Наваждение (СИ)

Глава 18

— Просыпайся, принцесса. Мы приехали, — тихий голос Стаса, его прикосновение к моей руке вытаскивают меня из забытья.

Не знаю, сколько мы ехали, и сколько я спала, но чувствую себя немного отдохнувшей, хотя тело занемело от неудобной позы. Щелчок и ремень безопасности меня освобождает, а руки Стаса подхватывают и аккуратно вытаскивают из машины. На улице совсем темно, но место, в котором мы находимся, освещено фонарями.

Пока Стас несёт меня от машины, стоящей под навесом, я оглядываюсь. Большой двор по периметру огорожен довольно высоким забором, вокруг много зелени: деревья, кажется фруктовые, ягодные кустарники, в дальнем углу, у противоположной стены забора замечаю теплицу и несколько грядок со всходами. Вижу перед собой деревянный дом. С виду он небольшой, но из двух этажей. На крыльце стоит седоволосый, довольно крупный мужчина. Смотрит на нас, ждёт. Лицо взволнованно-обеспокоенное, но он улыбается, искренне. Делаю вывод, что это хозяин дома.

— Я могу ходить, — тихо говорю Стасу. Мне неловко от того, что он несёт меня, как нечто хрупкое.

Он слегка кивает, не отводя глаз от человека на крыльце и дойдя до первой ступеньки, опускает меня на ноги, но продолжает держать за руку. Отпускает только на минуту, чтобы обнять мужчину.

— Рад тебя видеть, — незнакомец крепко обнимает Стаса и похлопывает большими ладонями по его спине.

— Ася, это мой дед Сан Саныч. А это Ася. — Стас отступает на шаг и снова берёт мою ладонь в свою руку. Он внимательно вглядывается в лицо деда, пытаясь понять, что тот думает.

— Рада знакомству, — робко, но вежливо произношу я.

Дедушка Стаса разглядывает меня с улыбкой, его глаза блестят от слёз.

— Значит вот ты какая, Настасья, — дед обхватывает своими большими ладонями мои плечи и разглядывает лицо. — Худенькая какая! — восклицает он. — Ну, давайте, входите же уже, — слегка подталкивает нас в дом.

Он знает обо мне. Интересно, что именно Стас ему рассказывал?

— Можно мне умыться? — спрашиваю я, когда мы входим в прихожую, и я снимаю толстовку Стаса, а также вслед за всеми скидываю обувь.

Моя белая футболка, как и голубые джинсы, грязная и это не ускользает от взглядов мужчин, но оба тактично молчат. Дед лишь хмурится, и я отмечаю в этом его сходство с внуком.

— Я покажу, — говорит Стас.

Внутри дом выглядит больше и современнее. Открытое пространство делится на зоны. Прямо перед нами небольшая кухня, с простым гарнитуром, маленькой электрической плитой и холодильником. Слева от кухни обеденная зона с деревянным столом на шесть персон, плавно переходящая в гостиную с большим угловым диваном, двумя мягкими креслами и настоящим камином, возле которого покачивается кресло-качалка с накинутым на его спинку клетчатым пледом. На окнах светлые занавески, на стенах полки с книгами и фотографии в рамках. Справа от кухни лестница, ведущая на второй этаж. Под ней две двери, одна дверь, примыкает к кухне, вторая — напротив и обе закрыты.

— Сюда, — Стас показывает на дверь возле кухни. — Там комната деда, — кивает он на противоположную сторону. — А моя наверху, — уточняет он. — Справишься? — Его озорная улыбка отражается блеском в глазах.

— Издеваешься? — закатываю я глаза. — Не такая уж я принцесса, — гордо задираю нос, улыбаясь при этом, и скрываюсь в уборной.

