Дикость

Глава 8

Девон

Я иду следом за папой — точнее, за Ридом — пока он выносит тяжёлую духовку из останков фургона.

Прошлой ночью было особенно холодно — выпал первый по-настоящему сильный снег. Мы укутались, но ветер пробирал до костей. Этот камин — один из способов выживания.

Пока мы идём, мысли возвращаются к прошлой ночи и к этому утру.

Мы занимались любовью. А потом — сексом.

Между ними огромная разница, и я люблю их оба в равной мере.

Но, Боже правый, как же мне больно. Пока он вытаскивал духовку, я успела набрать снега в перчатку и приложила к своему распухшему, ноющему месту.

— Если всё получится, я приготовлю нам рагу, — говорю я, подбирая шаг.

Он оглядывается через плечо, и его улыбка разгоняет холод в моих костях, заменяя его другим, глубоким теплом.

— Из кролика?

— А ещё до снега я собрала съедобные коренья, сложила в пещере.

— Звучит отлично, детка.

Щёки пылают от этого слова. Он всё чаще называет меня «детка», и я почти уверена — это не имеет ничего общего с тем, что я его дочь. Когда всё было хорошо, он так называл маму. Это его слово для женщины, которую он любит.

Он любит меня.

Сердце трепещет в груди, как пойманная птица. Я не хочу его выпускать. Мне нравится, как оно бешено колотится каждый раз, когда он смотрит на меня, улыбается или касается.

Эта птица принадлежит ему. И будь я проклята, если когда-нибудь отпущу её.

В хижине он сразу берётся за дело. Пытаюсь помочь, но он, кажется, счастлив делать всю грязную работу сам. А потом я становлюсь свидетельницей того, как он, разгорячённый, сбрасывает с себя рубашку, оставляя лишь джинсы на бёдрах.

Между моих ног становится влажно от одной только мысли о нём, о том, как его тело прижималось ко мне, как он входил.

— Я поищу что-нибудь ещё, раз я тут не нужна, — говорю я, и голос звучит с придыханием.

На самом деле, мне нужно остыть, иначе я начну трогать себя прямо здесь, на кровати, пока он работает. Он хмыкает в ответ, не отрываясь от дела. Я провожу пальцами по его влажным от пота волосам и выхожу в холод.

По пути к старому лагерю размышляю, где искать сегодня. Он разобрал большую часть фургона, но внутри искорёженного трейлера ещё могут быть вещи, до которых мы не добрались.

Наверняка есть что-то полезное, если бы только добраться.

Улыбаюсь этой мысли.

И замираю.

Фырканье.

Громкое, дикое.

И слишком близко.

Поднимаю глаза и вижу на тропе гигантского гризли — в два раза выше меня, в сотне ярдов. Весит, наверное, фунтов шестьсот. Все знания из брошюр вылетают из головы. Трудно вспомнить правила, когда перед тобой зверь с когтями длиной в твою руку.

Делаю шаг назад. Хруст снега под ботинком заставляет медведя повернуть голову. Из его груди вырывается низкое, гортанное рычание. Он поднимается на задние лапы. Этот звук, разносящийся эхом среди деревьев, заставляет волосы на затылке встать дыбом.

Пожалуйста, уходи.

Он снова рычит, опускается на все четыре. Я замираю, с безумной надеждой, что он развернётся и уйдёт.

Но нет.

Он движется ко мне рысью — не бежит, но явно нацеливается. И всё, что я могу сделать, — это закричать.

— Папа!

Как только он приближается, я падаю на землю, сворачиваюсь в клубок, закрывая шею руками. Тяжёлая лапа обрушивается мне на спину. Ткань пальто рвётся с треском.

Сердце колотится так, будто хочет вырваться из груди. Кажется, медведь вцепился мне в бок, его когти пронзают слои одежды, впиваются в плоть. Из меня вырывается душераздирающий крик.

А потом… я отключаюсь.

— Когда я вырасту, я буду как папа, — говорит мне Дрю, и на его губах играет широкая, беззаботная улыбка.

— Я тоже.

Он фыркает и кидает в меня веточкой.

— Ты не можешь быть как папа. Ты девочка. Ты должна быть как мама.

Я хмурюсь. Не хочу быть как мама. Она тихая и много спит. Когда она счастлива и улыбается — она красивая. Но когда грустит — не замечает нас. Однажды я спросила папу, почему она так грустит. Он сказал: «Такова жизнь». Я не поняла. До сих пор не понимаю.

— Мне всё равно. Я буду как папа. Он сильный, весёлый, и он всегда нас подбодрит, — говорю я, надувая губы.

— Но у тебя будут сиськи, — возражает он.

Я в ужасе смотрю на него и скрещиваю руки на груди.

— Не хочу!

— А я хочу.

— Не надо!

Он лезет на дерево, чтобы отломить ещё одну ветку. Когда папа работает, а мама спит, мы с Дрю любим сидеть в нашем домике на дереве.

— Ты злой, — говорю я, выпячивая губу.

Он ухмыляется, его голубые глаза сверкают.

— Я просто шучу. Я тоже хочу быть как папа.

