивает, затем открывает ящик с припасами и достаёт защитный пластиковый костюм, похожий на его собственный.

— Надень это поверх одежды, — говорит он просто. — И эти. — Он протягивает мне пару хирургических перчаток.

Я натягиваю снаряжение дрожащими руками, пластик хрустит при каждом движении. Перчатки ощущаются странно, создавая барьер между мной и миром, что каким — то образом делает то, что мы собираемся делать, одновременно более реальным и более отдалённым.

— Ты не тот, кого я представляла, — шепчу я, заставляя себя встать на дрожащие ноги. — То есть, я знала, кто ты, по фотографиям, но видеть тебя таким...

Его выражение меняется. Мужчина, который только что замучил человека до смерти, кажется внезапно потерянным, уязвимым в своей обнажённости. Одна рука поднимается, чтобы коснуться его лица, словно он забыл, что маски больше нет. Последний барьер между нами исчез.

— Ты должна бояться, — говорит он, голос низкий и опасный. — Ты наблюдала за мной. Ты должна бежать. Кричать.

Вместо этого я делаю шаг ближе, притягиваемая какой — то гравитационной силой, которую мой мозг не в силах перебороть.

— «Должна» и «есть» сейчас находятся в разных почтовых индексах в моей голове. — Мой голос звучит непривычно, хрипло.

Это неправильно. Я неправа, желая прикоснуться к нему, задаваясь вопросом, ощущается ли его губы опасностью. За тёмное любопытство, что всегда вспыхивало во время исследования убийц, и за того, что сейчас стоит передо мной с пульсом.

— Что происходит? — спрашивает он, и недоумение в его глазах сменяет холодный расчёт. Его взгляд изучает моё лицо, явно выискивая страх и отвращение, которые должны были бы там быть.

— Отличный вопрос, на который нет ни одного полезного ответа, — признаюсь я, делая ещё один неуверенный шаг в его сторону. Пистолет всё ещё висит у его бедра, забытый. — Но, думаю, мы оба давно вышли за рамки нормального.

— Так что теперь ты знаешь. — Его голос бесстрастен. — И что ты собираешься с этим делать?

Вопрос несёт тяжесть жизней. Его. Моей. Будущих жертв или получателей его правосудия.

Я смотрю поверх него на операционный стол, где доктор Венделл лежит с глазами, застывшими в устрашающем подобии осознания. Обнажённое мозговое вещество блестит под хирургическими лампами. Мне следует кричать. Бежать. Звонить в полицию.

Вместо этого что — то тёмное разворачивается в моей груди. Этот человек калечил людей. Убивал их. Использовал своё положение доверия, чтобы экспериментировать над уязвимыми. И сейчас он испытывает то, что причинил другим.

— Я понимаю, — шепчу я, удивляясь уверенности в собственном голосе. — Люди, которых он убил. Для них не было справедливости. Он заслужил это.

Что — то меняется в выражении лица Зандера.

— Это не отвечает на мой вопрос. — Он приближается, изучая меня, словно головоломку с недостающими частями. — Что ты собираешься делать теперь, Окли?

Я заставляю себя смотреть прямо на доктора Венделла. На то, что Зандер с ним сделал. Тошнота возвращается, но вместе с ней поднимается нечто иное — мрачное удовлетворение, что застаёт меня врасплох. Этот человек испытывает ужас, что причинял другим. В этом есть определённый баланс, что апеллирует к чему — то первобытному во мне.

— Я хочу довести это до конца, — говорю я, и слова удивляют меня, срываясь с губ.

— Почему? — спрашивает Зандер, и в его голосе звучит искреннее недоумение. — Это не журналистское расследование. Это не то, о чём ты можешь написать или что разоблачить.

— Потому что это — то, о чём я прошу тебя по отношению к Блэквеллу, — говорю я, и истина этих слов проникает в самую глубь. — Если я не могу вынести вид этого, у меня нет права просить об этом.

Он долго изучает меня, затем кивает.

— Есть разница между наблюдением и участием, Окли.

— Я знаю. — Я делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться. — Но я уже часть этого. С той минуты, как я попросила тебя помочь мне с Блэквеллом, я стала вовлечена.

— И что ты предлагаешь? Имею в виду, для Венделла.

Вопрос застаёт меня врасполох. Я смотрю на операционный стол, на инструменты, разложенные с такой точностью. Мой разум, вопреки всему, работает. Идеи, которых у меня не должно быть, приходят легко.

— Он подделывал записи, верно? — спрашиваю я, кусочки пазла складываются в голове. — Использовал свой медицинский авторитет, чтобы помогать скрывать преступления?

Зандер однократно кивает.

Я смотрю на медицинские инструменты, поблёскивающие под ярким светом. Пульс ускоряется.

— Он использовал свой язык, чтобы лгать, — говорю я, голос дрожит, но твёрд. — Чтобы манипулировать и скрывать содеянное. Может быть... Может быть, он должен его лишиться.

Зандер склоняет голову, наблюдая за мной.

— Продолжай.

Я сглатываю, горло сжато от тошноты и адреналина.

— Если он не сможет говорить, он больше не сможет лгать. Он должен ощутить вкус последствий собственного обмана.

— Он захлебнётся собственным лживым языком, — завершает мою мысль Зандер, его клинический тон диссонирует с ужасом того, что я предложила. — Поэтично.

