Valsez, pouffiasses

CHAPITRE VII QUI SÈME LA TEMPÊTE RÉCOLTE LE NAUFRAGE

Je déponne avant que l'arrivant n'ait achevé de retirer sa clé. Il s'agit d'une arrivante. Une gonzesse haute en couleur, grande, peinte, portant une veste d'un rouge inassorti à celui de ses souliers, lequel ne l'est pas non plus à son rouge à lèvres. Elle vadrouille entre la quarantaine et la cinquantaine, poussant devant elle deux énormes mamelles qui l'empêcheront toujours de se noyer en cas de naufrage. Des loloches de ce gabarit, c'est plutôt rarissime ; t'en trouves aux U.S.A. seulement dans certaines stations de lavage de voitures, où des dames nues, aux nichemards extravagants, t'essuient le pare-brise de leurs glandes, agenouillées sur ton capot.

— Tiens ! Minouchet a de la visite ! s'exclame la virago en massant ses amortisseurs à poumons. Qui êtes-vous ?

— Police, réponds-je sobrement en produisant fugitivement ma carte.

Elle en reste coite.

— Police ! Y est arrivé quéque chose à Minouchet ?

— Plus ou moins. Qui êtes-vous ? retourné-je la question.

— Une bonne amie puisqu'il vous a donné les clés de son appartement.

Je la pousse avec péremptoirité en direction de la chambre du dabuche, contiguë au salon où il pend.

— Venez par ici, qu'on cause.

Elle ne proteste pas et même, une fois dans la pièce, se jette sur le plumard et, aussi sec, s'assoit dessus, les cannes écartées, qu'elle a pas la moindre culotte, mon vieux, et que sa chatte est aussi noire et frisée que la chevelure à M. Blanc ici présent. Montre tes tifs au lecteur, qu'il puisse se rendre compte, Jérémie. Merci.

D'emblée, je la situe pétasse-bonne-fille.

— Sans charre, fait-elle, qu'est-il arrivé à Pépère ?

— Des misères, évasivé-je.

— Il est mort ?

— Dans ce genre, oui.

— De quoi ?

— En juin, le rhume des foins est traître.

Elle re-hausse les épaules.

— Vous me racontez votre amitié avec Alexis Torcheton, Amélie ? j'abrupte.

Elle hausse les épaules.

— Oh !.. Je l'aide à « approprier » son appartement.

— Vous êtes femme de ménage ?

— Non.

— Il vous payait ?

— II se « reconnaissait », oui.

— Donc, vous travaillez au noir, madame Lesbain ?

Elle blêmit.

— Un coup de main, on peut pas appeler ça travailler.

— Coup de main ou coup de bite, mignonne ? Coup de main, vous êtes en infraction avec le ministère du Travail ; coup de bite, personne n'a rien à y voir.

Elle acquiesce.

— Alors, j'opte pour la seconde catégorie.

— Voilà, nous y sommes. Vous vous prostituez ?

Là, ça la fait bondir !

— Hé, oh ! Comme vous y allez ! Je suis divorcée avec deux enfants à charge dont l'aîné prépare médecine ! Je travaille à mi-temps dans un dispensaire. Si j'ai eu des bontés pour le vieux, c'est plus de la charité qu'un délit. Il avait beau avoir quatre-vingts balais, Alexis, il avait ses retintons. La baise véritable, c'était des illuses, des simulacres. Mais il raffolait d'une petite branlette de temps à autre. Oh ! il lui sortait seulement de la fumée, à son âge, pensez donc ; n'empêche qu'il avait besoin de ça pour son équilibre psychique.

— Vous lui rendiez souvent visite ?

— Trois fois par semaine.

— Cela justifiait qu'il vous laissât ses clés ?

— Il était devenu complètement sourd et n'entendait plus la sonnette.

— Il ne portait pas d'appareil acoustique ?

— Il doit y en avoir un par là, mais ça lui flanquait des migraines.

Elle est sympa, cette brave maman qui arrondit ses fins de mois en essorant les burnes déshydratées de quelques vieillards en détresse d'amour. Pas mal fichue. Ses prodigieuses loloches fascinent l'homme. Sa crinière sauvage de même. C'est de la solide et ardente femelle que tu grimpes cosaque et qui t'emporte avec fougue dans les toundras septentrionales.

