Mets ton doigt où j'ai mon doigt

CHAPITRE VII DANS LEQUEL JE VAIS TE RACONTER UN FAIT TELLEMENT TROUBLANT QUE TU EN SERAS TROUBLÉ !

— Alors, messieurs ?

— Match positivement nul, n’est-ce pas, doc ? répond Béru.

C’est le lendemain, dans un petit bistrot de Saint-Cloud que je t’ai encore jamais causé. Là que la marée des grands immeubles cesse pour tolérer encore des masures utrilliennes, mais pour combien de temps ? Une terrasse triangulaire, avec un platane au tronc croûteux, des charmilles rabougries dans des caisses peintes en vert, quelques tables de fer, pliantes, et des réclames pour : « Pernod, Ricard, Suze, Martini et Cinzano, bien sûr, que si je le citais pas je manquerais à tout mon devoir !

Ce qu’on écluse, n’ayant rien à faire avec l’histoire, je vais pas te balancer du Cutty Stark à tout va comme le réclame (c’est le mot) la tradition.

Je demande à Rapière confirmation de l’allégation du Gros.

Le praticien hausse les épaules.

— La jouissance d’une femme ne se mesure pas à l’applaudimètre, bougonne-t-il.

— C’est dommage, renchère le Mammouth, parce que si on aurait eu un compteur pour enregistrer les jézabels de la dame, la bramante la plus forte eusse été en ma faveur.

— Naturellement, riposte l’homme de l’art, vous lui faisiez mal : c’était de souffrance qu’elle criait.

— Souffrance mon cul ! tonne le Mastar.

— Précisément, confirme Rapière, elle déplorait une erreur de balistique de votre part de quelques centimètres.

— En criant encore, elle déplorait, la grande Ninette ?

— Mon cher, vous avez des troubles de l’ouïe, elle ne disait pas « encore », mais, veuillez me pardonner la translation réelle de ses imprécations : « butor » !

Le Gros demeure un peu de moment sans voix, puis il déclare :

— Tu veux que je te dise, Père-la-minouche ? T’es de mauvaise foi. Cette gonzesse, tes lichouilles, je dis pas qu’elles lui fussent été désagréables ; mais quand je m’ai pointé avec mon ogive énucléée, alors pour lors, oui, elle s’est envolée vers les grands fades !

— Messieurs, soupiré-je, quand je vous ai dit « alors », c’était pour que vous me répondiez « ça va, merci ». N’allez pas croire que je me désintéresse de vos performances sexuelles, rien n’est plus cher à mon cœur, mais des événements de plus en plus graves me mobilisent et j’ai l’impression de couler à pic dans un cauchemar.

Là-dessus, en termes vifs, concis, dont la précision est impressionnante, le débit admirable, la progression savante et les concordances grammaticales ajustées au millimot, je leur brosse un résumé anthologique de mes démêlés hier. Tout : Maxims’, l’action de Barbara, la partouze, la mort de Meissonier identique à celle du photographe, l’incendie, et la manière dont nous y avons échappé.

Ils m’écoutent, passionnés, oubliant visiblement leurs assauts plumardiers contre les glandes d’une bienheureuse dame.

Quand enfin, repu d’avoir revécu par la pensée les graves événements si habilement narrés au cours du chapitre précédent, que tu devrais découper et mettre de côté pour tes vieux jours, quand enfin, répété-je, je me tais, leurs mines obliques me donnent à espérer que je les ai impressionnés.

— Quelles conclusions tirez-vous, alllll, allll, de ce nouvel et dramatique épisode, mon cher commissaire ? demande le docteur.

— Que Pinaud avait vu juste. Meissonier était bel et bien en cheville avec Casuel.

— Donc il appartenait aussi au R.E.T.I.C.U.L.E. ?

— Probablement.

— Je vois, assure Béru qui ne voit rien.

