Святых не существует

Коул

Соня вбегает в мой кабинет. Она стоит в дверях, застыв от ужаса перед разрушениями внутри.

— Боже мой, что случилось? — кричит она.

Я уже положил клюшку для гольфа обратно в сумку.

Но скрыть то, что я сделал, невозможно.

— Я разбил модель солнечной батареи, — говорю я.

Соня смотрит на меня в ужасе, слезы заливают ее бледно-голубые глаза.

— Как ты мог? — говорит она.

— Она принадлежит мне, — рычу я. — Я могу хранить его или уничтожить.

Она смотрит вниз, на толстые сугробы разбитого стекла, наклонив голову, отчего слезы текут по ее щекам.

За все время, что она работает на меня, я ни разу не видел, чтобы Соня плакала. Она компетентна и способна, а свои эмоции надежно держит на замке. Вот почему мы с ней ладим. Я не потерплю ничего меньшего.

Однако я не виню ее за слезы в этот момент. Солнечная модель была одним из самых потрясающих произведений искусства, которые я когда-либо видел. Поистине уникальное и незаменимое.

Я уничтожил ее под влиянием импульса.

Со мной что-то происходит.

Что-то захватывает меня, крутит, меняет. Я заразился. А Мара - это болезнь.

— Пусть кто-нибудь уберет это, — приказываю я.

Я выбегаю из кабинета и направляюсь на главный этаж. Я не заглядываю в студию Мары - знаю, что ее здесь нет. Скорее всего, она еще дома, спит.

Проходя мимо стола Дженис, я вижу нескольких художников, столпившихся у экрана ее компьютера. При моем приближении они расходятся, спеша во все стороны, кроме моей.

Дженис пытается закрыть окно браузера, но я отбиваю ее руку в сторону, рявкнув: — Что ты смотришь?

— Еще одну девушку убили, — заикается Дженис. — Это случилось прошлой ночью.

Я наклоняюсь над ее столом, неприятно окутанным ее тошнотворно-сладкими духами, чтобы рассмотреть экран компьютера.

Она зашла на какой-то дрянной сайт о настоящих преступлениях. Страница покрыта полноцветными фотографиями места убийства.

Работа Аластора.

Его тела гораздо отчетливее, чем его картины.

И все же... это новый уровень насилия, даже для него. Я вижу безумие в разбросанных частях тела. Это была не просто похоть... это была ярость.

Я снова встаю, а сердце уже возвращается к своему ровному ритму.

Это объясняет, почему Аластора не было на шоу вчера вечером. Должно быть, он отвлекся по дороге.

Он пропустил то, что должен был увидеть.

К счастью для меня. У меня есть еще немного времени.

Я подхожу к мрачной викторианской квартире Мары. Я стучу в дверь, пугая ее соседа Фрэнка, который открывает дверь после долгой задержки, выглядя под кайфом и параноидально.

— О, — говорит он, выглядя отчасти облегченным, а отчасти еще более растерянным. — Это ты.

— Где Мара? — спрашиваю я.

— Не знаю, — бормочет он, проводя рукой по своим диким кудрям. — Может, на работе?

Как только мне в руки попадает ее телефон, я устанавливаю на него маячок.

Это намерение превращается в абсолютную навязчивую идею, поскольку я безуспешно посещаю поочередно парк Сладкого Клена и парк Золотые ворота, но не нахожу ее.

ГДЕ ОНА, ЧЕРТ ВОЗЬМИ?

Несколько фантазий проносятся в моей голове, пока я обыскиваю парк. Первая - как я затащу ее на деревья и задушу. Но когда я представляю, как обхватываю руками ее горло, вместо этого я вижу, как они скользят по ее телу... обхватывают ее груди... сжимают ее крошечную талию изо всех сил... заставляют ее опускаться на мой член снова и снова, и снова...

Трахать ее в лесу недостаточно хорошо.

Я хочу, чтобы она была в уединенном месте, где мы могли бы побыть вдвоем. Там, где у меня под рукой будет любой инструмент, который я захочу. Где я смогу провести с ней всю ночь напролет...

Я хочу привести ее в свой дом.

С тех пор как умер мой отец, никто, кроме меня, не переступал порога этого дома. Дом стал моей пещерой. Моим единственным местом абсолютного уединения.