Avec elle, t'es assuré d'une franche baise, sans chichis ni mignardises. La troussée paillarde pendant laquelle on joue à cramponne-miches, les deux, s'autoarrimant pour plus d'essor, cherchant l'apothéose dans la violence de l'étreinte et non dans des subtilités coquines. Tu sais que je m'en ressens pour elle ? D'emblée, elle a trouvé, en se plaçant sur ce plumard, la posture qui te fouette sang et sens (j'ai pas dit « sans essence »). Moi qui suis plutôt un raffiné, un tantisoit pervers, j'aime assez les belles luronnes fortes en cuisses, au pelage luxuriant et aux nichons surdimensionnés. Avec ces goulues-là, tu retournes à l'état sauvage, redeviens l'animal de jadis.

— Il vivait comment, le père Torcheton ? poursuis-je courageusement.

— Un peu en ermite ; il lisait beaucoup, s'achetait de bons petits plats chez Frégançon, le traiteur, et s'occupait de ses placements. Il potassait sans arrêt des revues financières. Si je vous disais, un jour, pendant que je le branlais, il lisait un canard écrit en anglais. C'est encourageant, hein ?

— Il était généreux ?

— Moyennement. Fallait insister, quoi.

— Il vous parlait de sa famille ?

— Il n'avait plus personne, sinon un ancien gendre qu'il haïssait parce que, disait-il, il avait causé la mort de sa fille voici une trentaine d'années.

— Il vous parlait souvent de lui ?

— Ça le prenait par crises : il l'appelait « l'assassin ». Il disait qu'il le ferait suer jusqu'à la fin de ses jours.

Marrant de penser que ces deux hommes sont presque morts en même temps !

— Vous prétendez que Torcheton était sourd au point de ne pas entendre la sonnette de la porte ?

— Je ne le « prétends » pas, c'était comme ça ! rebiffe Amélie Lesbain. Un pot ! Un jour que je me trouvais ici, un camion sans freins est entré en collision avec un autobus dans la grand-rue voisine. Ça a produit un badaboum énorme. Eh bien Minouchet ne l'a pas entendu.

— Comment faisaient les visiteurs pour attirer son attention ? Le facteur, l'employé de l'électricité ou autres ?

— Ils s'adressaient à M^me Hulette, la voisine du rez-de-chaussée qui, elle aussi, avait la clé et montait avec eux.

— Intéressant.

— D'ailleurs il y a un mot sur la porte pour avertir les visites de descendre chez la mère Hulette.

Je sourcille.

— Un mot sur la porte, vous en êtes certaine ?

— En permanence.

— Il n'y était pas lorsque nous sommes arrivés ici tout à l'heure.

— Alors, comment avez-vous fait pour entrer ?

— Nous avons la clé, éludé-je.

— Ah ! oui ? fait-elle, déroutée.

Je me tourne vers M. Blanc :

— Descends interviewer cette dame Hulette, grand. Demande-lui quand elle a accompagné un visiteur ici pour la dernière fois.

Le Noirpiot opine et sort. Amélie a changé de position et j'aperçois du rose au milieu de sa fourrure. Ce spectacle me sèche la gorge. Les femelles ont ceci d'irremplaçable qu'elles suivent à la jumelle le désir qu'elles inspirent à un homme. Le silence qui s'établit entre nous est vachement porteur, je t'assure. Il laisse place aux regards, et les regards ne cachent rien.

Au bout d'un peu, Amélie se débarrasse de sa veste, puis déboutonne son chemisier. Elle porte pas de soutien-loloches car il n'en existe pas de suffisamment vastes pour sa poitrine, dans le commerce. Deux seins jamais égalés, plantureux, rose pâle et couronnés d'ocre vif explosent littéralement devant moi.

— C'est ça que tu veux, hein ? murmure la femme.

Elle ajoute, d'un ton plus résigné que vaniteux :

— Ça les tourmente à tous, ma poitrine.

— Vous êtes d'origine pied-noir ? balbutié-je en m'avançant.

— Oui, pourquoi ? A cause de ma poitrine ?

— Non, à cause de ça.

Elle ne réalise pas. J'enfouis mon visage entre les énormes mamelles que je baptise in petto l'une « labourage » et l'autre « pâturage » (en souvenir de Sully qui était un prude homme).

Ah ! la merveilleuse régalade ! Regarder la France au fond des seins, quelle volupté ! Je me sens glouton comme un loup à jeun qui cherche aventure. Le repas des fauves !

