Дикое поле

Глава 17

Они влетали внутрь, размахивая ятаганами: глаза безумные, рты разинуты в крике, которого я пока не слышал из-за контузии.

Казалось, это конец. Острог вскрыли, как консервную банку. Сейчас они хлынут внутрь, и нас просто затопчут.

Но тут перед проломом выросла стена блестящей стали.

Рейтары фон Визина. Карл Иванович не зря ел свой хлеб с маслом — он мгновенно перебросил богатырей к пролому.

Грохнул слитный залп. В упор. Прямо в лица тем, кто вылезал из клубов дыма.

Эффект был чудовищный. Передние ряды турок просто отшвырнуло назад, превратив их в кровавое решето. Свинец на такой дистанции не ранит — он отрывает куски тела.

Но задних это не остановило. Они лезли прямо по телам своих товарищей, скользя в крови, цепляясь за обломки, как муравьи, которым всё равно, живы под ними другие или мертвы. Залп был один. Перезаряжать пистоли некогда.

— В палаши! — прочёл я по губам ротмистра.

Началась мясорубка. Тесная, страшная рукопашная в узком горлышке пролома. Сверкали клинки, хрустели кости, брызгала кровь. Рейтары в кирасах держали удар, но янычары давили массой, остервенело рубя по доспехам, пытаясь найти щель, уязвимое место.

Я шатаясь, поднялся на ноги. Голова кружилась, перед глазами всё плыло, как после хорошего нокдауна. Но инстинкт самосохранения орал — дерись или сдохни.

— К пролому! — прохрипел я, выхватывая чекан. — Заткнуть дыру!

Спрыгнув с уцелевшей части настила, я, поскальзываясь на щепках, бросился в гущу свалки.

Тактики больше не было. Осталась только животная ярость и рефлексы.

Передо мной вырос здоровенный турок. Лицо в саже, зубы оскалены. Он замахнулся ятаганом — широко, от плеча. Удар был страшный, но предсказуемый. Айкидо, вбитое в мою подкорку на тренировках в сытом XXI веке, сработало само.

Шаг в сторону, уход с линии атаки. Я пропустил лезвие в сантиметре от плеча и, используя инерцию его замаха, всадил клюв чекана ему под мышку, туда, где кончалась кольчуга.

Хруст рёбер отдался в рукоять. Турок охнул и сложился пополам. Я дёрнул оружие на себя и тут же развернулся, встречая следующего.

Рядом мелькнула голова с сединой. Тихон Петрович! Старый сотник, забыв про возраст и раны, рубился как молодой лев. Его сабля свистела в воздухе, отбивая удары, парируя, находя бреши в защите врага. Он стоял, широко расставив ноги, закрывая собой двоих наших раненых казаков, которые пытались отползти в тыл.

— Держись, Семён! — прохрипел он, отбивая силовой выпад янычара щитом и отвечая колющим в горло.

Дым от взрыва смешивался с утренним густым туманом и пылью, превращая поле боя в сюрреалистичную картину ада. Фигуры выплывали из мглы, как демоны, наносили удары и исчезали. Крики, звон стали, выстрелы в упор, матерщина и молитвы — всё слилось в один гул, будто над головой взвился рой взбешённых шершней.

Внешний периметр был прорван. Теперь битва шла и внутри. Острог перестал быть единым целым. Каждый курень, каждая поленница, каждый угол теперь становились крепостью.

Нас теснили. Медленно, шаг за шагом, но теснили. Янычар было просто слишком много. Они втекали в пролом нескончаемой рекой.

— Держать строй! — заорал я казакам, сражающимся в тандеме с рейтарами. Бровь мне таки рассекли чем-то — то ли щепкой, то ли скользящим ударом. Обнаружил случайно, потому что кровь заливала глаз, мешая видеть. — Не давать им рассыпаться! Спина к спине!

Если они рассыплются по двору — наше положение сильно ухудшится. Исчезнет общий фронт, начнётся давка, и каждый будет драться вслепую, не понимая, где свои.

