Трилистики

Поэзия — как сфинкс, волшебная загадка,

губитель тишины, покоя и порядка,

жестокий властелин покорнейших рабов.

Но истину понять наш разум не готов,

как пенье соловья, изложенное кратко,

как тающий пейзаж забытых мною снов.

Спешат, бегут слова куда-то без оглядки,

сплетаются в клубок, играя с нами в прятки,

бредёт за ними мысль, блуждая наугад

сквозь океан времён, столетия подряд.

А, может быть, и нет в ней никакой загадки?

Я просто, как и все обманываться рад.

2019

Слова сплетая робко в кружева,

в венок пугливый из лучистых линий,

я слышал, как шуршит во тьме трава,

как море дышит зыбью тёмно-синей,

впадая в сон, в иллюзию родства.

Возились мыши, сидя под столом,

дремала кошка рядом с мышеловкой,

а я грустил безмолвно о былом,

смотря в тетрадь с улыбкою неловкой,

пытаясь петь на языке ином.

Живя в стране, где нет готовых форм,

легко в дремучей чаще заблудиться.

Уставший путник — здесь теперь твой дом,

пусть он и стар, и незнакомы лица...

Ты стал рабом, не ведая о том.

Здесь правит тот, кто беден, бос и наг,

отринув прочь уставы и законы,

где каждый звук - как мимолётный знак,

но кто воссядет на пустые троны?

Кто нам откроет свой архипелаг?

2019

Пойми, я осуждать тебя не вправе

за то, что люди сделали с тобой.

Ты, позабыв о прежней, громкой славе,

стоишь сейчас с протянутой рукой.

На фоне ярких, глянцевых обложек

твой образ светлый явно потускнел.

Как жаль, что ты найти себя не можешь,

оставшись в этом мире не у дел.

Да если бы хоть чуточку любили

стихи те люди, что имеют власть,

тебя б всегда ласкали, не бранили,

не разрешили низко так упасть.

Что делать мне, Поэзия, скажи мне?

Нет никого, умеющих помочь.

Любовь была и долгой, и взаимной,

и вот теперь ты вновь уходишь прочь.

Не уходи, желанный час настанет,

и ты заслужишь праздничный венок.

Уже видны в обманчивом тумане

прекрасные страницы новых строк.

Придёт тот день, и ты воспрянешь снова,

утрёшь глаза, поднимешься с колен.

Как мир возник? Вначале было Слово.

А остальное – суета и тлен.

2010