Et, pour se dégager le prisme à conneries, il écluse son verre jusqu’à la goutte du fond, celle qui généralement reste coincée au niveau du pied.

— Si j’analyse, reprends-je, quelqu’un a sollicité l’intervention du R.E.T.I.C.U.L.E. Ce qui motive le brusque veto du Vieux, lequel sale bougre, muselé par Haut-Lieu, nous démet formellement de cette affaire. Or, une troisième force intervient, qui bousille systématiquement les gars du groupe de police parallèle, à savoir Casuel et Meissonier.

— Minute ! rote le Gros, car il a ce don rarissime et délicat de libérer ses borgborygmes autour d’un moyeu, comme on enroule la laine à filer au manque d’une quenouille, ou bien le sucre au bâton d’un sucette. Ainsi, son « Minute » était-il à l’ail.

— Y’a pas que les copains du R.E.T.I.C.U.L.E. qu’on tue, nous aussi.

— Pardon ?

— Réfléchis : hier, c’est pas seulement sur Casuel qu’y z’ont défouraillé, mais sur not’ bagnole où qu’on était tous ensemble les uns avec les autres. Et l’immeuble qu’a cramé, tu t’y trouvais…

— N’empêche qu’au moment de l’incendie, Meissonier était déjà mort, tué par l’insecte. Il ne s’agissait pas là d’un attentat collectif, mais bien d’une chose préméditée et fatalement unique, cette bestiole n’ayant qu’une émission de venin à fournir.

— L’incendie, c’était p’t-être pour toi ?

— Hum, un second scarabée vagabond aurait plus sûrement fait l’affaire, la preuve : je suis là.

— Et si le feu avait pris accidentellement ? propose Rapière, le hasard est grand…

— Le hasard, je t’en fais cadeau, Doc, regarde-son-verre-vide-t-il.

Il suçote ses fausses dents de devant, les débarrasse de particules dont il se hâte de nous consteller, à petits « ptt ptt » adroits, et ajoute.

— Si je m’en crois, les mecs, faut gaffer à nos os. Notre peau, tout comme notre existence sont en danger. Et savez-vous pourquoi t’est-ce ?

« Parce que les julots qu’actionnent les ficelles s’imaginent qu’on en sait plus qu’on en sait en réalité. Et ce dont on serait censé savoir est tellement important que ça leur fout le traczir et qu’y préfèrent dessouder des gars qu’ignorent, plutôt que de laisser vivre des gars qui sussent, est-ce que vous me filer bien le dur ? Hummm ? Toi, la languette folâtre, tu mords ce que j’esprime ou t’en es encore à guigner des clitos ?

— Alll, alll ! répond spontanément Rapière.

Il se lève :

— Mes amis, à mon plus vif regret, je dois vous abandonner momentanément pour aller taster une nouvelle chatte à laquelle j’ai été chaudement recommandé par ma plus fervente cliente. Personne de la grande bourgeoisie, paraît-il, qui fut lesbienne en son temps et en a la nostalgie. L’on espère en moi pour apaiser ces regrets sans que l’intéressée rebrousse chemin.

Il sourit béatement, libère plusieurs « alll alll » caméléonesque, et nous s’en-va de sa démarche sautillante d’homme habité et fiévreux.

— Tu sais que j’ai toujours pas de nouvelles de Berthe ? balbutie le Gros.

Deux larmes à consistance suifeuse perlent aux poils de gorets lui servant de cils.

Elles tombent sur un revers de veste comportant déjà une belle palette de taches en tout genre.

— Elle reviendra, promets-je sans penser ce que je dis. Allez, secoue-toi, grosse pomme, et suis-moi.

— Où qu’on va ?

La troisième Mme Meissonier est bien la gonzesse qui accompagnait celui-ci chez Maxim’s. Personne molle et brune à peau très pâle.

Elle nous contemple d’un œil las.

A-t-elle du chagrin ?

