Трилистики

Вот снова дождь идёт устало,

на окнах выбивая дробь.

Приходит осень запоздало,

в душе рождая грусть и скорбь.

Намокли листья сиротливо,

уже готовые опасть.

Такая, друг мой, перспектива:

дать прошлому над сердцем власть.

Или опять мечтать от скуки

под шёпот капель дождевых.

Томит любовь и боль разлуки,

и жаль желаний молодых.

Что остаётся в самом деле,

когда все ночи так глухи,

а звёзды тлеют еле-еле?

Писать задумчиво стихи.

И возникают на бумаге

её знакомые черты.

Но хватит ли руке отваги,

прочтёшь ли эти строчки ты?

2009

Мы будем вместе, будем мы одни,

годами наших чувств не называя,

узнаем через считанные дни,

что символ жизни — линия кривая.

Отгородимся дамбой от друзей,

чтоб каждый день был нов и снова светел;

и, оставаясь в памяти твоей,

они все были россыпью соцветий.

По воскресеньям будут пироги,

не жизни цель — от скуки только средство.

И пусть нам позавидуют враги,

любовь с едой хорошее соседство.

Мы заведём с тобою огород,

поняв душой значение природы,

и, в лёгкие впуская кислород,

узнаем о секретах всех погоды.

Потом мы будем медленно стареть

как ты всегда хотела – только вместе.

Я буду вредным только лишь на треть

и тяготеть к подспудным формам лести.

Но это, впрочем, только лишь мечты.

Мы молоды, сильны и одиноки.

Боюсь, ещё пока не знаешь ты

того, кто молча пишет эти строки.

2017

Протрещала однажды сорока,

что любовь существует на свете.

Начиналось с простого намёка,

завершилось на бледном рассвете.

Нам открылась чудесная тайна

и уснуло счастливое время.

Что возникло как будто случайно,

понеслось по накатанной схеме.

Были мы, как глупцы, безрассудны.

Так закончились муки поэта.

Дальше будут одни только будни,

только стоит ли дальше про это?

2017