Святых не существует

Мара

Я подумала о том, чтобы дать Коулу пару дней остыть.

Я вполне могла обойтись без него - переночевать у друга. Не приходить в студию на работу.

Но эти усилия были бы бессмысленны.

Коул никогда не остынет. Я не настолько глупа, чтобы думать, что пара дней разлуки ослабит его ярость по поводу того, что я сделала. Не после того, как я буквально повесила напоминание об этом на его стене.

Кроме того, я хочу работать. Я не хочу отрываться от рисования на неделю или даже на один день.

Именно поэтому я возвращаюсь в студию чуть раньше полуночи, молясь, чтобы Коул спал и не был настолько зол, чтобы подняться с постели и выместить на мне свою злость.

Дженис нет за своим столом. По ночам в здании работает бродячий охранник, но я подозреваю, что большую часть времени он проводит, прогуливаясь как можно медленнее, чтобы успеть сделать всего несколько обходов до окончания смены.

Странная тишина в обычно шумном помещении выводит меня из равновесия, когда я поднимаюсь по лестнице на четвертый этаж.

Раньше я не была нервным человеком.

Попадание в руки монстра из кошмара навсегда изменило мою привычку.

Я никогда не забуду эту темную фигуру, мчащуюся ко мне. Это было самое страшное: осознание того, что вещи, которых ты боишься, вполне реальны. И они идут за тобой.

Коул спросил меня, почему я сохранила пирсинг. Я сказала себе, что делаю это для себя - как акт неповиновения.

Но Коул прав.

Мне нравится напоминание. Оно мне необходимо.

Поэтому я больше никогда не успокаиваюсь.

Иногда мне кажется, что это Коул похитил меня. Иногда я уверена, что это не так.

Ничто в той ночи не имеет для меня смысла. Это похоже на одну из тех картин с перспективой, где, если смотреть под неправильным углом, получается просто нагромождение форм и линий. Но если переместиться в нужную точку комнаты, фигуры выравниваются, и вы видите изображение четко, как день. Я могла бы увидеть, что именно произошло... если бы только знала, где стоять.

Пока же я точно знаю одно: Коул опасен.

Я должна бежать от него подальше.

Я знаю это рационально.

А я хочу прямо противоположного.

Я очарована им. Меня влечет к нему всеми возможными способами: физически, ментально, эмоционально.

Я читала «Дракулу». Это поучительная история. Предупреждение молодым женщинам не поддаваться на соблазн мужчины, который хочет поглотить вас.

И все же... не все из нас были увлечены прекрасным принцем. Некоторые маленькие девочки поглощали истории о бальных платьях, замках и рыцарях, которые убивали дракона...

В то время как некоторые маленькие девочки читали истории о темной тропинке в лес... о витом особняке с черными окнами и туманом, покрывающим территорию... Именно туда мы и хотели пойти. Неважно, что мы могли бы найти внутри...

Я начала вторую картину.

Она будет такой же большой, как и первая - размером с жизнь. Основная фигура - частично человек, частично животное, с рогами барана и крыльями, похожими на крылья летучей мыши, вытянутыми по обе стороны. Четыре руки и две пары кистей. Одна пара рук тонкая, бледная, изящная. Другие руки толстые, грубые, грубые.

Я включаю свою музыку, так громко, как хочу, потому что в соседних студиях больше никого нет.

Gasoline - Halsey

Кажется, что холст расширяется, пока не становится таким же большим, как комната. Он заполняет все поле моего зрения, становится целой вселенной. Каждая крошечная деталь вырывается из-под моей кисти, врываясь в жизнь.

Я забываю о Коуле.

Я забываю обо всем, что находится за пределами картины.

Время течет мимо, пока я стою на месте.

Я даже не замечаю, что кто-то вошел в дверь, пока Коул не говорит, — Сначала ангел, теперь демон.

Он стоит прямо за мной. Я не знаю, как долго он находится в комнате.

Я оборачиваюсь, поднимаю кисть вверх.

Коул смотрит на меня сверху вниз, наши лица всего в нескольких дюймах друг от друга. Он бледнее обычного, под глазами темные круги. Он определенно не спал. Возможно, он не спал и прошлой ночью.

