Оболенский: петля времени I. Часть 1 (СИ)

Глава 1

1802 земной год, орбитальная станция КСЦ-0317.

— Капитан, приготовления завершены, — объявило антропоморфное существо женского пола. Ниже обычного человека, с бледно-зелёной кожей, сквозь которую смутно виднелись чёрные венки, и блестящими уплотнениями, напоминающими чешуйки, по всему телу.

Некто двух с половиной метров ростом, стоявший у иллюминатора, накинув капюшон на голову, кивнул и махнул рукой, давая говорившей известную только ей команду. Та кивнула — её тонкий палец коснулся одной из кнопок на полупрозрачном экране. Команда затихла, когда она начала вещать:

— Год тридцать семь тысяч восемьсот семьдесят седьмой, третье число седьмого месяца по суткам Кианиды. Испытуемая планета один галактики Млечный Путь. Начинается выброс вещества два ноль тринадцать «игнис» через три, два… один, — кто-то спешно дёрнул рычаг на панели управления. — Запущен процесс выброса. Завершаю запись.

В тот же момент из наружного отсека вылетело несколько тысяч капсул, стремительно бросившихся к поверхности Земли. Наблюдая за тем, как такие маленькие, но такие крепкие и способные выдержать приземление предметы готовятся заразить планету, фигура в капюшоне улыбнулась. Даже оскалилась — зубасто и хищно, как и подобает существу с острыми, как бритва, зубами.

— Теперь остаётся только ждать, — пророкотала фигура.

— Это может занять сотни лет, капитан, — ответила ему желтокожая женщина. — Игнис не попадает в тела разумных существ мгновенно и может спать в них десятилетиями. Вместе с этим сама суть нашего эксперимента — долгосрочное наблюдение. Начальство не ждёт, что мы вернёмся раньше, чем через пять сотен лет.

— Я знаю, Альма, — отмахнулся от неё капитан. — Но в наблюдении и есть прелесть этого процесса. Таким торопливым существам с короткой продолжительностью жизни, как ты, этого не понять. Но это сплошное удовольствие — видеть, как жалкая раса самоуничтожается.

— Эксперимент может увенчаться успехом. Как планета Каэр другого сверхскопления, — предположила женщина.

— Посмотри на них, Альма. Каэрцы прекрасны в своей любви к созерцанию и стремлению поддерживать друг друга всеми доступными способами. Земляне? У них нет потенциала. Готов поспорить, если бы их проверяли встречей с общим врагом, они бы не сплотились, а разделились на группы. Все против всех. С игнисом в венах они уничтожат друг друга, а мы покинем эту галактику ни с чем.

— Посмотрим, когда это произойдёт, капитан, — смело отозвалась Альма. — Великий был очень заинтересован в землянах. Или людях, как они обычно себя называют.

— Великий может ошибаться.

— Не говорите этого вслух.

— Раз уж так… хорошо, что ты закончила запись, Альма.

2248 год, Америка, Бриджпорт.

Я медленно вышагивал по тротуару, стуча единственным костылём. Он мне служил для страховки; в теории, на ужасном допотопном протезе ноги можно ходить и так, но рисковать я не решался. Даже спустя восемь лет это было страшновато. Помимо этого, если толкнут на улице, вставать будет тяжело. А это со мной случается часто: я глуховат, да ещё и одним глазом не вижу. Вкупе с ожогами почти по всему телу это составляет неприятную картину. Проще говоря, прохожие либо шарахаются, либо смеются и фотографируют. Чего смеются-то? Ну у нас и общество.

На самом деле, это не такой уж и плохой день. Восемь лет терапии дали свои плоды, и теперь, на радость моему психологу, я набрался смелости сделать заявку на новейшие роботизированные протезы и слуховой аппарат. Технологии в наше время продвинутые, и, если есть деньги, человек может напрочь забыть, что какой-то части тела у него нет. А денег у меня достаточно.

Но почему же я тянул восемь лет? Ответ на этот вопрос проще некуда: когда в метре от тебя взрывается андроид, ты волей-неволей начнёшь им не доверять. А если это случается во время теракта, который забрал у тебя семью и оставил тебя инвалидом, результат будет и того хуже. Тот день, восемнадцатое июля две тысячи сорокового года, запомнился мне на всю жизнь. Так сильно, что я покинул и Царьгород, и родную страну, лишь чтобы спрятаться от воспоминаний.