Il n’y paraît guère. Faut dire qu’Ernest et elle n’étaient mariés que depuis dix-huit mois et que, selon mes renseignements, un divorce se mijotait déjà. Il y a des types qui font une grosse consommation d’épouses, preuve que, dans le fond, ils sont faits pour le mariage.

Comme j’ai retrouvé ma physionomie véritable, elle ne me reconnaît pas.

— Vous voulez me parler, messieurs ?

— En effet, madame. D’abord, permettez-nous…

Condoléances, nani nana, tu sais comment ça se passe ? Des mots… Des clichés, véry much clichés. Y’a toujours bon, clichés. Les circonstances dramatiques. Un homme de si grande valeur…

Elle me laisse faire roue libre sur mon home-trainer en se retenant de bâiller. Son deuil insolite ne l’affecte guère. C’est un épisode de la vie : de la sienne.

Comme elle a croisé haut les jambes, Béru se contorsionne sur sa chaise pour mater le plus loin possible. Il dit qu’un jeton, c’est toujours bon à prendre, n’importent les circonstances. C’est un petit épargnant de la lubricité, le Gros. L’écureuil de l’amour charnel. Il met de côté, dans sa mémoire cloaqueuse, des bribes de polissonnerie à déguster plus tard, quand l’âge du kangourou fané sonnera.

— Madame, outre son métier d’architecte, votre mari avait-il à votre connaissance d’autres activités ?

Elle sourcille :

— Sur quel plan, monsieur ?

— Heu… des activités. Se livrait-il à d’autres tâches, ou bien appartenait-il à certaines organisations qui… heu… prenaient une partie de son temps ?

Ma question semble l’étonner. Elle ouvre grands ses grands yeux couleur du soir de bohémienne dans le civil.

— Je ne vois pas où vous voulez en venir…

Alors, quine des finasseries, je plonge :

— Certains éléments me portent à croire qu’Ernest Meissonier travaillait pour un service occulte de police politique.

Elle en oublie de rabattre sa robe remontée. Béru est tellement avancé sur son siège qu’il est pratiquement « assis sur les omoplates » (qu’il n’a pas plates du tout).

— Ernest… La police secrète…

— En quelque sorte, oui, madame…

— Mon Dieu, ce serait donc ça !

— Ce serait quoi, madame ?

Elle hoche la tête.

Et alors deux bruits très différents retentissent simultanément. Un fracas sourd : celui que produit le mammouth en s’affaissant sur le sol, et une aigre sonnerie.

Le Gros est tombé dans une position qui lui permet une fantastique contre-plongée sur l’entrejambes de la veuve, aussi se garde-t-il de l’abandonner. Mais son exploration délectable est de courte durée car Mme Meissonier se lève.

— Le téléphone, veuillez m’excuser.

Elle quitte la pièce.

Je me dis que c’est une cachottière, vu qu’il y a un poste téléphonique au salon, mais enfin c’est pas tout le monde qui a envie de prendre une communication en présence de deux bourdilles, non ?

Bérurier se redresse en hahanant.

— Tumerde ! bavoche-t-il, tu sais quoi ?

— Quoi ?

— Enfin une, Tumerde !

— Enfin une quoi ?

— Qu’a pas de collants. Mais des vrais bas, bordel, a’v’c une porte-jarretelle, un slip de vraie femme. Son mari, tu veux que je te dise ? Un partouzard, mais un authentique éducateur ! Des hommes comme lui, ça ne devrait pas mourir si jeune.

Il larmoie, torchonne les conséquences résiduelles de cet attendrissement, baisse la voix et ajoute :

— Une véritable brune, milord. Je l’ai eue, la preuve. Elle m’a rappelé Berthy. Cette même manière de pas pleurer sur le fourrage et d’avoir à cœur de pas le raser, comme font des connes que je suis au courant, dont tu t’irrites les claouis contre, quand c’est pas les joues…

Il poursuit son apologie. Béru a toujours eu une prédilection marquée pour les brunes un peu fortes, surtout quand elles sont veuves de fraîche date. Le consolateur-né. Il sème l’oubli aussi bien que la tempête.

