Снег на ладони

Вблизи Олимпа есть местечко,

в версте от лежбища богов...

Стоит избушка возле речки

в сиянье песен и стихов.

Творцы торжественных хоралов

скучают в собственных лучах...

Там не певцы, а подпевалы

живут на божеских харчах.

Тепло в лирической избушке,

и в ней поэтов – будто блох:

второй Эзоп, воскресший Пушкин,

гальванизированный Блок...

Таланта нет – заменит пыл,

а пылу нет – подбавишь лести...

И я там был, мед-пиво пил

и назывался "Пушкин-200".