Но я боролся. Со своими чувствами, с синдромом выжившего и невероятным чувством вины… Беспомощность сопровождала меня везде и всюду. Я не просто неполноценный — я убил маму, Алису и даже своего отчима, этого несчастного американца. Годы терапии, клиники и врачи не помогли мне избавиться от всего, что меня гложет. Но они сделали мою жизнь капельку легче; когда-то роботы так меня пугали, что я сдал плод своих тяжёлых трудов, андроида N0vA в металлолом, не выдержав её нахождение рядом. А теперь вот собираюсь сделать себя киборгом.

Точнее, человеком с нормальными протезами. Не такая уж и большая разница.

Я остановился и посмотрел на небо — серовато-голубое, не такое чистое, как хотелось бы. Бриджпорт — не очень большой город, меньше Царьгорода в три раза, так что вполне естественно, что на первый взгляд экология здесь лучше. День сегодня ясный, даже чем-то намекающий на перемены. Впервые за долгое время я почувствовал неестественное умиротворение.

Я приближался к медцентру. Это одна из построек Скорпиона — точнее, их медицинская сеть что-то вроде дочерней организации. Сам Скорпион чем только не занимается, и на слуху он был даже когда я в последний раз был в Российской империи. В Царьгороде, как и в других крупных городах, были скорпионовские небоскрёбы: торговые центры, телестудии, офисы и закрытые помещения.

И когда-то моя мама работала в одном из них. И я собирался пойти по её стопам. Собирался, пока не…

Я мотнул головой. Плохо вариться в своём разочаровании. Но я буду честным с собой: тот теракт разрушил моё будущее, а мне не хватило сил, чтобы собрать его по кусочкам. Мне даже не для кого это делать — ни матери, ни сестры нет в живых, а больше я так ни к кому и не привязался.

Одинокая и пустая жизнь. Не так я представлял себе свои двадцать четыре года.

Медцентр был зданием, напоминавшим сплошной белый куб с большим логотипом Скорпиона. Лишь двери и выделялись на сплошном ровном пространстве, поблескивающем на солнце. К ним я и приближался — медленно, но уверенно. За восемь-то лет можно приноровиться.

Первым, что я заметил, были люди вокруг. Напряглись, глядя на здание, и начали о чём-то переговариваться. Мой слух не мог уловить ничего из этого — зато через костыль и здоровую ногу я почувствовал слабую вибрацию асфальта. К чему бы это?

Предчувствие было нехорошее. Реальность ещё хуже — пара секунд, и здание сотряс взрыв огромной силы. Повезло, что не прямо над входом. Но меня всё равно сшибло с ног, как и кого-то ещё. Люди закричали — так громко, что даже я услышал отголоски. Через пару секунд в ушах начало звенеть. Это было равносильно тому, чтобы совсем оглохнуть. Панически озираясь, я принялся крутить головой.

Тогда мой взгляд и наткнулся на это.

Это было парящим в воздухе чёрным шаром, окруженным красно-оранжевой, будто бы пламенной полусферой. Одна, две, десять… Все они вылетали из груды обломков, светясь в облаках пыли, как огромные зажжённые лампочки.

О нет, я вижу эти штуки далеко не впервые. Тогда, в роковой день моей жизни, они тоже были там.

Эти шары.

Этот эспер*.

* — человек, обладающий паранормальными способностями.

В тот момент, когда он выскочил на крышу медцентра так легко, словно ничего не весил, я застыл. Да, его лицо прочно врезалось мне в память. Этот шрам, оставленный огнём (как иронично!), бритая голова и смуглая кожа, наконец, высокомерный прищур глаз, будто он царь и бог, под ногами которого бегают жалкие букашки. Да, это был тот самый человек, который разрушил мою жизнь. Он почти не изменился — лишь немного состарился за восемь лет.

Я же очень изменился с нашей последней встречи — ведь тогда я был обычным, здоровым и довольным жизнью подростком, у которого всё было впереди.

Но как? Тот теракт в небольшом ресторанчике произошёл в Царьгороде, крупном городе в Российской империи, и именно там, насколько я помню, этот человек был захвачен и приговорен — конечно же, к смертной казни. Теперь же я был в Соединённых Штатах — и всё же, мой кошмар настиг меня. Почему? Почему он должен был появиться, когда я поверил, что смогу жить дальше⁈ Как он вообще избежал своего приговора?