Его лицо вдруг становится серьёзным, он грустно смотрит на меня.

— Мы… маме не нравимся?

Морщу нос.

— Она нас любит.

Он моргает, тянется за веткой.

— Это не одно и то же, Дэв. Она любит нас, потому что должна. Но мы ей не нравимся, как папа. Она с нами не играет.

Мне не нравится этот разговор. Меняю тему.

— Хочешь покататься на великах?

Он ухмыляется и протягивает руку.

— Да! — Ай!

Он резко отдергивает руку, осматривает запястье.

— Я порезался о палку!

Смеюсь, встаю и протягиваю ему руку.

— Вот что бывает, когда ломаешь прекрасные творения матери-природы.

— Жарко, — жалуется он и не берёт мою руку. — Через минуту пойдём.

Нахмурившись, плюхаюсь обратно на скамью, беру книгу. Он сворачивается калачиком на боку.

Мы замолкаем: я читаю, он отдыхает.

— Что читаешь? — его голос звучит сонно, он лежит на боку и смотрит на меня, веки тяжёлые.

— «Дети из товарного вагона». Они бездомные, живут в вагоне. Мне нравится, как они сами добывают еду и заботятся друг о друге.

— Девон… — его голос хриплый. — Мне нехорошо.

Кожа его бледная, весь в поту.

— Вставай, пойдём домой.

Он закрывает глаза.

— Я…

— Дрю?

Бросаю книгу, подползаю к нему.

— Дрю?!

Всё происходит слишком быстро. Только что с ним всё было в порядке. А теперь он сонный и бледный.

— Ты заболел? — требую я, сжимая его руку. Хмурюсь, когда ладонь становится влажной. Смотрю на его запястье — это не похоже на порез. Похоже на укус. Змеиный укус.

Бросаю быстрый взгляд на дерево, с которым он возился, и вижу — змея обвилась вокруг ветки.

Кричу. Кричу во весь голос, потому что боюсь, что она укусит и меня. Бросаю руку брата, подбегаю к люку и несусь вниз по лестнице, чтобы найти папу. Вина гложет меня за то, что оставила его одного.

Со слезами на глазах кричу снова.

Бах!

Звук выстрела вырывает меня из кошмара воспоминаний. Я больше не в жарком домике на дереве. Я свернулась калачиком на холодном, холодном снегу.

Зверь рычит, но отползает от меня, издавая рёв боли.

— Девон!

Начинаю рыдать, сажусь на колени. В ужасе смотрю, как медведь несётся к моему отцу.

Бах! Бах! Бах!

Он выхватывает пистолет, стреляет. Медведь пошатывается от каждого попадания, но всё ещё движется, страшно быстро. И когда он бросается на моего отца, на котором нет ничего, кроме джинсов, потому что он выбежал из хижины, я снова кричу.

От тревожного хруста подступает тошнота. Меня сейчас вырвет.

Медведь навалился на него.

Я ползу к ним, игнорируя жгучую боль в боку, ищу большую палку, чтобы ударить гризли, сбросить его. Подползаю ближе и вижу — папа пытается пошевелиться, но медведь слишком тяжёл. По крайней мере, медведь тоже не двигается. Всё вокруг в крови. Молюсь, чтобы это была кровь зверя.

— П-помоги… с-снять… эту т-тварь… — его голос хриплый, прерывистый.

Хватаюсь за массивную лапу, начинаю тянуть. Слёзы текут по лицу, я тяну изо всех сил.

— Он слишком тяжёлый! — мой голос пронзительный, полный страха.

Папа не отвечает.

О, Боже.

Что если медведь его укусил? Что если он истекает кровью прямо сейчас?

Бросаю лапу, нахожу его ногу. Тяну. Снова и снова. Он сдвигается, понемногу. Но это лучше, чем ничего.

Всё тело дрожит от холода и ужаса, но я не могу оставить его под этим грузом. Не могу остаться одной. Не могу. Он мне нужен.

В конце концов, последним отчаянным рывком мне удаётся вытащить его. Сама отлетаю назад, ударяюсь головой о ствол дерева.

Удар оглушает. В глазах темнеет, хочется спать. Моргаю, прогоняя слабость. Подползаю к папе. Он лежит с закрытыми глазами. Весь в крови.

Из его груди вырывается болезненный, хриплый звук.

— Папочка!

Его глаза приоткрываются. Он не говорит. Просто тянется к моей руке. Я сжимаю её и рыдаю.

Здесь слишком холодно, чтобы он лежал на снегу без рубашки. Надо дотащить до хижины. Встаю, беру его за руки, пытаюсь приподнять. Он издаёт хриплый, полный боли стон. Он ранен. Тащить — значит причинять ещё больше боли.

Сдавленно всхлипнув, бросаю его и бегу обратно к хижине. Врываюсь внутрь, отрываю от стены кусок металлической обшивки от фургона. Бегу назад.

Уложить его на металл непросто. В какой-то момент рассекаю себе руку. Но адреналин даёт силы. Наконец он на листе. Начинаю тащить по заснеженной тропе.

