Valsez, pouffiasses

CHAPITRE VIII ET TOUT CE QUI S'EN SUIT…

Il est encore là, le grainetier. Chez M^me Hulette c'est le chouette clandé. Y a que sa chatte qui soit mieux traitée que ses passagers, la gravosse. Après l'orgasme, comme l'animal est triste, elle doppe le clille avec un remontant de sa compose, un machin pas con et viceloque : sirop de pêche-rhum blanc. Ça coule tout seul, comme une bonne vieille blenno d'avant Fleming. Le grainetier qui a éternué sa semence de connard, déguste avec la satisfaction du mâle aux couilles épongées. Notre arrivée ne le désempare pas, le gus. Il a sa conscience pour lui. Veuf, ses impôts payés, sorti immaculé d'un récent contrôle fiscal, il peut tirer des coups tarifés la tête haute, Edmond.

Lorsque nous pénétrons chez sa videuse de burnes, il regarde Lendl à Wimbledon sur un écran de téloche format carte postale.

M^me Hulette a une bonne bouille mollasse. Adipeuse, le teint saindoux, les lèvres fluides, ce qui est royal pour la flûte enchantée. Tu te fais velourer le gland dans des prélasseries suaves.

En me découvrant sur son modeste paillasson, elle sourcille comme si, au lieu du beau gosse que je crois être, elle y apercevait une merde de chien décomposée.

— Non ! Je rêve ! elle exclame. C'est le superbe Sana ! La coqueluche de ces dames !

Ainsi détecté et jaugé avec sûreté, ne me reste plus qu'à plonger dans ma mémoire à la recherche de cette bonne pouffiasse ; mais j'ai beau en explorer les coins et recoins, elle ne me livre rien qui puisse correspondre à cette personne fondante et grisâtre de chair.

— Mandoline ! se présente-t-elle. Tu te rappelles pas de moi, brigand ? Tu m'as pourtant assez fait fumer les miches, y a une douzaine d'années !

Mandoline ! Oui, j'ai dû embroquer ça. Une jolie gosse de vingt-cinq piges, belle à faire se damner Mgr Lefèvre ! Sa gourmandise c'était de se faire tirer à la duc d'Aumale. J'ai jamais retrouvé pareille acrobate de l'amour ! Elle s'accroupissait sur ta fusée Ariane, prenait appui des deux mains en arrière et te viburait la prostate à deux mille tours minute.

Ainsi, M^me Hulette égalerait Mandoline ? Non, non, impossible ! Je sais que la vie est charognarde, mais pas à ce point ! En une décade, la jolie danseuse sur zob serait devenue cette morue affaissée, soufflée, malsaine, avariée d'un peu partout, avec des bourrelets intempestifs, un regard dégoulinant de résignation, des varices mal soignées, le fibrome en expansion, des comédons plein le tarbouif, de la larmoyance dans les carreaux, et des loloches en débandade ?

— J'ai grossi, hein ? résigne-t-elle.

Ça oui : grossi, enlaidi, vieilli, boursoufli, décati, délabri, épavi.

— Un peu, polité-je. Alors, comme ça, te voilà à Beauvais, ma douce ?

Elle me raconte son destin héroïque. « Tu pourrais en faire un roman », assure-t-elle. Ils disent tous ça de leur vie à trois balles. En faire un roman. Elle, fille du Café des Platanes à Mortemaison dans le VaI-d'Oise. Violée à douze ans par son père alcoolo. A seize se casse pour aller essorer des gonziers à Paname. Placée vitos sous la tutelle énergique d'Albert le Niçois. S'explique bientôt dans la taule d'abattage de M^me Fernande, rue des Abbesses. C'est la période triomphante où elle s'en prend cent par jour. A 15 centimètres de moyenne, ça représente 15 mètres de bite quotidiennement et là, faut pas être feignasse du minou ! Au bout de dix piges, en unité queue, tu te respires la distance Paris-Mantes-la-Jolie !

Elle est tombée très malade, Mandoline, ainsi surnommée parce qu'elle conservait cet instrument, en provenance d'un grand-père italoche, comme fétiche, au-dessus de son lit ; « Et je vais te faire rire, beau commissaire, je l'ai encore ! ». Une maladie hautement perfide, à complications multiples. Ça a démarré par une péritonite et ça a continué en chines pas croyables. Six mois d'hosto ! Elle a manqué crever.

