В своей избушке, сидя за столом,
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.
Журчал ручей, невидимый в кустах,
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чём-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.
Здесь пишутся стихи всегда легко,
в лесу сосновом воздух свежий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: порой мы время слышим,
которое здесь бродит босиком.
2009
Полней наливаются яблоки соком,
устало склоняются ветви к земле,
невольно опять возвращаюсь к истокам,
где вижу ребёнком себя я во сне.
И нет ни проблем, ни забот, ни печали,
и вечно вокруг всё поёт и цветёт;
бегу босиком, выбирая едва ли
тропинку, что после травой зарастёт.
А после, набегавшись в рощице вволю,
тепло ощутив материнской руки,
так сладко идти, забавляясь мечтою,
попутно срывая цветов лепестки.
2009
Что нужно для счастья? Кусочек земли,
три грядки под домом да небо вдали;
костра трепетанье под сизый дымок,
где алые искры ведут диалог;
ещё соловья непонятную грусть,
что знает секреты любви наизусть;
а в небе ночном – миллионы светил,
которых достигнуть пока нету сил;
большой и взъерошенный, с пчёлами, сад,
цветы у крылечка – живой аромат...
И чтобы любимая знала о том,
что здесь её счастье, что здесь её дом.
2017