После развода. Преданная любовь

Глава 4

— Раевский здесь? — удивлённо отстранилась от меня Полинка и взмахнула руками. В одной кисть для пудры, в другой, собственно сама пудра в баночке. — На выпускной к Даньке припёрся? Вот сволочь. Хватило же наглости.

— Он отец, Поль. — вздохнула я и скосила глаза на часы на стене. — Давай заканчивай. Эфир через семь минут.

— Эфир, эфир… — забубнила подружка детства и живой свидетель всех моих любовных страданий по Жене. Сколько часов она провела со мной в нашем дворе, сколько моих вздохов переслушала — не сосчитать. — После эфира всё мне обстоятельно расскажешь! Это же надо!

— После эфира я еду в ресторан. — я прикрыла глаза, потому что кисточка агрессивно замелькала рядом с ними. Полинка разбушевалась не на шутку. — Поль, осторожнее. Ты мне в глаз попадёшь и прощай весь грим.

— Не боись. Твоя неземная красота в руках профессионала. — буркнула подружка. — А в ресторан-то с кем? Опять твой военный-красивый-здоровенный поклонник объявился?

Поклонника, которого имела в виду Полина, звали Борис. И он действительно объявлялся всегда неожиданно и обычно без предупреждения. И всё потому, что и правда был военным. Гвардии майор Борис Воронов, десантник и просто красивый мужик. Только был один нюанс. В силу своей профессиональной деятельности, он редко бывал в городе, чаще в командировках, о которых не любил рассказывать.

Наши отношения были… странными.

Я никогда не знала, где он и когда объявится. Да собственно, и не очень интересовалась. Борис исчезал, и я забывала о нём до того момента, пока он снова не встречал меня у телестудии с букетом цветов.

Смотрел на меня жадно, с немым обожанием и затаённой болью в глазах. Обычно мы ужинали в каком-нибудь ресторанчике, а потом ехали к нему на Циолковского. В дом, построенный в стиле сталинского ампира. В просторную, полупустую квартиру, с высокими потолками и минимумом мебели.

Он никогда не говорил мне о любви, только жёг взглядом, в котором попеременно горело жаркое обещание, бешеное желание, иногда нежность.

Я не понимала его и не старалась вникнуть. И зачем я всякий раз шла с ним, не анализировала. Никакой рефлексии. Просто классный секс.

Борис не был разговорчивым, предпочитал действовать. Стоило нам переступить порог его квартиры, как он подхватывал меня на руки и нёс в кровать. Трахал до изнеможения, до трясущихся коленок, до сорванного голоса.

"Кричи. — говорил он. — Здесь стены, как в сталинском бункере. Ты никому не помешаешь".

Потом кормил холостяцкой жареной картошкой, поил, пахнущими солнцем и виноградом, южными винами.

И снова исчезал. Иногда на несколько месяцев. Ни звонков, ни писем. Я и не ждала. И вспоминала о нём по случаю. Вот как сейчас.

— Если бы, Полин. — вздохнула я, и, наклонившись вперёд, ближе к зеркалу, внимательно рассмотрела своё лицо. Отлично всё, можно в кадр. — Семейный ужин с Раевским, его маман и невестой.

— Чегооо? — круглое лицо подруги вытянулось, рыжие кудряшки-пружинки на голове подпрыгнули сами собой. — Невестой?

— Всё! Я иду на выход. — поднялась я со стула. — Пожелай удачи.

— Чистого эфира! — Полинка традиционно постучала кулачком мне по плечу.

Сделав три глубоких вдоха и выдоха, пересекла студию и села на место ведущей.

— Надежда? — прозвучал в крошечном наушнике голос режиссёра. — Готовность пять минут.

Я кивнула, чуть поёрзала на стуле, устраиваясь поудобнее, улыбнулась нашему звукооператору Мише, показавшему мне международный жест "всё окей", и, на секунду закрыв глаза, постаралась сосредоточиться, отключить все посторонние мысли и чувства.

— Минута до выхода. — прозвучала в наушнике команда режиссёра.

— Иду в кадр. — я выпрямила спину, натянула на лицо мягкую улыбку и устремила взгляд на экран с телетекстом.

— Прямой эфир. Поехали. — скомандовал режиссёр, и внешний мир для меня исчез.

Я любила свою работу. И, как ни странно, попала сюда, на телевидение, случайно. Полинка однажды позвала посмотреть, как здесь всё работает. Провела экскурсию по павильонам и монтажным, по костюмерным и гримёрным, даже в бухгалтерию к девочкам заглянули, чтобы попить с ними кофе. А потом столкнулись в коридоре с главредом. И он вцепился в меня клещом. У них запись эфира горела, а ведущего не было на месте. А я, по его мнению, имела хоть и совсем отдалённое, но отношение к телевидению. Работала редактором текстов в частной телевизионной компании в Москве. Образование у меня было филологическое.

Уж не знаю, что он во мне увидел, у меня не было никакой подготовки, только смутные представления о работе телеведущего. И тем более я не знала тысячи больших и мелких нюансов присутствующих в рабочем процессе в эфире.

— Ничего не надо. Просто прочитаешь текст с монитора. Просто не забывай глаза время от времени поднимать на камеру. — не давая мне опомнится, тараторил главреж, пока Полинка припудривала мне нос. — У тебя всё получится. Там ничего сложного. Просто читай текст и иногда моргай. Там мало совсем. На пару минут.

Меня усадили за студийный стол. Дали прочитать текст, распечатанный на листах. Быстро объяснили значение команд. Показали, в какие камеры смотреть и… как ни странно, я справилась с первого раза. Просто отрешилась от всего, подняла взгляд на камеру и чётко произнесла весь текст, считывая его с экрана телесуфлёра.

Это был незабываемый опыт. И хотя я отнеслась к этой ситуации, как к приключению, но сердце моё, кажется, навсегда осталось на телестудии под камерами.

Главреду страшно понравилось моё лицо на экране. С его слов, камера любила меня, а это было редкостью и большой удачей. Он предложил работу, я согласилась и уже три года работала диктором на нашем телевидении.

— Я жду рассказа. — тихо предупредила Полинка, быстро обмахавая моё лицо кистью, пока в эфире крутили видеорепортаж об открытии выставки картин Павла Никонова в нашем областном художественном музее. — Только попробуй сбежать после съёмок.

— Всё потом, Поль. — сквозь сжатые губы, прошипела я. — Не отвлекай.

— Посторонние из кадра. Выход в эфир. — скомандовал режиссёр.

— Иду в кадр. — отозвалась я и выпрямила спину. Всё потом. И Женя со своей маман. И его невеста, о которой я думала всю ночь. Посмотрим на эту камикадзе.