Я ошалело смотрел, как этот сумасшедший бросает шары во все стороны. Эти летающие штуки не были простыми светлячками — они взрывались, стоило им с чем-нибудь столкнуться, будь то камень или человеческая плоть. Запах дыма, гари и жжёного мяса заполнил воздух. Я наблюдал за этим, будто в вакууме. В моей голове царила звенящая тишина, прерываемая раздражающим звуком, исходившим не снаружи, а изнутри.

Он снова передо мной. Снова всё рушит. Почему?

Почему он не может просто умереть? Почему я так беспомощен, что не могу убить его прямо сейчас? Почему, в конце концов, время нельзя отмотать назад, чтобы мы вообще не оказались в том месте в тот проклятый день⁈

Кто-то кричит. Кажется, меня пытались окликнуть — я заметил машущего человека где-то сбоку. Но стоило ему привлекать внимание. Уже через секунду он превратился в кучу обгоревшей, разлетевшейся по земле плоти. Как отвратительно — причинять людям боль, отвратительно смеясь где-то наверху, лишь потому что ты умалишённый. В чём смысл? В действиях психопата он вообще есть?

Взрывы. В глазах рябит. Воспоминания проносятся перед глазами: вот я падаю и сквозь шок понимаю, что мою ногу чем-то придавило. Вот кричу, зову маму и Алису, пытаясь убедиться, что они целы, но слышу что угодно, кроме их голосов. Затем чувствую характерный запах горящего заменителя кожи. Мой взгляд падает на андроида-официанта, лежащего в груде обломков в паре метров от меня…

Я сморгнул слёзы — хотелось бы думать, что они выступили от дыма. Костыль лежит где-то рядом. Я мог бы дотянуться до него. Я мог бы встать и попытаться уйти. Вон, сквозь мутную завесу виднеются огни полицейской машины. Должно быть, на месте с минуты на минуту появится какой-нибудь самопровозглашённый «герой»…

Я мог бы спастись.

Но я не хотел.

Смерть я всегда представлял какой-то… другой. Сначала, конечно, было очень больно. Затем была вспышка. Короткая, белая и очень-очень яркая. И, наконец, мне будто стало легче. Я почувствовал прилив энергии. Боль старых ран прошла. Значит, души всё-таки существуют, и я избавился от страданий земного тела? Но это уж очень старое представление о смерти. В наше время и верующих-то становится всё меньше и меньше. Как тут в бога поверишь, когда человек — сам себе бог.

А потом я услышал звук.

Это само по себе странно. Звуки я всегда слышал уж очень приглушённо — по крайней мере, последние восемь лет. Легко представить, будто в ушах всё время были затычки. А сейчас всё было таким непривычным, чёткие голоса, неприятная музыка где-то вдалеке…

Погодите-ка секундочку, у меня есть слух? Я же вроде умер — по-настоящему и насовсем! Мёртвым слышать не положено: ни хорошо, ни плохо — никак!

Я распахнул глаза. Что тоже было странно для человека, который годами распахивал только один. Головой я понимал, что происходит что-то странное, но это всё ещё было за гранью моего понимания.

Было. Пока надо мной не нависло знакомое, чудом не стёршееся из памяти лицо.

— Ваня? Как ты? И правда температура поднялась, — вздохнула мама, почти как живая. Я до сих пор не мог поверить в то, что вижу. Её холодная рука дотронулась до моего лба, и мама (настоящая или нет?) покачала головой.

— Дарлинг, как Эван? — послышался голос отчима с его ужасной манерой говорить; той самой, которая и была у него при жизни, сколько времени он бы ни прожил в Российской империи.

— Кажется, и правда плохо, — вздохнула мама и провела надо мной запястьем с простеньким белым браслетом. Я моргнул, завороженно наблюдая и пытаясь понять, оказался ли я в причудливом посмертном сне. Над браслетом загорелась голубоватая табличка, взглянув на которую иллюзия (а может и нет; я продолжал метаться в предположениях) заметно расстроилась. — Тридцать восемь и пять! Пусть лежит. Наверное, лучше вообще никуда сегодня не идти…

— Мы можем перенести на другой дь’энь, — пожал плечами отчим, стоявший в дверях.

Они продолжали говорить. Моя рука, лежащая под одеялом, потянулась в боку и сильно-сильно ущипнула его. Я поморщился — это было ощутимо. Всё вокруг слишком реальное. Я не сплю?