Должно быть, на улице идет дождь. Его одежда влажная. Капельки блестят в его густых черных волосах, кончики мокрые, как моя щетка.

Дождь усиливает его запах. Он пахнет холодом и чистотой, как продуваемая ветром улица. Его глаза черные, как асфальт.

— Я искал тебя, — говорит он.

— Я пряталась, — отвечаю я.

— Я знаю это. Я знаю, что ты пряталась. Я также знал, что ты не сможешь долго оставаться в стороне.

Его голос такой же холодный, как и его одежда. Он заставляет меня дрожать.

Он слишком хорошо меня знает.

— Я не демон, — говорю я. — Я дьявол.

— Какая разница?

— Есть только один дьявол.

Он улыбается. Настоящая улыбка Коула сильно отличается от той, которую он дарит всем остальным. Она медленнее. Он не морщит глаза. И заканчивается она тем, что он прикусывает краешек губы. Жестко.

— Ты оставила подарок в моем кабинете.

Холодок пробегает от основания моего черепа до самого позвоночника. Я стараюсь не вздрогнуть. Стараюсь, чтобы он не видел, как сильно колотится мое сердце.

— Как тебе? Понравилось? — говорю я, наклоняя подбородок.

Коул подходит ближе, просовывает правую руку под мои волосы и обхватывает затылок. Большим пальцем он заставляет мой подбородок подняться еще выше.

— Мне это совсем не нравилось. На самом деле, я ревновал.

Моя кожа в одно мгновение превращается из холодной в горячую. Соски напряглись под тонким материалом топа. Кольца остаются холодными, как лед.

Он ревнует. Он признает, что ревнует.

Коул проводит большим пальцем по моей нижней губе. Мой пот - это бензин. Каждое место, к которому он прикасается, воспламеняется.

Я слышу резкий щелчок, и холодная застежка манаклей смыкается вокруг моего запястья.

Прежде чем я успеваю пошевелиться, даже взглянуть на собственное запястье, Коул делает три быстрых шага и тащит меня к стене. Он закидывает мои руки за голову и приковывает меня наручниками к месту, цепь обвивается вокруг открытой трубы.

— Какого черта!? — кричу я.

Я дергаю за наручники, металл впивается мне в запястья.

— Все пройдет гораздо спокойнее, если ты не будешь двигаться, — говорит Коул.

Он выхватывает кисточку из моей руки и откладывает ее в сторону.

— Что пройдет более гладко? Какого черта ты делаешь? — кричу я.

У меня начинается гипервентиляция. Завязки на запястьях навевают ужасные воспоминания, и все это в один миг.

Коул не отвечает мне.

Вместо этого он придвигает стул и кладет на него сумку - черную кожаную сумку, которая открывается сверху, как старомодный докторский саквояж.

Он расстегивает лямки моего комбинезона, позволяя нагруднику упасть до пояса. Затем он обеими руками хватает меня за майку и разрывает ее на части. Моя грудь вываливается на свободу, соски становятся твердыми, а грудь обнажается перед его взором.

Мы оба смотрим вниз, разглядывая мои сиськи. На серебряные кольца с одной бусиной в центре, сверкающие, как дождь в волосах Коула.

Его взгляд скользит по моему телу. К татуировке на моих ребрах.

— Логан сделал это с тобой, — мягко говорит Коул.

Это не вопрос.

— Откуда ты это знаешь? — требую я.

Коул опирается рукой о стену и наклоняется ближе, его губы почти касаются ободка моего уха. Почти, но не совсем.

— Я знаю о тебе все, Мара. Все, — бормочет он. — Я знаю, что ты трахнулась с ним, чтобы бросить мне вызов. Чтобы показать мне, что я не могу тебя контролировать. И может быть, я не могу контролировать тебя - не всегда. Но ты была отдана мне.

Я была отдана ему?

Что, черт возьми, это значит?

— Теперь ты моя, Мара. Ты принадлежишь мне, хочешь ты этого или нет.

Он проводит пальцами по бокам моей груди, вдоль изгиба, где грудь соединяется с ребрами. Мои соски тверже бриллиантов. Они могут порезать ему лицо, если он наклонится слишком близко.