Я увидел, как один из рейтар упал — ятаган нашёл щель между шлемом и кирасой. Тут же на его место встал наш казак с топором. Это был Бугай. Он работал своим массивным инструментом как винтом мясорубки, кроша щиты и шлемы.

Мы пятились, оставляя за собой кровавый след, но продолжали огрызаться. Битва за выживание перешла в фазу, где больше нет героев и трусов. Есть только живые и мёртвые. И я очень не хотел переходить во вторую категорию. Не сегодня.

Однако вскоре янычары, прорвав первую линию обороны, всё же растеклись по плацу, как разлившаяся ртуть — смертоносная, блестящая и неумолимая.

То, что ещё утром было образцом военной дисциплины и порядка — лагерь столичных рейтар — превращалось в кровавую кашу. Аккуратные, натянутые по струнке палатки из дорогой парусины теперь напоминали рваные, грязные тряпки, сбитые в кучу. Турки рубили канаты саблями на бегу, топтали белую ткань, и я с каким-то отстранённым, сюрреалистичным чувством наблюдал, как дорогие европейские материалы смешиваются с навозом, сажей и бурой жижей.

Всё смешалось в доме Облонских, а у нас в остроге смешались эпохи и сословия. Вот рядом со мной, прижавшись спиной к поленнице, отбивается рейтар в сияющей (уже не очень) кирасе. А плечом к плечу с ним стоит наш казак в драном зипуне, чёрный от копоти, и машет топором с яростью берсерка. Государевы люди и «чумазая вольница», аристократия и чернь — перед лицом ятагана все равны. Кровь у всех одинаково красная, и кишки вываливаются с одинаковым хлюпающим звуком.

— Держать! — гремел бас фон Визина где-то слева.

Я повернул голову. Ротмистр был страшен. Он потерял свой богатый шлем с плюмажем, и его потные, спутанные волосы прилипли к черепу. Брови рассечены, кровь заливает глаза, делая его похожим на разъярённого медведя. Его кираса, предмет зависти всего гарнизона, была разрублена на груди страшным, косым ударом — металл лопнул, как яичная скорлупа, но поддоспешник ещё держал.

Фон Визин не отступал. Он стоял в центре небольшого островка из своих людей, орудуя палашом с такой механической, жуткой эффективностью, словно колол дрова, а не живых людей. Спокойствие, с которым он убивал, пугало больше, чем крики янычар. Это было мастерство высочайшего класса, замешанное на отчаянии.

Но единого фронта больше не существовало. Сражение распалось на сотни мелких, агрессивных дуэлей. Смерть здесь не имела направления — она могла прилететь спереди, сзади, сбоку. Из дыма, из тени горящей палатки рейтар, из-за угла.

Я крутился волчком, пытаясь контролировать пространство вокруг себя на 360 градусов. Айкидо здесь помогало слабо — в такой тесноте красиво перенаправить инерцию противника негде. Здесь работали простые, брутальные инстинкты: бей, коли, уворачивайся, не давай зайти за спину.

Мой взгляд выхватил знакомую фигуру у перевёрнутой телеги. Федька.

Да, тот самый парнишка, которого я лечил после того, как его придавила лошадь. Тот, чью грудь я стягивал повязками, заставляя лежать смирно, чтобы заживление прошло правильно. Парень, которому я вернул возможность дышать полной грудью. И парень, который стоял со мной рядом на боевом ходу стены, когда прилетело «стрелочное SMS» от Ибрагима.

Сейчас эта грудь ходила ходуном.

Он был один против троих. Пищаль его была разряжена — времени на перезарядку в этой мясорубке не было и в помине. Федька отмахивался прикладом, как дубиной, скаля зубы.

— Семён! — крикнул он, заметив меня. В его глазах мелькнула надежда.

Я рванулся к нему, но путь мне преградил огромный турок с бородой лопатой. Он не стал мудрить с фехтованием, а просто прыгнул на меня всей массой, пытаясь сбить с ног.