Внутри уборной лишь унитаз и небольшая раковина. Душа нет, как и ванны. Над раковиной зеркало с полочкой. Под ней — маленькая стиральная машина. Вдоль противоположной стены стеллаж с чистыми полотенцами на верхних полках и чистящими средствами на нижних. Аккуратно и чисто. И не скажешь, что здесь живет одинокий пожилой мужчина. То, что он одинокий, видно сразу, по количеству вещей. На полочке бритвенный станок, косметические средства для бритья, простой деревянный гребешок и новая, в заводской упаковке, зубная щётка. На раковине стакан с двумя другими зубными щётками, тюбик зубной пасты и кусок мыла в мыльнице. Аскетично.

Беру мыло, у него нейтральный запах, возможно, оно даже детское и хорошенько мою руки, стараясь вычистить грязь под ногтями. Затем намыливаю лицо, думая о том, что неплохо было бы сходить в душ и поменять одежду. Очередь зубной щётки, без стеснения вскрываю упаковку, ведь точно понимаю, что её приготовили именно для меня. Меня ждали, а значит, Стас рассказал обо мне своему деду. Интересно насколько он был откровенен. Чищу зубы и наслаждаюсь своим собственным свежим дыханием. Вот ещё бы волосы расчесать. Кручу в руках гребешок, он чистый, ни одного волоска между зубчиками. Ладно, попробую, может быть получится распутать свалявшиеся за три дня колтуны.

— Сколько она не ела? — голос деда раздаётся совсем рядом, и я невольно оглядываюсь на дверь, но она закрыта.

— Три дня, — рычит Стас.

Вероятно, они находятся на кухне, раз их так хорошо слышно. Я прислушиваюсь к разговору, продолжая распутывать волосы. Слышится глухой хлопок и возглас Стаса.

— Дед, ты что? Больно!

— Взять бы ремень и хорошенько отходить тебя по причинному месту, — ворчит дедушка. Не могу сдержать улыбку. Жаль не вижу эту картину собственными глазами. — Ты что мне обещал? Что завяжешь с этим! А что в итоге? Ты впутал в свои грязные дела эту девочку! Кто ты после этого? — дед злится, очень сильно злится.

Значит он всё-таки в курсе дел Стаса.

— Я знаю, что виноват. Оказалось, это не так просто вылезти из этого дерьма.

— Не надо было в него влезать! — парирует дедушка.

— Ты знаешь, что мне нужны были деньги, — тихо говорит Стас.

— У тебя есть деньги. Целая куча денег на твоём счёте. Тебе нужно было идти учиться, а не самоутверждаться таким глупым способом.

— Это их деньги. И мне они не нужны. Не нужны их подачки. Хотя, они больше похожи на откупные, — рокочет голос Стаса.

— Стасик, они твоя семья…

— Моя семья — это ты! — обрывает внук своего деда, и я слышу тяжёлый вздох последнего.

— Эта девочка такая хрупкая. Ты сломаешь её, Стас, — после паузы тихо говорит дед.

— Только на первый взгляд. Эта девочка сильнее всех, кого я знаю. — Голос Стаса замолкает, а мое сердце начинает разгонять кровь по венам. — Скорее она меня сломает, — выдыхает он.

Я не понимаю о чём он. Как я могу сломать его? Я мешаю ему? Делаю его жизнь невыносимой? Ну да, конечно, я всего лишь средство манипулирования! Не будет меня, не будет проблемы! Слёзы наворачиваются на глаза, руки трясутся и гребешок застревает в комке волос, который я никак не могу распутать.

— Ася? — Раздаётся тихий стук в дверь. — Ты в порядке?

— Да, — мне не удаётся сдержать всхлип и дверь тут же дёргается.

— Пустишь меня?

Я сдвигаю защёлку, и Стас тут же входит внутрь, тревожно вглядывается в моё лицо.

— Почему плачешь? Где болит? — он осторожно берёт мои руки и поглаживает следы от связывания. — Скажи мне, малышка.

Малышка. Как он может говорить такие нежные слова, вселяя в меня призрачную надежду, а потом разбивать её другими, жестокими.