Dieu veillait (elle a la foi) : un infirmier du nom d'Isidore Hulette est tombé amoureux d'elle à en perdre haleine. Faut dire que, quand elle a commencé d'aller mieux, elle lui taillait des petits calumets amitieux vite fait sur le gaz. Plus de nouvelles d'Albert le Niçois. Les macs ne s'intéressent qu'aux gerces performantes. Isidore l'a demandée en mariage au moment de sa convalo, juste qu'elle s'apprêtait à quitter l'hôpital pour aller respirer l'air pur d'une maison de repos en Haute-Savoie. Elle a accepté. Alors ils sont venus à Beauvais d'où Hulette était originaire. Il a trouvé un job dans une clinique du coin.

Et puis voilà ce pauvre con qui lui fait une embolie sans crier gare, un soir, à l'heure de la soupe. Poum ! Descendez, Dieu vous demande ! Veuve ! Le guignon, c'est le guignon. Quand t'es marqué par le sceau du destin, c'est comme quand tu l'es par le sot du secret ! Tu l'as dans l'œuf !

Ses crêpes rangés dans la naphtaline, Mandoline s'est remise au charbon. Elle a rouvert son fond de commerce. Pas à une grande échelle, sa santé ne lui permet plus. Elle a une petite coterie d'habitués. Des messieurs très comme il faut. Un deux par jour, pas davantage. Travail soigné, ambiance familiale. Elle se prostitue en camarade. A part un assureur qui vient faire brouter sa dame, elle pratique dans le classique bourgeois désormais, pas vrai, monsieur Edmond ? Et le grainetier convient. Un bon turlu, le doigt dans l'oigne pour ceux qui aiment un petit accompagnement fripon, et c'est la bonne tringlette qui ne mange pas de pain. La bouillave quasiment ménagère.

L'existence, elle en a pris son parti, Mandoline. Elle se plaît bien à Beauvais. C'est tranquille. Le samedi, elle va visiter des petits vieux à l'hospice pour faire sa b.a.. Leur porte des douceurs ou un litron, son Paris-Match de la semaine d'avant. Elle aurait aimé avoir des enfants, mais on lui a tout décortiqué à l'époque de ses grandes misères.

Elle nous abreuve de son cocktail. C'est délicat et fort. Subtil, comme goût. On pressent une nature artiste à travers ce mélange.

— Et toi, commissaire de rêve, qu'est-ce qui t'apporte à Beauvais ?

— On peut parler en tête à tête ?

— Viens dans mon boudoir, baron !

Nous laissons M. Blanc en compagnie du grainetier. La veuve Hulette m'ouvre la porte de sa chambre d'amour qui pue la sueur mal portante et la literie qui s'attarde.

J'ai beau mater Mandoline, non, franchement, il lui subsiste plus rien des jours enfuis. Elle a trop été malaxée par le temps, la maladie. Le corps d'aujourd'hui ne se rappelle plus celui d'hier. J'admire la sexualité débridée de mes contemporains qui lui apporte encore des pratiques. Je préférerais me cogner la princesse Margaret, M^me Veil, Nancy Reagan, Roger Peyrefitte, Alice Sapritch, la comtesse de Paris ! J'ai peine à admettre qu'elle m'a fait ces bioutifoules choses précédemment citées, la potesse du grainetier.

— Besoin de toi, ma jolie !

— Si je peux t'être utile…

— Il s'agit du vieux, au-dessus.

— Le père Torcheton ?

— Je crois bien qu'on l'a suicidé, Mandoline.

— II est mort ?

— A outrance. Mais bouscule rien, je suis venu en franc-tireur, sur une indication vaseuse ; attends que la chose soit découverte « normalement », je compte sur ton amitié.

— Il est ?…

Son index montre le plaftard.

— Oui.

— Qui l'aurait repassé ?

— Une hôtesse de l'air venue te demander d'ouvrir sa lourde.

— La grande à lunettes ?

— Écoute bien la question que je vais te poser, petite fleur, et réfléchis avant d'y répondre : cette hôtesse, ça n'était pas un mec travesti, des fois ?

Elle n'attend pas. C'est spontané comme un pet de cheval.

— C'est donc ça ! qu'elle glapit, Mandoline.

— Qu'entends-tu par là, ô mon ancienne ivresse ?

