Преданная (СИ)

Глава 36

Юля

Я не могу успокоиться после встречи с Лизой ни по пути домой, ни оказавшись в квартире.

Голова взрывается из-за переизбытка противоречивых мыслей и слишком сильных для меня эмоций.

Но роскошь успокоение мне не просто не светит, все намно-о-о-ого хуже: дровишек в ментальный костер подбрасывают сплетники в неформальном чате сотрудников аппарата суда.

Сейчас меня лучше не трогать, но кому какое дело? Меня несколько раз тэгают, заставляя зайти и вчитаться в то, что знать я совершенно точно не хочу.

«Юля!!! Проснись!!! Что ты знаешь про обыски на предприятии бати твоего Тарнавского?!»

Буквы пляшут перед глазами. Язык немеет. Пальцы тоже.

Конечно же, я не знаю ни черта.

Только чувствую, что кольцо на шее сжимается все плотнее. Это на моей. Ну и, судя по всему, на шее Тарнавского тоже.

«Походу скоро кабинет освободится»

Злой сарказм Артура набирает кучу реакций — как слезок, так и смеха. Мне кажется, каждому есть, что сказать. И только я молчу.

Мелания добавляет: «Но Тарнавская, ты не бойся. Марк попросит за тебя у Петровича. В канцелярии всегда вакансии есть»

Подобная «забота» мне ни к чему. На нее я тоже не отвечаю даже шаблонным «Я Березина, а не Тарнавская».

Вообще уже не знаю, кто я. И что я.

Выхожу из диалога и упираюсь взглядом в бойцовскую собаку.

Страшно представить, что сейчас чувствует и думает он. Злорадства во мне снова ноль. Мне кажется, он жалеет. Часто мы начинаем жалеть только вляпавшись. А он… Да по уши. Кому, как не мне, знать, сколько в его послужном списке легкомысленно совершенных беловоротничковых преступлений.

Становится понятней некуда, зачем ему конверт в понедельник. Смолин (или кто-то другой, но скорее всего связанный с Лизиным отцом) начал наступление. Тарнавский должен нанести ответный удар.

А бить… Нечем. Конверт я потеряла.

Жмурюсь, опускаюсь на пол, откладываю телефон и обнимаю колени руками. Так и сижу, покачиваясь, минут двадцать.

Я в понедельник никуда не пойду. Я ему ничего не скажу. Соберусь. Уеду. Пусть сам…

Пытаюсь успокоить себя планом побега, но понимаю, что не смогу так. Слишком… По-крысиному.

Я так упрямо его защищала, ничего не передавая врагам, и так сильно подставила, недосмотрев за единственным действительно важным поручением. И что будет дальше?

Следующий обыск — в его кабинете? Он хотя бы сейф свой почистил? А ноутбук? Он хотя бы что-то делает, господи? А если его задержат?

Я не хочу о нем переживать. Я не должна. Мне не о чем. Но остановиться так сложно!

На телефон то и дело приходят сообщения от Лизы. Не знаю, зачем она добрасывает, но сначала взглядом пробегаюсь по мельтешащим огромным простыням с претензиями, а потом беру мобильный в руки и обеззвучиваю наш с ней диалог.

Ни один мой дружеский проеб не стоит того, чтобы со мной… Вот так.

Когда телефон не жалит бесконечными вспышками и назойливым жужжанием — перестает казаться порталом в слишком стремную реальность.

Мысли путаются меньше. Из бессмысленной какофонии рождается простенький мотив. Вместо главной темы — беспричинно важный для меня вопрос: а Тарнавского предупредят?

Конечно же, предупредят. Кто-то предупредит, а я не должна.

Я совсем не опытная. Я ни черта не мудрая. Я понятия не имею, что под водой прячет верхушка айсберга прямо по курсу.

Мой максимум — нарваться на насмешку или злость, но… Господи, конверт-то я ему не верну!

Я больше не буду пользоваться анонимностью, которую давало общение со Спорттоварами. Спорттоваров больше нет. Мы вдвоем знаем, что и там, и здесь — одинаковые мы.

А меня до сих пор тянет помогать негодяю.

Открываю переписку с Тарнавским. Он мелькает в сети — то уходит, то возвращается.

Общается с кем-то, наверное. Это из-за обысков или?

Неважно.

Собравшись с духом, пишу:

«Вячеслав Евгеньевич, будьте осторожны»

Отправив, пугаюсь не меньше, чем от вспышки фар за спиной однажды ночью.

За отправкой следует быстрое прочтение и заметная пауза. Дальше: «?».

Его манера взаимодействия бесит до одури. Ну будь ты, блять, человеком! Будь ты, блять, не таким снисходительным! Ты же все прекрасно понимаешь. Я тебе помочь хочу. Вопреки всему.

Сглатываю, сжимаю зубы:

«В чате аппарата написали, что на фирме вашего отца — обыски. А у вас в кабинете»… Мне сложно дописать правду, но я беру себя в руки и заканчиваю: «кое-что может вызвать вопросы. Я думаю, вам стоит что-то сделать с содержимым сейфа».