— Tu crois qu'on a le temps avant le retour de ton copain ? elle s'inquiète.

— On va le prendre.

Je récupère mon physique de théâtre et me dessaboule du bas, vitos. La mère, c'est pas la peine de la décarpiller davantage, juste qu'elle remonte un peu sa jupe pour protéger celle-ci des éclaboussures qui peuvent intempester. Foin des prémices habituelles. La minouche tyrolienne, « les trois unités » expliquées plus avant dans le chef-d'œuvre en cours, ce sera pour une autre fois, avec une autre dame. Amélie, on s'explique à la loyale avec elle.

Elle est parée dare-dare, la chagattoune béante et mise en état d'accueil immédiat. On tergiverse pas d'un pouce. C'est fîssa l'embroque superbe, la tringlée épique, façon Tarass Boulba dans les steppes. La vigoureuse cramponnée des meules dont je causais à peine précédemment, avec les ongles bien plantés dans la viandasse pour l'arrimage implacable. Et puis la galopade du cul, éperdue, intense, au son des bides entrechoqués qui floquent à tout va. Les plaintes désespérées du sommier qu'a pas vécu une telle séance depuis vingt-cinq piges au moins, et encore jamais aussi intensément, le Torcheton se produisant dans la catégorie débilissimo des plumes (dans le prose), voire des mouches (à merde).

Mémère, elle garde ses jambes en « V », bien hautes ; c'est le bon De Gaulle qui serait content, lui qui raffolait de cette lettre ! Elle comprend d'emblée qu'il s'agit pas d'un petit trot de jeune fille dans l'allée cavalière du château, mais d'une vraie chevauchée éperdue en rase cambrousse. La pampa, le farevoueste… J'y vais à l'énergie. La petite séance sous la table, chez Miss Gladys, m'avait potentialisé la frénésie biteuse, mis les nerfs en état d'alerte générale, attention, danger immédiat. Une étincelle pouvait mettre le feu au foutre. L'éclat de chair rose dans la toison de madame aura servi de détonateur. Un rut impétueux m'a pris, que j'assouvis à perdre haleine.

Au début, elle encaisse sans piper (et pour cause), mais la gigue s'intensifiant, elle s'est mise à faire des « Oh ! là… Oh ! la la ! Oh ! Oh ! » On lime comme sur un trampoline dans un unisson parfait. Regarde, gamin : c'est ça, s'envoyer en l'air ! Ça et pas autre chose ! Dans ma phase ascensionnelle, j'ai coquette qui recule dans la moniche, jusqu'au point de déjantage. Mais plus intense est la retombée. Cette percussion, mon z'ami ! Elle en revient pas, Amélie, que Ducros il se décarcasse pareillement ! C'est bon comme là-bas, dis !

A présent, elle ponctue mes assauts. A chaque plongeon dans son fort intérieur, elle crie « Oui ! Oui ! Oui ! » Et c'est pas seulement une approbation, ce « oui » hurlé. Il implique aussi une exigence péremptoire. Il exprime simultanément « merci » et « encore ». Ah ! la langue française, comme elle ne serait rien sans les intonations qui la parachèvent.

On s'explique, s'escrime, s'affronte, se comble, s'emporte, se prodigue, se martèle, se transcende, se connasse, s'embourbe, s'emplâtre, s'enfurise, s'exténue.

Qu'à un moment, elle procède à son lâcher de ballons en ponctuant d'une émouvante exclamation de surprise ravie. Elle dit « Wrouhahahaaaa ». Pas le moment de t'éterniser, Tonio. T'as rempli ton contrat, à toi la gagne, mon pote ! T'as mérité ton saut en parachute, le somptueux valdingue dans l'espace. Le museau enfoui dans les roberts de la chérie, je la termine en danseuse, me détache au sprint, fonce vers la ligne d'arrivée que je franchis en tête (de nœud).

Gentille, la bonne Amélie aplatit son nichon gauche afin que je puisse respirer. Ouf ! On reste un moment inertes, vaincus et pourtant triomphants, ravis douloureusement, ennoblis par cette plénitude qu'on ressent et qui porte en soi la mélancolie éperdue de jouissances terminées.

