После вечного боя

Это умер не он, а цветок,

Что был сорван давно, но об этом

Догадаться ни разу не мог,

Потому что родился поэтом.

Цвет надежды, не давший плода,

Наши лица он видел туманно.

Ничего не имел никогда,

Даже пил из чужого стакана.

Он встречался со всяким огнем

И задохся от темного жара.

Раньше бога забыла о нем

Густопсовая пыль Краснодара.

Он увял, он упал не дыша.

Он упал! Помолчите, народы!

Пусть без страха вступает душа

Под иные высокие своды.

Умираем не мы, а цветы,

Ничего мы не знаем о смерти.

И с отчизной, и с богом на «ты»,

Мы живем, как жестокие дети.