Mets ton doigt où j'ai mon doigt

CHAPITRE IX DANS LEQUEL J’ARRIVE À FOND DE TROUBLE !

J’ignore si la secrétaire a flairé ou non notre comédie. Toujours est-il qu’elle avait un drôle d’air en m’ôtant mes liens. Faut dire que le gentil Pinuche ne les avait pas serrés très fort.

— Pour un commissaire, se laisser neutraliser aussi facilement, a-t-elle murmuré avec un gentil sourire.

— Pour une collaboratrice intime, parler aussi facilement… ai-je objecté avec un sourire plus gentil encore.

On s’est regardé.

Puis on a regardé ailleurs.

Et alors, d’un ton que je te garantis angélique sur la foire du serpent, j’ai hasardé.

— Je pense que, l’un comme l’autre, nous avons intérêt à oublier cette soirée, n’est-ce pas ? Refaites le pansement de votre vieux crabe et quand il se réveillera, dites-lui que sa nuit fut sereine.

Je touche mes lèvres, appuie le bout de mes doigts sur les siennes.

— O.K. ?

— O.K. !

— Il serait dommage qu’on ne se revoie pas, non ?

— Peut-être…

— Qui devrai-je demander quand je téléphonerai au ministère pour vous inviter à souper ?

— Maryse Gil.

Je file…

Les doublepattépattachon’s brothers m’attendent cent trente deux mètres plus loin, dans notre bagnole, tous phares éteints.

Tu crois que je me mets à pédaler sur Paname, toi ? Pauvre gougnaffe, va !

Les grands instants, ça se vit sur place. Comme se mangent les soufflés dodus. Ça ne se transporte pas.

— Comment fumasses-nous ? interroge fièrement Bérurier, en ponctuant d’un pet, qui pour être nocturne n’en conserve pas moins tout son impact et sa force dissuasive.

— Parfaits, coupé-je court.

— Il semble que nous ayons progressé, n’est-ce pas ? positive Pinaud.

— Rudement !

Et là-dessus, sans plus attendre, je résume l’affaire consécutivement à nos derniers sondages.

Une bande Z (je ne l’appelle pas bande « X » afin de ne pas créer de confusions fâcheuses) décide faire perdre les prochaines élections à « monsieur X ». On décide de l’avoir par la bande, si je puis dire, en déshonorant son épouse aux yeux de l’opinion, ce qui, en France, est toujours très efficace. Affolé par cette cabale, et se croyant réellement doublé par sa dadame, « monsieur X » fait appel à un dirigeant du R.E.T.I.C.U.L.E. pour le supplier de le tirer du merdier. Meissonier accepte et propose d’organiser un faux suicide. Prêt à toutes les compromissions, « monsieur X » consent et prête son concours à l’opération en faisant pression sur sa pauvre épouse en déroute. La malheureuse va au rendez-vous. On fout sa voiture au jus et on s’assure de sa personne. Car on ne la tue pas tout de suite…

Je me tais. Tous les grands voyants, quand ils font du home-hypnose, prennent des temps de reconcentration.

— Il semblerait, reprends-je, que « monsieur X » se soit fourré dans la gueule béante des lions, car à compter de là, rien de va plus. On dirait que l’organisme auquel il s’est adressé n’a que le souci de le perdre définitivement en le faisant suspecter du meurtre de son épouse. Cet appel codé de la part de Meissonier, qui l’éloigne momentanément de Paris. Ce prélèvement singulier d’un morceau d’oreille qui sera retrouvé dans la bouche de sa femme, tout indique que le R.E.T.I.C.U.L.E. l’a bité ; et pourtant…

Nouveau silence.

Que supporte mal Alexandre-Benoît Bérurier.

— Et pourtant quoi-ce ? insiste-t-il.

— Pourtant, les deux membres du réseau secret qui ont joué un rôle dans l’affaire, à savoir Casuel et Meissonier, on été tués. C’est là qu’on foire, les gars… Là que notre fleuve de savoir devient un delta marécageux.

Pinaud a sa toutoux (car elle est menue) des jours de grand pensage.

— Une indication pourtant.

— Laquelle, la Défroque ?

— Ceux qui voulaient perdre « monsieur X » initialement, sont les mêmes que ceux qui ont neutralisé les gens du R.E.T.I.C.U.L.E.

— Qu’en sais-tu ?