Je comprends ce qu'il éprouve, le grand nègre, vis-à-vis de Martine. Faudrait pouvoir conserver ces moments fous. En faire des inclusions pour ensuite les contempler, prisonniers de leur bloc de plastique. On les placerait dans un coin de notre univers. Ils seraient là, à portée de cœur. On s'émouvrait à les regarder. On se dirait : « Putain que c'était beau et bon. » On verserait un pleur. Moi, en tout cas, tant tellement j'ai l'âme en charpie au milieu de tous ces gens qui m'accablent de leurs bontés et de leurs méchanceries.

Alors bon, je démoniche de madame. Puis m'assois à son côté, sur le plumzing. La prends par l'épaule : copain-dopant. Tiens, elle fouette un peu fort, j'avais pas remarqué.

Charcuterie de Westphalie, te dis-je. La fatalité féminine. La cinquantaine qui regimbe. Elles ont beau lutter, s'immerger dans des bains de jouvence, se parfumer à t'en flanquer des allergies, se déodorer les creux et reliefs, elles ne peuvent rien contre le perfide, l'insistant remugle, fumet de l'âge. La terrible malédiction des ans !

Ils vont encore me traiter de miso, les gueux. Erreur ! Je suis pas misogyne, seulement objectif et sincère. Que rien ne me fait autant de peine que de voir péricliter nos petites chéries. Je voudrais tellement les conserver dans la parure indicible de leur grâce adolescente. Les garder Juliette sans même les laisser devenir Bovary.

Et elle, la bonne jument Amélie, la plantureuse aux seins plus gros que des sacs tyroliens pleins à craquer, elle m'émeut. Je la voudrais protéger des embûches, cette maman baiseuse. L'emporter dans des limbes dont je rêve, mi-harem, mi-jardin des Hespérides, où la vie lui serait douce et où la vieillesse lui foutrait la paix. T'as vu comme elle s'est donnée spontanément ? Un poil de lubricité dans mon regard et c'est l'offrande, la culotte aux orties ! Chérie, va ! Du reste, elle n'en portait pas.

— Il est mort comment ? demande-t-elle ; car la réalité la rebiche, comme une maladie vérolante.

— Il s'est pendu.

Elle clame :

— Lui !!!

Et il y a tellement d'incrédulité dans cette exclamation que je ne sais franchement pas où la mettre.

— Ça vous paraît illogique ?

— Naturellement, qu'elle répond. Les vieux ne se suicident pas, c'est plus de leur âge. Surtout que Minouchet aimait tellement la vie malgré ses quatre-vingts ans et sa surdité !

Là-dessus (comme j'ai à élipser), Jérémie revient. Il tique en découvrant mon bénouze sur mes chevilles.

— Tu as une façon de prendre les dépositions ! s'exclame le tout schwartz.

Je coule ma dextre sous les somptueux roberts d'Amélie.

— Une poitrine pareille, Jérémie, tu n'en rencontreras pas quatre dans ta vie ! Je pense que si madame était consentante, tu devrais, toi aussi, enregistrer sa déposition. Ce serait la meilleure des thérapies pour lutter contre le « spleen Martine ». Vous n'avez rien contre, tendre Amélie ?

Elle rougit.

— Ce serait mon premier Noir, chuchote-t-elle.

— Alors c'est une occasion à ne pas laisser passer.

Elle envisage tout à coup M. Blanc avec des yeux femelle. Un sourire déjà béat fleurit sa bouche mal peinte.

— Non, je vous remercie, murmure Jérémie, mais je n'ai pas le cœur à ça.

— On te demande seulement d'avoir la bite à ça, ricané-je.

— T'es un peu mac dans ton genre, note Jérémie. Il faut ta santé pour tirer une dame dans les conditions actuelles !

Il désigne du pouce la pièce voisine où le vieux Torcheton continue de subir les dures lois de la pesanteur, et ajoute sa phrase-clé, celle qui résume le mieux ses pensées lorsqu'elles sont surabondantes :

— Dans ton genre, t'es chié, Sana ! Des mecs chiés…

— Je sais : tu en as connu des masses, mais jamais des qui fussent aussi chiés que moi. Tu laisses passer quelque chose d'incomparable, ô mon cher compagnon de folles équipées ; il est des chattes d'abandon, des chattes refuge et celle de madame en est une. Tu te retires d'elle comme purifié car tu viens de t'accoupler avec l'espèce tout entière. Elle est source de vie.

Mais le Noiraud ne se laisse pas convaincre par ma littérature de maître-fromager. Un sentimental. Un poète. Il a un luth à la place du cœur et un violoncelle en guise de sexe. Lui, il ne lime pas : il joue.

