Проходит всё. Двадцатый век иссяк,
а новый век спешит ему на смену.
Для одного возможно и пустяк,
ну а другой в запале режет вену.
Совковость в прошлом, - может на беду,
а большинство от счастья радость душит,
и всех подряд вгоняют в борозду,
чтоб ропот долгий был как можно глуше.
В деревне жизнь не делает мудрей,
вокруг луга и женщины все те же.
По-прежнему сияющий Бродвей
далёк как сон, хоть снится уже реже.
2016
Крестьянин на поле выходит
и смотрит задумчиво вдаль:
«Озимые вымерзли вроде...
Опять пересеивать... Жаль».
Заводит свой старенький трактор,
дым сизый валит из трубы.
«Кажись, подгорели контакты,
на цепь не хватает скобы».
Идёт огородом к соседу,
тот гонит как раз самогон.
Они затевают беседу,
используя местный жаргон.
Потом дегустируют смачно
напиток хмельной не спеша.
Вся комната в дыме табачном,
парит в эмпиреях душа.
Уходит оттуда под вечер,
бредёт, спотыкаясь, домой.
Он счастлив и где-то беспечен.
Как клёво в деревне весной!
2017
Ночь пришла. Томится брага,
покрепчавшая едва.
Я насилую бумагу,
помножая ноль на два.
В голове – как в чистом поле,
только ветер-суховей.
Не прогуливал бы в школе,
окна были б на Бродвей.
Вот сосед мой был умнее,
поменял житейства вид,
и теперь на том Бродвее
в баре каждый день сидит.
Перед ним текила, виски
и других бутылок ряд.
Я же брагу пью из миски,
самогонку – всё подряд.
Пролетел тут поезд дальний,
и в деревне я один:
над собакою – начальник,
над курями – господин.
2015