Мы сцепились. Запах чужого пота, кожаных доспехов и чеснока ударил в нос. Я успел подставить древко чекана под его руку с ножом, но турок был тяжёл, как «Скала». Да, прямо как Дуэйн Джонсон по габаритам. Он теснил меня, вязал боем, не давая сделать шаг в сторону Федьки.

Краем глаза я видел всё. Как в замедленной съёмке.

Один из янычар сделал ложный выпад, заставив Федьку поднять приклад для блока. А второй, юркий, как гадюка, скользнул низом.

Кривой ятаган вошёл Федьке в бок. Глубоко, по самую рукоять.

Федька охнул, и пищаль выпала из его рук. Он согнулся, хватаясь за рану, и в этот момент третий турок снёс ему голову отвесным, горизонтальным ударом.

Голова отлетела в сторону, прокатившись по грязи пару метров, отскакивая от камней. Тело ещё секунду стояло, фонтанируя кровью, а потом рухнуло мешком.

Меня накрыло. Не страхом. Обидой. Жгучей, иррациональной, чудовищной обидой управленца и боевого товарища.

Я вложил в этого парня время! Я тратил ресурсы! Я лечил это тело, выхаживал его, учил жизни, чтобы вот так⁈ Чтобы какой-то урод просто перечеркнул все мои усилия одним взмахом железки? Это была не просто смерть человека. Это было уничтожение моего труда.

— А-а-а-а! — заорал я, и в этот крик выплеснулась вся моя злость.

Я перестал бороться с турком по правилам. Я просто ударил его головой в лицо. Хрустнул его нос, брызнула юшка. Он опешил на долю секунды, отшатнулся, и этого хватило.

Мой чекан описал дугу и с чавкающим звуком вошёл ему в висок. Турок обмяк и упал.

Я отшвырнул его тело и перешагнул через него. Мой взгляд был ледяным, как сердце бывшей. «Демократизатор» из орешника давно сломался в свалке. Чекан застрял в черепе врага. Я наклонился и подобрал с земли турецкую саблю — трофей, который сам лёг в руку. Баланс был непривычный, смещённый к острию, но сейчас это было даже лучше. Рубить так рубить.

— Следующий! — прорычал я в дым.

Рядом, буквально в двух шагах, рухнул Степан. Мой верный соратник, наш рыжий, но при этом смуглый казак.

Его прошили стрелами в упор. Три оперённых древка торчали из его груди. Он упал на колени, глядя на меня удивлёнными глазами, попытался что-то сказать, но изо рта пошла кровавая пена. Он завалился на бок, прямо в лужу, образовавшуюся в складке сбитой палатки.

Минус ещё две единицы. Минус два человека, которым я доверял.

Я перешагнул через тело Степана. Жалости не было. Жалость осталась где-то там, в XXI веке, вместе с латте на кокосовом молоке и гуманизмом. Здесь был только функционал. Убить, чтобы выжить. Убить, чтобы отомстить за потраченные ресурсы.

Янычары теперь лезли не только через пролом. Воспользовавшись тем, что мы бросили к пролому значительную часть людей, они перемахнули через стены с других сторон. Острог кишел белыми шапками.

Я пробивался к центру, рубя наотмашь всё, что носило халаты и говорило не по-нашему. Под ногами было скользко. Плац был завален телами так густо, что приходилось балансировать, как на льду, чтобы не наступить на чье-то лицо или развороченный живот.

Впереди полыхнула конюшня. Лошади внутри бились и визжали, добавляя безумия в общую симфонию ада. В отблесках пламени я увидел сцену, от которой меня передёрнуло.

Григорий.

Живой, невредимый, суетливый. Он не стоял в строю. Он не защищал никого. Он был занят делом.

У стены конюшни лежал раненый турок — богатый, судя по одежде, возможно, какой-то ага. Он хрипел, пытаясь отползти от огня. Григорий подскочил к нему. Не чтобы добить врага ради безопасности. Нет.

Он деловито, даже буднично, перерезал турку горло ножом, а затем с лихорадочной поспешностью начал срывать с мертвеца широкий пояс, расшитый серебром.

Мародёр. Крыса. В тот момент, когда острог гибнет, когда мы захлёбываемся кровью, он набивает карманы. Днище.