Мне хочется высказать ему всё, что я думаю. Обвинить его в моих бедах, в моих несчастьях. Рассказать, как его слова ранят меня. Как они просто уничтожают меня, разбивают, ломают, но я молчу. Не могу. Не хочу. Не знаю как. Я сильная, я сама справлюсь.

— Гребешок, — показываю я на голову. — Он застрял, — снова всхлипываю, трусливо вешая всю проблему на долбаный колтун на моей голове.

Стас пытливо разглядывает моё лицо, пытаясь угадать правду, но потом ободряюще улыбается.

— Давай я.

Он разворачивает меня к себе спиной и принимается за дело. Его пальцы скользят в моих волосах, колдуют и через полминуты гребешок оказывается у него в руках. Он начинает расчесывать мне волосы, распутывать их. Осторожно, не торопясь, прядь за прядью, волосок за волоском. Я наблюдаю за его отражением в зеркале. Он сосредоточенно хмурится, закусив нижнюю губу. Такой милый в этом занятии и я не могу сдержать улыбку. Как ему удаётся вызывать во мне настолько противоречивые чувства? Ещё минуту назад я ненавидела его и готова была растерзать, а сейчас сердце подпрыгивает до самого горла, а в животе летают пресловутые бабочки.

— Готово, — гордо сообщает Стас, пропуская волосы через пальцы, и они беспрепятственно скользят в его руках. Он зачарованно смотрит на это, но потом резко выдыхает и открывает передо мной дверь уборной, пропуская вперёд.

Когда мы выходим, я чувствую аромат еды, и желудок сводит голодный спазм. До этого момента я совсем не ощущала голода.

— Давай, Настасья, за стол. Тебе надо поесть, — призывно машет рукой к столу Сан Саныч, и я покорно следую за его приглашающим жестом.

Он ставит передо мной тарелку, из которой паром выходит аромат свежесваренного бульона. Порция совсем небольшая. Только бульон и половинка отварного яйца в нём. Рядом на блюдце небольшой ломтик белого хлеба, который я сразу хватаю и откусываю маленький кусочек.

— Ты не ела несколько дней, поэтому не торопись, ешь понемногу, — говорит дед, мрачно глядя на внука. Стас потупляет взгляд и сжимает челюсть.

Я лишь киваю. Я знаю, что сейчас мне будет достаточно даже пары ложек. Ем медленно, наслаждаясь вкусом еды и приятным теплом в желудке, в абсолютной неловкой тишине. Оба мужчины лишь наблюдают за мной, и мои щёки краснеют от их пристального внимания.

— Нужно позвонить родителям, — нарушаю я тишину, проглотив кусочек варёного яйца. — И мне бы помыться, — добавляю тихо и смотрю на Стаса. Он переводит взгляд на деда и тот, кряхтя, поднимается со стула, достаёт из кармана старенький кнопочный мобильный телефон и кладёт на стол.

— Затоплю баню. — Сан Саныч направляется к двери.

— Баню? — я в ужасе округляю глаза. Никогда не мылась в бане!

— Баня лечит и душу, и тело, — говорит дед, верно истолковав мою реакцию. — И тебе это как раз кстати, Настасья. Да и выбора, в общем-то, нет. — Он лукаво улыбается, снова напомнив мне этим Стаса.

Баня так баня! Хочется смыть с себя грязь и усталость и плевать, как это сделать. Я даже согласилась бы помыться в ведре холодной воды прямо во дворе на улице.

— Это я, — голос Стаса отвлекает меня от разговора, и я оборачиваюсь. Стас говорит по телефону, который дал ему дед. Я слышу, как из динамика раздаётся женский голос. — Она со мной. С ней всё в порядке. Сейчас.

Я протягиваю руку, и Стас вкладывает в неё телефон, на дисплее которого я вижу знакомые цифры.