— Elle me paraissait pas blanc-bleu, cette gonzesse. Je la situais gouine, si tu vois ?

— Elle n'était que homme, ma chérie. J'en mettrais ma bite à couper dans la gueule d'un crocodile affamé.

— Ce serait dommage, entre-parenthèse-t-elle. Si ma mémoire est fidèle, t'en as une chouette, avec la façon de t'en servir ! T'es le genre de mec qui laisse de bons souvenirs.

— Toi aussi, m'efforcé-je. Tu me pratiquais « le pont de la rivière Kwaï » de manière délectable. Tu te rappelles, les mains loin derrière, de part et d'autre de l'homme, et le valseur en folie comme s'il avait la danse de Saint-Gui ? Quel travail !

Elle devient mélanco.

— Oui, c'était le bon temps, Antoine. Mais ces prouesses, après tous mes avaros de santé, je ne peux plus me les permettre. Tu me réclamerais « le duc d'Aumale » à présent, je risquerais de te casser la verge !

Voilà qui nous éloigne du propos actuel. Mais les individus sont incorrigibles. Ils ont tendance à prioriser le passé. La pompe aux souvenirs n'est jamais grippée, avec eux. Il suffit d'un « t'en souviens-tu ? » pour que tout l'écheveau se dévide.

Seulement, je suis flic et énervé par cette affaire hors du commun. Je dois avancer coûte que coûte et coiffer les collègues au poteau.

— Mandoline, toi, femme d'expérience, que pourrais-tu me dire sur cet assassin-travelo ? Car on admet qu'il s'agissait d'un mec. Repense-le comme tel et essaie de délirer un peu à son sujet !

Elle se fait médium, dame Hulette. Le marc de caoua ! Les taches d'encre ou de foutre ! Pythonisse, ça lui pend au nez. Quand elle sera trop ravagée des meules pour s'expliquer dans le pain de fesses, elle se reconvertira dans le tarot, la grosse. La boule de cristal, les lignes de la pogne ! Lorsque tu es de nature « marginale », tu trouves toujours un petit turbin pour affurer ton minimum vital.

Elle dérive sur le flot lent de ses pensées, majestueux comme le cours de l'Amazone près de son embouchure.

— Je vais te dire, ma queue-jolie (c'est gentil, ces mots tendres), puisque gus il y a, je te parie les poils de mon cul qu'il s'agissait d'un professionnel authentique. S'il a buté mon vieux père Torcheton, c'est qu'il était tueur patenté. Calme, froid, d'une précision de montre suisse ! Maître de soi, détendu. Un amateur qui se déguiserait en gonzesse aurait les jetons qu'on perce son déguisement à jour. Il serait nerveux pour aller fabriquer un vieillard dans son antre. Là, au contraire, ça respirait le naturel. Pourtant, ça m'épatait un peu, une hôtesse de l'air à Beauvais. Ce sont des filles qui ont hâte de récupérer leurs fringues civiles une fois descendues de leur zinc. T'en as déjà vu qui se baguenaudaient en province dans leur uniforme de cheftaine, toi ? Le travelo, lui, ne se posait pas de question.

« Un détail : il portait des gants de chevreau ! Si bien que pour ce qui est des empreintes, t'es marron ! Attends, je me le remets dans le cigare. Je le cadre en gros plan. L'imagine en matou. Un mètre soixante quinze, Tonio. Très mince. La mâchoire un peu saillante. Pourquoi m'imaginé-je que ses yeux étaient bleus, alors qu'il portait des verres très teintés ? Je croyais voir leur pâleur.

« Autre chose : il était blond comme les blés. Je fais abstraction de sa perruque rousse. Sur la pomme d'Adam il restait des poils ayant échappé au rasage. Ça aussi, confusément, ça m'a surprise. Trois quatre poils couleur or. Et encore ça, ma belle bite : ses oreilles. Elles étaient dissimulées par les tifs rouquins, mais en montant l'escadrin à sa suite, j'ai pu en apercevoir une. Très grande ! Tu te rappelles les étiquettes du père De Gaulle ? Ces baffles monumentales qu'il se trimbalait, le grand V ? Plus grandes encore. Bon, le dargif… Un pétrousquin de pédoque, grand. Il doit pendre du chibre, ton meurtrier. La manière de dodeliner des noix, c'est éloquent. »

Pendant qu'elle « visualise » l'hôtesse bidon, je prends des notes. Le portrait vient bien. Je le « sens », je le « vois ».

