Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.
Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.
Бубнит он что-то непонятно,
простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.
Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! Поплачем вместе с ним.
2017
Двоится рифмами тоска
провинциального поэта.
Трепещет жилка у виска.
Устало тлеет сигарета.
Поёт в измученной душе
мотивчик пошлый старой песни:
«В столице рай и в шалаше...»
Одно и то же – хоть ты тресни.
На кухне свет. Ворчит жена
и жарит рыбные котлеты.
Она вульгарна и пьяна.
А жизнь пуста. И нет просвета.
2010
Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полёт,
тихо гаснут созвездья с восходом,
и никто никогда не живёт.
Я тебе покажу необъятный,
до конца не разгаданный мир -
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.
Посмотри, – за таинственным лесом,
у излучины быстрой реки,
стоит домик - он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.
В нём всегда, допоздна, до рассвета
светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.
Пишет он о тебе, друг желанный,
о своей сокровенной мечте;
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.
Если будешь когда-нибудь мимо
проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он, – так же как я.
2009