Я переместился назад во времени?

Что за чертовщина со мной приключилась?

Мои глаза закатились. Последним, что я услышал, был вскрик мамы:

— Ваня? Боже мой, он нагрелся до тридцати девяти!

2240 год, Российская империя, Царьгород.

Очнулся я уже под тяжестью. Нет, не бытия, а вполне живого, довольно увесистого тела. Растянулось оно прямо на моём животе, да так, что дышать было затруднительно. Зато это мгновенно меня разбудило. Я уставился в потолок, удивляясь тому, как удобно смотреть на что-то сразу двумя глазами. Затем пошевелил левой ногой. Целая. Не жалкий протез, который я даже не удосужился заменить высокотехнологичным вариантом. Нет, это совершенно здоровая нога!

Как же это… удивительно. Меня захлестнуло что-то странное, чего я не ощущал так давно, что и позабыл, что оно вообще существует. Это было счастье. Энергия. Энтузиазм. Это в самом деле не сон, не чья-то злая шутка?

Я в прошлом?

Я путешественник во времени? Да быть этого не может. Конечно, в наше время возможно многое, но есть вещи, которые науке пока неподвластны. Например, воскрешение мёртвых, телепортация или эти самые пресловутые путешествия.

Но ведь в последние годы развелось так много людей, владеющих самыми разными силами — ведь о создании взрывающихся левитирующих пузырьков тоже пока никто не слышал. Неужели я эспер? Если это так, страннее способности ни у кого нет. Почему не раньше, ни разу за все эти восемь лет? Почему я вернулся в прошлое сейчас?

Кстати, а в какое именно прошлое меня закинуло? Я даже не знаю, какой сейчас год! Если бы я мог предотвратить смерть всех моих родных…

— Ваня-я-я-я! — вдруг крикнули мне прямо в ухо. — Ты чего, научился отключаться, как Нова? Мы играем в андроида? Я же вижу, что ты не спишь!

Я и не заметил, что меня всё это время звали. С другой стороны, сюрреализм происходящего просто не даёт мыслить трезво. Теперь я наконец заметил развалившуюся на мне Алису. Такая же маленькая, какой я её помню, она погибла в какие-то жалкие шесть лет, даже не успев толком пожить.

Алиса — девочка маленькая для своего возраста, но вовсе не такая глупая, какой иногда хочет казаться. До боли похожая на маму, она заплетала свои золотистые волосы в два пышных хвоста с сиреневыми бантами. Сиреневый всегда был её любимым цветом; иногда нам приходилось часами искать пышные платья с рюшами такой расцветки, потому что маленькая мегера гордо заявляла, что «у неё свой стиль».

Разница в возрасте у нас ровно десять лет, да и, помимо прочего, Алиса (она же Элис), была дочерью Алана Уинтера. Какой подросток будет обожать отчима, да ещё и непонятного иностранца, мало того, что коверкающего имя, так ещё и полностью очаровавшего мать? Вот и я его недолюбливал. И Алису заодно — разве что, немного меньше. Требующая внимания маленькая девочка так раздражала мальчишку, которому совершенно не хотелось с ней возиться…

А потом и не пришлось.

Тогда я наконец понял, что совсем не дорожил тем, что у меня было. Алиса всегда тянулась ко мне, мама никогда не выбирала себе любимчиков, и даже Алан Уинтер всегда был так добр ко мне, что даже вписал меня в своё завещание, хотя у него были и другие родственники где-то на родине. Иначе откуда у травмированного подростка взялись бы деньги на дорогое лечение и переезд?

А теперь всё вернулось. Теперь передо мной была Алиса — живая, моргающая своими большими, почти кукольными янтарными глазами.

Расчувствовавшись, я хлюпнул носом. Кто меня осудит? Любой человек бы заплакал, увидев перед собой давно умершего человека, не так ли?

— Ты чего? — спросила Алиса. Затем достала из кармана платья свой маленький платочек с цветами, который расшивала сама — конечно, не без присмотра Новы. Она всегда была девочкой со странными увлечениями… Алиса прижала платок к моей щеке и принялась рассматривать меня, нахмурив свои маленькие бровки.

Я сглотнул.

— Ничего. Всё в порядке.

— Правда? — не поверила Алиса. — Что-то не похоже. Ты на меня даже не кричишь.

— Ага. У меня всё замечательно.