— Nous en avons la preuve.

Je gamberge. Mais rien ne me savonne la cervelle et, dès lors, elle ne mousse pas, tu comprends ?

Pinaud se tourne vers le Mammouth de banlieue.

— Et toi ?

— Oh, chiotte ! tonne le Gros, vexé. Si t’as quèque chose à avancer, crache-le, au lieu de le chiquer.

— Les insectes ! dit Baderne-Baderne.

Je pige en un éclair.

— Bravo, Pinaud. En effet, au début et à la fin, ces bestioles sont révélatrices. Le photographe en avait une sur lui, qui l’a tué, et Meissonier est également mort de ça. Bonté de Dieu, quand je pense qu’on se déguise les méninges en décombres alors que le Vieux est probablement au courant de tout… Car enfin, les gars, vous savez ce qui ne colle pas dans l’aventure ? C’est le numéro qu’a exécuté Casuel avec nous ! Admettons que le réseau secret ait accepté de jouer franc-jeu avec « monsieur X », en ce cas, pourquoi serait-il venu nous le faire suspecter ?

Y’a une chose, chez Bérurier, que tu ne retrouveras jamais, chez aucun autre animal à poils longs : il est capable de découvrir par énergie. Son potentiel de volonté le pousse à réaliser des exploits qui dépassent largement son quotient intellectuel. Là où on l’estimerait incapable de deviner la couleur du cheval blanc d’Henri IV ou le réalisateur de la Tour Eiffel, il te réinvente la loi sur la gravitation.

— Déballe ta viande, fait-il au chétif, faut’ qu’ j’ sorte gauler.

Pinaud descend de véhicule, idem Béru, lequel licebroque contre une haie d’aubépines, en scandant de l’échappement libre.

Puis il se tourne face à nous, pendant qu’il emmitoufle Coquette dans son pan de chemise face avant de la ranger sur le rayon du haut d’un slip vénérable qui ne peut plus servir à autre chose qu’à héberger les bas-reliefs béruréens.

— On est des cons pasqu’on s’omnambule, déclare-t-il. Moi, je crois comprendre.

À sa trogne, à sa voix, je sais qu’à cet instant précis, il n’a encore rien compris, mais qu’il va comprendre. Que voulant dire la vérité, il va la dégauchir, au plus secret de ses limbes cérébraux.

— Pasque Casuel appartenait au R.E.T.I.C.U.L.E., on croit qu’il marchait avec Meissonier, mais on s’est fourré la pattemouille dans l’oignon, les mecs. Je vas vous dire. Seul, Meissonier était réglo avec « monsieur X », parc’ qu’y s’étaient aminches. En réalité, les grandes super-huiles du réseau travaillent pour l’autre candidat.

— Tu oublies que Meissonier nous suivait quand Casuel nous a eu braqués.

C’est là que le déclic de dépassement joue dans les cavernes obtuses de Sa Majesté.

— Saucisse ! Qu’est-ce y’ t’ dit que c’est vous qu’y suivait, et non pas Casuel ?

Je prends dans les badigues, comme une tarte à la crème dans laquelle se seraient glissés quelques noyaux.

— Mais c’est Casuel lui-même qui nous a fait observer que nous étions filés ? objecte en désespérance l’Ineffable de La Fontaine.

— Parce qu’il s’est aperçu de la chose et qu’il l’a prise à son profit. Il vous a dit que c’était vous qu’étaient suivis. Et comme deux manches, comme deux branques, comme deux cuvettes fêlées que vous voilà, vous l’avez cru tout cru. Vous y’avez dégusté son sirop de mensonge comme du beaujolais nouveau. Raoummm qu’ c’est bon !

Il en file un chapelet qui réussit à être crescendo. Remonte en voiture.

— Bon, en route ! ordonne mon subalterne.

J’embraye.

— Tu sais où qu’ tu vas, p’tit gars ? demande le Somptueux en s’épanouissant sur la banquette arrière.

— Je crois…

Et alors, la magie de l’équipe, qu’un rien ressoude, s’opère. Divinité en trois personnes, dont je suis Dieu le Père, Béru une sorte de Gros Jésus (comme ceux qu’on vend dans les charcuteries lyonnaises) et Pinaud le menu Saint-Esprit, vacillante flammèche qui n’est que pour perpétuer la lumière. Tout à coup, un seul flic. La même pensée. Le même savoir. Le pareil déterminisme…

— Le numéro de code, tu te le rappelles ? demande le Frileux.