Кончиками пальцев он обводит змеиное тело.

— Я не могу допустить, чтобы на тебе был след другого мужчины.

— Я сделала эту татуировку, — шиплю я.

— Я придумал татуировку получше.

Он заглядывает в сумку доктора. Вытаскивает татуировочный пистолет.

— Ты с ума сошел? — кричу я.

— Не волнуйся, — говорит он. — Я практиковался последние несколько часов.

— На ком?!

Он просто улыбается.

— Сейчас все ровно. Я все еще совершенствую свою технику.

Коул моет мою кожу зеленым мылом, тоже взятым из сумки. У него там действительно есть все, что нужно.

— НЕ СМЕЙ...

Он выстреливает из пистолета с тем высоким жужжащим звуком, который мне слишком хорошо знаком.

Я вскрикиваю, пытаясь вывернуться из его рук.

— Если ты не будешь стоять на месте, результат тебе не понравится, — говорит он.

Он прижимает кончик пистолета к моим ребрам, превращая мой крик в пронзительный вопль.

Я чувствую укол иглы, когда она пронзает мою кожу, занося чернила глубоко внутрь, откуда их уже не удалить.

Инстинктивно я замираю.

Я не могу остановить Коула. И я очень не хочу, чтобы по моим ребрам расползлась чертова каша.

Пистолет движется медленно, уверенно. Хотя я знаю, что татуировочный пистолет работает как швейная машинка, погружая иглу под кожу через равные промежутки времени, на самом деле это похоже на то, как будто кто-то рисует на тебе острым пером.

Я смотрю вниз, пытаясь понять, что он рисует.

С такого ракурса, вверх ногами, понять это невозможно.

Руки Коула движутся по мне, сильные и умелые. Теплее, чем я могла бы предположить. На самом деле его голые руки на моей плоти удивительно приятны, в отличие от укуса иглы.

Каждый раз, когда он выдыхает, его дыхание скользит по моей талии. Оно проходит по линии, где мой джинсовый комбинезон соприкасается с голой кожей.

Коул - левша. Раньше я этого не замечала.

Его левая рука управляет пистолетом плавным, уверенным движением, а правая лежит на моем бедре. Крепко обхватывает меня. Держит меня на месте.

У меня никогда не было возможности рассмотреть его так близко.

Его волосы невероятно густые, как мех животного. Когда он наклоняет голову, они касаются моей кожи, мягкие и слегка влажные.

Хотя я знаю, что он старше меня, его кожа удивительно гладкая. Может быть, потому, что он выражает свое лицо только тогда, когда кто-то за ним наблюдает.

Почти все оживление на его лице исходит от этих прямых темных бровей. Они напоминают мне сёдо на бледно-белой бумаге. В японской каллиграфии нет двух одинаковых мазков. Так и на лице Коула: эти брови - чернильные штрихи, придающие смысл его бездонным черным глазам.

Он полностью сосредоточен на мне, взгляд устремлен внутрь, челюсть сжата. Мое дыхание замедляется в такт с его. Вдох. Выдох. Вдох.

Его красота завораживает. Я смотрю на него, а не на татуировочный пистолет. Чувствую его прикосновение, а не прикосновение стали.

Он чувствует, как я расслабляюсь. Он смотрит мне в лицо.

— Не знаю, почему ты всегда хочешь со мной драться, — говорит он. — Гораздо приятнее дать мне то, что я хочу...

— Для кого приятнее? — задыхаюсь я.

— Для нас обоих.

Он скользит рукой по передней части моего комбинезона.

На мне нет нижнего белья. Я так и не успела постирать белье.

Его прикосновения мягче, чем я ожидала. Я думала, что оно будет таким же жестоким, как его поцелуй. Но вместо этого оно почти успокаивает...

Его пальцы скользят по моей киске, ищут, исследуют. Проверяют...

Он прикасается ко мне то тут, то там, ожидая реакции. Смотрит, как я реагирую. Когда я наклоняюсь к нему, когда мои губы раздвигаются, когда я стону... он знает, что нашел нужную точку. Он проникает пальцами внутрь меня, а потом трет меня за все места, которые чувствует лучше всего...