Ярость вспыхнула белым пламенем. Дежавю, снова непреодолимо захотелось бросить всё, прорваться к нему и снести эту подлую башку с плеч. Устроить ему суд Линча прямо здесь, на фоне горящей конюшни.

Но я увидел, как с другой стороны на него уже надвигается тень с ятаганом. Ещё один турок, заметивший лёгкую добычу. Григорий, увлечённый грабежом, его не видел.

«Сдохни, мразь», — подумал я злорадно. — «Пусть тебя сожрут твои же грехи».

Но… нет. Сейчас не до педагогики. Враг давил массой. Нас сжимали в кольцо у крыльца атаманской избы.

Я отвернулся от Григория и вонзил саблю в живот налетевшему на меня янычару. У нас ещё была работа. Грязная, кровавая работа по продлению агонии.

Бой — это не фехтование в белых перчатках, а грязная, скользкая от крови и кишок работа, где лучшим переговорщиком становится не дипломат, а человек с тяжелым предметом в руке. Мы всё больше откатывались к центру. Нас жали кольцом, как зубную пасту из тюбика, выдавливая остатки сопротивления к избе сотника и складам.

Двор штормило. Хаос здесь был не просто беспорядком, а новой формой существования материи. Крики, звон, треск догорающей конюшни, вопли лошадей, которые, к счастью, стихли — либо сгорели, либо разбежались.

Сражаясь, я крутил головой по всем сторонам, как сова, пытаясь удержать в фокусе хоть какую-то тактическую картину. Но картины не было. Были мазки. Вот Бугай вбивает кого-то в землю. Вот Захар крутится волчком, вспарывая животы своим крюком.

А вот небольшая группа баб и подростков, согнувшись под тяжестью раненых, тащит их к лекарской избе. Впереди всех, командуя этим импровизированным эвакуационным отрядом, была Белла. Её юбка была перепачкана сажей, белая рубаха липла к телу от пота, но голосу позавидовал бы любой майор Пейн.

— Тяни, Машка! Не реви! — орала она, подставляя плечо какому-то окровавленному казаку. — Тащите их в погреб, там не достанут!

В этот момент из дымного марева, как чёрт из табакерки, вывалился турок. Огромный, бородатый детина с глазами, в которых плескалось безумие дикаря. Он уже ничего не соображал, просто искал, кого бы убить. И увидел женщин.

Лёгкая цель. Бонусные очки в его личном зачёте.

Он взревел, занося саблю, и бросился к ним.

— Белла!!! — заорал я так, что, кажется, сорвал голосовые связки.

Она не побежала. Цыганская кровь, видимо, не предусматривает функции «бегство», когда за спиной свои. Она оттолкнула раненого в сторону и выхватила из-за пояса узкий кинжал. Встала в стойку. Маленькая, злая дикая кошка против медведя.

Турок ударил наотмашь. Грубо, сильно, рассчитывая перерубить её пополам.

Белла попыталась уклониться, нырнуть под удар, как я учил её однажды вечером, смеясь и обнимая. Но теория без практики — мертва, а враг был быстр.

Лезвие свистнуло.

Я увидел, как ткань на её рукаве и боку лопнула, окрашиваясь алым. Кровь брызнула фонтаном на белое полотно рубахи. Белла вскрикнула, но устояла, зажимая рану рукой. Турок, злобно смеясь, уже заносил саблю для второго, добивающего удара.

Внутри меня что-то оборвалось. Щёлкнул переключатель, который отделял рациональный контроль от зверя.

— Н-н-на сука!

Я издал звук, который человек в здравом уме издать не может. Это был рык раненого хищника, у которого отбирают самку. Я ударил в лицо и бросил своего противника — какого-то юркого янычара, с которым танцевал последние полминуты. Просто повернулся к нему спиной и собрался рвануть к Белле.

Янычар не растерялся. Я почувствовал резкий удар по спине. Скользящий, жгучий. Кольчуга на мне была дрянная, трофейная, и лезвие нашло щель, рассекая кожу. Спину обожгло огнём, но эта боль только подхлестнула. Она стала топливом.