Renonçant à lui « vendre » les charmes plantureux d'Amélie, je change de disque :

— Tu as interviewé la dame Hulette ?

Là, son regard gros comme deux sulfures se met à étinceler. M'est avis qu'il a affuré des tuyaux, Jérémie. Et pas des poreux !

— C'est fait.

— Bono ?

— Premier choix.

D'une expressive mimique, il fait signe qu'il attend que nous soyons en tête à tête pour me livrer sa provende.

— Où s'est-il suicidé, ce pauvre Minouchet ? demande Amélie Lesbain.

— Dans la pièce voisine.

Ça ne l'épouvante pas d'apprendre qu'elle vient de se faire caramboler à quelques mètres d'un pendu. Elle doit même se dire, belle nature telle que je la devine, que ça porte bonheur.

— Je peux le voir ?

— D'accord, mais depuis le seuil.

Je vais lui entrouvrir la lourde. Elle contemple, sans grande émotion ni frayeur, le petit vieux suspendu.

— Vous êtes sûr qu'on ne l'a pas tué ? murmure-t-elle à la fin de sa délectation.

— Qu'est-ce qui vous donne à penser ça ?

— Je vous répète : son amour de la vie. Et puis il avait un sacré magot. Vous l'avez retrouvé ?

— Ne m'avez-vous pas dit qu'il s'occupait de placements ?

— Il avait de l'or, également. Il me répétait assez qu'il fallait en posséder et le garder sous la main en cas de coup dur. Il prévoyait des invasions barbares, Minouchet. Des hordes, comme il disait, qui l'auraient obligé à fuir. Ça lui restait de la dernière guerre, cette crainte.

— Donc, il gardait du jonc à dispose dans son apparte ? rêvassé-je.

Malgré mes argoteries, elle perçoit clairement le sens de ma phrase.

— J'en suis convaincue.

— Et vous avez une idée quant à sa planque, Amélie de mes rêves ?

Elle m'en déballe une qui pourrait être traduite de l'anglais.

— Mon opinion, c'est qu'il avait une cachette dans cette pièce.

— Il vous l'a dit ?

— Pas vraiment, mais dans ses moments d'épanchement, il me le laissait entendre. Un jour, il y a longtemps, que je m'acharnais à le masturber et que rien ne se produisait, il m'a caressé les cheveux en me disant : « Tu es une vraie gentille, Amélie. Quand je disparaîtrai, j'aimerais que tu aies mon or, puisque je n'ai pas d'héritier. Seulement il n'est pas question que je te dise où il est. Si je faisais un papier à lire après ma mort, tu le récupérerais officiellement mais l'Etat te le prendrait presque entièrement ; il faudra que je trouve une solution. »

— Et que lui avez-vous répondu ?

— Rien. J'ai pleuré d'émotion. Y avait rien à répondre, juste à le branler de mon mieux.

Attendri, je masse à nouveau son opulente poitrine.

— Monsieur Blanc, fais-je, pendant que je me repais de madame, cela vous ennuierait de chercher l'or qui se trouve dissimulé dans cette chambre ?

— O.K., murmure Jérémie.

Tu crois qu'il va se mettre à fouir, fouiner, fouiller, tout le cheese, toi ? Au lieu de, il plante une chaise au milieu de la pièce, s'y installe à califourchon, les bras sur l'accoudoir et opère lentement un 360 degrés, en la faisant pivoter sur un pied.

— Il cherche pas ? s'étonne Amélie qui comprend mal qu'un subordonné n'obéisse pas spontanément aux ordres.

— Si, dis-je, seulement, il cherche avec son cerveau, pas avec ses mains.

Elle opine (ce qui est de circonstance) et chuchote :

— Vous aimeriez que je vous suce, pour changer ? J'en raffole pas, mais vous, c'est pas pareil.

— Merci de cette courageuse proposition qui va à l'encontre de votre tempérament, ma chère. La fellation n'est pas votre tasse de thé, si j'ose dire. Vous êtes une forte baiseuse, madame Lesbain, que les mignardises du genre de celle que vous me proposez rebutent plus qu'elles ne réjouissent. C'est pourquoi j'apprécie votre offre et la décline.

Un baiser dans le cou (que d'aucuns appelleraient un « bisou », les veaux ! je hais les mièvres qui nous font tant de mal) scelle mon tendre refus. Néanmoins, chez moi la nature fait souvent rebelote et je suis prêt à célébrer l'anniversaire (dix minutes) de notre premier coït lorsque M. Blanc me fauche en pleine érection.