Татуировочный пистолет сердито жужжит у моих ребер. Он кусает и кусает, снова и снова, вверх и вниз, по кости.

Я почти не замечаю боли. Я прислонилась к стене, откинула голову назад, раздвинула бедра. Позволяю Коулу трогать меня, где ему вздумается.

Он гладит мою киску, как своего личного питомца. Он проводит пальцами вверх и вниз по моей щели, иногда погружаясь внутрь меня, иногда натирая круги вокруг моего клитора.

Все это время он рисует на моих ребрах, причем его левая рука работает отдельно от правой.

Боль усиливает удовольствие, а удовольствие усиливает боль.

Моя кожа вспотела, волны ощущений накатывают на меня.

Я покачиваюсь на бедрах, не отпуская его руку.

Я стону. Не знаю, как долго я издаю этот звук.

Он нашел точку прямо под моим клитором, самый чувствительный пучок нервов на всем моем теле. Он поглаживает его большим пальцем, снова и снова.

— О Боже… — стону я. — Не останавливайся...

— Скажи, что ты моя..., — шипит он. — Скажи, что я могу делать с тобой все, что захочу. . .

Я сжимаю губы, отказываясь произнести это.

Он сильно нажимает на татуировочный пистолет, вгрызаясь в мою плоть.

— Скажи это.

Я качаю головой, глаза закрыты, рот зажат.

Он сильнее нажимает на татуировочный пистолет и проводит пальцами по моему клитору. Он гладит меня, рисуя на моей плоти бог знает что.

— Скажи это, Мара. Скажи, что ты принадлежишь мне...

Я хочу сказать это.

Я хочу сдаться.

Его рука гладит, трет, именно так, как мне нравится. Лучше, чем когда-либо удавалось мужчине. Лучше, чем я могу сделать это сама...

Удовольствие - это потребность, требование. Зуд, который необходимо почесать...

— Скажи это, — рычит он.

— Ни за что, черт возьми, — шиплю я ему в ответ.

Он заканчивает татуировку злобным разрезом по кости.

Я вскрикиваю. Каждый мускул моего тела напрягается, а бедра крепко сжимаются. Именно это заставляет меня кончить, так же как и пальцы Коула, прижатые к моему клитору. Оргазм - это взрывной шок, который пронзает меня от груди до паха, одним непрерывным шлейфом.

Я поворачиваю голову, сильно кусая собственное плечо. Оставляя следы зубов.

Мой вес повис на наручниках, тело обмякло.

Я все еще дергаюсь, когда афтершоки проносятся сквозь меня.

Коул стирает излишки чернил с моей кожи тем же зеленым мылом. Мылом, которое использует Логан.

— Ты ведь не причинил ему вреда? — требую я.

— Он тебя не касается, — говорит Коул, снова завладевая моим лицом. Заставляя меня смотреть на него. — Тебе нужно беспокоиться о том, что я думаю. Что я хочу.

Я смотрю ему в глаза.

— А что будет, если я этого не сделаю?

— Тогда в следующий раз я не буду так снисходителен.

Я громко смеюсь, встаю прямо, звеня наручниками.

— Это ты так любезничаешь?

Коул пристально смотрит на меня.

— Да, Мара, — тихо говорит он. — Это я добрый. Милосердным. Ты должна это понять, потому что, если ты попытаешься вскрыть меня, тебе не понравится то, что выползет наружу.

Он расстегивает наручники. Я потираю запястья, пытаясь вернуть чувствительность рукам. Затем медленно подхожу к зеркалу в полный рост, висящему на стене. Я стою перед ним, слегка повернувшись, чтобы видеть татуировку, которая проходит от правой груди до тазобедренной кости.

Он поставил на мне клеймо. Нанес свое клеймо на меня навсегда.

И это прекрасно. Поистине чертовски красиво.

Коул - художник во всех смыслах этого слова. Композиция, плавное течение линий, то, как цветы и листья повторяют изгибы моей груди, ребер, бедренной кости. Идеальная форма, волнообразная при каждом повороте или изгибе моего тела. Когда я двигаюсь, татуировка оживает.

