Трилистики

Ты уходишь в бездонную ночь,

не сказав на прощанье ни слова:

музы ветреной младшая дочь,

жизни радостной смысл и основа.

Кто мне будет тихонько шептать

с непонятной тоской и волненьем

о любви, чтоб простая тетрадь

отзывалась стихом совершенным?

Так возьми на прощанье ключи,

словно прошлого символ сакральный.

Может быть, как сегодня в ночи

вдруг вернёшься, мой образ печальный.

Ты вернёшься, как небо к земле, -

исхудалой, больной, одичавшей.

Ты ушла... И стоит на столе

роз букет - полумёртвый, увядший.

2017

Осенний вечер. Отражают зеркала

героя бледного, которому не спится.

На жизнь его воспоминаний тень легла,

вот отчего в глазах задумчивость таится.

Он вас любил, ему казалось — навсегда,

стреляться пробовал, когда ушли к другому,

но чувство вдруг проснулось... как его? — стыда.

Теперь лишь сумерки слоняются по дому.

Хоть в нём любовь ещё угасла не совсем,

он видит прошлое каким-то чёрно-белым,

упорно избегает деликатных тем

и милым дамам улыбается несмело.

Его сердечная и хрупкая печаль

теперь ложится на раскрытую страницу.

Задумчиво застыв, и глядя молча вдаль,

он вспоминает вас, — как прошлого частицу.

Вот так рождаются чудесные стихи,

когда всем сердцем любят искренне и нежно.

Ну, что ещё… Ах, да - последние штрихи:

любовь всегда проходит — это неизбежно.

2017

С годами ты не стала старше,

всё тот же блеск твоих волос.

А ветер так же веткой машет,

но двор уже давно зарос.

Лишь сердце кроткое остыло,

хотя и помнит то, что было.

А я всё роюсь в пыльных книгах,

рифмуя шорохи ручья;

гляжу, как солнечные блики

скользят по ткани бытия, -

старик ворчливый и наивный,

который верит в мир наш дивный.

Я одинок, как был и прежде,

и та же скука – день за днём.

Вокруг поблёкшие надежды;

живу в убежище своём,

оставив всё в годах минувших,

копаясь в лицах промелькнувших.

Так объясни, какая сила

тебя так тянет вновь сюда,

где жил когда-то друг твой милый, -

в былые, лучшие года.

Послушна памяти, невольно,

ты будишь прошлое... Довольно.

2009