Про того, кого не заменить

Дома нам всегда лучше. Говорит мать

— Отправила его, а у самой сердце болит. И за него болит, и за старшего сына, который воюет.

А тут ещё слухи, что немцы обстреляли эшелоны с детьми. Мне совсем покою не стало. Бросила я всё и поехала Лёню искать. Добралась с трудом, нашла. Позвали его ко мне, а он как будто меня не узнаёт. «Это же я, Лёнечка, — говорю ему. — Твоя мама». Целую его, обнимаю, а он хмурится. Я ему про дом рассказывать. Тут он вроде как-то душой отошёл и сам меня уже обнимает, и от меня ни на шаг.

Вот ведь какое дело! «Домой, — говорит, — домой, мама, уедем!» Воспитательница подошла. Стала его уговаривать, а мне объяснять: дескать, скоро детей повезут за Урал — подальше от немца. Тут меня сомнение взяло — надо ли его забирать? Может, думаю, оставить — вон как хорошо выглядит, а он знай твердит: «Домой! Дома всегда лучше!» Воспитательница над ним посмеялась: «То о доме совсем не вспоминал, а то — дома лучше!»

А у детей всегда так. Как будто бы всё и забыл. А мать увидел — и всё вспомнил. И нет ничего лучше дома. Ну и забрала я его. Потянулись мы с ним в родной город. Обратный путь долгим был. Со всех сторон только и слышалось: «Война! Война!» Говорили вполголоса. Вдруг где-то близко загрохотали пушки. Послышался взрыв. Поезд встал.

— Фашист бомбит, — сказал кто-то, — вытряхивайся.