Дикий сад. Буйство папоротников, листвы и цветов, между которыми проглядывает моя маленькая змейка.

— Господи Иисусе, — вздыхаю я. — Ты действительно талантлив.

Коул стоит прямо за мной.

Он выше меня и шире. Я полностью помещаюсь в его силуэте, поэтому он образует вокруг меня темный ореол. Как будто он уже проглотил меня целиком, а я - внутри него.

— Твоя очередь, — говорит он.

Я встречаюсь с ним взглядом в зеркале. — Что ты имеешь в виду?

Он молча поднимает пистолет для татуировок.

— Ты серьезно?

В ответ он кладет пистолет мне в руку и тянется через плечо, хватая в горсть свою рубашку и стаскивая ее через голову. Он стоит прямо, отбросив рубашку в сторону.

Я смотрю на его обнаженный торс.

За все годы рисования фигур я никогда не видела такого тела, как у него.

Ближайшее сравнение - это гимнаст или танцор - такой уровень худобы, подтянутых, текучих мышц. Свернутая пружина, готовая к разжатию.

Даже гимнасты не так эстетичны. Мышечные плиты на груди, идеальный V-образный изгиб талии, пульсации мышц, которые словно созданы для того, чтобы притягивать взгляд вниз, вниз, к пуговице брюк...

Его плоть бледна на фоне распущенных темных волос, спадающих почти до плеч. На его теле нет ни единого волоска. Чернил тоже нет. Его кожа гладкая и без пятен.

— Хочешь, я сделаю тебе татуировку? — говорю я.

Он кивает.

— У тебя есть другие татуировки?

— Это будет первая.

Я тяжело сглатываю.

Красота Коула не просто пугает - она чертовски безупречна.

Я никогда в жизни не делала татуировок. Если я облажаюсь, мне будет хуже, чем если бы я нарисовала усы на Моне Лизе.

— Не думаю, что мне стоит.

Брови Коула опускаются на глаза, сужая их до щелей.

— Мне плевать, что ты думаешь.

Мои пальцы крепко сжимают пистолет.

Теперь я хочу написать ПОШЕЛ ТЫ шестидюймовыми буквами на его спине.

— Надеюсь, у тебя достаточно чернил, — говорю я.

— У меня есть ровно столько, сколько нужно, — отвечает он.

Не сомневаюсь.

Я хватаю стул и тащу ее к зеркалу.

— Садись, — говорю я.

Коул садится, наклоняясь вперед и упираясь локтями в колени. Не обсуждая это, мы оба догадались, что его спина - лучший холст, гладкий и относительно ровный. На самом деле она такая же мускулистая, как и остальные части тела. Как только я провожу иглой по его коже, я вижу, что мне придется ориентироваться на лопатки, ребра и длинные мышцы, которые расходятся от позвоночника - ягодицы, лодыжки и косые мышцы.

— Хочешь, чтобы я сначала... набросала? — слабо говорю я.

Коул не двигается. Он даже не поворачивает голову.

— Я тебе доверяю, — говорит он.

Я в замешательстве. Никто никогда не доверял мне, особенно в таком необратимом деле, как это.

Но я не спорю. Глубоко вздохнув, я взвожу пистолет.

К тому времени как я заканчиваю, первый утренний свет проникает через окна от пола до потолка. Он освещает кожу Коула, превращая мрамор в золото.

Я так глубоко погрузилась в дизайн, что вижу только эти плавные черные линии, текущие, как река, по правой стороне его спины. Немного попрактиковавшись, я даже разобралась со штриховкой.

В паре мест у него течет кровь. Он ни разу не вздрогнул. Не попросил меня остановиться. Казалось, он вообще ничего не чувствует.

Я вытираю ему спину зеленым мылом, как и он мне.

Затем я говорю, — Все готово.

Коул стоит спиной к зеркалу. Он оглядывается через плечо, чтобы увидеть рисунок.

Две змеи: одна белая, другая черная. Они переплетены друг с другом - их чередующиеся спирали плотно закручены, но пасти открыты, чтобы показать оскаленные клыки.

Я заклеймила его так же, как и он меня.