Трилистики

Приходит вечер, я пишу опять,

блокнот открыт на уровне закладки.

Свеча горит, но больше для порядка,

мечтая втайне лампочкою стать.

Столпились тени молча за спиной,

процесс письма им явно непонятен.

А мне мешает запах: кто-то хной

играл всерьёз, оставив много пятен.

Все спят давно – плохого в этом нет,

как нет добра в привычке полуночной.

Теней всё больше... Сколько же им лет?

Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

Они могли бы много рассказать,

но есть предел всему и совершенству.

Горит свеча, открытая тетрадь

глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

Рука, лениво тронув карандаш,

тут же застыла, побоясь нарушить

покой вокруг и распорядок наш.

А тени ждут, умеющие слушать.

Они живые – догадался я,

и им нужна энергия от плоти.

Как хорошо, что спит моя семья!

И строчек нет в потрёпанном блокноте.

Вдруг тень моя упала далеко

и замерла испуганно на месте.

Да кто сказал - писать стихи легко,

вставляя в них трагичность фраз и жеста?

Двоится строчек непослушных ряд,

(здесь явный признак беззаботной лени).

Да, вот про тени: тут они стоят

и окружили. Всюду – тени, тени...

2014

"У лукоморья дуб зелёный…"

- для нас заветные слова.

Сильны поэзии законы,

коль столько лет она жива.

О, сколько ямба и хорея

ушло на души и тела!

Но, от чужой любви старея,

так остро хочется тепла.

Есть обаянье в древней речи.

Опасность эту чётко зря,

ты избегай коварной встречи

вблизи подножья алтаря.

Держись подальше от поэтов

с их самомненьем до небес.

У них запой в приоритетах

и к дамам пылкий интерес.

Старайся критикам дотошным

не попадаться на глаза, —

сотрут в муку глаголом сложным

всего за жалких полчаса.

Традиций нет в литературе,

помимо грусти вековой.

Зачем, несчастный, просишь бури,

как будто в бурях есть покой!

2018

Замкнув крепко в клетку пустую

рыдающих жалобно птиц,

я вычерпал душу нагую

в пустыню холодных страниц.

В астрал выходил осторожно,

где солнце и звёзды, и тьма;

по зёрнышку, где только можно,

тащил всё в свои закрома.

Хотелось покоя, уюта,

детей бы – как минимум двух,

но снова двоичная смута

терзала отчаянно слух.

Не сдвинуться с этого места...

Надолго ль? Да нет, — навсегда.

Ждала понапрасну невеста,

и годы неслись в никуда.

Дорога по полю петляла,

теряясь в лесу, вдалеке.

Бредёт по ней путник усталый

с кошёлкой пустою в руке.

2019