— Très bien, César, c’est 96 égale 69.

— En effet.

— À propos de 69, grogne Béru, m’ reste un poil dans la bouche que j’arrive pas à m’ôter. Ce s’rait malheureux que je soye obligé de me laver les chailles pour un moment d’abandon !

Le téléphone du Dirlo retentit, longtemps, longtemps…

À la fin, il décroche, en personne. Sa voix est mécontente, déjà plus ensommeillée. C’est la voix de l’insomniaque qu’on a tiré des vapes et qui sait qu’il ne se rendormira plus avant le lendemain soir.

— Oui, qu’est-ce que c’est ?

J’ai pris la précaution de me pincer le nez de la main gauche. Je prononce, en zozotant légèrement pour achever de déguiser ma voix :

— 96 égale 69 !

Un silence.

— Pardon ? il demande, Achille.

Je répète.

— Il s’agit d’une farce ?

— Absolument pas.

— Qu’est-ce que ça signifie, alors ?

Je repose doucement le combiné sur sa fourche et sors de la cabine. La nuit est claire, fraîche. Les lumières de la ville s’entourent d’un léger halo frémissant. Mes potes me regardent, déçus.

— Malgache Bonnot ? soupire Béru.

— Il ne pige pas.

— Tant mieux, aboie le Gros, ça m’aurait fait ch… la b… que not’ Vieux appartinsse occulement à cette boutique concurrente. Et dire qu’y a pas de bistrots ouverts dans le secteur, si on irait s’écumer un peu de bière à Montmartre ?

Pourquoi non ?

Près de Blanche, la vie continue. Un peu plus ralentie, certes, mais encore ardente, avec des lumières, une faune tourmentée, du bruit, des odeurs de frites et de foutre. Encore un coinceteau qui change, Montmartre ! S’américanise, se danoise et suédise, et s’enconne, avec les sex-shops, les travelos déguisés en hippies, les bloudegines en tas sur les trottoirs. Elle est finie, nettoyée, la Butte à Carco. Francis, c’est un Utrillo de plus désormais.

On s’engouffre dans une brasserie, toute triste dans ses néons blêmes. Des putes bariolées, en cucul-jupes, bouffent des sandwiches rassis. Des Nordafs rôdaillent autour, le regard pleins phares, allumés mauvais à cette heure. Il est féroce, le mec qui trique encore à quatre plombes, qui convoite des fesses. C’est plus une heure pour refréner. L’assouvissement de la fin de nuit, espère un peu, ça démange outrageusement, ça chauffe à crime, à blanc, à désespoir…

Nos demis ont un goût de dégueulis rentrés. Leur mousse est shave tout plein. Poisseuse, amère.

Pinaud reprend, histoire de chauffer un peu l’ambiance, le satisfecit accordé par Béru au Vieux.

— À cause de son attitude, je redoutais qu’il EN soit.

— Eh bien non, vous voyez…

— Mais alors, s’il n’en est pas, pourquoi a-t-il voulu clore l’enquête ? Il était prêt à nous démissionner si nous démettre ne suffisait pas. À nous exiler, peut-être. Ça cache quoi ?

Une question, n’importe laquelle, d’instinct tu lui cherches une réponse.

Moi, c’est en la cherchant que je la trouve. L’œuf de Christophe Colomb.

— Il a reçu des ordres.

— De qui ?

J’exclame, sans y penser :

— Du GOUVERNEMENT.

— Mais « monsieur X », c’est le Gouvernement. Aux prochaines élections il va peut-être devenir Président, tout le laisse croire, riposte Pinaud.

— Justement, c’est son propre gouvernement qui ne veut plus de lui. Ce sont les siens qui, depuis le début, cherchent à le couler. Par les pires moyens… Meissonier a été nettoyé parce qu’il jouait son jeu…

Je lance un billet sur le plateau du loufiat qui vient de nous livrer à domicile une seconde tournanche.

Et puis, commak, sans trop y penser, je dis :

— Et vous me donnerez un jeton de téléphone…

À 4 plombes et des, le morninge, après une nuit agitée, tu ne peux pas prétendre avoir les idées nettes, c’est logique. Tu cotonnes des cellotes, et t’as la voix angineuse. Les choses ont un léger serti de néant, imperceptible, mais qui les détache les unes des autres.

