Будет час в поэтической теме –
нежный грохот да розовый дым...
И машина по имени "Время"
подкрадется к желаньям моим.
Сяду в кресло, и кто-то прикажет,
поправляя на мне проводки:
"Будешь в Прошлом – не трогай букашек
и не рви в той Эпохе цветки".
...И рванется машина, задымится прическа,
тонко свистнут Эпохи, пролетая во мгле...
Я шагну из машины торопливо и броско
по горячей, упругой, первозданной Земле.
Буйно травы цветут, и по этому буйству
древний мир изначальный акварельно размыт.,
Я забуду приказы, и сорву незабудку,
и запрячу туда, где сердечко щемит...
...Ну, машина, поехали к дому,
в свой двадцатый излюбленный век!..
Только истина, равная грому,
грянет в уши: "Пропал, человек!..
Возвращаться тебе уже некуда,
уже нету двадцатого века-то...
Мироздание вдрызг поразрушено,
вьется пыль да микробное кружево...
Век двадцатый распался на точки,
на энергию сверхскоростей.
А причина – вот в этом цветочке,
что украл ты у древних людей..."
...Я стою, как стакашек на блюдце,
я стою – ни вперед, ни назад:
и в двадцатый – уже не вернуться,
да и древние – косо глядят...