Собственная, облаченная в деликатные формулировки, бесцеремонность, саму же поражает. И вроде бы что я еще жду от самого настоящего подлеца, правда же? Но его:

«Снова сплетни собираешь, Юля?», — бьет наотмашь.

Отбрасываю мобильный, как будто это слизкая жаба или ядовитая змея.

— Пошел ты к черту… — Произношу себе под нос, мотая головой. — Просто пошел ты к черту…

Не знаю, как можно быть настолько отбитым.

Встав с пола, успеваю сделать еще один круг по комнате, когда телефон начинает звонить.

Для входящих поздно, но я не удивилась бы увидеть на экране ни Лизу, ни ее отца, ни кого-то из любопытных сотрудников аппарата суда, ни маму. Но вижу Тарнавского.

Кривлюсь. Первый порыв — проигнорировать. Дальше — всплеск злости. Хочется вычитать, как пацана. Придурошного. Самоуверенного.

Дальше — стыд и страх. Может он настолько в себе уверен, потому что думает, что в понедельник я верну конверт. А в понедельник… Будет плохо.

Тяну на себя покрывало вместе с телефоном и беру трубку.

— Алло, — мой голос звучит одновременно сорвано-истерично и сдавлено. До ушей доносится приглушенные звуки клубной музыки. Басистые, раскачивающие биты.

— Вечер свободный, я так понимаю, Юлия Александровна? — Спокойный тон Тарнавского совсем не пляшет с окружающим его вайбом. Обыски. Угрозы. Надвигающийся пиздец. И он… Какой-то не такой.

— Нет, — вру и слышу, что усмехается.

— Сплетни собирать успеваешь. Значит, и поработать сможешь.

Возмущение мешает сделать вдох вовремя. Нет. Ни черта.

— Вячеслав Евгеньевич, я… — Начиню говорить, но он меня просто не слушает.

— У тебя есть полчаса, Юля. Оденься красиво. Можешь в то же… Платье. — Мы оба знаем, что за «то же». Как и то, что вместо паузы должно быть произнесено «блядское».

Лицо покрывается ярким румянцем. Сердце взводится бешено. Его настойчивость и требовательность гасят зародившейся протест. Для этого Тарнавскому не нужно даже личное присутствие.

Он «щедро» объясняет:

— Мне нужна переводчица.

— Я не переводчица.

— Ты знаешь английский.

— Вы знаете английский лучше меня…

Мой аргумент разбивается пенистой волной об острые скалы его эгоистичных желаний. В ответ летит усмешка и:

— Я все знаю лучше тебя, Юля. Но тебе я плачу деньги. Так что соберись.

Тарнавский не ждет от меня согласия. Скидывает, прерывая разговор четко тогда, когда хочет сам.

Градус ненависти к нему снова повышается. Ты его жалела, Юль? Ну умница. Получай теперь.

В чат падает адрес и приказ: «соберешься — бери такси».

Я копирую его в гугл-карты и определяю, что это — мужской клуб.

Супер, блять. Просто супер.

Виски. Тёлки. Я.

Переводчица.

Строчу: «Я не приеду».

Сама не знаю, откуда во мне вот сейчас силы бодаться, но кажется, что даже трактор с места не сдвинет.

Только Тарнавский — не трактор. Он намного хуже.

«Собирайся, Юля. Иначе приеду к тебе. Точно хочешь?»

Он не просто рубит на корню любое мое благое намерение, он заставляет ненавидеть себя за то, что сделала шаг навстречу и получила граблями по носу.

Раз за разом. Раз, блять, за разом, я его «спасаю», а потом обтекаю.

Оказавшись внутри здания с красноречивой вывеской Men's Club, попадаю в заботливые (если можно так сказать) руки вежливой девушки-хостес.

Я не хочу ни находиться здесь, ни куда-то двигаться, но заставляю себя делать шаги за приятной сотрудницей пугающего заведения.

Я никогда не бывала в подобных местах. Проходя по большому залу, в котором неоновые подиумы-дорожки, исполняющие роль замысловатой сцены, извиваются между ложами и столиками, стараюсь не всматриваться в людей и обстановку, но любопытство берет верх.

Это похоже на дорогой ночной клуб. Здесь тоже есть бар, за столами — преимущественно мужчины, но бывают и смешанные компании. Женщины в них на равных или «обслуживают», стараюсь не думать. Есть место для танцев.

Не пялюсь ни на кого открыто, но на себе взгляды ловлю. Иногда с кем-то перекрещиваюсь и тут же ускоряюсь.

Лучше не думать, кем они считают меня.

То самое блядское платье Тарнавский может при желании надеть сам, но куда более скромные топ и не слишком короткая юбка все равно получают свою порцию ненужного мне внимания.

Мы поднимаемся на второй этаж. Передо мной открывают темную дверь с подсвеченным неоном ободком.