— Мам…

— Ася, — выдыхает мама — Где ты? Что с тобой? Ты в порядке? Почему ты не дома? — миллион вопросов в минуту.

— Мам, всё хорошо, правда. Я в полном порядке, — я готова разрыдаться от того, насколько мамин голос пропитан болью и страхом.

— Где ты, Ася? Почему ты не дома? — поднимаю взгляд на Стаса. Он молчит, пристально глядя в мои глаза. — Нужно обязательно сообщить о случившемся в полицию!

— Мам, я в безопасности. Здесь мне ничего не угрожает и лучше, чтобы об этом месте никто не знал. — Стас едва заметно кивает, показывая, что я говорю правильно. Вижу в его глазах благодарность за это. — Не нужно никакой полиции. Всё, что мне сейчас хочется — это помыться и лечь спать.

— Ты уверена? Они все должны понести наказание, — твердит мама. — Отец это так просто не оставит. Олег, поговори с ней.

Никогда я ещё не слышала маму настолько раздавленной. Она на грани истерики. «Таня, успокойся», — слышу издалека голос папы.

— Ася, ты точно в порядке? — голос папы настороженно-мягкий. — Скажи, что не отказалась бы сейчас от блинчиков креп-сюзетт[1] из твоей любимой кофейни, если ты находишься под давлением.

Я не сдерживаюсь и начинаю смеяться. Громко, во весь голос. Только папа мог придумать такой ход. Он ждёт, когда закончится моя истерика, а Стас наблюдает за мной в полной растерянности.

— Пап, со мной действительно всё хорошо. Меня не били, не мучили, не причиняли вреда, — успокаиваю я его. — Стас… — мой голос обрывается. — Стас вытащил меня. Обещаю, я всё расскажу, как буду дома. Позволь мне остаться там, где я сейчас.

Я наблюдаю за лицом парня. Он злится, он очень сильно злится. Я уверена, что он прокручивает в голове все картинки, которые только может себе представить и в них точно я. Моё унижение, моя боль, мой страх. Он хочет мести. Весь его вид кричит об этом: задумчивый, жёсткий взгляд, гуляющие желваки, белые костяшки пальцев. Он продумывает план. Но сегодня я никуда его не отпущу. Не позволю доломать свою жизнь неправильными действиями. Этим делом должна заниматься полиция, я согласна с мамой. И она им займётся, как только я вернусь домой.

— Ладно, — выдыхает облегчённо отец — Можешь дать ему трубку?

Отдаю телефон Стасу, и тот идёт к лестнице, ведущей наверх, что-то бормоча себе под нос. Меня это удивляет. У них есть какие-то секреты с моим отцом? Я смотрю ему в спину, пока он не скрывается на втором этаже, даже ни разу не обернувшись, оставив меня одну.

Интересно, я когда-нибудь буду понимать что происходит вокруг меня? Что происходит с ним? Какого чёрта вообще происходит?

В одиночестве доедаю остатки ужина, отмечая при этом, что я даже почти наелась. Пока никого нет, встаю из-за стола и прохожу в комнату. Разглядываю фотографии, развешанные на стенах. Вижу старый чёрно-белый семейный снимок: молодая пара и маленькая девочка рядом с ними. Узнаю в мужчине Сан Саныча, это не трудно, так как Стас очень похож на него. Женщина, видимо, его супруга, а девочка соответственно их дочь. На другом снимке эта девочка уже постарше, но рядом с ней только Сан Саныч. Допускаю мысль, что это мама Стаса. Он никогда не говорит о своих родителях, и я не знаю почему. На остальных фотографиях только Стас: совсем малыш, постарше, школьник, подросток. И везде он либо совсем один, либо только со своим дедом. Родители Стаса всё ещё остаются для меня загадкой.