Je compose le numéro d’un index qui n’en peut plus. Chaque criquetage que produit le cadran en revenant à sa position de départ me tire une rafale de fourmis rouges dans le système nerveux.

Une sonnerie d’appel, lointaine…

Pendant qu’elle s’enroule sur elle-même, je décrypte les graffiti constellant la cabine. Un gars de trente ans, aimant sucer, propose sa bergère à un amateur éclairé. Un autre dit qu’il attendra n’importe qui tel jour, à telle heure, devant le métro Saint-Georges ; il aura un pot de fleurs à la main. Une gonzesse raconte qu’elle aimerait becqueter une amie sérieuse possédant un studio. Façon de résoudre une crise du logement passagère ? Qui sait ? Ça cache quoi, tout ça ? Du vice ? Non, puisque le vice fait la retape. C’est lui qui, au contraire, cache quelque chose. Et ce quelque chose, c’est un certain désespoir humain. Un mal d’être seul parmi les autres. Un essai pour s’intégrer, ne serait-ce que par le cul ! S’intégrer à tout prix. En être. Chaque homme se figure que tous les autres en sont, alors qu’aucun n’en est jamais.

— J’écoute !

Mince, je m’attendais plus. Je somnolais debout, bercé par la sonnerie.

Une foix de femme.

— 96 égale 69, lâché-je en réprimant un bâillement.

— Très bien. Alors ?

— Il faut que je vous voie d’urgence, c’est d’une importance capitale.

— Quelle affaire ?

— « Monsieur X ». Du nouveau…

— Venez !

On raccroche.

T’as jamais vu un San-Antonio éberlué, técolle ?

Ben, chope ton Kodak et radine, ça vaut le flash !

— Vous êtes trois ? s’étonne-t-elle en nous découvrant sur le palier, obscur.

— Oui, madame, comme les 3 Mousquetaires lorsqu’il en manquait un, réponds-je.

Elle a un petit rictus informe et s’efface pour nous laisser entrer.

Au bout du misérable vestibule, l’est une patère noire (comme ils disent au Zuhéssa occidental). L’aimable vieille s’y dirige délibérément, comme si ce porte-manteaux à glaces biseautées ne constituait pas un obstacle. Effectivement, il suffit d’une légère pression de main pour que la patère pivote.

À présent, le vestibule continue, mais autrement.

On quitte la léproserie pour débouler chez Onassis. Foin de murs lépreux, de carrelages disjoints, de pauvres portes écaillées, moquette, murs tendus de soie, tapis, tableaux. The luxe ! Et les tableaux sont modernes.

On pénètre dans une sorte de vaste salon-bureau-bibliothèque, très somptueux, avec un plafond Louis XIII d’époque, des tapisseries du 13^e, des meubles dont certains sont pur roman et quelques-uns gothiques.

Les frères Drouet nous attendent, dans des robes de chambre de satin cramoisies comme un Béru d’après banquet. Une pochette de soie blanche gonfle la poche supérieure, les parements sont de soie noire. Ils n’ont plus du tout, mais alors du tout, leurs pauvres gueules de demi-demeurés. Il y a, entre le tandem que j’ai connu et celui qui se tient devant une vaste cheminée éteinte, la différence existant entre l’appartement donnant sur la petite rue Sainte-Nitouche et celui-ci qui, si mon sens de l’orientation joue à plein, doit donner sur la merveilleuse place des Vosges.

Leurs airs sont graves, leurs regards pointus.

Marrant, le flair d’un poulardin. Tout à l’heure, à la brasserie, au moment de douiller les consos, j’ai eu un frémissement d’origine glandulaire comme les prémices d’une bandaison.

Je me suis dit, c’est en sortant de chez les Rêvistes-Insulteurs que Casuel…

— Bonsoir, messieurs.

Ils ont une furtive inclinaison de tête.

— Permettez-moi de vous présenter les officiers de police…

— Laissez, dit Victor, nous connaissons tout le monde.

— Car vous êtes les grands maîtres du R.E.T.I.C.U.L.E., n’est-ce pas ?

Ils ne se regardent pas, ne cillent pas. Je sais qu’ils ne répondront pas à mes questions. C’est hors de propos. Hors de… de question, quoi !

— La raison de votre visite ?