— Navré de vous importuner, dit-il. Pouvez-vous dégager ce lit ?

— Tu penses au matelas ? ricané-je. Torcheton n'était pas un paysan du Moyen Age, Noirpiot.

Il hausse les épaules.

— Je le sais bien.

— Mais encore ?

— As-tu remarqué combien les pieds ronds de ce plumard sont épais ? Ils font au moins vingt centimètres de diamètre à la base.

— Et tu les croix creux ? Je te parie que tu fais fausse route : vois comme ils respirent la santé du bois plein. C'est du chêne pur fruit, tourné dans la masse il y a un demi-siècle.

Mais Jérémie semble importuné par mes objections.

— Oh ! putain, fait-il, au lieu d'ergoter, aide-moi à déplacer ce catafalque et tu vas voir !

On s'empare des montants latéraux et voilà qu'on joue les poseurs de rails, ooooh hisse ! On charrie le pucier à un demi-mètre de sa base initiale. Cet effort accompli, mon camarade tombe à genoux devant le ci-devant point d'appui du pied avant gauche. Il me désigne la moquette grise dans laquelle, au beau milieu de l'empreinte laissée par le lit on peut distinguer une espèce de cicatrice mal discernable.

— Prête-moi ton couteau de poche, demande-t-il. J'obtempère, le priant de ne pas me l'esquinter car c'est un canif en or que m'a offert mon ami Yves Piaget et j'y tiens comme à la prunelle du Velay ou comme à la coquille de mes œufs (bouffer la mention inutile).

Délicatement, il rouvre la cicatrice de la moquette et décolle les lèvres. Lorsqu'il a dégagé cent centimètres carrés du plancher, il étudie ce dernier.

— Regarde.

Je constate qu'une découpe compose une espèce de minuscule trappe. Avec des gestes d'horloger et sans meurtrir la lame de mon knife, il dégage le couvercle. Passe la main par l'ouverture et la ressort en tirant sur une grosse ficelle. Ladite ferme un sac de toile, sorte de boudin étroit, long d'une vingtaine de centimètres et apparemment très lourd.

— La pêche est bonne ! exclamé-je. Bravo pour ta perspicacité, grand. Qu'est-ce qui t'a mis sur la voie ?

— Un point de colle forte, dans la moquette, au ras de ce pied.

— Sheriock noir ! Un jour j'écrirai ton histoire sous ce titre, promets-je.

Jérémie délie l'étranglement du sac et le renverse au-dessus du plumard. Une pluie de pièces de vingt dollars en or s'abat sur le couvre-lit que j'ai, par inadvertance, estampillé d'une goutte de foutre. La manne ! Pas céleste, tout ce qu'il y a de terre à terre, au contraire. Le premier réflexe, dans ces cas-là, c'est de compter le magot. On commence, et puis, assez vite, on renonce. Lorsque j'ai mis cent pièces à part, je constate qu'il en reste environ dix fois plus. Mille « Liberty », les mecs ! Ça fait du bruit.

La môme Amélie n'en revient pas.

— C'est vraiment de l'or ? demande-t-elle.

— Vous parlez !

— Et elles sont bonnes, bien qu'elles ne soient pas françaises ?

— Excellentes.

Je les replace dans le sac. Ne me sens pas grigou le moindre. L'or, c'est joli, ça oui, j'en conviens. De bon aloi. Mais de là à en remplir un sac !

— Amélie, dis-je, vous prendrez ces pièces puisque le père Torcheton souhaitait qu'elles vous échussent à sa mort.

Oh ! la pauvre poule avec ses énormes nichons, sa douceâtre senteur jambonneuse, son maquillage à trois francs six sous ! Cette sidérance complète !

— Mais, mais, mais, elle bredouille ; pourquoi faites-vous ça ? Y a pas de papier… C'est juste ma parole…

— Elle me suffit, chère femme de grand mérite. Quand on possède une poitrine et un fessier comme les vôtres, on ne ment pas !

Elle se jette dans mes bras en pleurant à verse. Ses doudounes m'emmitouflent complètement. Qu'à ce point je crois porter une pelisse d'opossum, kif les romanciers d'avant la Quatorze.

— Si je m'attendais ! sanglote Amélie Lesbain. Un homme comme vous ! Et policier encore ! C'est beau, la vie !