Задерживаю взгляд на снимке, где ему лет двенадцать: воротничок голубой рубашки выглядывает из-под чёрного пиджака, аккуратная стрижка с длинной вьющейся челкой красиво уложена набок, всё та же родинка на скуле. Милый мальчик с ясными карими глазами. Но больше всего притягивает взгляд улыбка. Такая простая лёгкая улыбка, от которой на щеках ребёнка расползаются красивые складочки. «Когда-то его улыбка была именно такой, — думаю я. — А сейчас она чаще похожа на насмешку или звериный оскал».

Рядом ещё один снимок, привлекающий меня. Здесь Стас старше, подросток лет семнадцати. Фотография сделана осенью, на природе. Он полулежит, опираясь на локоть, на берегу реки или озера, на заднем плане виднеется сухая осенняя трава. На Стасе тёплая чёрная куртка и чёрные штаны. Тёмные волосы сбриты под машинку, а в руке сигарета. Он задумчиво смотрит на воду. Серьёзный, мрачный, отстранённый. Такой, каким я его знаю.

Не сдержав порыв, провожу пальцем по улыбке мальчика, а потом по хмурому профилю подростка. Между фотографиями разница примерно лет в пять, что с ним случилось за это время? Где его родители? Почему-то мне кажется, что дело именно в них.

— Что делаешь? — От резкого голоса я подпрыгиваю на месте и оборачиваюсь. Стас стоит у лестницы, в руках сложенная аккуратной стопкой одежда и полотенце. Он хмуро обводит взглядом фото на стенах, которые я только что разглядывала и кивает на дверь. — Пошли.

— Почему ты стал драться? — задаю вопрос, не двигаясь с места.

— Какая разница? Опять суешь свой нос туда, куда не следует? — он говорит спокойно, но это лишь видимость.

— После всего, что со мной произошло, я имею право на парочку ответов, тебе так не кажется? — складываю руки на груди и по-прежнему остаюсь на месте.

Стас набирает полную грудь воздуха и медленно выдыхает, прикрыв при этом глаза. А когда открывает их снова, в них тьма.

— Окей. Мне нравится драться, понятно?! Я это умею, и за это платят хорошие деньги! — раздражение сквозит не только в его голосе, но и во всём его виде.

— Но это же грязные деньги, Стас! — возмущаюсь я — Они нечестные!

По его лицу пробегает тень, глаза наливаются злостью, раздражение сменяется яростью. Он быстрыми шагами пересекает пространство между нами и хватает меня за плечо. Вглядываясь в моё лицо, цедит сквозь зубы:

— Я честно отрабатываю каждую каплю крови, каждую ссадину, перелом и вывих! Так что деньги может и грязные, но честно заработанные! Ты ничего не знаешь обо мне! — он выпускает из хватки мою руку и выдыхает.

— Так расскажи мне о себе, — я дотрагиваюсь до него. — Что с тобой случилось? Где твои родители? Кто они?

— Допрос окончен. — Стас делает шаг назад, разрывая хрупкую связь между нами. — Ты вроде хотела помыться? — отвернувшись, идёт к двери.

Я снова и снова пытаюсь достучаться до него. Я так хочу, чтобы он увидел меня, мои чувства к нему. Я не хочу ранить его, наоборот, я хочу любить его. И хочу его любви тоже. Но он снова берёт свои эмоции под контроль. Выглядит отстранённо и мрачно, как обычно. Я сдаюсь. Пока сдаюсь, отступаю на шаг, даю ему ещё время. Плетусь за ним через весь участок, к маленькому домику, из трубы которого идёт дым. Баня. На крылечке стоит дедушка.

— Сильно не топил, так что банька тёпленькая. Горячая Настасье не по зубам будет, — говорит он, улыбаясь. — Ты-то сам пойдёшь? — этот вопрос он адресует внуку.

— Не знаю. Может позже. — Стас открывает дверь и входит, я следую за ним.

[1] Французский десерт, представляющий собой тонкие блины в очень ароматном карамельно-апельсиновом соусе.