XVII. Аббат

Эпилог

Розовощекий, упитанный младенец весело гукал и тянулся ручками к золотой погремушке. А я пялился на него как болван и не мог подобрать ни одного подходящего слова.

Сын?

Мой сын?

Три тысячи беременных монахов, это все-таки мой сын! Даже похож, кажется…

И он когда-нибудь станет королем Франции Людовиком XIV.

— Пообещай мне, что будешь защищать нашего сына! — потребовала Анна, железной хваткой вцепившись в мое предплечье. — Пообещай, что сделаешь его королем!

Ни секунды не раздумывая, я прошептал:

— Клянусь! Клянусь, чего бы мне это ни стоило!