— Oui, conviens-je, elle est parfois harmonieuse : à preuve, l'anagramme du mot « chien », c'est le mot « niche » ! Soyez prudente avec cette fortune.

— Y en a pour beaucoup ?

— Je n'ai pas les cours des monnaies or dans le tiroir de ma cravate, mais ça devrait largement dépasser les cent millions d'anciens francs !

Elle pousse un cri comme naguère, quand je la niquais et qu'elle est partie en dérapage incontrôlé.

— Mon Dieu ! Une somme pareille, ça fait peur !

— Maniez-la avec soin. Pour commencer, planquez ce sac et ne vendez les pièces que une à une dans des banques différentes, à Paris de préférence, afin de ne pas attirer l'attention. Chaque fois, vous direz qu'il s'agit d'une pièce « de famille ». Ne vous emballez pas, surtout !

Elle me fait un baisemain, exactement comme M^me Busch à M. Thatcher sur le pas de porte de Downing Street, histoire d'amuser les journalistes, mémère, entre deux apple-pies et son feuilleton téloche qu'elle raterait pas pour un Gorbatchev !

— A présent, rajustez-vous. Allez mettre vos picaillons en lieu sûr, puis revenez. C'est alors que vous serez censée découvrir le corps du vieux. Vous donnerez l'alerte, la police d'ici viendra. Restez naturelle. Si par hasard on vous emmerdait trop, faites-moi prévenir, j'arrangerais vos bidons. O.K., ma poule ?

Elle opine. Des pleurs s'éparpillent encore alentour.

Chère femme, généreuse de ton corps, que la vie te soit clémente !

— Je peux me relever ? demandé-je à M. Blanc, lequel est toujours agenouillé devant le trou.

— Je continue de pécher, bougonne-t-il, mais ça devient difficile. J'aperçois une enveloppe au fond de la cavité et je ne parviens pas à m'en saisir.

Je braque le faisceau de mon stylo-torche dans l'orifice. Effectivement, on distingue une pochette de papier kraft, sur la droite, hors de portée. J'ai aperçu une canne dans le porte-parapluies de l'entrée, il me semble, réfléchis-je. De canne de marche, elle va devenir canne à pêche ! Et c'est ce qui se passe, Anastase ! D'autant plus fastoche que la canne en question a un embout de fer assez pointu.

Toute persévérance t'assure le succès. Vouloir, c'est triompher. A force d'obstination et d'adresse, nous finissons par récupérer la fameuse enveloppe. Elle est plate. Nous l'ouvrons et, de prime abord, la croyons vide. C'est seulement après l'avoir retournée qu'un carré de papzingue de quatre centimètres sur trois en tombe. S'y trouvent inscrits les mots suivants :

C'est tout.

C'est peu.

C'est rien.

Sauf que ce prénom d'Edmée me fait songer au premier appel du répondeur situé dans la masure du défunt cantonnier et qui commençait par : « Ici Edmée ».

Tout se tient, dans « l'affaire du siècle ». Il faut croire que les quatre mots que recelait l'enveloppe ont une grande importance pour que Torcheton les ait planqués dans sa case trésor avec son or. J'en déduis qu'ils valaient de l'or pour le vieux strangulé de frais.

— Tu as entendu parler d'une ville d'Italie nommé Cléopâtre, toi ? me demande M. Blanc.

— Pas encore, mais ça peut exister. Maintenant, raconte-moi ce que tu as appris de la dame Hulette.

— C'est une pute, m'annonce Jérémie. Décidément, on n'en sort pas ! Elle « travaille » dans un petit studio du rez-de-chaussée. Une grosse platinée avec pas mal d'heures de vol. Elle a cru que je venais pour consommer et m'a appelé d'entrée de jeu « Gros Loulou ».

— C'est gentil, assuré-je.

— Chez elle, les murs sont tapissés de posters prélevés dans Lui, et Playboy.

— Je préférerais ça à des reproductions de Jean-Gabriel Domergue.

— Quand je lui ai annoncé que j'étais flic, elle a cru que je venais lui chercher des patins et s'est mise à chocotter.

— Tu l'as rassurée, j'espère, à quoi bon lui faire tourner la laitance !

— Naturellement. Elle m'a dit qu'effectivement elle possédait une clé de cet appartement. Paraîtrait que le père Torcheton la grimpait de temps à autre.