Mandoline est à son affaire. Je l'arrache à la monotonie de sa prostitution provinciale. Elle biche, s'y croit !

— Il l'a rétamé comment, l'Alexis ?

— Strangulation, et ensuite il l'a pendu haut et court, histoire de cacher la merde du chat.

— J'ai aperçu effectivement une corde sous le rabat de son sac-giberne.

— Tu vois ! Et le vieux, t'as des choses à me bonir sur lui ?

Ce qu'elle m'en crache corrobore les dires de la dame Amélie. L'existence peinarde, gourmande, jouisseuse du sourdingue se confirme. Il lisait, bâfrait, faisait triturer ses bas morcifs exténués par des dames compréhensives. La vie coulait, douce et lente, pour l'octo. De longues et ultimes vacances. Tu es à l'écoute de ton corps, tu affûtes tes pensées. Sagesse et résignation. Du moment que tu as la santé, ça baigne !

Un silence. Je m'éternise dans ce petit immeuble insignifiant.

— Il t'a jamais parlé d'une certaine Edmée Lowitz, Mandoline ?

Elle fait la moue.

— Non, mais…

— Mais quoi ?

— Oh ! rien…

— Tu as tiqué, ma merveilleuse, ne nie pas.

— C'est vrai. Une réaction incontrôlée. Une impression vague…

Elle s'efforce, son front se craquelle, ses yeux se minéralisent. Elle veut trouver le pourquoi du comment de son attitude. Sa bonne volonté est si vive qu'elle fait peine à voir. Si elle insiste trop, elle va se faire craquer un vaisseau dans la calbombe, la veuvasse.

— T'es sûre que le vieux ne t'a pas parlé de cette femme ?

— Certaine.

— Tu n'aurais pas aperçu des choses la concernant en allant chez Torcheton ? Des documents quelconques ? Le nom n'est pas courant, c'est pour cela qu'il t'a flashé la mémoire.

— Attends, tu m'orientes. Tu as raison, pine en or, je l'ai vu écrit.

Elle exulte.

— Coulé ! fait-elle comme à la bataille navale.

Elle veut, je suppose, parler de son absence de mémoire dont elle vient de triompher.

Des picotis agréables me glounoutent le dessous des roustons. J'attends sans impatience, mais avec fébrilité, comme dit l'autre.

— Ça remonte à une quinzaine, explique la Hulette. Torcheton avait la grippe et je lui faisais ses commissions. Il m'a confié une lettre recommandée à poster. Et tu vois, sur l'enveloppe, c'était écrit ce nom que tu dis, répète-le !

— Edmée Lowitz.

— Pile ! Je revois la belle écriture penchée d'Alexis, une écriture de notaire du siècle dernier, avec les pleins et les déliés ; superbe !

— Te rappelles-tu de l'adresse ?

— Ah ça, non. Tu pousses un peu, Antoine. Avec tézigue faut annoncer le tonnage du bateau et l'âge du capitaine ! Je me rappelle le blaze et tu voudrais l'argent du beurre en plus !

Mais ses protestations (pourtant justifiées) ne me font pas baisser les bras.

— Ecoute, championne de la tringle, tu m'as dit que cette bafouille il l'envoyait en recommandé, le vioque. Si c'est le cas, t'as rempli la fiche d'expédition au bureau de poste, une fiche où l'on mentionne le nom et l'adresse du destinataire ; c'est d'ailleurs pour cela que tu te rappelles les nom et prénom de cette femme. Pas seulement parce que tu les a lus, mais surtout parce que tu les as écrits ! Alors, tant qu'à faire, essaie de te souvenir de l'adresse également. Ce ne serait pas en Italie ?

Elle fait :

— Non, Tonio. Pas « en » Italie ; « avenue » d'Italie.

— Je t'aime ! fais-je avec une totale sincérité. Cléopâtre, ça te dit aussi quelque chose ?

— Bien sûr : tour « Antoine et Cléopâtre », avenue d'Italie, Paris. Par contre, pour ce qui est du numéro, tu peux te l'arrondir.

— Je l'ai et quand bien même je ne l'aurais pas, je pourrais m'en passer. C'est Dieu qui t'a placée sur ma route sinueuse !