On attend ainsi, ce que d’aucuns d’aucons appellent : de longues minutes (comme s’il en existait qui fassent plus de 60 secondes !), et Mme Meissonier ne revient pas.

Bavarde. Le bignou, tu penses, une jeune dame qui se retrouve sans « sa compagnie », comme un capitaine en 40, y’a de la demande, du débit de blabla. Le tuyau à sottise fait au moins 45 centimètres de section. Section, halte !

On prend sa veuve en patience, en parlant de ses poils occultes. Et voilà qu’une sonnerie vrombit stridente. Elle cesse, recommence.

— Téléphone, bougonne Sa Majesté.

— Il y aurait plusieurs lignes, alors ?

Je m’approche de l’appareil, il est dans le plus simple appareil. Pas de seconde ligne. Je décroche. Une voix-carpette lamente un « Je suis bien chez madame Meissonier ? »

Un condoléancier, sans doute.

— Vous pouvez lui dire que Célestin Pire, le cousin d’Ernest, voudrait lui parler ? Je viens d’apprendre l’affreuse chose et…

— Ne quittez pas.

Je dépose le combiné sur la console de marbre et vais délibérément ouvrir la porte par laquelle est sortie notre hôtesse.

La pièce suivante se trouve être la salle à manger. Pour un architecte soi-disant en renom, il ne se perturbait pas la boussole, Meissonier. Meublé Knoll (Nantua). Tu te croirais dans la vitrine d’un décorateur des Grands Boulevards.

Sauf que dans la vitrine des décorateurs des Grands Boulevards y’a pas de dame brune allongée sur le plancher avec un pic à glace enfoncé entre deux côtes.

T’es content, ça marche comme tu veux, ce polar ? Tu l’as pris au plexus ce coup de boutoir-théâtre ou bien tu t’attendais ? Tu ne veux pas répondre ? Eh ben vas donc te faire tresser les poils du derche pour t’en faire des nattes !

Moi, tout ce que je sais, c’est que dame veuve Meissonier gît comme un arbitre de foot sud-américain après un match, sur sa moquette à poils longs et qu’elle est mortibus à l’extrême.

Tu comprends ?

Bérurier qui m’a rejoint, alerté par l’exclamation échappée à mon self contrôle, méduse.

— Tumerde ! Quasiment à not’nez, à not’barbe ! Poinçonnée comme un ticket de métro, une femme qu’avait un porte-jarretelle blanc. Et si brune ! Mais qu’est-ce y s’est passé, selon toi, Sana ?

— Il n’y a pas de poste téléphonique dans cette pièce, Gros. Par conséquent, elle n’est pas venue téléphoner, C.Q.F.D. !

— Pourquoi, F.D. ? Pour être cul, c’est cul, mais pourquoi F.D. ? En tout cas, on a entendu sonner, à moins que nous fussâmes comme Jeanne d’Arc, non ? Et quand elle a arrivé ici, la sonnerie a cessé pour s’interrompre, non ?

— Écoute !

Le timbre retentit de nouveau… Identique à celui que nous perçûmes tout à l’heure.

— Caisse sept ? murmure le Mastar, confondu comme par le clou du festival de la magie.

Je lui désigne mon pied droit, que je déplace légèrement, lui découvrant une sonnette à pied destinée à appeler le personnel.

— La voilà ta sonnerie téléphonique. Quelqu’un se tenait ici, qui écoutait notre converse. Ce quelqu’un avait convenu avec ta belle brune qu’il l’alerterait au cas où l’entretien le voudrait. En réalité, c’est moi qui ai tué cette femme en lui posant brutalement la question à propos de l’appartenance de son époux au R.E.T.I.C.U.L.E. En me répondant : « Ce serait donc ça », elle a signé son arrêt de mort. L’individu qui tendait l’oreille, depuis ici, a balancé le duce. Elle est venue s’enquérir de quoi il retournait et, avec une maestria impressionnante, il l’a picardée.

