Трилистики

Над дремлющим сердцем пылает глагол,

горит неустанно, но жечь он не может.

Устал человек, его прошлое гложет,

он часто напитками балует стол,

всего выше ставит любимый футбол,

хоть жизнь с каждым днём всё суровей и строже.

И даже поэты, и даже пророк

не в силах поднять его с мягкого кресла;

пусть дом неказист, да и краска облезла,

он болен, растерян, совсем одинок,

и мир для него равнодушен, жесток...

Простим же ему состояние стресса.

Ведь явно к нам Бог потерял интерес;

пророк в казино молча крутит рулетку,

поэт безнадёжно, стеснительно-редко

спрягает глагол, уважая прогресс...

Навек уходя из насиженных мест,

брось в ящик почтовый на счастье монетку.

Да, нету пророка в отчизне моей.

Познав боль потерь и тоску городскую,

он выбрал роль зрителя, участь немую

среди одиноких и слабых людей.

А я, вдалеке от отчизны своей,

не плачу давно и уже не тоскую.

2019

Прошло уже как будто двадцать лет

как мы вошли в отравленную эру,

не потеряв несбыточную веру

о том туннеле, где мерцает свет.

Но что мы знаем о судьбе планет, —

непознанных и разных по размеру?

Судьбу свою угадывать грешно,

здесь каждый шаг — как повод для волненья,

когда за взлётом следуют паденья,

а всё уже расписано давно.

Я думаю: вокруг черным-черно,

а вот внутри — плывут, дрожат виденья.

Прошедшее, грядущее — во мне.

Смотря в себя бесстрастно, безучастно,

я вижу свет отчётливо и ясно,

и чей-то взгляд в бездонной глубине,

где голос устремляется вовне, -

такой понятный, ласковый, но властный:

«Моя многострадальная страна,

где плачет и бежит безумный Каин,

стирая всё — от центра до окраин,

так в чём твоя невольная вина,

и почему ночь горькая длинна,

в которой рыщут с воем волчьи стаи?»

Тут голос смолк, не в силах дать ответ,

произнести живительное слово.

И полетели дни как тени снова,

но был далёк сомнительный рассвет.

Огня в золе остывшей уже нет,

когда душа для счастья не готова.

2020

Последний раб империи упадка,

не зная в жизни счастья и достатка,

я напрягал и зрение, и слух.

Создателем нам дан мятежный дух

не для покоя, меры и порядка, —

для тех вещей, что нужно вспомнить вслух.

Что жизнь — борьба, неравная борьба,

где мир стремится принять вид руины,

но видимость и суть всегда едины,

как время круг, как жребий и судьба.

А смерть летит фальшива и груба,

и смотрит вниз с улыбкою змеиной.

Я знаю — час придёт ещё во тьме,

невольники споют в своей тюрьме:

«Один из наших братьев на свободе».

Им остаётся терпеливо ждать,

когда растает Каина печать

и покраснеют на рассвете воды.

Но это будет завтра, не сейчас,

живи пока, питаясь пищей скудной.

Пройдут года и День настанет Судный,

мы соберёмся в предрассветный час,

утрат и боли больше не боясь,

устав от этой жизни беспробудной.

2019