Первой в глаза бросается противоположная стена уменьшенной копии зала на первом этаже. Она абсолютно прозрачна. За ней, как бы под ногами, все то, что я видела несколько минут назад.

Дальше я считаю людей. Много мужчин, но девушек чуть ли не в два раза больше. Это какая-то большая вечеринка.

Кто-то подходит ко мне и тянет за запястье. Пугаюсь, скольжу взглядом по руке девушки с аккуратным безликим френчем на ногтях. На ее запястье несколько золотых браслетов. Я поднимаю взгляд и встречаюсь с яркими голубыми глазами незнакомки. Она обладает модельной внешностью. Идеально причесана и накрашена. В глазах — не пустота.

Я уверена, что именно так должно выглядеть дорогое «сопровождение». Эскортница.

Снова веду взглядом по комнате. И здесь таких… Становится душно.

— Вячеслав попросил тебя встретить. Проходи…

Не знаю тут никого и знать не хочу, но тоже ловлю на себе чужой интерес. Он бежит мурашками по коже. В голове почему-то крутится, что меня оценивают, как… Свежея мясо. Вам что, своего мало?

— Меня зовут Карина. А тебя? — Стряхиваю головой и ловлю вопросительный взгляд девушки.

— Злата. — Не знаю, зачем вру.

— Красивое имя. А ты из какого агентства? — Она не пытается меня обидеть, но вопрос звучит, как пощечина. Высвобождаю кисть и тру ее.

— Я не…

Мою фразу обрывает его близость. Спину лижут языки несуществующего пламени — это тепло его тела.

Дергаюсь в сторону — на талию ложится ладонь. Оглядываюсь.

Не знаю, что это за магия, но точно черная. Я весь вечер, всю дорогу, уже зайдя сюда, распинала его, а сейчас ловлю взгляд и тону. Он приручает моментально. Вопрос только в желании. Сегодня хочет.

Я смаргиваю — не помогает. Пальцы судьи поглаживают меня через ткань. Отмираю и давлю на ладонь.

Не отпускает.

Над моей головой летит очаровательная улыбка и звучащее более чем искренне:

— Спасибо, Карина.

О себе дает знать тупая, отвратная ревность. Карина улыбается в ответ и медленно кивает. Я кривлюсь, возвращая внимание судьи обратно.

Он давит на мое бедро, подтягивая ближе. Чтобы не захлебнуться близостью и эмоциями — обвожу взглядом комнату. Как через плотный тон ваты слышу ту же музыку, что и в телефонном динамике, звонкий смех…

Здесь есть все то же, что внизу: столы, диваны, несколько кальянов, сцена, диджейский пульт. Веселье льется через край. И, если честно, я… В ахуе.

В реальном мире вокруг него сущая дичь. Обыски. Угрозы. Риски. А он тут. С друзьями, шлюхами, алкоголем…

Все ок вообще с головой, ваша честь?

— Весь суд гудит… — Выталкиваю из себя тихо, качая головой. Даже не ему. Себе, наверное.

— Мне похуй, Юля, о чем гудит суд. Если бы мне было интересно — я бы сам тебя спросил.

Возмущение мешает дышать. А может это все же неконтролируемое желание дышать с ним в унисон. Но он делает это слишком размерено и глубоко, в то время как у меня на клочья рвет грудную клетку.

— Вам все похуй. Проблемы похуй. Правила похуй. Я… Похуй. Что тогда не похуй?

Оглядываюсь и тут же попадаю в ловушку темных-темных глаз. Они сейчас напоминают мне пережженный сахар. Слишком сладкий и липко-тягучий. Обманчиво безобидный. Я просто коснулась пальчиком — увязла по щиколотки не в сладости, а в горечи.

— Удовольствие, Юля. Не похуй мне удовольствие.

Которого в этой комнате более чем достаточно и без меня. Но вам его доставляет издевательство.

Я снова давлю на руку. Теперь Тарнавский меня отпускает. Делаю шаг в сторону. Тру руками голые плечи. Развернуться почему-то тоже боюсь. Смотрю в стену, чувствуя взгляд щекой.

Собравшись, поворачиваю хотя бы голову. Пальцы больно впиваются в кожу. Еще сильнее, когда в полной мере "знакомлюсь" с его эмоциями. Он не зол и не раздражен. Просто позвал меня сюда, как свою зверушку. И я могла бы снова взбрыкнуть, но какой к черту смысл?

В понедельник все закончится. Он узнает про конверт. Я узнаю, что ничего хорошего в нем для меня нет и быть не может.

Нас вдвоем, но по-отдельности, перемелет жерновами мести и недосправедливости.

А пока он продолжает меня рассматриваться, сохраняя серьезность.

Я делаю прерывистый вздох и сдаюсь:

— Что конкретно я должна делать? — Спрашиваю и, возможно, впервые за время нашего недолгого провального сотрудничества угадываю его настроение и желания на все сто.

Удовлетворение читается в глазах. Тарнавский кивает. Манит меня ближе, склоняется к уху и поясняет.