— Je vous accuse d’avoir fait assassiner Albéric Casuel et Ernest Meissonier. L’un parce qu’il en savait trop, l’autre parce qu’il voulait vous trahir. Je vous accuse du meurtre de madame X… Je vous accuse de mutilation volontaire sur la personne de monsieur X… Je vous accuse de tentative de meurtre sur la personne des officiers de police Pinaud et Bérurier, sur la mienne, et sur celle du docteur Rapière. Je vous accuse d’avoir causé la mort d’une dizaine de personnes dans l’incendie de l’hôtel particulier de la rue Kelpine, je vous accuse du meurtre de madame Veuve Meissonier, voilà, mais il se peut que j’en oublie…

— C’est tout ?

— Pour l’instant. Officiellement, le R.E.T.I.C.U.L.E. n’existe pas, n’est-ce pas ? Donc, pour moi, représentant du pouvoir officiel, il n’existe pas non plus. Je vous prie donc de me suivre.

— Sans mandat d’amener, commissaire ?

— Sans mandat d’amener, monsieur Drouet.

— Qu’est-ce qui vous permet de transgresser la loi ?

— Le fait que j’en ai plein le c… de ce cirque, mon père. Je n’aime pas qu’on me tire dessus. Je hais les sales combines et les assassins. Alors suivez-nous, j’invoquerai l’état de légitime défense…

— Et si ça se gâte pour vous ?

— Alors ça se gâtera à la face de l’opinion et non dans les ténèbres où vous vous complaisez, comme les horribles bestioles qui vous servent de tueurs à gages. Vous m’avez admirablement possédé, l’autre jour avec vos charmants numéros de demeurés. Couverture superbe, messieurs, bravo : l’appartement minable, la vieille maman, et ces pittoresques occupations de rêviste et d’insulteur. Deux vieux frangins puceaux et dingues dans un quartier en haillons, qui donc irait soupçonner…

Je ris.

— C’est vous, l’insulteur, qui avez dépêché Casuel sur nous après votre consultation, et tandis que je « consultais » votre frère. Seulement Meissonier qui vous faisait de l’arnaque en soutenant « monsieur X », le filait. Car vous lui aviez piqué « madame X » qu’il avait ramenée à Paris après avoir foutu sa bagnole au jus, n’est-ce pas ? J’ignore exactement ce qu’étaient vos rapports avec Meissonier, mais je sais que c’est ainsi que les choses se sont passées. Et vous avez fait noyer la pauvre femme ! Et vous l’avez flanquée à son tour dans l’Yonne après lui avoir introduit dans la bouche le bout d’oreille prélevé à son époux… Allez, debout, suivez-nous.

Comme ils ne bronchent pas, Béru dégaine son feu.

— On vous cause, les frères Jacques !

Hugo soupire :

— Bonté divine, ce que ces fonctionnaires sont étroits ! Allons-nous changer, Victor…

Il se lève, son frelot idem. Ils sortent sans nous demander notre avis.

— Hé ! Pas si vite ! hurlé-je en m’élançant.

C’est le moment que choisit le sol pour, comme on dit dans les romans début de siècle, se dérober sous nos pieds.

Tu parles d’un valdingue, d’un pêle-mêle…

On est chiffonnés, contusionnés, meurtris, bosselés, et principalement vexés.

On se retrouve enchevêtrés, dans une petite pièce blanchie à la chaux (de Pise, évidemment).

Pinaud vomit. Béru saigne du nez. Et moi je jure…

Ça ne sert à rien de blasphémer, d’accord. Mais je jure, que veux-tu ! Impossible de m’en empêcher. Je jure jusqu’à ce que la voix d’un des Drouet me tombe dessus, par le truchement d’un appareil de phonie.

— Messieurs les flics, vous n’êtes que trois idiots bornés qui eussent été incapables de faire carrière s’ils avaient vécu. Si vous aviez docilement décroché quand il en était encore temps, vous auriez pu mourir vieux ; hélas, vous en savez trop maintenant. Dans quelques secondes, nous allons couper la lumière ; auparavant, regardez !

Regarder quoi ?

Y’a nous trois. Des murs blancs, un plancher blanc, un plafond bl… Un trappon s’ouvre, étroit. Une espèce de grappe de raisins passe par l’ouverture et choit près de nous.

— Qué zacco ? dmande le Mastock.