Я влетел в того огромного турка, как локомотив в телегу с навозом. Сбил его с ног чистой инерцией, массой тела, помноженной на ярость.

Мы покатились по кровавой грязи. Он рычал, пытаясь достать меня руками, но я уже был в состоянии боевого исступления. Айкидо? Техника? К чёрту. Я вспомнил драки за гаражами в Тюмени, вспомнил всё самое грязное, чему учит улица, когда вопрос стоит о жизни.

Пальцы — в глаза. С силой, до хруста. Он завыл.

Удар головой — лбом в переносицу. Треск хряща был слаще музыки Людовико Эйнауди.

Он попытался сбросить меня, но я уже нащупал рукоять чекана, болтавшегося на темляке.

— Лежать!

Удар. В висок.

Турок дёрнулся и тут же обмяк подо мной.

Я вскочил, тяжело дыша, и подхватил оседающую Беллу.

Её лицо побледнело, дыхание сбилось. Но глаза… эти чёртовы цыганские глаза смотрели на меня с какой-то шальной весёлостью.

— Семён… — прошептала она, кривясь от боли. — Сначала… уксусом жгло… теперь вот сталью… Ты меня когда-нибудь в покое оставишь?

— Молчи, дура! — выдохнул я, прижимая её к себе. — Молчи, силы береги!

Рана была паскудная. Кровь шла толчками при каждом движении тела. Артерия? Нет, определенно нет. Вроде вена, но всё равно довольно много.

Я рванул свой кушак. Ткань затрещала.

— Терпи!

Я перетянул ей руку выше раны, затягивая узел зубами так, что она зашипела.

— Прохор! — мой рык перекрыл шум битвы.

Коновал, перемазанный чужой кровью по уши, возник рядом, как джинн из бутылки. Он тащил какую-то сумку, в другой руке сжимая тесак.

— Здесь я, батя!

Я сунул ему в руки Беллу, которая уже начинала плыть.

— Уведи её! В погреб! Живо! Если она помрёт, я тебя лично на ремни порежу!

Прохор посмотрел на меня. В моих глазах он увидел, наверное, саму преисподнюю, потому что даже не стал спорить или просить помощи. Подхватил её, закинул руку себе на шею и потащил к дверям склада.

— Не умру я, Семён… — донеслось до меня её слабое бормотание. — Я тебе ещё… должна…

Я смотрел им вслед одну секунду. Спину жгло немилосердно. По позвоночнику текла тёплая, липкая струйка, пропитывая штаны. Болевой шок отступал, уступая место холодной, кристально чистой ненависти.

Они пришли в мой дом. Они ломали мои стены. Они убивали моих людей. А теперь они тронули мою женщину.

Это перешло в категорию личного. Это был уже не бизнес-конфликт, не война ресурсов. Это была вендетта.

Я подобрал с земли чью-то саблю. Мой чекан был хорош в головах турков, но сейчас мне хотелось рубить. Отсекать. Уничтожать.

— Ну, суки… — прошипел я, разворачиваясь к толпе белых шапок. — Кто следующий? Подходи по одному, талонов на всех хватит!

Периферийным зрением я увидел десятника Митяя. Он лежал недалеко от избы атамана. Плечо его было разрублено почти до кости, вокруг него медленно растекалась лужа крови, но он был жив. И не просто жив, но и очень даже активен для своего состояния. Лёжа на спине, он отмахивался здоровой рукой с ножом от наседающего янычара, матерясь так виртуозно, что заслушался бы любой боцман.

— Не возьмёшь, гад! Не возьмёшь! Зубами загрызу!

Каждый сантиметр этого проклятого двора был пропитан смертью. Запах гари, крови и вспоротых кишок забивал лёгкие. Но я видел главное: мы не бежали. Бежать было некуда. За спиной был только частокол и степь, полная врагов. Мы были крысами, загнанными в угол, и намеревались забрать с собой на тот свет как можно больше.

