Un peu plus loin sur la droite

5

Lanquetot fut ponctuel. Louis Kehlweiler était déjà accoudé à la balustrade de l’entrée du métro. Il tenait son crapaud dans la main, il avait l’air d’avoir une conversation soutenue et Lanquetot n’osa pas l’interrompre. Mais Louis l’avait vu, il se tourna et lui sourit.

— Voilà vos papiers, Kehlweiler.

— Merci, Lanquetot, c’était parfait. Mes excuses à vos subordonnés.

— J’ai contrôlé toutes les disparitions dans le 5^e arrondissement. J’ai même fait le 6^e, le 13^e enfin, tout le limitrophe. Rien. Personne n’a signalé quoi que ce soit. Je vais voir les autres arrondissements.

— Sur quelle période avez-vous contrôlé ?

— Tout le mois dernier.

— Cela devrait suffire. À moins d’un hasard exceptionnel, je vois ça plutôt hier ou dans les trois quatre derniers jours. Et pas loin de la Contrescarpe. Ou alors carrément ailleurs.

— Qu’est-ce qui vous rend si sûr ?

— Mais la bricole, Lanquetot, la bricole… Je l’ai honnêtement apportée à votre patron. Et s’il était moins braqué, il aurait douté, il aurait réfléchi et il aurait fait son boulot. J’ai joué le jeu, je n’ai rien à me reprocher et vous êtes témoin. Il ne fait pas son boulot ? C’est tant mieux, je m’en charge, avec sa bénédiction et son pied au cul, c’est ce que je voulais.

— La bricole… C’est de l’os ?

— De l’os humain, mon vieux. J’ai fait vérifier tout à l’heure au Muséum.

Lanquetot se rongea un ongle.

— Je ne comprends pas… Ça ne ressemblait à rien. Quel os ?

— Une dernière phalange de pouce de pied. Droit ou gauche, c’est impossible à savoir, mais probablement une femme. Faut chercher une femme.

Lanquetot tourna un peu sur la place, les mains croisées dans le dos. Il avait besoin de réfléchir.

— Mais ce pouce, reprit-il, ça pourrait venir… d’un accident ?

— Improbable.

— Ce n’est pas normal, un os de pouce sur une grille d’arbre.

— C’est ce que je pense.

— Comment aurait-il atterri là ? Et si c’était du cochon ?

— Non, Lanquetot, non. C’est de l’homme, on ne va pas revenir là-dessus. Si vous êtes sceptique, on fait une analyse. Mais même Bufo est d’accord, c’est de l’homme.

— Merde, dit Lanquetot.

— Vous y êtes, inspecteur.

— Où ça ?

— À la vérité. Comment l’os est-il venu là ?

— Et comment voulez-vous que je le sache ?

— Attendez, dit Kehlweiler, je vais vous montrer un truc. Vous voulez bien me tenir Bufo ?

— Avec plaisir.

— Bon, tendez la main.

Louis sortit une bouteille d’eau de son sac et mouilla la main de Lanquetot.

— C’est pour Bufo, expliqua-t-il, on ne peut pas le tenir à main sèche. Au bout d’un moment, il en a marre, il a trop chaud, cela ne lui vaut rien. Voilà. Attrapez Bufo entre le pouce et l’index, assez fermement, parce qu’il ne vous connaît pas. Pas trop fort, hein ? J’y tiens, moi, à ce type. C’est le seul gars qui me laisse causer sans m’interrompre et qui ne me demande jamais de comptes. Bon, à présent, regardez.

— Dites, l’interrompit Lanquetot, c’était vraiment Sorel que vous avez appelé à l’Intérieur ?

— Mais non, mon vieux… Sorel est trop isolé, il ne peut plus se permettre de me couvrir ouvertement. C’est un ami qui me tient le rôle, il était prévenu.

— C’est un coup de salaud, murmura Lanquetot.

— Assez, oui.

Louis défroissa une fois de plus la boule de papier journal et prit l’os délicatement.

— Vous voyez, Lanquetot, c’est bouffé, attaqué.

— Oui.

— Et tous ces petits trous, vous les voyez ?

— Oui, bien sûr.

— Alors, vous comprenez d’où ça sort, maintenant ?

L’inspecteur secoua la tête.

— Du ventre d’un chien, Lanquetot, du ventre d’un chien ! C’est de l’os digéré, vous saisissez ? C’est l’acide qui fait ces trous-là, il n’y a aucun doute là-dessus.

Louis rangea l’os et reprit le crapaud.

— Viens, Bufo, on va marcher un peu, toi, moi et l’inspecteur. L’inspecteur est un nouveau copain. Tu as vu ? Il ne t’a pas fait mal, hein ?

Louis se tourna vers Lanquetot.

— Je lui parle comme ça parce qu’il est un peu con, je vous l’ai déjà expliqué. Faut être simple avec Bufo, n’utiliser que les notions de base : les gentils, les méchants, la bouffe, la reproduction, le sommeil. Il ne sort pas de là. Parfois, je tente des discours un peu plus ardus, philosophiques même, pour lui éveiller l’esprit.

— L’espoir fait vivre.

— Il était beaucoup plus con quand je l’ai eu. Plus jeune aussi. Marchons, Lanquetot.