Pas besoin de lui répondre. Il réalise en même temps qu’il questionne. Un essaim d’insectes brésiliens est là qui se défait déjà, et se rue dans notre direction.

La lumière s’éteint.

T’as beau ricaner, mais qu’est-ce que tu veux, c’est des drôles de moments dans l’existence.

Lorsque tu as vécu ça et que tu t’en es sorti, t’as droit à la retraite à soixante ans. Parce que les soixante carats, pour se les respirer, y’a fallu y mettre du sien, crois-le ! Je sais des centenaires qui ont moins fait pour leur siècle de connage que nous autres nous faisons pour tâcher d’accéder à ces malheureux soixante piges.

Ce qui a tout sauvé, comme si souventes fois, camarade, c’est mon incroyable présence d’esprit. Sans la fulgurance de ma pensée, on allait être bonnards pour taper du pied dans le noir, à essayer d’écraser de la bestiole. Danse de saint Guy inutile, dérisoire. Tu devines les petits rescapés, la manière qu’ils allaient nous scrafer ?

Seulement, le bol à Sana, hein ? C’est pas çui de commissaire, prélevez-lui son bulbe et ses claouis, par pitié ; pièces d’un rare intérêt. La démonstration de l’Espèce. Son affirmation la plus confirmée. Qu’elles continuent de témoigner dans le formol, ces chéries triomphales. Qu’elles servent de repère aux générations suivantes.

Moi, à peine j’ai réalisé que la grappe est un essaim et l’essaim un agglomérat de cancrelats homicides, hop, j’ai cramponné le vaporisateur qui m’a servi à endormir le père la Dorure, naguère. En me demandant anxieusement, naturliche, si ce produit teuton est seulement efficace sur les bestioles humaines, ou s’il assure le sommeil dans tout le règne animal.

Je le vide désespérément sur le plancher, en balayant minutieusement, en rond, en zig-zag, à tort et en travers. Pssst, pssst ! Et re-pssst ! La mort parfumée du pou ! Appelez-moi Marie-Rose !

Quand le vapo est vide, j’entraîne mes deux potes contre le mur opposé. Je leur chuchote d’appliquer leurs mouchoirs contre leur bouche et de ne plus broncher.

Du temps s’écoule.

Reste plus que le bruit de nos respirations.

Du bout du pied, je vérifie le sol. L’essaim a été anéanti en une flaque à peu près circulaire.

— Couchons-nous et attendons la suite, leur dis-je.

Bon, alors que je te finisse.

On s’est couché. On a attendu sans moufter, le flingue en pogne, mais dissimulé dans un pli de nos fringues.

On a attendu, en priant le ciel qu’un ou deux de ces vilains hannetons n’auraient pas la carapace trop dure.

On a attendu en espérant que ce ne serait pas trop longuet, vu qu’on avait un sommeil à s’asseoir dessus, biscotte l’heure tardive, la fatigue et les vapeurs du gaz.

On a attendu, mais pas trop.

Moins d’une demi-heure plus tard, la lumière est revenue.

Le trappon s’est ouvert, en haut. J’ai senti qu’on nous observait. On gardait des poses de côtes de veau. Aussi inertes, nous étions. J’appréhendais quelque nouvelle gargouillade intempestive du Gros, mais son buffet s’est bien tenu, cette fois.

Un peu plus tard, un pan de mur a coulissé. Les deux frangins ont réapparu, en costume de ville pied de poule, gantés beurre frais, coiffés de gapettes de toile. Coltinant de grands sacs, tu parles. Drôles de linceuls pour des hommes d’élite, non ?

Je n’ai pas hésité une fraction de seconde.

J’ai donné l’exemple. Pan et pan.

Une prune chacun. Mais entre les deux yeux, l’une et l’autre. Le plus bath doublé de ma carrière. Sur des sortes d’espèces de collègues, qui m’aurait dit ?

Le défouraillage de mes deux pioches, ç’a été par sympathie, l’émulation, quoi ! Le bon poids, comme qui dirait. Un petit rabe d’éternité, leur contribution personnelle. Enfin, tu vois. Aussi parce qu’ils en avaient gros commak sur la patate. L’humain, va-t’en toujours analyser ses mobiles. Bien assez avec ses urines et cacas, et sperme et prélèvements en tout genre.

La sortie n’a pas été trop difficile à trouver.

Et figure-toi qu’il faisait jour.