Снег на ладони

Я боюсь музыкантов, –

не военных, а мирных.

У военных – рожок,

барабан да труба...

А у тех – крутолобых,

молчаливых, настырных –

в отрешенных зрачках

притаилась Судьба.

...На сеансе гипноза

зал ехидно настроен,

и волшебник от злости

зеленеет, как сыр...

Он кричит через зал: –

Уходите, Бетховен!..

Вы мешаете мне

одурачивать мир...

И уходит во мрак –

человек или демон?

Хоть еще не небесный,

но уже неземной...

Я боюсь музыкантов,

и бетховенской темой

я бесстрашно, безбожно,

безнадежно больной.