— «Лысые»! Ко мне! — заорал я, поднимая саблю. — Давим гадов!

И рванул вперёд, забыв про боль в спине, забыв про усталость, превратившись в ту самую машину для убийства, у которой перегорели тормоза.

В каждом, даже самом безнадёжном проекте, есть фигура, на которой держится вся конструкция. Это не всегда генеральный директор. Чаще это старый техдир или главный инженер, который знает, какой рычаг дёрнуть и по какому месту ударить молотком, чтобы механизм снова пошёл. И который не уходит в отпуск с девяносто восьмого года. Убери его — и всё здание сложится карточным домиком.

Для нашего гарнизона таким несущим столбом был сотник Тихон Петрович.

Пока мы с Бугаем и Захаром крошили врага на флангах, пока янычары давили массой, пытаясь разорвать нашу оборону на лоскуты, у крыльца атаманской избы творилось нечто эпическое.

Там, в центре кровавого водоворота, стоял батя.

Старый, измученный болезнями, израненный в прежних походах старик? Чёрта с два! Сейчас передо мной был бог войны, сошедший со страниц скандинавских саг, только вместо варяжской секиры у него в руке пела казачья сабля.

Он стоял широко расставив ноги, словно врос в землю, которую защищал всю жизнь. Вокруг него уже громоздился бруствер из тел в белых и серых халатах. Я видел, как на него нападают двое молодых, крепких турок. Куда там! Опыт — это такая штука, которую не пропьёшь и в карты не проиграешь. Тихон Петрович не делал лишних движений. Он двигался экономно, скупо, как старый мастер на конвейере. Короткий отбив, шаг в сторону, резкий, вспарывающий выпад — и очередной «кандидат на премию Дарвина» валится кулём, хватаясь за кишки.

— Держись, сынки! Не пускать гнид к дверям! — хрипел он, сплёвывая кровавую пену.

И тут толпа расступилась. Словно Моисей раздвинул Красное море, только вместо воды были потные, орущие тела.

В проёме показался всадник.

На этом пятачке, заваленном трупами и обломками, верхом мог гарцевать только самоубийца или очень уверенный в себе человек. И я узнал его.

Ибрагим.

Мой «кредитный должник». Тот самый «золотой мальчик», которого я отпустил с миром в побоище в Чёрном Яре, надеясь на холодную дипломатию. Он был хорош, чертяка. Дорогой шлем сменила простая боевая чалма, но кольчуга на нём сияла серебром, а в руке был длинный, изогнутый ятаган великолепной работы.

Он искал противника, бой с которым будет иметь вес. Рядовое мясо его не интересовало. Его взгляд скользил по рубке, пока не уперся в статусный пернач и седую бороду Тихона Петровича.

В глазах турка вспыхнул азарт. Он увидел вожака. Старого льва, убийство которого принесёт больше славы, чем десяток голов простых рубак.

— Yol verin! (Расступитесь!) — рявкнул Ибрагим, вздыбливая коня.

Янычары шарахнулись в стороны.

— Батя!!! Сзади!!! — заорал я, пытаясь прорваться к сотнику.

Но путь мне преградили. Трое янычар, крепких, как дубовые шкафы, выросли передо мной стеной. Им было плевать на мои крики, у них была задача — отсечь подмогу.

— С дороги, мясо! — взревел я, врубаясь в них с яростью отчаяния.

Моя сабля лязгнула о подставленный щит. Удар был такой силы, что у турка подогнулись колени, но он устоял. Сбоку тут же прилетел коварный выпад второго. Я еле успел отбить его чеканом, который держал в левой руке, но инерция отбросила меня назад.

Я видел всё урывками, в просветах между блоками и ударами, словно через стробоскоп на плохой дискотеке.

Ибрагим пустил коня в галоп. Расстояние было плёвым — три скачка. Это была казнь. Всадник против пешего старика. Физика и биология были на стороне молодого.

Турок привстал на стременах, занося ятаган для страшного удара сверху вниз, словно Барака, приступающий к фаталити. Удара, который должен был разрубить Тихона Петровича вдоль пополам…