Мое желание привести туда Мару показывает, как далеко зашла эта одержимость. Привести ее в мой дом - все равно что ввести ее в мое собственное тело. Это гораздо более интимный акт, чем просто трахнуть ее...

Где она может быть?

Неужели она снова встретилась с этим трахальщиком?

Неужели она сейчас у него дома и позволяет ему орудовать своими руками?

Мысль об этом приводит меня в такую ярость, что мне приходится положить руки на колени и на мгновение наклониться, тяжело дыша.

Нет. Она бы так не поступила. Она трахалась с ним только для того, чтобы отомстить мне. Потому что знала, что я смотрю.

В это мне хочется верить. Но я должен знать наверняка.

Я достаю телефон и снова захожу в социальные сети Мары.

К этому моменту я знаю каждую фотографию, каждую подпись. Я запомнил их все. И я думаю... возможно... Я видел этого парня раньше.

Я прокручиваю изображения, ищу.

Наконец я нахожу его: пост с того дня, когда Мара сделала татуировку змеи на ребрах. Вот он, стоит рядом с ней, на его руках латексные перчатки.

ЛОГАН ПРИКЛЮЧИЛ МЕНЯ СЕГОДНЯ - наконец-то я получила свое маленькое шипение.

Я прикасаюсь пальцем к его имени, переключаясь на его профиль.

Логан Майкельсон, тату-салон Paint It Black.

Нашел тебя, ублюдок.

Салон находится всего в двенадцати кварталах от парка. Я иду туда, инстинктивно избегая любых записей о том, куда я иду. Оставляю за собой право поступить с Логаном так, как сочту нужным.

Сейчас неподходящее время суток для приобретения. Лучше прийти вечером, когда он, скорее всего, будет работать один, завершая работу с последним клиентом за день. Я мог бы выдать себя за посетителя. Конечно, после проверки здания на наличие камер.

Но я нетерпелив.

Я не хочу ждать до вечера.

Я хочу знать точную природу отношений этого ублюдка с Марой. Прямо сейчас.

Я жду у задней части здания. Он выйдет покурить. Эти ублюдки всегда курят.

Конечно, после почти часа терпеливого наблюдения он протискивается через заднюю дверь, уже пуская искры, прикрывая рот рукой, чтобы защититься от ветра, задувающего порывы сухих листьев в переулок.

Я прижимаю его к стене, прижимаю предплечье к его горлу, прежде чем он успевает втянуть в легкие хоть один глоток дыма.

Он замирает, не сопротивляется, не борется. Смотрит на меня с любопытством и страхом.

— О, черт, — говорит он. — Я тебя знаю.

Я становлюсь слишком узнаваемым в этом городе.

— Тогда, я уверен, ты догадываешься, почему я здесь.

Ему все еще требуется секунда, чтобы собрать все воедино.

— Мара, — говорит он.

— Именно так, — шиплю я. — Мара.

— Извини, чувак, я не знал, что у нее есть парень...

Я бы с радостью обезглавил его только за это замечание.

— Я ничей гребаный парень, — рычу я. — Она принадлежит мне, она моя собственность. А ты наложил свои отвратительные чернильные руки на то, что принадлежит мне. Что, по-твоему, я должен с этим делать, Логан?

Звук собственного имени - это сигнал тревоги, который предупреждает Логана о том, что я здесь не для того, чтобы вести приятную беседу. Продолжение существования этого имени - тонкая нить, на которой моя рука, прижатая к его горлу, действует как острые ножницы.

Он сразу же прекращает нести чушь.

— Я ее почти не знаю. У меня даже нет ее номера телефона.

— Но ты же сделал ей татуировку.

— Да, так мы и познакомились. Я сделал мрачного жнеца для ее соседки. Она спросила, не сделаю ли я змею. Это был ее собственный дизайн - она сама его нарисовала.

— Какие еще татуировки ты для нее делал?

— Никаких. Только одну.

Я ослабляю давление на его горло. Слегка.

Он не настолько глуп, чтобы думать, что на этом все закончится. Он смотрит в мои глаза, в эти черные ямы, которые никогда не заполнить одними извинениями.

— Есть ли... ...что-нибудь еще?

— Да. Где твой татуировочный пистолет?