Я киваю, и где — то в глубине души часть меня кричит о том, в кого я превращаюсь. Но та часть, что громче, та, что всё ещё кровоточит от рук людей Блэквелла и потери маминого кулона, шепчет, что это — справедливость.

Мой взгляд скользит к скальпелю на подносе, его лезвие ловит свет.

— Я хочу сделать это.

Я заставляю себя подойти к столу, борясь с инстинктом бежать.

— Тебе нужно убрать кляп, — говорю я. — И я сделаю разрез.

— Ты понимаешь, что собираешься сделать? — спрашивает Зандер, изучая меня. — Как только ты переступишь эту черту...

— Я переступила её, когда пошла за тобой сюда. Я переступила её, когда попросила тебя убить Блэквелла.

Реальность того, кем я становлюсь, должна пугать меня куда сильнее. Вместо этого я чувствую странное облегчение, словно сбросила костюм, который носила всю жизнь.

Система подвела моих родителей. Подвела меня. Подвела жертв Венделла.

— Ты адаптируешься быстрее, чем я ожидал, — говорит он, снимая ремень с рта Венделла. Доктор судорожно глотает воздух, его дыхание хриплое.

— Я быстро учусь. — Я поднимаю нож. — И я хочу, чтобы Блэквелл заплатил так же сильно, как ты хочешь, чтобы заплатил Венделл.

Я замечаю, что Зандер смотрит на меня, его глаза оценивающие, но также и любопытные, словно он видит меня впервые. То, что он видит, заставляет его улыбнуться.

Я сжимаю скальпель, пытаясь унять свою руку. Его вес кажется неправильным, слишком лёгким для того, что я собираюсь сделать. Глаза Венделла выпучены, когда я приставляю лезвие к его языку.

Венделл бьётся в смирительной рубашке, его крики становятся всё более исступлёнными по мере того, как скальпель приближается к его рту.

Первый надрез поверхностный. Скальпель рассекает розовую плоть, и появляется яркая алая линия. Венделл кричит — это высокий, животный звук.

Я надавливаю глубже, полная решимости довести дело до конца, но мои мышцы предают меня. Лезвие дёргается, делая неровный разрез вместо точного надреза, который я планировала. Кровь хлещет, заливая губы Венделла и стекая по его подбородку. Его крики становятся булькающими.

Моя рука дрожит, скальпель колеблется. Та клиническая отстранённость, которую я себе воображала, испаряется в одно мгновение. Это не похоже на описание насилия в статьях или съёмку его последствий.

Меня снова тошнит. Холодный пот выступает на лбу. Пропасть между фантазией и реальностью зияет — это бездна, которую мне не преодолеть.

— Я не могу... — Слова застревают у меня в горле.

Тёплые пальцы обхватывают мою руку, останавливая дрожащее лезвие. Грудь Зандера прижимается к моей спине, его дыхание обжигает ухо.

— Ты справилась прекрасно, — шепчет он. — На сегодня достаточно.

Его рука накрывает мою, уводя скальпель ото рта Венделла. Я позволяю ему забрать его, и по мне разливается облегчение, даже пока стыд жжёт грудь.

Зандер обходит меня. Без колебаний, без церемоний он наносит Венделлу единственный точный удар в горло. Лезвие входит глубоко, рассекая сонную артерию. Кровь бьёт идеальной дугой, разбрызгиваясь по полиэтиленовой плёнке.

Глаза Венделла расширяются, затем тускнеют, пока жизнь уходит из них с каждым ослабевающим пульсом.

Чистое убийство. По — своему милосердное.

Я смотрю на тело Венделла, на чёткий артериальный след на полиэтилене. Это не то, что планировал Зандер. Его дотошная подготовка, зеркала, инструменты — всё было устроено для чего — то куда более замысловатого. Для чего — то, что прервала я.

— Я всё испортила, — шепчу я, и слова царапают воспалённое горло. — Вся твоя подготовка, твои планы. Я всё испортила.

Взгляд Зандера встречается с моим, и я ожидаю увидеть раздражение, возможно, даже гнев. Вместо этого в них есть нечто иное — мягкость, неуместная в комнате, забрызганной кровью.

— Нет, — он кладёт окровавленный скальпель. Его голос опускается до шёпота. — Ты сделала это лучше. Идеально, вообще — то.

Его зрачки расширяются, поглощая радужную оболочку, пока от неё не остаётся тонкое кольцо. Интенсивность его взгляда заставляет мою кожу покрыться мурашками — это голод, изумление и нечто, близкое к обожанию.

Я моргаю.

— Лучше? Меня вырвало, и я не смогла закончить то, что начала.

— Ты здесь, со мной, — шепчет он, и глаза горят благоговением, — это всё. Я бы сжёг миры, чтобы сохранить этот момент. Чтобы сохранить тебя.

Ладони Зандера обрамляют моё лицо, его пальцы прохладны и твёрды на моей разгорячённой коже. Его глаза встречаются с моими, и буря внутри них отражает мою собственную.

Тьма, что я скрывала всю жизнь, узнаёт себя в нём.

Я стираю расстояние между нами, вцепившись пальцами в его рубашку, прежде чем наши губы сталкиваются. Этот поцелуй прожигает меня насквозь, зажигая каждое нервное окончание. Его губы на вкус — медь и грех, и я пью его, словно спасение. Его руки впиваются в мои волосы, сжимая достаточно сильно, чтобы было больно, приковывая меня к этому мгновению, к нему.

Обратного пути нет.