Sa Majesté montre l’office.

— Et il a mis les bouts par l’escadrin de service ?

— L’entrée des fournisseurs, c’était logique, non ? Pour quelqu’un qui vient de fournir le prétexte d’un bel enterrement. Ces Meissonier, tu parles d’un pied pour les établissements Borniol !

C’est un lot, c’est une affure ! Le charter pour Paradi’s city ! Le Gros se file à quatre pattes. Grand chercheur d’indices, mister Béru. Moins doué que Pinaucholmès, mais véry velléitaire, tu sais ? Un mégot, un préservatif, il laisse pas passer. Quant aux boutons, alors là, c’est son hyper-vice. Le bouton de braguette, surtout. Là, il a beau ratisser du groin, il ne trouve rien.

Alors, que veux-tu, on s’en va.

Et on se quitte.

On se sent tout petit devant cette enquête qui nous dépasse comme le Mont-Blanc dépasse le jet d’eau de Genève, le plus haut édifice de Suisse.

M’man a fait des tomates farcies.

L’art d’utiliser les restes, elle le possède, ma Félicie. Avec elle, les aliments sont meilleurs à l’état de bouffe de récupération que sous leur accommodement initial.

Ses tomates farcies, je te fous mon billet, tu ne peux pas en trouver de plus délectables. Le capuchon croustille, la farce a un goût d’herbe, la sauce tomate qui nappe l’ensemble sent le champignon.

— Je me régale, m’man.

— Tant mieux, mon chéri.

Notre bonne italoche a des moustaches rouges, tellement elle clape avec appétit. Car elle becte avec nous, cette musaraigne. À la casba on est pas le genre patron-patronne. Nos sentiments républicains, on les dépose sur la nappe en même temps que nos couverts.

Le bigophone retentit.

Crispation de m’man. Je lui tapote la joue.

— T’inquiète pas, ma poule, ça ne peut pas être le Vieux, il nous a filés en congé de lâcheté.

C’est Pinaud.

Sa voix baderneuse frétille comme un goujon[11].

— Vite, Antoine ! Branche ta télé. Vite ! Vite !

Je vais appuyer la touche de contact du poste, lequel se trouve précisément très proche du téléphone.

Le son, comme la plupart du temps, m’arrive avant l’image. Les Zitrone sont de retour.

La voix vibrante, malgré son humidité, du célèbre commentateur me bouligue les manettes.

— Dans la matinée, le président du conseil comptait parmi les premières personnes venues rendre hommage à la dépouille de madame X… et présenter leurs condoléances à monsieur X…, lequel avec une dignité exemplaire…

L’image.

On voit la propriété où j’eus cet instant délicat avec la malheureuse femme. Des chignoles cernées de motards…

M. X…, en costume de condoléancé, gris sombre, cravate noire, mine blafarde… Le président du conseil, ému comme à une inauguration de pissotière, la poignée de main à répétition…

D’autres gens à tronches circonstancielles. Connus.

Et toujours ce pauvre M. X…, presseur de louches. D’une dignité de quai d’Orsay. Résigné à tous les mauvais sorts, si vaillant…

J’étends la main pour rattraper le combiné.

— Tu es toujours là, la Pilule ?

— Bien sûr, alors, tu le vois ?

— Comme je ne te vois pas.

— Et qu’en dis-tu ?

— Que veux-tu que j’en dise ?

— Mon garçon, aurais-tu des troubles de la vue ?

— Ben quoi ?

À cet instant, le preneur d’images nous propose un gros plan de mister X… et je pige ce que veut dire Baderne-Baderne.

Oh là là, comment donc !

Le veuf consolé porte un pansement à l’oreille.

Vu ?