Двадцать долгих минут. Подвожу его к ступенькам хижины. Не могу придумать, как поднять, не причинив боли. Глубоко вздохнув, обхватываю его под мышки и тяну вверх по ступеням. Он стонет. Этот звук разбивает мне сердце, но я должна затащить его внутрь.

Удаётся. Захлопываю дверь, отрезая ледяной мир снаружи.

— Мне нужно осмотреть твои раны! — бормочу я.

Кровь с моей руки капает на него, когда я провожу ладонью по его телу. Его дыхание пугает — шумное, прерывистое. Пытаюсь успокоиться, оценить состояние. Перед этой поездкой я много читала о первой помощи. Если медведь упал на него всем весом… вероятны сломанные рёбра. Внутри всё сжимается от страха. Если одно из рёбер пробило лёгкое… он умрёт. Здесь.

Пожалуйста, Господи, не дай ему умереть.

— Я протру, — говорю твёрже, чем чувствую. Не могу расклеиться. Нужно держаться, чтобы позаботиться о нём.

Выбегаю, раздуваю костёр, кипячу воду. Беру чистую тряпку, возвращаюсь к нему. Оботру — станет понятнее.

Осторожно промываю его с головы до ног. Видимых порезов, укусов нет — это хорошо. Но это ужасное, громкое дыхание… значит, повреждено что-то внутри. А это хуже.

Я не могу заглянуть внутрь, чтобы помочь.

Быстро промываю свою руку, которая теперь пульсирует болью, заливаю спиртом, туго бинтую. Боль в боку от когтей медведя настойчиво напоминает о себе, но это может подождать.

— Проснись, — шепчу. — Мне нужно, чтобы ты пообещал, что всё будет хорошо.

Горячие слёзы катятся по щекам, падают ему на грудь.

Он не отвечает. Но шевелит мизинцем.

Всхлипываю и хватаюсь за него.

Это обещание.

Резко просыпаюсь, разбитая и сбитая с толку. Успела накрыть нас одеялом, когда прижалась к нему. Его дыхание всё ещё хриплое, шумное. Но когда поднимаю взгляд — он смотрит на меня.

— Рид! — Я обещала звать его по имени в хижине. И я держу слово.

Он пытается улыбнуться, но морщится от боли. Это разбивает мне сердце.

— Тссс, — воркую я, проводя пальцами по его щетине. — Дай мне позаботиться о тебе. Можешь сесть? Надо перенести тебя в постель, там теплее.

Он кивает.

Прогресс.

Откидываю одеяло, осторожно обхватываю его за талию, просовываю руки под мышки, пытаюсь поднять. Он тяжело дышит, теперь ругается сквозь стиснутые зубы, но ноги слушаются, и мы поднимаемся. До кровати недалеко. Укладываю его на мягкий матрас.

Дыхание стало ещё громче, и это пугает.

Укутываю его. Убираю длинные волосы с его глаз, целую в губы.

— Скажи, что болит.

— Ребро… Кажется, сломал.

Сердце бешено колотится. Но это лучше, чем страшные сценарии, что крутились в голове.

— Ладно. Значит, справимся. Сломанное ребро заживёт. Помнишь, как Дрю сломал ребро, упав с домика на дереве?

При упоминании брата он слабо улыбается.

— Сорванец.

— Да, — улыбаюсь я в ответ.

Его глаза встречаются с моими.

— Ты ранена?

Показываю забинтованную руку, киваю.

— Металл задел, — признаюсь со стыдом. — И ещё не смотрела спину, где медведь.

— Сними пальто. Дай посмотреть, — хрипит он.

Дрожащими от холода пальцами расстёгиваю пальто, сбрасываю. Потом толстовку.

Он резко выдыхает — и начинает кашлять. Ужасный, раздирающий звук.

— Ты в порядке? — спрашиваю я через плечо.

Он смотрит мне на спину. В его глазах — слёзы.

— Больно дышать глубоко… Но помню, врач говорил… Дрю нужно было делать глубокие вдохи каждый час, когда ему было больно… Помоги мне вспомнить…

Его пальцы касаются моего позвоночника.

— Детка… У тебя спина…

Сажусь прямо, качаю головой.

— Я в порядке.

— Нет, не в порядке. Принеси аптечку. Думаю, надо зашить.

Неохотно встаю, нахожу аптечку. Возвращаюсь, смачиваю чистую тряпку спиртом, протягиваю ему. Он протирает раны — это больно. Пока он это делает, вдеваю нитку в иглу. Это кажется вечностью, но в конце концов ему удаётся зашить меня.

— Я так устала… а нужно ещё столько всего, — голос мой дрожит от непролитых слёз.

— Отдохни, малыш.

Сворачиваюсь калачиком рядом с ним, моя обнажённая грудь мягко прижимается к его руке. Наклоняюсь, целую его в губы. Сначала нежно. Потом — отчаянно, будто он может исчезнуть в любую секунду. Когда он снова начинает хрипеть, всхлипываю и отстраняюсь.

— Отдохни, детка, — снова шепчет он.

Я подчиняюсь, сдерживая рыдания, которые рвутся наружу.