— Je suis vraiment heureuse de t'être utile, chibre de rêve ! J'espère que tu vas l'alpaguer, ce tueur de vieillards, et que tu lui fileras le potage en pleine poire au lieu de le faire traduire en justice.

Je lui souris.

— Je suis policier, pas équarrisseur, môme.

M. Blanc montre le bout sombre de son large pif par l'encadrement.

— Je dérange ? s'informe-t-il civilement.

— Du tout, nous en avons terminé, rassuré-je. Alors il s'avance et, s'adressant à Mandoline :

— Madame Hulette, dit-il avec quelque embarras, je viens de parler longuement de vous avec votre client grainetier qui m'a mis l'eau à la bouche. Je suis présentement dans une période d'accablement au plan sentimental, accablement contre lequel je voudrais réagir. Combien me prendriez-vous pour me pratiquer la pipe à la gelée royale que prône si vigoureusement M. Edmond ?

— Tu le crois, toi, qu'il est plus facile de mourir que de vivre ? me demande Jérémie, comme nous pénétrons dans la tour.

Il est toujours préoccupé de philosophie, le Négus.

— Naturellement, dis-je, on meurt pour soi tout seul alors qu'on vit pour les autres.

II murmure :

— Tout à l'heure, chez ta copine Mandoline, j'ai cru mourir. Sa pipe à la gelée royale est divine. Quelle technique !

— Donc, te voilà guéri de Martine ?

Instantanément, son visage s'éclaircit (c'est chez les Blanchâtres qu'il s'assombrit sous l'effet d'une contrariété).

— Ce serait trop simple. Ta recette était fallacieuse, mec. La bite et le cœur font chambre à part. Tirer un coup sublime n'a rien de commun avec aimer d'amour, mais cela dit, oui, ça va mieux.

Nous cherchons sur la liste interminable des occupants de la tour « Antoine et Cléopâtre » et y découvrons sans mal le blaze d'Edmée Lowitz ; dix-huitième étage.

Dans le hall, t'as une chiée d'ascenseurs en ligne dont certains sont directs jusqu'au quinzième. On s'en biche un en compagnie d'une énorme botte de poireaux derrière laquelle est embusquée une naine bossue et, vlan ! L'as-tu vue, la fusée volante ? Nous v'là parvenus à destinance. Moi, personnellement, pour ma part, comme dirait Bérurier, plutôt que d'habiter un machin pareil, j'aimerais mieux crécher dans une roulotte, voire dans une cabine téléphonique (que je poserais à plat pour la nuit), me faire sodomiser par Canuet, utiliser du verre pilé au lieu de gros sel avec mon pot-au-feu, marcher avec les deux cannes dans la même jambe de pantalon, faire l'amour à la reine Fabiola, visionner tous les films de Robbe-Grillet à la suite, habiter l'Albanie, vidanger des chiottes publiques en Guinée-Bissau, bouffer le cul d'une Chinoise avec des baguettes, habiter dans le même immeuble qu'un pianiste, me faire faire l'ablation de la rate, régler le carburateur de ma Maserati en smoking blanc ou me laisser tailler une pipe par un alligator (mâle). La vie clapière, je pourrais jamais. Y me faut un arbre, ne serait-ce qu'un tout gringale. Venir m'encastrer dans l'une de ces alvéoles, le soir tombé, pour y délacer mes pompes et brancher la téloche relèverait de l'exploit impossible ; le moment viendrait où je me balancerais par la fenêtre.

On arpente des couloirs en étoile. On musardine, le nez dressé. Et puis voilà enfin une lourde toute pareille aux autres, mais sur laquelle figurent les deux blazes « Edmée Lowitz » découpés dans une carte de visite non gravée.

M. Blanc soupire à t'en faire dresser les poils du cul sur la tête :

— Et, naturellement, on remet la gomme avec ton passe ! Je sens venir une cata de première ! Un de ces jours, le locataire se pointera au mauvais moment et ameutera la garde. Je lis déjà les commentaires des médias sur nos méthodes policières !

Il se tait à la dérobée car, déjouant ses pronostics, la porte qu'il met en cause s'ouvre pour livrer sortie à une hôtesse de l'air.

Ça, c'est de la chute de chapitre, non ? Franchement, on ne peut pas faire mieux !