— Il lui restait quelque verve sexuelle, on dirait sa voisine, la dame Amélie, il abdiquait pas de la membrane, l'octo !

— Très peu de gens venaient quérir la clé, en dehors du facteur et des employés municipaux, continue Jérémie. Sinon, avec son « métier », elle n'aurait pas pu assurer la conciergerie, M^me Hulette. Pourtant, hier, quelqu'un est venu, comme tu t'en doutes.

— Nous y voici !

— Une femme !

— Pas possible !

— Une hôtesse de l'air.

— En uniforme ?

— Oui.

— Quelle compagnie ?

— Air France.

— Description ?

— Grande, mince, des lunettes noires, les cheveux roux ardents, copieusement fardée, rouge à lèvres couleur tango, souliers plats, sac en bandoulière.

— Et alors ?

— Elle a déclaré qu'elle était chargée d'un message pour M. Alexis Torcheton et qu'elle désirait le voir. Elle avait cogné à sa porte en vain avant d'apercevoir l'écriteau prévenant le visiteur qu'en cas de non réponse, il convenait de s'adresser au rez-de-chaussée.

— Écriteau qui a disparu, noté-je. Après ?

— M^me Hulette était en train de bricoler un client. Elle s'est excusée, lui a confié un album porno à feuilleter pour qu'il « s'entretienne » et a accompagné l'hôtesse au premier. Quand il s'agissait d'un familier, elle lui confiait la clé sans autre, mais un visiteur inconnu, elle l'escortait, ce qui est normal.

— Ensuite ?

— Elle lui a ouvert la porte et a prévenu le sourdingue, lequel était en train de se préparer un bout de frichti.

— Quelle heure était-il ?

— Entre onze heures et midi, M^me Hulette n'est pas obnubilée par le temps ; c'est le genre bonne grosse qui laisse pisser le mouton.

— Elle a assisté à la rencontre de l'hôtesse et du vieux ? Il n'arrêtait pas de parler très fort. Aussi, en se retirant, l'a-t-elle entendu crier à Torcheton qu'elle venait de la part de Jean Bonblanc.

— Voyez-vous…

— Moins d'un quart d'heure après, l'hôtesse a rapporté la clé. Comme le client était en train de sortir son train d'atterrissage, elle a crié à l'hôtesse de la déposer sur le guéridon de l'entrée. C'est tout.

— Personne n'est revenu depuis lors ?

— Si, nous !

— Donc, c'est l'hôtesse qui a étranglé pépère et l'a suspendu au lustre. En partant, elle a arraché le petit avis concernant la clé pour qu'on ne découvre pas trop rapidement le décès du dabe. Tu ne trouves pas un poil ahurissant, toi, qu'une hôtesse vienne en uniforme buter un bonhomme, et qu'elle se montre délibérément sur les lieux de son forfait ?

— Ce n'est pas ahurissant si la visiteuse en question est une fausse hôtesse, mec !

Marrant : j'y songeais. La feinte va de soi. Le tueur qui s'annonce en province, dans un petit immeuble, a intérêt à ne pas se présenter sous son aspect véritable. Au contraire, il laisse une image très précise, trop précise, de quelqu'un d'absolument différent de lui.

— Un homme, diagnostiqué-je. Perruque rousse, maquillage fort. Retournons voir dame Hulette !

— Je crois qu'elle était en train d'essorer un grainetier du quartier.

— Nous attendrons qu'il ait séparé le bon grain de l'ivraie.

On rebouche le trou de la planque et on remet le plumard en place.

En somme, le voyage a été payant : un cadavre, des lettres de Jean Bonblanc, l'adresse (supposée) d'Edmée, un trésor, une folle carambolée de la chère Amélie Lesbain. Je me demande où en sont mes confrères dans l'enquête « officielle » sur les quatre morts du boulevard Richard-Wallace. Tu paries qu'ils sont moins avancés que nous deux, les tricards de l'affaire du siècle ?

Ah ! il a voulu nous baiser, Achille ! Il l'aura dans le fion jusqu'à l'épiglotte, le Tondu. Lorsque j'aurai obtenu la vérité, j'irai la clamer en grande exclusivité sur une chaîne de téloche. Je déballerai tout et le Scalpé passera pour le prototype de l'archicon !

On va lui faire payer un max sa soif dévorante de médiatisation. Qui sème la tempête, récolte le naufrage !

Hugh !

J'ai dit !